Coiote

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Dente afiado. Radar afinado. Em vez de um ar seráfico – que caía que nem uma luva ao coiote traiçoeiro –, desliza nas ruas em pose beata. Pouco lhe faltaria para ostentar a aura a preceito. Afável e sorridente, bom conversador, prestável, encanta quem chega ao raio de ação. Mas nas traseiras das sombras, aguça as facas longas e treina o dente canino. Não passa de um tartufo.

De alguma parte há de calhar uma vítima em sorte. Não interessa se é gente estulta que esfarela os cutelos da imperícia, que esses são os que se deitam com a cabeça no cepo para serem decepados pelo coiote. Não interessa se é gente assisada, ufana da triunfante procissão pela vida, que esses são estorvos que apetece devolver a uma sarjeta sem remissão. O coiote é ladino, implacável. As suas vítimas dele dizem, depois de nessa condição se constituírem, que tem sangue frio impróprio de gente humana. É insubmisso perante as convenções; ou, sendo a lente outra, menos dada a paradigmas de ingenuidades, é um general de altas patentes da ausente compaixão pelos que escorregam para o abismo. Estes são o sangue fresco e fácil que o coiote não desperdiça.

Um dia, o padre da freguesia subiu nos tamancos da ousadia e interpelou-o no café. Disse-lhe das boas, que tinha conhecimento de umas tropelias que o coiote andara a praticar em pessoas desprotegidas. O coiote não tirou os olhos do jornal – esboçou desprazer, pois o sacerdote interrompera a leitura de uma importante notícia sobre os contrabandos da mendicidade partidária (onde o coiote tinha destreza). O padre já espumava, debitando uma lição de moral que envergonhava os presentes, mesmo em não sendo eles os fieis depositários da lição.

Quando o cura já misturava saliva com o suor que descia pelo rosto, o coiote, imperturbável, estendeu a mão do sacerdote e pediu-lhe a bênção, sussurrando ao ouvido:

- estamos no mesmo barco, senhor padre. No mesmo barco. Somos ambos traficantes de almas.