9.10.14

Desta alma que na dor se não consome

Dead Can Dance, "The Host of Seraphim", in https://www.youtube.com/watch?v=S1J6TFHCevg
Diziam que andou sem rumo no submundo. Quase esquecera a sua identidade. Não se podia dizer que fossem desvarios da tenra idade, que só depois, já na tenra idade não vicejava, tomou caminhos impérvios. A decadência foi mote durante tempo sem noção. Houve noites que não soube onde se agasalhou das intempéries invernais. Noites que não deu conta de elas passarem, como se o tempo estivesse suspenso mercê da anestesia dos sentidos.
Perdeu tudo. Tudo o que tinha. Julgava que ganhara outra dimensão: os prazeres proibidos de que era insaciável. E quando a decadência quase o arrebatou para a infinitude da morte, conseguiu arranjar um lampejo de lucidez e estendeu a mão que se agarrou a um cais seguro, sem musgo escorregadio que recusasse a desavença com o que fora de si no tempo pretérito. Soube, então, que a alma se incinerava numa consumição insuportável. Que a anestesia perene tratava de iludir.
Agora tudo era diferente. Já nada estava aprisionado numa luz embaciada. Dantes, viciara-se na luz embaciada porque os sentidos não conseguiam medir as dores do mundo que eram sua consumição permanente. Escondia-se dessas dores que, em não sendo suas, perfilhava como se houvessem radicado dentro de si. O tempo cavernoso e a decadência, que era dolorosa de maneira diferente, acharam préstimo para a mudança de hábitos. Agora tudo era luminoso. Cristalino. Mesmo o que dantes causava importunações insuportavelmente dolorosas deixou de ser mar de fundo que o atirava ao fundo. Os pedaços das palavras traziam uma cintilação que fermentava os dias do porvir. Havia sempre empreitadas para o tempo depois. Já não havia serventia na anestesia dos sentidos, porque retomara os olhos vívidos com fome de vida.
Não sabia ao certo como se iniciara a conversão. Às vezes, a meio do sono, acordava sobressaltado com o mesmo sonho: um serafim viera do nada e, com as seis asas emprestando vigor ao voo, dera-lhe a mão e transportara-o para cais seguro enquanto a decadência o deixara exânime, sem força para dar corda aos sentidos.
Mas, em pensando bem, talvez não fosse mero sonho.

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