O felino

Matarruanos são os urbanos

2012-01-31T06:04:00.000Z

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Aboçalidade nos rurais com parca instrução e maus modos? Desenganemo-nos. São unspuros. Podem ser boçais, rudes, mal educados. Rostos fechados e antipatia arodos. Mas não perderam o rasto dos “valores”, da decência, da compaixão, daentrega ao outro sem serem curadores de retribuições. Estivesse todo o mal nasáreas rurais e andaríamos mais perto do apuro.

O malestá na simulação inteira que tomou conta das grandes urbes. Tudo é artificial.O que os citadinos nutrem uns pelos outros. Nada é descomprometido. É um vagarde oportunismos que esvazia por dentro a essência que devia ser humana. Fingema sua própria felicidade, absortos nas consumições estéreis e falsamenteiludidos pela imaginada ausência das grandes consumições. Escondem-se emfragmentos atirados para os olhos por uma tribo que ensaia os modismos domomento, os modismos que fica mal não perfilhar. Uma dissidência, e é oostracismo.

Odesapego é mortal. Tanto se fala dos mitos urbanos e esquecem-se os seuscultores do maior, e pior, dos urbanos mitos: a horda citadina, feita dediversas tribos parcelares, um vasto lugar da heterogeneidade, uma marécaudalosa de gente inexpressiva, indiferente a quem se senta ao lado no metroou atravessa a passadeira na grande avenida. O pior dos antros, ah!, essereside nos covis onde tribos específicas se inebriam com a vida noturna. Ondeconsomem música debitada em estridentes decibéis, onde corpos apinhados seroçam sem notarem a pulsão dos corpos tocados, onde se encharcam de substânciasque são o fingimento da jovialidade.

Osvalores, os tradicionais valores, foram usurpados pela modernidade queacompanhou o êxodo para as grandes cidades. O ajuntamento teve o predicado deesvaziar as gentes, remetidas à condição de autómatos que se iludem numarremedo de nirvana.

Euouvia o discurso debruado a sobranceria e soube que o campo, e o isolamento queele traz, não eram para mim. Talvez seja daqueles destravados que ficaramórfãos de “valores”. Oh, os “valores”, tão importantes para a elevação dacondição humana. Os “valores”, cobertos pelo dourado manto da objetividade.Fosse isso possibilidade, todavia desmentida pelo genético atributo que nos fazdiferentes uns dos outros.

Bunker (ou: isto ainda vai acabar mal)

2012-01-30T07:12:00.001Z

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Lindo, o serviço. Oxalá se deixasse estar vagarosona harmonia da demorada hibernação. Ao menos não fazia estragos. Por todo olado, os estragos. De resto, aprendera as lições por dentro da poeira antiga dobunker. Era uma muralha que tecera,com paciência. Julgava que nada podia mestiçar o pressentimento dos pretéritos ateadospor equívocos. Manda a sensatez que os enganos têm a serventia de os evitarquando o porvir enfim aterra na sua hora.

Mas o corpo debatia-se com os seus instintos.Debatia-se com as algemas intelectuais, elas apontando para um lugar nosantípodas dos desejos cobiçados. Um dilema sacrificial – pensava, assoberbadopela quintessência dos instintos que emprestavam demónios irrefreáveis ao pensamento,tentando contaminá-lo. Tudo apascentava hesitações. Os dias adiavam-se, enredavam-seuns nos outros, tal como a resolução (qualquer uma que fosse) que esperava.

Um clarão assomou a um canto do pensamento. Podiaostracizar os dilemas se ocultasse as armadilhas que trazia a tiracolo sempreque espreitava no tempo pretérito. Como se a contagem começasse no diapresente. De um folha em branco, sem os vincos do papel amarelecido eamarrotado. Só precisava de um clã que murmurasse ao ouvido que as patilhas dotempo arpoavam seus ferrões no dia zero, no dia que dizia as palavras queimportavam a partir dali, daquele tempo que se ensaiava novato. Nem sequercaução para os arrependimentos. Nem dos que viessem arpoados ao tempo futuro,quanto mais aos que sobravam do conhecimento dos tempos já idos.

O bunkerera o seu cárcere. O desbravamento dos nós que atavam a ossatura proclamou abrevidade do tempo que tivera combustão. O tempo exaurido em cinzas incógnitas.O bunker já não era refúgioinacessível contra as catilinárias herdadas do exterior. Demorara tempo aintuir: o bunker de onde se tornavaaltivamente distante era o receptáculo do seu marasmo. Para agravar odiagnóstico, desconfiava que o desenfado do bunkerpodia acabar mal.

Os olhos ecoavam um clamor como nunca fora dado asentir. Podia acabar mal. Mas se não ousasse, jamais saberia a contradita.

Cavaco, o insolvente

2012-01-27T06:08:00.002Z

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Pediu oPúblico a ilustres personalidades quefiltrassem os consulados de Cavaco e lhe dessem um cognome – num extático arremedoaristocrático, como é costume fazer com os reis, que não casa com ospergaminhos da república nem com a careta da personagem a quem pespegaram ocognome. Cometo o topete de me juntar à fanfarra (em faltando os pergaminhos de“ilustre”). Aqui vai o meu palpite: “Cavaco,o insolvente”. A explicação vem das nada fleumáticas palavras em que aexcelência destilou imprópria choradeira por o que entra todos os meses na suarecheada conta bancária não chegar para os gastos.

É umfacto comprovado empiricamente: quanto maiores as alcavalas, maiores os vícios.Mal anda o maior economista vivo da pátria (assim pensa de si mesmo) quando dápúblicas lições aos súbditos acerca do milagre da poupança e depois tem um deslizeque deixa à mostra os seus hábitos de prodigalidade. O episódio vem mesmo acalhar. Agora percebemos por que a personagem não foi capaz de meter asfinanças públicas em ordem quando foi primeiro-ministro durante dez anos.

Para ocaso, pouco importa (sei que quase toda a gente discordará deste argumento) quea soma das pensões deste reformado esteja no plano onírico para o comum dosmortais. Para mim, o que importa é que o senhor seja um paradigma do consabido“olha para o que eu digo, não olhes parao que eu faço”. Prega a castidade dos gastos e depois admite que fracassouao passar à prática os doutos ensinamentos proferidos, como é hábito, desde oalto da sua cátedra onde exsuda imensa autoridade intelectual.

É dedeixar vir à tona toda a comiseração possível, contudo. Como logo a seguir seauto-apodou “provedor do povo”, não podia haver maior ato de humildade. Ele élá para qualquer um a pessoa mais importante da pátria admitir que está à rascade dinheiros? Sim, é um fiel provedor do povo. Porque o “povo”, certamente nasua larga maioria, tem as mesmas queixas que Cavaco, o insolvente.

(Só nãotem os mesmo proventos. Mas isso é outra conversa.)

Roda vinte e seis

2012-01-26T06:33:00.002Z

In http://upload.wikimedia.org/wikipedia/commons/thumb/8/89/Cyclone_Catarina_from_the_ISS_on_March_26_2004.JPG/250px-Cyclone_Catarina_from_the_ISS_on_March_26_2004.JPG

Desembaraçada,um furacão que levava tudo à frente quando a fúria irrompia na companhia damanhã. Não era a franzina compleição que impedia ser despachada. Não seintimidava com os matulões, nem por lhes chegar apenas meia-leca acima dacintura. Quando era preciso, berrava mais alto. Punha-os em sentido quandomoldava o olhar iracundo que deixava inerte a ossatura dos outros.

Nãoesperava que tratassem dos assuntos que lhe pertenciam. Metia os pés ao caminhoe, com as mangas arregaçadas, dava andamento até às vulgares tarefas. Era umvulcão que nunca adormece. Não tinha abatimentos, nem um arrependimento pelatorrente incendiada de palavras que esmagavam quem lhe fizesse frente. Davagosto vê-los a meterem o rabo entre as pernas, quais cães sarnentosenvergonhados pela estridência que se abatia em cima deles.

Não eraenganada pelos varões avulsos que ensaiaram aproximação com segundo sentido. Tiravaas bissetrizes à distância e, antes que avançassem por onde não deviam, punhatudo em pratos limpos. Com linguagem de caserna, se preciso fosse para avivar oentendimento dos convenientemente relapsos de entendimento. Quando uns teimososinsistiam na verborreia e se achavam penhores de especiais predicados, matava oassunto com a ameaça de violência física. Desarmados, recuavam e dissolviam-seno mapa.

Era dearmas – disso não duvidavam os que eram próximos. Ao pé dela não havia remanso,não era tutelados tempos mortos. Ele eram exposições, cinema, livros quedesatavam um quase existencial pleito com quem embarcasse na discussão, cãesabandonados e a incorrigível falta de sono. Ao pé dela os dias eram umcarrossel interminável. O tempo, açambarcado com usura. Os olhos não descaíamno firmamento onde apenas vogava o nada. Os corpos não tinham tempo paraabdicar da sua febre. As palavras matraqueadas erravam num caudal voraz, comose fossem martelos pneumáticos percutindo as cordas sensoriais que não sepodiam remeter à hibernação.

O corpomurcho não fazia jus ao vulcão interior que tudo deixava em desassossego.

As paredes têm ouvidos

2012-01-25T06:37:00.002Z

In http://4.bp.blogspot.com/_vPUlbEhIr7U/TTUJZhJDtHI/AAAAAAAAAsE/2G9q_lvt5_c/s1600/.08.jpg

Umarame a rasgar a planície. A perfeição do quadro espremida pelos pulsosagitados atesta o sopor da planície. Simulam-se os olhares, emprestando vernizàs conveniências. Afinal, a planície escondia uma cova funda, uma cova tapadapelas primaveris urzes que enfeitavam a demora.

Oquadro pendurado na parede. Em paciente observação, os olhos notam que o quadroesconde diversas camadas. Hesitam, os olhos. É como se detrás de uma espessurase escondessem as matizes que importam. A certa altura, às mãos apetece rasgar ainércia do quadro, espreitar os seus contrafortes, sondar se na sua escuridãonão se resguardam os sentidos demandados pelo espírito em desassossego. O rostocola-se à fria parede amarelada. Investiga os poros do reverso do quadro, comose ali estivessem os antípodas da planície retratada em cores outonais.Porventura à espera de encontrar as porosidades das montanhas que se amontoamumas nas outras, e entre elas, os desfiladeiros temerários que se precipitam novazio à procura do regato que sussurra.

E à medidaque o rosto se esmagava, sentia o ouvido preso à parede. Sentia-se um insetoprestes a ser devorado por uma planta carnívora, tamanha a força centrípetaexercida pela parede. E quanto mais força fazia para o exterior, mais o rostose colava à parede, o ouvido literalmente fundido na parede. Começou a escutarum amontoado de vozes indiferenciadas. Um rumor imenso, vozes masculinas, vozesfemininas, vozes envelhecidas e trémulas, vozes infantis entoando a inocênciada idade, vozes alteradas ou vozes profícuas. Era impossível detetar umapalavra entre o clamor que tomava de assalto o ouvido. As vozes ora cresciam deintensidade, ora soavam como murmúrio.

Osolhos já nem conseguiam distinguir a claridade, o quadro entretanto tombadosobre o rosto. Só sobrava a coreografia de sons. E, enfim, entre o caos deimpercetíveis palavras, sobraram algumas que se compuseram em estrofe: “as paredes têm ouvidos”.

Temos de ser narcisistas? (Entre um módico de modéstia e o apoucamento do indivíduo que há em nós)

2012-01-24T06:37:00.001Z

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A amiga, em tom de réplica, solta os freios dosdecibéis contra o, talvez, picuinhas sermão contra os narcisistas: “e se não gostarmos de nós, quem o faz?”

Ainda explicou, com exemplos de personalidades queavivam as cores insuportáveis do narcisismo, a alergia ao género. Bateu à portaerrada. Todas as personalidades passadas em desfile caiam-lhe no goto, o quenão ajudava ao reconhecimento do opróbrio. Tentou ver na identificação pessoaldela com companhia pouco recomendável uma brecha para disparar as setas todascontra os narcisistas. Não teria aquele enfado ancoragem na pessoalidentificação com as personagens arroladas? Não estaria ela a perceber o que eraum narcisista? Ao que ela insistiu: “seeu não gostar de mim, se eu não for, por cima de toda a gente, a minha maiorfã, quem o será?”

Esgotavam-se os argumentos que compunham a retóricaalinhavada. Deitou mão ao derradeiro: era embirração pessoal, os narcisistasque enxameiam o mundo, ocupando um lugar desproporcionado à sua tamanhamesquinhez. Quase a capitular, admitia, sem proferir tais palavras, que exibirexemplos que povoam as incomensuráveis vaidades de si mesmos fora um erro. Semdemora, ela atirou-lho à cara: “conhecemosessas personalidades para além da cortina de fumo que ostentam quando sãopúblicas figuras?”

Encostado às cordas, a respiração ofegante retiravalucidez ao entendimento. Que transbordou das margens, como se o cérebro fossetingido pelo sangue vindo de uma hemorragia, quando ela disparou de rajada ostiros certeiros: “não me digas que não tejulgas o centro do universo. Não me digas que não ensimesmas. Não me digas que nãojulgas tudo em redor pela tua pessoal bitola. Não me digas. Que não acredito.”

Desamparado, notou uma gota de suor a descer dafronte para o rosto. É o que dá quando elucubrações sofisticadas se desfazemnum tremendo nada. Afinal, todos seriam narcisistas – apuraram os sentidos,agora que tinha baixado a guarda e estava, inerte e refletivo, a um canto dasala.

A cozinha é a libertação do homem

2012-01-23T06:35:00.001Z

In http://www.seleccoes.pt/files/pt-por/attachments/pictures/IG00013.jpg

Um território hostil para as gerações de antanho, os varonis personagenscom uma relação utilitária com a gastronomia: só eram bons garfos. Dosbastidores sabiam nada. Era lugar proibido, não se hipotecassem as credenciaismásculas pela intromissão nas tarefas que a intemporalidade da história reservaraàs mulheres.

Um conservador acorrenta-se aos usos, não interroga os costumes queincorpora como adquiridos. Se não fosse a ousadia de uns que começaram a frequentaros vapores das cozinhas, hoje a culinária era feminina. Só que às vezes são oshomens que rompem com o marasmo onde se deita a improfícua desigualdade degéneros. Não foi um greve feminina que atirou os homens para a cozinha, para osingredientes e os utensílios que não sabiam domar, os livros que ensinam asreceitas, a ousadia da invenção de iguarias. Eles meteram os pés ao caminho esó pararam na cozinha.

O proto escritor entrevistado num jornal, aquele que também é comentadorde atualidade numa televisão, descobriu que a cozinha é o seu território deemancipação. É um bocado diferente – diz quem já leva mais de metade daexistência pelas artes da gastronomia amadora. É um sortilégio. Entrar nacozinha para despachar uma necessidade básica (a alimentação) não é sortilégiotodos os dias. A escassez de tempo que infeta o quotidiano e a falta depaciência para retirar uns minutos à lufa-lufa diária para congeminar a ementapodem embeber a magia culinária com os ingredientes da apatia. E a apatia estános antípodas de qualquer sortilégio.

É nos repastos especiais que há um ritual de consagração. Dosingredientes que se combinam numa combustão certa. Dos efeitos que a química dagastronomia ensaia, com a curiosidade repleta aguardando pelo produto final. Oudas invenções que crescem do nada por dentro do pensamento, montando-se emsucessivas levas de aromas que se julgam uma combinação certeira.

A única lamentação é alguma perda dos sentidos,olfativos e do palato (degenerescência congénita ou praga das alergias, fazemnotar os médicos). Nem assim se dissolve a alquimia da gastronomia. A avaliaçãopertence aos convidados.

Cais dos segredos

2012-01-20T06:32:00.000Z

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Querias saber dos retalhos onde se resguardam osvestígios dos segredos. Querias contos ao deitar, contos ao levantar, contospelo dia fora. Querias os olhos vertidos na soberba da franquia do sangue queescorre nas veias. E querias: que as paredes onde as mãos se acolhem não fossema ilusão ditada pelo olhar. Os olhos percebiam a existência dessas paredes. Asmãos, por mais que as tateassem, não sentiam nada. As angústias desaguavam nocais dos segredos.

Era onde a espessura das coisas se escondia nasmúltiplas sombras de onde elas dimanavam. As pedras cobertas de musgo, do musgoencardido pela maresia em estado líquido, sobravam como reinos onde habitam ossegredos inconfessáveis. Era pelas reentrâncias das pedras, nas fendascolonizadas pelo musgo hirsuto, que os segredos antolhavam seu refúgio.Escondiam-se dos olhares indiscretos, do brado que queria espiolhar pelafechadura à cata de segredos detestáveis. Dos mesmo segredos que, emboradetestáveis, eram o sangue vertido onde se empanturram os pesarosos de simesmos.

O segredo dos segredos estava numa chave. Dourada,como convém às coisas que ambicionam estatuto precioso. Era um paradoxo. Comopodia uma chave dourada pretender a ausência das atenções? Como podia,sobretudo em dias soalheiros, com o sol a esbanjar-se nos objetos metálicos, achave dourada ser anónimo objeto? Alguém que encontrasse a chave ficaria naposse das alcavalas escondidas nas intimidades. Não tivesse escrúpulos, essemercenário desnudava todas as existências que viessem pela frente. Sem obséquios.

Um dia, depois de tempestades sucessivas, com ondasa crescerem desde as profundezas do oceano até se esmagarem com fragor naspedras do cais, elas perderam o seu cimento. O musgo protetor dissolveu-se,frágil perante a indomável força das marés. As pedras abriram fendas. O caisdos segredos perdeu o nome. E os segredos, para vergonha de quem os abrigavados olhares famintos, deixarem de o ser.

Tornado

2012-01-19T06:34:00.003Z

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Implacável. Como osventos indomáveis que sopram das alturas e retorcem as entranhas da terra. Ocontrário de um barbitúrico, fazes-te alter ego das mais medonhas tempestades.Anuncias-te quando colonizas o céu, desapossando-lhe o azul que incendeia aclaridade. Trazes contigo as nuvens espessas que, de mão dada com o vento, hãode semear o caos. Nota-se um esgar lépido quando os meteorologistas teantecipam a vontade com “alertas vermelhos” que são o breviário da confusão. Transbordasventos ciclónicos com o espaçamento da chuva, tornando inúteis osguarda-chuvas, as paliçadas que os precavidos montaram nas portas, nas janelasdas casas e dos comércios.

Não te apoquentascom as gentes apavoradas com se preparam para a tua chegada. Por mais que sehabituem às tuas sazonais manifestações iracundas, sobressaltam-se quando ofiltro do radar pressagia a tua ancoragem. Cresces desde o oceano. O teunutriente são as suas tépidas águas, de onde se avivam nuvens ao inícioalvas, entretanto escurecidas com o volume de mar haurido. Abeiras-te de terrafirme, onde já ninguém te espera sem contar. É o teu íman, a terra firme:cresces, medonho, quando farejas o odor da terra, dos edifícios, dos camposcultivados, da gente que se consome em suor destilado sob a batuta da humidadetropical.

Quando pões um pé emterra firme, parece que te vingas pelo desligamento marítimo. Selas a vingançapelo vómito da água do mar que foste bebendo na tua encolerizada trajetória.Para redobrar a malícia, sopras o vento furioso que aplaca os demóniosinteriores em que te debates. Tanta, e irada, é a ventania que ninguém seatreve a vir à rua. Há telhados em desgovernadas coreografias aterrando no meiodo jardim onde jazem ramos, folhas, árvores depostas. Casas que perderamprivacidade, esventradas pelas manápulas indecentes da tua passagem.

E tu, do alto datua sobranceria, ris desalmadamente como se não houvesse amanhã. Mandas oselementos adormecer a sua fúria. O mal já estava feito. Quando o sol serecompôs, tu ainda estavas (mas escondido) a apreciar as gentes de mãos àcabeça na ladainha da reconstrução. Um pouco sórdido, talvez.

Bandeirinha à lapela

2012-01-18T06:32:00.000Z

In http://3.bp.blogspot.com/-8cYckKniVrE/Tqm9sygSVjI/AAAAAAAABOM/-RDFjYh4cy4/s1600/Goebbels.JPG

Fervornacionalista em ebulição. Governantes e deputados dos partidos acólitosenvergam uma discreta, mas todavia visível, bandeirinha nacional à lapela. Ficabem a exaltação de nacionalismo quando as sombras se abatem sobre o futuro. Aosdescrentes, e aos CGTP incorrigíveis sempre no boicote do formidávelunanimismo, sobra o azedume.

Agoraque a autoestima pátria roça a amargura, e que as gentes andam sorumbáticas coma austeridade que morde nas canelas do sono, os patrícios precisam de encorajamentospara mudarem a maré e acreditarem nas potencialidades da pátria. Ou seja, nassuas próprias potencialidades. Convém não esquecer que o otimismo é feito depequenos nadas (como o prova a política económica do pastel de nata). E apequena bandeira que cintila no binómio republicano verde e vermelho comove ospatrícios – sobretudo aqueles que ficam arrepiados com o hino entoado pormilhares de gargantas inflamadas, aqueles que levam a bandeira ao peito eacreditam que sentem um sobressalto interior.

Precisamosde motivação. E como o exemplo vem de cima, os governantes (e os deputados dacoligação) são exemplares na ostentação do brio nacionalista. Há ali umamensagem que não é sequer subliminar. Os velhos do Restelo têm de serderrotados. Quem sabe da poda toda é o patriarca-mor (o presidente darepública), quando nos convoca, sem exceção, para remarmos na mesma direção.Quem fica mal na fotografia são os CGTP, os da terra queimada. (O que faltaexplicar, aos pedagogos do inútil unanimismo ambicionado, é o que mudaria se osCGTP, por um dia que fosse, embarcassem no navio da concordância. Notava-sealguma diferença?)

E eutambém fico comovido ao saber que a autoestima da portugalidade contemporânease embebe no tão simples gesto de enfeitar a lapela com uma pequena, mas cheiade brio e significado, bandeira nacional. Só não ponho uma já agora porque nãoa tenho à mão.

Bonés e pastéis de nata

2012-01-17T06:17:00.002Z

In http://1.bp.blogspot.com/_Jv-PbIpk8gA/TALM_jEmMYI/AAAAAAAABC0/B_CWOkajX-g/s1600/pastel+de+nata+2.JPG

Esboça-sea seguinte teoria: os académicos que sempre o foram e não estiveram viradospara as sinecuras políticas entram em desvario quando são seduzidos pela coisapública. Deve haver um maldoso vírus, como se fosse um Alzheimer que ataca osacadémicos transfigurados em ministros, tamanhos os disparates que passam aentoar assim que envergam a fatiota de ministro. O Álvaro, ministro daeconomia, é o derradeiro espécime a corroborar esta teoria ainda em esboço.

O quelhe terá passado pela cabeça para não ir além da exportação do franchising do pastel de nata comomedida exemplar para tirar a economia da hibernação? Acredita no que disse, oué apenas desconhecimento da economia que tutela? Pode ser que lhe tenha dadouma branca quando discursava, ou esteja convencido que é nestas miudezas queestá a alavanca da economia. Como se estes exemplos não fossem simples oásissem significado no total da economia. E como se o pastel de nata já nãoestivesse informalmente franchisadopelo mundo fora. Para quem revertem os lucros da atividade? Para osempreendedores que assentaram praça nos países onde espalharam o pastel. Obenefício para a economia nacional é zero.

Mas seo impagável Álvaro quiser continuar a descer a ladeira do risível, sempre pode pegarnestas ideias absurdas que ofereço em troca de nada. Quem diz pastéis de nata, dizdoçaria conventual (barrigas de feira, pastéis de Tentúgal, torta de SantaClara, encharcada, etc.). Propõe-se que as freiras emigrem aos magotes, poishaverá carência de massa cinzenta e dos aventais ungidos pela água benta ondese guardam os segredos da doçaria conventual. E matavam-se dois coelhos de umasó vez. Depois podíamos convencer os especialistas em arroz de cabidela esarrabulho a povoarem as quatro partidas do mundo com a sua ciência.

Desupetão, a maravilhosa portugalidade recompensada em dose dupla: já se nãofalaria de empobrecimento da nação, mas de abundante riqueza distribuída pormuitos; e regressava a pátria ao epicentro do mundo. Uma nova colonização.Pantagruélica. Assim como assim, não há por aí uns inábeis convencidos de que énossa a melhor gastronomia que o mundo conhece?

Tenho asensação que o Álvaro anda aos bonés. (E não está sozinho na empreitada. Oseu chefe assina por baixo.)

Mas afinal Mário Soares ainda manda alguma coisa?

2012-01-16T06:42:00.002Z

In http://4.bp.blogspot.com/-qmsM5S6F3pk/TeDnW4zK4YI/AAAAAAAARD0/jtZzJc9hePA/s1600/Soares%2BElefante.jpg

Mário Soares nãoacusa a provecta idade. Todas as semanas põe-se a perorar sobre a crise naEuropa. Atira-se a Merkel com o mesmo cavalheirismo com que comentou o discursode Nicole Fontaine (que o derrotara para a presidência do Parlamento Europeu)como “digno de uma dona de casa”. Apropósito da degradação do rating daFrança e da Áustria (e de mais sete países da zona euro) imposta pela Standard& Poor’s (S&P), emitiu sentença senatorial: “são os Estados que têm que impor respeito aos mercadose não o contrário”. Pelo caminho atiçou outra vez Merkel (supondo que asenhora o lê) com a boutade dos mauspergaminhos dos alemães, pois se estes facínoras “provocaram duas guerras mundiais e mataram milhões”, como se atrevema dar-nos “lições de moral?”

Convém lembrar queos países, quando se põem na posição de devedores, pedem dinheiro emprestadoaos mercados. E, já agora, os mercados não são apenas os odiosos investidorescom o fito do lucro especulativo. Os mercados somos todos. Qualquer um de nós,mesmo que não tenhamos poupanças, pois (por exemplo) os nossos descontos para asegurança social são aplicados nos mercados financeiros. Se os países pedememprestado aos mercados, é aceitável que os Estados ponham a mão nos mercados enas agências que os avaliam enquanto devedores com mais ou menos credibilidade?

Este “golpe” daS&P não foi por acaso. Na véspera vieram a conhecimento notícias dasnegociações para acertar o texto do tratado intergovernamental sobre a uniãoorçamental. Num documento que já vai na terceira versão, os negociadores vão deflexibilização em flexibilização. Por este andar, com tantas exceçõesinventadas à última hora, a regra passará a ser a exceção e a exceção emproa-seem regra. Talvez os matreiros mercados não tenham encaixado a hipótese de ospaíses poderem voltar à tripa-forra orçamental que Soares conhece dos tempos emque foi primeiro-ministro. A menos que, num tremendo golpe conspirativo, aS&P esteja mancomunada com a Alemanha (dos poucos países que escapou àrevisão de rating)...

Quantoao estigma lançado sobre os “alemães”, desconte-se o mau gosto proverbial etalvez fosse caso para perguntar a Soares se não seria de proibir os “alemães”.Será justo imputar a estes alemães (os contemporâneos) responsabilidade peloscrimes cometidos por alguns dos seus antepassados? Infelizmente para Soares, éimpossível fazer história contra-factual em retrospetiva.

“Vamos ser diferentes. Mas temos de ser diferentes?”

2012-01-13T06:30:00.001Z

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O sol decaíana tarde madraça. Era um dia de trabalho como outro qualquer, exceto para elesos dois, sentados numa esplanada debruçada sobre o mar que se depunha na areia locupletadapor seixos. Pouca gente se banqueteava com o mar rabugento, o mar queatemorizava em ondas brutais desfeitas num ápice ao esbarrarem no molhe.

Estavamcontemplativos. Maceraram num silêncio demorado. Diriam de tal silêncio que a imponênciadas ondas convertendo-se em manto espumoso rogava muda contemplação. Ou tambémpoderiam dizer que gastaram todas as palavras que havia para dizer na tarde quese demorava quase até ao ocaso; e que o cortejo de cervejas moldava ospensamentos em voz distorcida, até que as vozes plásticas deram lugar aosilêncio. Um deles rompeu a espessura dos silêncios:

- Achas que temos de andar na vanguarda dascoisas em que nos metemos?

- É a nossa pegada genética, ripostou semconvicção, os olhos perdidos no firmamento, anestesiados pelo circo das ondasfuriosas.

Osilêncio pousou nos minutos que se seguiram. Não convencido com a resposta diletante,insistiu na interrogação mas deu a volta inteira ao texto:

- E se for apenas presunção nossa? E seacharmos que estamos na vanguarda apenas porque metemos na cabeça ospergaminhos de quem arremete contra a maré dominante? Não achas que somosapenas simulacro de uma coisa qualquer, prisioneiros de um artificialismoatávico?

- Tantas perguntas dentro de uma só, balbuciou com umsoluço pelo meio. Tanto dilemaexistencial leva-te a algum lado? Aprecia a tela impressionista diante dosolhos.

Confirmava-se que a ebriedade tem pulsos diferentes. Ora debitaintrospeções que deixam vir à superfície filósofos reprimidos, ora se espraiana serenidade em que o sentido da existência é o que menos interessa é. Todavia,não ficara convencido com o assunto desviado. Num assalto de lucidez virada doavesso, apeteceu-lhe ser apenas um como todos os outros, embebido na suaperfeita e, talvez, mesquinha normalidade.

Pesadelo tonitruante

2012-01-12T06:50:00.001Z

http://epifaniasvirtuais.files.wordpress.com/2009/01/pesadelo.jpg

Ascinzas descompunham-se com o vento deposto nos lençóis. No alpendre, libelinhascoloridas entoavam cânticos gregorianos. O cão, desconfiado com a ladainha,encolhia as gengivas e punha os dentes à mostra. Rosnava, enquanto a salivacoalhava a poeira que assentara aos pés da cama.

Pelaporta do quarto entrou um cavalo sem cabeça. Troteava em compasso com a melodiaentoada pelo coro de libelinhas. Os cascos rudes arranhavam a madeira fina dochão do quarto, cada prego que calçava os cascos a rasurar a preciosa madeira.Mas o homem não se importava. Aquele pesadelo tinha os folhos de uma catarse.Era como se fosse imperativo mergulhar demoradamente a cabeça em águapurificada, arremetendo contra a apneia até ao limite. Ao vir à tona, a águaentretanto engolida a meter-se nos poros dos pulmões, tossia. E a cobiçada purificaçãoa crescer pelo corpo até se meter na mais profunda ossatura. Um cavalodespojado de cabeça assistia ao processo, como se fosse possível algotestemunhar se nem olhos assomavam à cabeça decepada. Era, contudo, o curadorda catarse esquadrinhada através do pesadelo aterrador.

Um peixefugido às masmorras do aquário debatia-se no seu estertor, rabeando contra amorte. Uma pequena bruxa, em tirocínio para o porvir, porém já ritualizada namaquilhagem ensombrecida e na roupagem negra, dedilhava o rabo da vassouraenquanto ostentava um sorriso cínico. Esperava que a vertigem do pesadelotivesse um fundo de onde o homem não se resgatasse. Ninguém teria a ousadia delhe dar uma mão. O homem estava por sua conta – e em serventia do contumazpesadelo. A pequena bruxa apanhou uma reprimenda da mestra. No olhar severo,percebeu que não era função praticar infâmias. Desviou o olhar para o cavalodescabeçado. Era a ordem, a silenciosa ordem, para devolver a cabeça ao cavalo.

Do pépara a mão, o cavalo já na posse da cabeça ruminava a relva arrancada de umprado vizinho. A poeira evaporou-se. O peixe, pelo seu pé, arranjou força pararegressar ao aquário. O cão adormeceu, limpando com a língua a saliva derramadana colcha, enquanto as libelinhas voaram para nenhures. E o homem acordou,coberto de suor. Mas retemperado.

A fábula do mete e tira implantes mamários (por esta ordem)

2012-01-11T06:54:00.001Z

In http://blogmail.com.br/fotos/2009/09/mais-sobre-a-empresas-de-silicone-mamario-silimed.jpg

Lembro-me dos livros do Asterix, quando ele exclamava,depois de arrumar um batalhão de romanos, que eles (os romanos) estavam loucos.Se Asterix viesse à terra diria que são os que herdaram a sua nacionalidade queestão loucos. E a porem muitas no mesmo estado de demência.

Isto vem ao caso a propósito de uns pedaços desilicone envenenado que andaram a ser fabricados em França e metidos nasmaminhas de senhoras pouco satisfeitas com o calibre das mesmas. O problema jáfoi identificado pelo presciente presidente da Venezuela: é o mal docapitalismo, que espalha os seus tentáculos por todo o mundo. Oxalá asfronteiras estivessem fechadas e as mercadorias não andassem a saltarilhar deterra em terra. Ao menos, fosse o sonho isolacionista cumprido, só as francesasandavam com o credo na boca.

Semeado o pânico, agora assumiu foros de pandemia(ou quase). Já se discute em público a vontade do generoso sistema nacional desaúde pagar, e na íntegra, a subtração dos implantes mamários às senhoras queestiverem atemorizadas com o risco do contágio pela envenenada matéria. Saltampara a praça pública tribunos inflamados. Uns assinam por baixo. É para isto(evitar problemas de saúde pública) que o sistema nacional de saúde temserventia. Os outros destilam irritação: se elas pagaram para alterar o seucentro de gravidade, por que haveremos de ser todos a pagar para restaurar a suaforma natural e, por assim dizer, menos generosa?

É uma discussão estéril. O que interessa é queestas senhoras sintam a autoestima nos píncaros. Se elas estiverem bem, andamostodos mergulhados em bem-estar. E não interessa que agora pisemos as veredas doparadoxal: onde se havia de imaginar que, afinal de contas, small is beautiful? Sinais dos tempos.Até aqui a austeridade chegou (no que austeridade significa emagrecimento àforça...).

Em volúpia

2012-01-10T06:02:00.001Z

In http://1.bp.blogspot.com/_67BHDDKqaNg/Ro1GJrKP5HI/AAAAAAAADDA/FYFqOb4YoZ8/s400/cap001+%5B320x200%5D.jpg

(Eventualmente com bolinha vermelha ali no cantosuperior esquerdo...)

Era um arrebatamento. Um demónio apoderara-seprimeiro dos poros, entrando fundo na carne com o perverso vício lascivo, o imparávelvício. Ela não tinha mão na pulsação vertiginosa, no rubor que enxameava orosto com as cores do desejo, no olhar luxuriante. As veias latejavam nascinzas de um incêndio que o demónio ateara.

Abeirou-se dele. Não perdeu tempo. Nem gastoupalavras, que elas podiam fundir o abrasador desejo que a consumia. Agarrou-o.Atónito, deu conta de um beijo voluptuoso até às entranhas. Empurrou-o contra aparede e desembaraçou-se da roupa que era incómodo. Os olhos ferviam a cadafatia de ar que a respiração arfante embolsava. Ele esboçou um sorriso, um maliciososorriso. Escorregou pela parede abaixo até ancorar no chão. As mãos estendidasna madeira fria, as mãos aquecidas pela ebulição que atingia ponto indomável. Omaldito inverno que adestra o agasalho era o imponderável, ela atrapalhada naapressada tarefa de se desembaraçar das roupas que estavam a mais (e eramtodas). Estacou à frente dele só com a roupa interior. Com um olhar indulgente,provocante. À medida que estendia a mão em demanda de um pouco de regaçodaquele corpo ardente, ela deitou outra estocada para o jogo das sombras:recuou num passo, virou-se e correu pela sala, para o lado contrário da casa,atirando em voz rouca “vem atrás de mim”.

Sem se estugar, levantou-se do chão e fez-se aocaminho. Também ele dizendo adeus às roupas ali excessivas, vagarosamente nasenda do esconderijo onde os corpos teriam a sua combustão. Encontrou-a.Despojado de iniciativa, a sua boca foi outra vez tomada pelos lábiosensoberbecidos que estavam à espera. As mãos tocaram-se. Tocaram nos corposrecíprocos.

Do campo de batalha soergueram-se na posse dotriunfo indesmentível. Os corpos em mútuo repouso, os dedos dele ajeitando oscabelos desgrenhados dela, os dela passeando na pele ainda suada dele. Nãohouve palavras. Apenas os olhares que se metiam nos olhos um do outro, entoandomentalmente as palavras acertadas.

Uma maçonaria só para mim

2012-01-09T07:14:00.000Z

In http://es.i.uol.com.br/aventalcozinhadivok.jpg

É estereboliço por causa de coisas secretas que tiram o sono a tanta gente. Se o são(secretas), logo paira sobre os narizes dos curiosos o habitual farejar de cãode caça que, de cauda espetada e nariz emproado, afina o faro em demanda dapresa. Está mal feito: se a, por estes dias, massacrada maçonaria é umasociedade secreta (ou seita, ou lá o que for), deixá-la estar sossegada.Secreta, bem escondida dos olhares apetitosos.

Entre aespessura do nevoeiro que impedia espreitar para dentro das muralhas da maçonaria(e, há que dizê-lo, da sua gémea mas desavinda seita católica, a opus dei),vamos sabendo uns detalhes. A malta que lá desagua quer tratar da vidinha. Lá,como na opus dei, prometem-se sinecuras pelos bons préstimos. Cobrem-se uns aosoutros, numa teia de aranha onde são caçados os que desalinharem da confraria.

Talcomo a opus dei, a maçonaria embebe-se em rituais, processos iniciáticos efardamenta imperativa. Isto dos rituais é que transcende a minha modestacompreensão. Os sociólogos amigos farão o favor de explicar que os rituaissocializam os confrades. São um sinal de pertença. Assim como assim, consta queos homossexuais produzem sinalética que, com discrição, os identifica na vidanoturna. Ou os adolescentes que se cumprimentam com uma coreografia gestual queculmina com um troar de punho contra punho, o que só se faz aos da casta. Sejao que for. Mas o que se diz dos rituais das lojas maçónicas, em tamanho tom de escárnio,faz lembrar um clube de rapazes que se excita com a palração iniciática que nãodestoa do esotérico. Não sei se me deixam usar a palavra ridículo (que, tambémse faz constar, os da maçonaria têm fracos fígados para o humor que se faz comeles).

É dosaventais e outras coisas que tais. No fim de contas, todos temos um bocado deTom Sawyer escondido num recanto da memória. Sai uma maçonaria para cada um denós. A minha, também com aventais, é a maçonaria dos comensais que idolatram agastronomia.

Da transparência

2012-01-06T07:00:00.003Z

In http://2.bp.blogspot.com/_6LVsAQkpxiw/S9lnztSgQAI/AAAAAAAAERk/lymsO3XgdQk/s1600/transparencia.jpg

A quem é dado, no seu juízo cabal, tirar as roupase errar pelas ruas, pondo-se a jeito da incredulidade, ou do escárnio, de quempor si passa?

É um exercício dilacerante. A exposição de si. Perde-sea opacidade do reduto que não se deixava revelar, estilhaçado em mil pedaços. Aescrita é um desnudamento. Por mais que o escritor legue em letra publicadapalavras em antítese de si, nesse exercício dissimulatório (ou apenas manobrade diversão) encontram-se os rudimentos de uma personalidade. Não há nada maistransparente. Podiam as palavras ditas ecoar por horas, dias a fio, e nem assimo interlocutor conseguia tirar bissetrizes tão perfeitas.

Em todo este tempo houve mudança. Em todo estetempo, o envelhecimento foi cura, as vicissitudes o sal que emprestou sabor(ora amargo, ora apetitoso) a uma existência em constante embriaguez deadrenalina. Houve palavras que escorregaram para o exercício autobiográfico.Tivessem ou não esse calibre, as palavras aqui deixadas pela ainda madrugada foram catárticas.

Mas houve necessidade de publicação. O “mas” tãoenfático faz a diferença na clareza da frase. Era uma transparência que maisparecia um grito reprimido para tornar audível o que palavras ditas não teriam períciapara proclamar. E por este tempo todo houve partilha. Até quando dela nãosobravam vestígios de catarse alguma, quando eram inventariadas ficções, apenasuma fuga de dentro para fora. Uma cortina de sombras que se agigantava atrásdas palavras escritas desviando a atenção para o subsolo da existência. Umahipocrisia – ainda estou para decifrar se o era. Ao cabo deste tempo todo, houve transparência para além da contapara quem tanto praticou o recato em pretéritos mais longínquos. Dizem que éingrediente da madurez. Dizem que o tempo acama as poeiras rebeldes quetransbordaram para além da lucidez. Espreitados de través estes anos todos,irrompe uma aversão de tanto desnudamento vertido nas palavras escritas.

Hoje passam oito anos sobre a primeira publicaçãono Felino. Talvez tenha chegado a altura de o arrematar. O fim de semana o dirá.

O bendito do bedelho

2012-01-05T06:51:00.002Z

In http://www.dvdbeaver.com/bop/eye%20keyhole.jpg

Umlongo cortejo de sacerdotes e sacerdotisas (a bem dizer, mais destas do quedaqueles). Espiolham as entranhas dos outros. Emprestam os seus préstimos na forma de palpites. Saciam-se na existência alheia.Porventura para olvidar consumições próprias e senescências precoces que se aplacamcom a viciante perscrutação das vielas por onde andam as vidas dos outros. Quegrande tributo à velha escola das alcoviteiras cuja maleita era terem tempo amais e instrução a menos, àquela carismática figura da porteira que sabia maisque os agentes da polícia secreta.

Meter obedelho é instituição venerada. De tanto praticada e por tão afamada gente (quea modernidade esbateu as tangências da instrução como critério de exclusão),dir-se-ia que merece, como o fado, foros de património da humanidade. Meter obedelho é uma generosidade. Uma comovente generosidade. São os outros e asoutras, sacerdotes compungidos, que trazem existências sob escrutínio nastermas da sensatez. Desvarios, uma incapacitada lucidez, o mau feitio, apropensão para o precipício ou apenas a inata condição para tropeçar no erro,podem ser corrigidos pelos afáveis juízes que assistem ao descalabro sentadosna tribuna dos sábios. E ai de quem levante voz contra os apaixonados déspotasque fervem nas suas dores de cabeça pelo suplício de verem os tresmalhados a teimaremno erro. Quem se pode contristar pela generosidade que outros praticam sobre sipróprio?

Queninguém se incomode quando se sentir dissecado por um painel de sábios naimplacável arte de sentenciar os desatinos cometidos. Escancarem-se as portasaos encartados do bedelho. Estão ungidos por dotes dois dedinhos abaixo donível divino. Uma clarividência ímpar. E ai dos que insinuem, esses torpes, queos sacerdotes e as sacerdotisas com credenciais para meter o bedelho fogem asete pés das contrariedades que os trazem no sopé da apoplexia. É a ingratidãono seu apogeu.

Umbem-haja é devido aos diligentes, gentis atores que tanto se incomodam aometerem o bedelho. Se não fosse por eles, quanta errância não sobejava?

Ah, Pacheco (toleima)

2012-01-04T07:34:00.002Z

In http://c3.quickcachr.fotos.sapo.pt/i/bd106dd23/8006837_0PUib.jpeg

Tropeceiem ti, Pacheco, naquela livraria. Devias andar a desempoeirar os ombros, que mepareceu estar neles depositada uma fina película de pó, talvez as sobrasacumuladas numa pilha de livros da tua biblioteca. E, apesar de andar mal dapituitária, senti um odor a bafio das duas vezes que meteste o corpanzil no meucaminho (já adelgaçado, porém, desde a última vez que te pus os olhos em cima).

A certaaltura pareceu-me que ias acompanhado. Ao teu lado estacionara uma mulher alta,airosa, curvilínea. Transpirava voluptuosidade. Foram uns minutos, não conteiquantos, mas uns minutos. Vi-te a espreitar pelo canto do olho. Faltava-te acapacidade dos galináceos que conseguem revirar os olhos e alargar o campo devisão. É que dava mesmo jeito, tamanho o monumento de luxúria que se deleitavacom um grosso calhamaço nas mãos, talvez sem perceber que eras tu a suacompanhia. Eu entendo que deves ter alimentado a esperança de que a mulheraçase demorou ao teu lado porque te conheceu. E se há figura pública com largoreconhecimento, esse alguém és tu. Mas desengana-te, Pacheco. Ela envergavaolhos com fundo de garrafa. Dirias: é sinal identitário de uma intelectual (comotu). Não podia ser tamanha coisa. Conheces alguma que sintetize os doisatributos na mesma pessoa?

Suponhoque encheste a vista. Suponho, até, que enfardaste o bucho das fantasias. Derepente, ainda estava a monumental mulheraça inerte ao teu limiar, pareceu-meque esboçaste umas intimidadas palavras na sua direção. Estarias a largar ogrão à asa em plena livraria? Fiquei na dúvida, esclarece-me: foi apenas umtossicar lúgubre, ou dirigiste umas palavras remotas, que eu adorava terescutado só para decifrar a tua proficiência de galanteador. Mas, ó Pacheco,que heresia em que te atamancaste: galantear numa livraria é pecado mortal.

Saímosda livraria ao mesmo tempo, Pacheco. Não por acaso, viraste à esquerda e fuipela direita.

A rapsódia da emigração

2012-01-03T06:53:00.001Z

In http://4.bp.blogspot.com/-lB0j7IjtDjM/Tq659FPvgbI/AAAAAAAAA7Y/_9EOLFEZDpM/s1600/weneedyou-440x344.jpg

Oprimeiro-ministro manda dizer aos desempregados para irem bater a outrafreguesia – estrangeira freguesia. As esquerdas, muito ofendidas, mandam dizerque o primeiro-ministro é um frouxo. Que capitulou perante as fragilidades quetomaram conta da santa terrinha. Três comentários sobre a polémica (madraçapolémica que é só uma tempestade em copo de água).

Primeiro:este governo é desastrado. Ou está mal aconselhado por quem lhe cozinha acomunicação. Há coisas que um primeiro-ministro pode pensar mas deve dizê-lo emprivado, ao círculo íntimo de amigos ou à consorte enquanto janta. Não podemser ditas em público. O público não está preparado para o choque térmico dasdeclarações que polemizam. Um primeiro-ministro não existe para polemizar. Amenos que goste de dar tiros no pé.

Segundo:quando alguém está a mais, muda de lugar. Mas ainda não percebemos as dores departo da míngua nas regalias sociais a que estávamos (mal) habituados. A dívidapública grotesca mostra que o Estado social estava sobredimensionado. Dantes,quando o socialismo (e aqui meto também os governos PSD desse socialista dosquatro costados que é o atual presidente da república) distribua o bodo portoda a gente sem que a gente toda estivesse preocupada com a fatura endossadapara mais tarde, era a embriaguez das regalias. Se havia gente desempregada,inventavam-se empregos na administração pública. Nem que fossem inúteis osempregos criados à martelada.

Terceiro:fico perplexo com o brado das esquerdas. Desconte-se a habitual retórica docombate partidário que leva os políticos a dizerem uma coisa e o seu contrário emestando na oposição e no governo. Isso descontado, uma pergunta: então não sãoas esquerdas, naquela prosápia habitual, que reclamam o património genético doscosmopolitismo? Agora que o primeiro-ministro encomenda o estrangeiro aosdesempregados, ser cosmopolita já não é virtude.

Desconfioque tudo isto não passou de uma encenação do primeiro-ministro. É uma tática.Ele quer semear decepções, sobretudo entre os votantes nos partidos das oposições.Para que esta gente diga que está farta da terrinha e dos mandantes e faça avontade ao primeiro-ministro. Depois dos desiludidos emigrarem, fica mais fácilganhar eleições.

Nem as sombras podiam nada

2012-01-02T07:10:00.001Z

In http://video.suplugins.com/images/no-shadow.jpg

Dos vetustos armários, poeira inútil, teias dearanha mortiças. Arranjava pretextos para ocultar a luz que irradiava lá fora epedia licença para entrar na casa. Mas as janelas teimosamente fechadas eramtiranas, algozes que condenavam a casa a uma escuridão maligna. Foi assim poranos a fio. Lá dentro, apenas a chama acanhada de umas velas acesas decantava aescuridão. E as sombras que se confundiam com fantasmas que locupletavam osono.

Um dia, foi como se um fusível entrasse emcurto-circuito. A medo, enquanto o pensamento rasgava as trincheiras em que sejulgava enquistada, desviava os óculos que protegiam os olhos do sol abrasador.Desde que abandonara o internamento no manicómio era a primeira vez que desafiavao sol. A medo, de começo. Tirou os óculos enquanto mantinha os olhos fechados,como se o cimento colasse as pálpebras. Arfava nervosamente. Ainda tinha osolhos fechados e já uma claridade invadia o espectro da visão interior. Umacolherada enorme de ar sorvido trouxe a dose final de coragem. A medo (que osfantasmas exorcizados podiam aparecer quando menos contasse), destapou aspálpebras. Os olhos ficaram nus, sozinhos diante do sol. Não confirmou ospiores temores. As sombras temidas não ensoberbeciam em redor.

Os dias corriam sem sobressaltos. Como eramdistantes os dias de internamento no manicómio. Como eram vagas as evocaçõesdesse tempo terrível. Estes anos depois admitia que foram terríveis mesesnecessários. A serventia estava à mostra. Já não sobrevoavam as sombrasconstantes de outrora. Os fantasmas que se encavalitavam nos ombros arqueadosestavam em hibernação. Sabia-os existentes, mas em hibernação. Sabia que podiamacordar sem aviso. Não importava. O êxtase das sensações que dantes se impuseracomo proibições a si mesma tratava de exorcizar os fantasmas.

As sombras, essas, apenas uma fina camada, quaseimpercetível, só para manter presente a existência de um passado. Descobrira asemente das águas calmas que haveriam de resistir pelo tempo fora. E isso era oque mais importava.