Não era o poço sem fundo a gramática onde a fala se afivelava. Nada era tão pequeno – e até o princípio geral da irrelevância (que se abate sobre o comum dos mortais) não era palco bastante para compulsar o anonimato. Mas o anonimato era uma dádiva. Por isso sabia que tinha nascido numa miragem. No ar vagamente irónico de uma miragem, agarrado às suas paredes volúveis, sem o esgar de desdém próprio dos peritos em onfaloscopia. Havia algo de onírico na miragem genesíaca. Como se as mãos, ainda antes de terem destreza motora, pudessem agrafar os verbos e substantivos numa decifração da alma. No dorso da miragem, ainda antes de ter nascido, aprendeu a desenhar os limites do mundo. Viu-o em imagem panorâmica, à mercê da indulgência deixada em legado ainda antes de ter nascido pela miragem que o ensinou a sonhar. Ao menos, já vinha com o tirocínio completo: muitos outros levam uma vida inteira e nem sequer ficam pela metade, à medida que esbarram nos degraus da vida em contrafação. Teve na miragem a fonte da tenacidade. Dessa miragem coerciva, mas heurística, herdou o sedimento da glória antes do tempo (não que a glória importasse, ou que tivesse sido encomendada). De cada vez que ia a jogo, patrocinava o desleixo; sabia que o descompromisso aligeirava a responsabilidade (mas não era alérgico à responsabilidade, que a tinha devidamente inventariada): antes ir a jogo pelo lado lúdico que ele contém, do que ser vítima do paralogismo ao ser colonizado pela espessura iracunda de quem detesta sair vencido. Ter sido hóspede da miragem ensinara a não exacerbar a veia competitiva. Não temos de encontrar um rival que sirva de ponto cardinal (no fundo, antonomásia de si mesmo). Descontando os bons exemplos – de que sempre desconfiou, como desconfiou dos porta-estandartes da “boa moralidade” – não conhecia melhor paradigma do que ele próprio. Sem escorregar para a onfaloscopia.
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