CIX

Underworld, “Born Slippy” (live at Glastonbury), in https://www.youtube.com/watch?v=sQGOlawi6n0

“I’ve grown so close to you.”

Um fantasma em carne e osso. Adeja sobre as fundações do futuro, agarrado ao passado que não conseguiu cumprir (ele dirá, ainda ungido do ressentimento que não consegue disfarçar, que não o deixaram ilegitimamente concretizar). Assombra os sucessores com a pose de catedrático de aviário e cobre-os com a humilhação da improficiência.

É um fantasma a cores que já não se esconde atrás de silêncios e exerce o direito (que todos têm) de falar. Diz coisas e muitas. Ajuíza, e muito – dele deve ser o estatuto de superioridade moral. Beneficia de uma incorrigível propensão para o sebastianismo que é apanágio de um povo gasto pela usura do passado que fracassou no cumprimento de promessas. É a centelha que desponta no horizonte de um numeroso séquito que se dividiu em variegadas propostas que participaram nos últimos concursos eleitorais. Os que se exaltam de cada vez que o fantasma de carne e osso assoma à superfície protestam que só ele pode federar os que se dividem em diversas fações dentro da mesma família de ideias.

(Considerar que essas fações fazem parte da mesma família de ideias é um abuso que dissipa as diferenças irreconciliáveis que, se fossem reconhecidas como deviam sê-lo, obstariam a usar a categoria de “fações” como representação de uma só família de ideias dispersa por diferentes sensibilidades).

Um fantasma que não esconde o rancor, pela pose corporal que transpira agressividade por todos os poros, no tom belicoso com que encena a oratória, ainda sem a digestão feita de um casamento de conveniência que o depôs do poder. No verso do rancor avultará a mal escondida intenção de federar as diversas sensibilidades que se reúnem sob a sua saia protetora, mesmo que se proponha aceitar o apoio de radicais e reproduza, com exata simetria, o casamento de conveniência que tanto o indispôs.

Para além dos adeptos que se agarram a messiânicas tábuas de salvação tão do agrado de uma portugalidade fatalmente incorrigível, o fantasma andante é o idiota útil ao serviço dos que se arregimentaram no casamento de conveniência que o condenou ao desterro interior. O trunfo nem precisa de ser atirado para cima da mesa pelos próprios; o seu adversário, em forma de vulto consubstanciado, joga o trunfo a favor daqueles que outrora se mobilizaram para o depor do poder. Validando a teoria dos anticorpos: o cimento de alianças improváveis é provido por personagens que mobilizam a união dos seus detratores. 

O fantasma que não esconde o rosto e anda com febre de protagonismo atiça uma retórica combustível que funciona como um arsenal impiedoso sobre o afinal adversário que foi seu delfim no passado. A oposição já não é feita pela oposição, é tecida pelo fantasma extraído da hibernação que já não se limita a gerir silêncios e a atestar as esperanças de uma vasta audiência que não se entusiasma com aqueles em quem votaram. O fantasma continua a povoar muito espaço público para perorar, diagnosticar e subliminarmente criticar sem critério, enredando-se na ambiguidade de quem se limita a falar no exercício da cidadania, mas fundeia as esperanças dos que não escondem uma certa orfandade. 

De um lado da trincheira, o aplauso aquece a reabilitação de um cadáver político. Alimentando um sebastianismo sacramental, pois o futuro é sempre a promessa que corrige as fragilidades dos diversos passados – mesmo que este futuro seja, apenas, um passado inteiro como proposta de reciclagem. Do outro lado da trincheira também se aplaude a ressuscitação do fantasma, mas em silêncio. Saberão que a subida a palco do fantasma, já despido da condição de vulto oferecido em promessa, pode ser o gatilho de que precisam para saírem do torpor a que os últimos concursos eleitorais os condenaram. Ser-lhes-ia oferecido o trunfo máximo se o fantasma abrigasse sob a sua asa as várias sensibilidades que agora aparecem divididas, pois precisam da confirmação, como fator de mobilização, da radicalização em curso dos seus adversários. E depois há aquelas verrinosas personagens que se sentam na plateia, exercendo a sua suposta imparcial condição, e que chegam lume à fogueira de um protagonismo em que se procura reabilitar um fantasma saído dos claustros. 

A política, e só a política, parece confirmar a teoria da reencarnação, inverificável pela ciência. No caso vertente, uma reencarnação materializada numa versão requentada da mesma pessoa. Os gatos têm sete vidas, segundo a sabedoria popular. E os fantasmas, quantas vidas têm? Mas talvez a interrogação mais avisada seja a seguinte: que serventia tem um fantasma de carne e osso, senão trazer o passado de volta ao futuro (assim condenando o futuro a ser uma mera intermitência do passado), sem acrescentar novidade a um domínio que tanto dela carece? 

CVIII

Ólafur Arnalds, “Þú ert sólin”, in https://www.youtube.com/watch?v=veYE2tKFWys

“Toward which I look

I see the deepest dark (…).”

Com que armas terças o dia? Dizes que estás desarmado – um pacifismo que joga os trunfos contra ti. Insistes: a beligerância, mesmo que seja apenas para prevenir outras beligerâncias, não deixa de ser beligerância. Um estado de sítio contínuo, todos a desconfiarem de todos, porque ninguém sabe quando pode eclodir o primeiro sinal de agressividade passada aos atos.

É como os países que disfarçam diplomacias: contêm-se uns aos outros, conservam um arsenal capaz de destruir os outros num abrir e fechar de olhos. A loucura abateu-se sobre os Homens. Precisam de ter arsenais abundantes para que os outros, a qualquer altura despromovidos à condição de inimigos, não precisem de ativar os seus arsenais. Possuem armas porque os outros também as possuem. As pessoas sentem o fio da navalha que se cola ao cachaço. Pudessem os recursos gastos em armas sido usados em finalidades benéficas para a gente de carne e osso, aquela que se cruza com as outras pessoas da mesma igualha. 

Que democracias são estas que se escondem em cenários fantasiados para cativar a atenção dos cidadãos para a obrigação de atualizar os arsenais? Quantas vezes as ameaças que justificam o endurecimento da dissuasão não são fabricadas numa tela onde as ameaças não passam de delírios dos mandantes? 

Secretos sempre foram os punhos de renda das diplomacias. Os punhos de renda estão encardidos. Falam o que convém ao ouvido do povo desatento – do mesmo povo que continua a ser cúmplice do carisma dos mandantes. Servem para o papel de idiotas úteis, estes membros do povo que aceitam acriticamente a deriva beligerante. A dignidade fica sujeita a uma hipoteca com termos leoninos. Deposita-se confiança nos mandantes e nas elucubrações de que são inspiradores, sem olhar aos meios, sem sequer fazer perguntas sobre os fins. Quando dão conta, num momento de aperto, são convocados para pegar em armas em nome de uma beligerância de que foram cúmplices por apatia. 

É preferível não terçar armas para vencer o braço de ferro com o dia subjacente. É melhor deixar as armas para os orates que imaginam inimigos que querem hipotecar a integridade do território. Os que forem convencidos, trazem armas no coldre mesmo sem estarem à vista.

CVII

Goldfrapp ft. Dave Gahan, “Ocean”, in https://www.youtube.com/watch?v=pSozvePvdek

“I borrowed skin, I borrowed bones 

to save me from the hell I’m in (…).”

Não há ratos porque o porão sumiu. Todos fingem uma bravura todavia esquelética. Todos juram que não são responsáveis pelas dissidências havidas, porque as dissidências continuam a ser um ultraje sem remissão.

O porão sumiu e os ratos foram extintos. Agora, todos são um poço de virtudes, antes que o estio se abata prolongadamente e a seca decretada pelo instituto de meteorologia condene o poço à secura. Nessa altura, talvez também se extingam as virtudes, sem que ninguém possa ser acusado de dissidência.

Antes que ao poço aconteça o mesmo que ao porão, as pessoas contratam seguros que garantam a sua perene condição virtuosa. Andam todas airosas, o nariz emproado, a fingirem uma bondade que lhes é extrínseca, até que passem de moda os modismos em voga e se enamorem de outro “paradigma” (ó palavra tão na moda) entretanto abraçado após o atrevimento dos habituais gurus que apascentam as pessoas demais.

Antes que seja cedo, antes que as opiniões sejam uma metamorfose de si mesmas, a apólice das virtudes morde aos ouvidos dos que ficam afónicos se perderem o camarote que tanto custou a garantir. Antes que as opiniões se tornem metamorfoses – e quem não muda de opinião é um desertor?

Dizem que roubaram a pele espontânea que cobre as pessoas e agora, um agora que já leva muitas camadas de tempo em cima, a pele está escondida num verniz feito de hábito e concessões à voz comum que se insinua em todos os lugares, em todos os poros. Se fosse apenas uma miragem, ou um sonho mal escanhoado, dir-se-ia que as sombras que são portadoras das vozes dominantes afeiam as palavras que as bocas espontâneas diriam se não tivessem feito concessões às bússolas apalavradas. Perde-se a alma duradoura, extinta pelo paradeiro desconhecido do porão e pelo estio que afogou o poço numa secura secular.

Antes sejam as mentes descomprometidas lentes que estimam os deslimites que se apuram no inventário a que as almas se sujeitam. Antes sejam como aves que voam quase na vertical, como se estivessem a despenhar num abismo e, no último momento, escapam à catástrofe com uma diligente manobra de emergência. 

O tempo está sempre a tempo de ser uma salvação.

CVI

The Horrors, “The Silence That Remains”, in https://www.youtube.com/watch?v=EMq4_-1HSc0

“Searching the streets for directions 

the endless life 

emotion never shown.”

Emudeço o polido rosto que se oferece ao apocalipse. O ruído do dia aquece o sangue túrgido que se amontoou na periferia da pele. Às vezes, leio o estuário para saber se o silêncio se sobrepõe ao dever de falar.

Nos lugares puídos de que não consigo fugir, entrelaço os dedos num tecido quimérico que me chega às mãos sem ter paradeiro. Os vultos que se alistam no horizonte, ajuramentando-se como fingidores que só esperam a hora certa para avivar os contratempos espelhados, estão de atalaia. Não se demovem dos propósitos e sobem ao palco em silêncio, escondendo-se no umbral das sombras que se encenam. Nos bastidores, escreveram nas paredes o manifesto que me amarra ao precipício.

Sem costurar o medo servil, tomo as rédeas do precipício. Já que não consigo dele fugir, ao menos que seja meu cúmplice. Não é um ardil para fintar o precipício prometido; é como procurar um notário que ateste uma condição merecedora do aval das leis, sem o notário a condição fica por reconhecer. Poderá ser um vespeiro que vou descobrir no âmago do precipício, ou apenas o magma em combustão que atiça a temperança dos dias vindouros. Não se entrega a alma à primeira contrariedade. 

(Nem à segunda, ou a terceira, ou.)

Deixo para outro tempo e outro lugar a indagação sobre as conspirações que se movem em contramão. Sou eu quem segue no sentido certo. Mas as conspirações não se desligam dos propósitos e continuam a invadir a via contrária. Quem as inspira evita as regras, atropela-as intencionalmente. Mas ficam sem punição. Se os que circulam no sentido certo forem atingidos por uma contrariedade contra eles conspirada, é dessa punição sem lugar nas leis que são presas sem esconderijo. A menos que as conspirações sejam apenas o suor do medo traduzido em fantasmas com paradeiro em pesadelos sem data.

Por isso marejo rua fora a mercadejar as palavras-símbolo que me protejam contra os precipícios que venham a calhar no meu caminho. Destilo o desmedo que cavalga sobre os penhascos e não me despenho no vazio que espera pelas vítimas. Deixo de ter as conspirações por conta e esconjuro as esperanças dos vultos afamados. 

Minha é a malha em que se tece o meu destino. A mim compete reservar o direito de admissão aos medos que possam ser presença. Nem que deles diga o silêncio estrutural palavras que falas nenhumas consigam articular.

CV

Sonic Youth, “Mote”, in https://www.youtube.com/watch?v=-wZNu3v4jh8

“I am airless, a vacuum child (…)

Dream a dream that lies at your door.”

Pende sobre o calendário o estigma do irrazoável. A moderação saiu de moda e, feita a mossa no seu dorso tão exposto, assoma a bossa dos excêntricos. 

Cresce o contingente dos que gravitam na órbita do exagero e são tributários do binómio reação-ação – grande parte do que os move é feito de reação ao que recusam com a veemência dos que aparecem em público ungidos de certezas categóricas. Não agem; reagem. Aí se encena a sua ausente originalidade. Agarram-se a uma âncora que não é feita de gestos espontâneos nem se fundamenta em ideias construtivas, limitando-se a ensaiar a oposição a algo que consideram deplorável. Mobilizam-se na insurgência: só são a favor de algo porque antes se organizaram contra algo de sinal oposto.

Os que dão origem a esta contestação apresentam um comportamento semelhante. Notando como a sua superioridade moral destravou uma oposição que se julgava sepultada nas cicatrizes da História, movem-se no combate aos que os combatem. Aos poucos, começaram a esquecer as motivações próprias, um certo ideário que os distinguia. Situam-se convictamente contra os que se lhes opõem; apostam todas as forças na sua destruição. Uns e outros são gémeos no comportamento. 

À medida que se antagonizam, cresce a polarização. Apesar da retórica de que se servem uns e outros estar em défice de racionalidade, com o tempo têm conseguido seduzir mais adeptos. A peleja começa a ficar desequilibrada: os exércitos de seguidores mostram números diferentes a favor dos que se mobilizaram contra os excêntricos que, a páginas tantas, sonhavam com a construção de uma sociedade nova ao arrepio do sentir maioritário dos seus membros.

O enquistamento na imoderação esvazia o lugar genético da moderação. Produzindo efeitos deletérios entre os moderados: alguns acabam por ser seduzidos por um dos extremos em contenda, seja através da transferência não mitigada para uma das trincheiras, seja através de uma inclinação mal disfarçada, sem implicar uma adesão descomprometida. Alguns moderados tomam partido por uma das significações exacerbadas, porque se deixam contaminar pela reação aos anticorpos semeados pelo lado contrário da contenda. Outros moderados que, entretanto, migraram para uma das sedes da intransigência talvez estejam no seu lugar natural, descobrindo-se agora que disfarçaram a sua moderação porque o que defendiam não estava na moda. São os covardes de serviço.

A polarização contagia-se com o tempo e com a lucidez que se embacia com o cavalgar das extremidades que se distanciam uma da outra. Sem, contudo, perceberem que se tornam cada vez mais gémeas no atuar à medida que se afastam uma da outra. O sangue da sociedade está cheio de agentes contaminantes. Se a História não fosse apenas uma curiosidade arqueológica e fosse admitida como alicerce antropológico, saber-se-ia que esta patologia pode ser terminal. 

Em vez disso, os excêntricos continuam a avivar as diferenças e a encolerizar o antagonismo em que medram. O sinal dessa doença é o sangue em ebulição que determina a prescrição das doses necessárias de moderação para aprender que a tolerância com os outros também atua em proveito próprio.

CIV

Moby, “New Dawn Fades”, in https://www.youtube.com/watch?v=RJUUUOgX8EI

“We’ll share a drink and step outside

an angry voice and one who cried

I’ll give you everything and more

the strain’s too much, can’t take much more.”

Vão rolar cabeças – vão. Em vão, dirão os desconfiados. Os confiantes contrapõem: vão mesmo rolar as cabeças que forem angariadas. Não fossem diabas essas cabeças e, em vez da heresia contratualizada, tivessem alinhado pelos costumes bons e pelos códigos de conduta convencionados.

Um padre não poupa nos eufemismos, ou talvez a palavra “diabo” estale na boca, fazendo soar os alarmes que remexem a consciência. A certa altura, alude ao “tentador”, um eufemismo que me era desconhecido. Talvez sejam essas as cabeças que merecem ser decepadas: são elas as autoras dos convites subreptícios que desalistam pessoas que mereciam a indulgência dos curadores das almas e que, doravante, deixam de preencher os requisitos, passando a figurar entre o (cada vez mais) numeroso exército de hereges.

Por mais que rolar cabeças pertença ao domínio das metáforas, os seus promotores deviam dirigir a si mesmos uma pergunta: de que servem as cabeças destinadas a rolar numa roleta russa apócrifa, se, depois de terem rolado por qualquer ladeira abaixo, deixarem de ter serventia? Às cabeças condenadas a rolar pela ladeira abaixo não se antecipa a possibilidade de serem reconvertidas às propaladas virtudes vigiadas pelos embaixadores dos costumes bons e dos códigos de conduta convencionados. 

Um dia, um conhecido disse que deus, e os seus curadores nos lugares terrenos, não deviam dedicar tanto tempo a espantar os diabos que acossam as almas aproveitáveis. Quanto mais tempo deus (a existir) consagrar aos demónios que assomam sob os mais improváveis disfarces, menos é o tempo dedicado à bondade que deve instalar-se nos seus seguidores. Disse, o conhecido, que uma religião que funciona com a mediação do medo perde legitimidade para o ser.

Se as cabeças rolarem (já se sabe: é só uma metáfora), qual é a sua serventia ulterior? São cabeças despedaçadas, inúteis se alguém, uma divindade qualquer, as quiser reconverter. A seguir a rolarem por qualquer ladeira abaixo, têm o destino selado. Há metáforas que podiam desexistir. Nenhuma cabeça devia suportar o anátema de ser condenada a rolar pela ladeira escolhida pelos algozes. 

Que alguém diga aos algozes que não são salvadores, são mesmo algozes – e um algoz não salva ninguém de coisa alguma.

CIII

The Jesus and Mary Chain, “Head On”, in https://www.youtube.com/watch?v=eGp47YwDZ48

“And the way I feel tonight 

oh! I could die and I wouldn’t mind.”

Com orgulho, um caso exemplar de insucesso.

(Ou, segundo a nova língua de trapos que por aí se fala, um “exemplo paradigmático”, como se “paradigmático” não fosse “exemplar”...)

Do insucesso que medra no desassombro de julgar e, depois de julgar, decidir. Sem esconder o rosto do erro que pode ser consequência. A covardia dos timoratos leva-os a não sentir a angústia rebentar na boca ao saberem que uma decisão desaguou no insucesso. O medo do erro desumaniza. O mundo parece estar adulterado e agora aprende-se a ser infalível – ou a montar um ludibrioso disfarce que omite a falibilidade intrínseca à condição humana.

Agora, aprende-se a esquecer que errar é humano. Virando as arestas do avesso, como se um eclipse forçasse uma hibernação necessária, ser humano é não errar. Ou esconder o erro ou afastá-lo para a órbita dos outros, mesmo que os outros estejam à margem da responsabilidade por esses atos ou omissões. 

O medo de errar soma mais uma camada às muitas origens da angústia que se tatuam na pele. Não passa de uma farsa. A probabilidade de sermos convidados pelo erro é elevada. Assim o dita a complexidade do mundo. A fuga estrénua do erro, como se o erro depois fosse uma tortura que persegue enquanto o tempo não se esquecer, equivale à negação da humanidade.

A desajudar o diagnóstico, o narcisismo surge como uma febre permanente que acomete a autoestima exigível. É uma luta desigual contra a humanidade enquanto condição que participa da humildade: a autoglorificação, intencional ou como pretexto para obnubilar outras fragilidades, e o escapismo da perfeição demandada, como se a humanidade tivesse sido recondicionada e já fosse possível alcançar a perfeição.

Nunca como agora, foi tão importante confessar a falibilidade. O erro é inato e não deve ser omitido num disfarce que o desqualifica. Talvez este seja o tempo para um elogio do insucesso, que deixa de ser o palco do desconforto do erro. 

Os heróis modernos deviam ser aqueles que sobem ao palco e reconhecem o erro. Prometendo que, da próxima vez, vão errar com mais diligência.  

CII

Radiohead, “My Iron Lung” (live at Pinkpop 2001), in https://www.youtube.com/watch?v=BibOPQIIKJI

“The head shrinkers 

they want everything (...).”

Quantos graus na escala de Richter teria o sismo se alguém se lembrasse de escrever uma peça de teatro intitulada “Anabela e a beleza de matar esquerdalhos”?

(Primeira observação, para o(a) leitor(a) não tirar conclusões precipitadas: este texto está muito longe de ser um panegírico ao protofascismo – para mim, a modalidade é execrável; mas incluo na confraria dos não recomendáveis os que se alistam na esquerda radical e na extrema-esquerda e pouco ficam a dever aos protofascistas na linhagem dos totalitários.

Segunda observação: a hipótese formulada, que serve de ponto de partida, aproveita intencionalmente um termo – “esquerdalhos” – que é depreciativo segundo a lente de alguns que povoam a direita. Se o recurso a “fascista” se banalizou de tal modo que o termo se esvaziou de significado, os que gravitam na órbita contrária fazem gala em rebaixar os radicais dessa extração, apelidando-os de “esquerdalhos”.) 

Pese embora a declaração de interesses deixada como mnemónica para a interpretação das ideias aqui expostas, admito que a cegueira de fação que consome a lucidez dos radicais que não aceitam ser assim tratados depressa tenderá a encostar-me às imediações dos protofascistas. Será um problema de quem julgar dessa forma. A exacerbação dos sentidos e o caldo de emoções destravadas em que fervem os radicais impedi-los-á de reconhecer o lugar em que me situo, o lugar de um moderado que tanto se incomoda com o radicalismo dos protofascistas como dos radicais de esquerda e de extrema-esquerda.

Já vão longos os prolegómenos. Quando assisti à estreia da peça “Catarina e a beleza de matar fascistas”, em Guimarães, fui testemunha de um ataque de fúria (quase) coletivo da audiência quando a personagem do fascista se liberta do cativeiro a que tinha sido condenado pelas Catarinas, sem recurso ao sistema judicial (remetendo para uma a-judicialização muito grata aos mais radicais dos radicais nos tempos do PREC). Assim que se apanha em liberdade, o fascista discursa, longa e eloquentemente, num texto magnífico de exaltação das ideias defendidas por um fascista e com um grau de realismo tal que muitos espetadores bramiram contra o fascista (“morte ao fascista” e “fascismo nunca mais” foram os pregões mais ouvidos na exaltação quase coletiva da audiência).

A peça ganhou tanta popularidade, aproveitando-se da tração do momento político feito de polarização um pouco por todo o lado, que teve récitas de norte a sul e até já foi encenada no estrangeiro (na Alemanha e no Reino Unido, que tenha conhecimento). Há dias, numa das récitas na Alemanha, o ator que interpretava o papel de fascista foi agredido por espetadores que, confundindo realidade com a trama, saltaram dos seus lugares para o palco e acertaram contas com a História com as próprias mãos (julgarão eles).

O que surpreende não é tanto a agressão de um ator por espetadores que não conseguiram perceber que estavam a assistir a uma peça de teatro. O que mais surpreende é que tenha passado tanto tempo desde a primeira récita até que espetadores muito diligentes tenham passado às vias de facto. E assim aproveitaram o ensejo para tirar a palavra ao fascista que tanto quer amputar a liberdade, sem perceberem as consequências do seu ato: quais juízes supremos da liberdade, meteram-se ao caminho para, eles próprios, talvez ungidos de uma predestinação que só eles conseguem discernir, tirarem a liberdade ao fascista que nos quer vedar a liberdade. Já que estes espetadores, e os que em récitas anteriores não reprimiram a ira contra o fascista, não souberam perceber que estavam a assistir a uma peça de teatro, ao menos percebessem que restringir a liberdade mesmo aos que não escondem os seus propósitos totalitários é uma restrição da liberdade, não a sua salvação. Como têm mostrado os efeitos contraproducentes da campanha constante de denúncia dos protofascistas.

(Impõe-se uma advertência ao(à) leitor(a), para não ser treslido outra vez: não, não estou a defender os protofascistas. Apenas estou a argumentar que encomendá-los por conta do diabo tem tido efeitos opostos ao pretendido. A menos que esse mesmo seja o efeito pretendido: há radicais que, sem o mosto pútrido do fascismo e dos fascistas, deixam de ter causa que os mobilize, ficam sequestrados por uma orfandade mórbida.)

O acontecimento ocorreu poucos dias depois de um jovem ativista de extrema-direita ter sido morto nas ruas de Paris por ativistas do France Insoumise de Jean-Luc Mélenchon, um partido de extrema-esquerda normalizado pela sede de combate à extrema-direita de Le Pen e Bardella. A agressão do ator que desempenhou o papel de fascista na versão alemã da peça “Catarina ou a beleza de matar fascistas” confirma o que muitos, sobretudo à esquerda e daí para a sua esquerda, se recusam a admitir: são tão intolerantes quanto aqueles que querem combater.

Normalizar a esquerda radical e a extrema-esquerda apenas porque são instrumentos de combate à extrema-direita é um risco mal calculado. A sua normalização pode trazer radicais de estirpe não muito diferente dos protofascistas para a mesa da democracia, sem que esses radicais tenham um grama de moderação ou se revejam na teoria e na prática da democracia. Nessa altura, os moderados serão os idiotas úteis de uma agenda quase tão totalitária e destruidora da democracia quanto a dos protofascistas.

Uma peça de teatro, por mais que seja um retrato que se aproxime da realidade, é uma peça de teatro. A trama e a linguagem usadas têm muito de simbólico, não devem ser interpretadas literalmente nem ser o pretexto para despertar pulsões violentas fermentadas pela emergência dos protofascistas que alimentam vozes inflamadas do público durante peças de teatro. Ou, pior ainda, agressões que representam uma tremenda injustiça para um ator que está ali na condição de trabalhador. 

Regresso à pergunta de partida: desconheço a dimensão dos efeitos sísmicos de uma possível peça que tivesse como título “Anabela e a beleza de matar esquerdalhos”. É impossível tirar a prova do contrafactual. Mas a pergunta fica aí, a adejar sobre o espírito inquisitivo de quem não se deixa sequestrar pelos diferentes padrões que medem situações em tudo semelhantes. 

CI

Love and Rockets, “All in My Mind”, in https://www.youtube.com/watch?v=aMnaa__JZbU

“(...) throw us some flowers and we’ll 

give you some songs and sunshine.”

Os cavalos centenários tropeçam nas arestas do tempo. São como vozes emudecidas que projetam os protestos que ficariam órfãos se fossem adivinhados nas entrelinhas. Como estão hibernados, as pessoas esquecem-se deles. E, todavia, sente-se o seu cavalgar nos interstícios dos dias, como se abrisse uma fenda entre as horas e os cavalos centenários ressurgissem, impantes.

À medida que as vozes mordem em surdina, contam-se os verbos fecundos que substituíram os adjetivos. As frases perdem tempo quando lhes são acrescentados adjetivos. É como os ornamentos que podiam ser somados aos cavalos centenários: seriam solenes as ocasiões tais, e como solenes que são, os ornamentos convencionais deviam afeiçoar os cavalos. Seriam suplementos em vão, o acolhimento da vaidade dos Homens que os cavalos seriam obrigados a usar.

Os cavalos em frenético trote sopesam o crepúsculo e tomam conta do horizonte. Os olhos, atentos ou desatentos, não fingem a sua ausência. Ruidosos, deixando um rasto de poeira à passagem do trote tempestuoso, ninguém lhes fica indiferente. Evocam almas perdidas no tirocínio do tempo. À medida que se afastam, confundindo-se com o horizonte, o sobressalto fica a pairar por algum tempo. Os cavalos centenários cumpriram a sua função. Como se fossem embaixadores das almas perdidas para o tempo plausível.

À medida que a poeira volta ao seu lugar, sente-se uma tempestade de palavras. Atropelam-se umas às outras, num tricotado gongórico, a espaços ininteligível. São as almas perdidas a ecoar o que ainda conservam no que sobra das almas. Reclamam dos viventes o seu quinhão de uma herança que já lhes tinha sido legada. Os cavalos centenários apressam as cicatrizes dos tempos acumulados. Num diadema resplandecente, arrancam do tempo as suas costuras puídas. São elas que ajudam os viventes a recusar a sedução do frívolo. Pois são os embaixadores das almas perdidas – houve quem dissesse, a reencarnação dessas almas (mas, para isso, era preciso acreditar na reencarnação).

Ninguém sabe onde estão os estábulos dos cavalos centenários, dos cavalos acusados de sedição. Tal como emergem sem aviso prévio, dissipam-se misteriosamente, sem deixarem pegada. As almas de agora muito gostariam de descobrir o paradeiro destes cavalos, mesmo que precisassem pagar a detetives que fossem seus cúmplices. Para deixarem de ser assombrações que expropriam o tempo que conta.

C

The Cure, “A Strange Day” (live), in https://www.youtube.com/watch?v=FzJUWfbx-T0

“(...) I close my eyes 

move slowly through drowning waves 

going away on a strange day.”

Dinamita os embaraços com uma anestesia doseada. Aos instantes presentes que resgatam embaraços havidos, e parece que eles são reaviados no instante do seu resgate, lava-os com a cal que embacia a memória. E lembra-te: todos têm à sua conta um inventário de embaraços. Quase sempre, guardam-nos para memória futura, que a sua pública revelação agrava o agravo do embaraço. 

Do leito dos embaraços, a formidável observação da tua fragilidade. Por mais que zombes dos embaraços dos outros – os que presencias e os que chegam ao teu conhecimento – e que imagines os demais a escarnecerem dos teus, este é um caldeirão em combustão constante a que ninguém escapa. Propões uma trégua sem prescrição, para que todos se obriguem à circunspeção quando esbarram no embaraço do outro. Um código de conduta: não ridicularizarás o outro quando estiver afogado no seu embaraço; o embaraço do outro é o embaraço que já atravessaste e o que ainda virás a tutelar.

Não interessam os pergaminhos do embaraço. Pode ter sido o acaso de uma distração, ou uma contingência que só talvez os crentes de incidentes cosmicamente revelados acreditem, ou então o resultado de uma ação bem-intencionada, mas mal concluída, ou o saque que um ato desastrado causou na serenidade que querias companhia perene. Aos juízes dos embaraços alheios, por sua vez alheios ao código de conduta por ti proposto e, decerto, largamente não correspondido, não interessa inventariar a linhagem de um embaraço. Esquecendo-se da sua contabilidade privativa com os embaraços havidos, troçam do embaraço dos outros. Ao fazê-lo, sem saberem, acabam por abrir a janela à troça coletiva dos seus próprios embaraços – por muito que os conservem no reduto de segredos zelosamente guardados e estejam convencidos de que os demais não têm conhecimento deles. Nem é preciso: assim que troças dos embaraços dos outros, não só quebras o código de conduta que propuseste como franqueias o conhecimento e a troça coletiva desatados pelo embaraço que te atraiçoou.

A vida de um embaraço é eterna. Por mais que finjas que não te lembras de um embaraço, ele está emoldurado a tinta permanente num qualquer canto da memória. Revelável, a qualquer momento, como um punhal que se encosta à jugular e povoa a insónia com medo de que a revelação aconteça no dia seguinte.

XCIX

DIIV, “Brown Paper Bag”, in https://www.youtube.com/watch?v=zrSJRo-DOeQ

“So there I go

torn, faded

a brown paper bag

stuck on the ground

down, wasted

just a brown paper bag

again.”

Os heróis estão em terra. Encontraram um cais. Já não são do mar. Deles não se diz que se apropriaram da métrica dos nautas seus antepassados, que nos tempos de antanho partiram em cascas-de-noz para sulcar mares desconhecidos. Esses seriam heróis – ou apenas loucos desapiedados consigo mesmos.

Por terem sido aprisionados em terra, quando antes eram heróis com pergaminhos marítimos, os heróis foram expropriados dessa condição. Quem os chama heróis dá uso a uma metáfora. Ou dá continuidade a um uso semântico oportuno à construção de heróis de que uma terra sempre precisa. Os heróis não passam de uma palavra. Para os desatentos, continuam a ser heróis. 

Quando um lugar procura os sinais que cimentam uma identidade, tem de recorrer a heróis. Sem eles, parece que a identidade coletiva se esboroa por falta de comparência. O vazio que se hasteia em mastros que outrora terão sido habitados por bandeiras carregadas de glória está aí à vista dos olhares até desatentos. Ignorá-lo é um disfarce imposto a quem finge que os heróis são matéria em elevada procura, senão todas as bases em que se alicerça uma comunidade não passam de aparências. 

E, todavia, os heróis são apenas representações, vultos apessoados em forma fingida de heróis. Com o elevado patrocínio de um povo inteiro que se sente órfão se não encontrar os heróis sem os quais não seria comunidade. Sem estes heróis, o rastilho fica por atear e o povo lamenta a orfandade a que foi destinado. Este é um processo puído à partida. A gesta de heróis não tem substância; são meros fantasmas. Mesmo os de outrora, os tais que terão sido confundidos com meros orates, não merecem o pedestal a que têm direito os heróis. Ou se calhar, falar de heróis é definir uma ilusão.

A fibra fraca de que são feitos os tempos nossos conhecidos anima estas farsas em movimento. Os heróis que dantes eram do mar refugiaram-se em terra. Lá, onde se encontram, dizem os cânones que não há heróis. Parece uma condição exclusiva de marinheiros de antanho que arremataram uma grandeza à qual não estávamos destinados.

Os heróis são todos improváveis, a encenação gasta de uma fábrica coletiva que precisa de bandeiras e mitos. À falta de melhor.

XCVIII

Explosions in the Sky, “Your Hand in Mine” (live at Knockdown Center), in https://www.youtube.com/watch?v=pW4UKWE8vaA

“Enquanto o tigre não pode deixar de ser tigre, não pode destigrar-se, o Homem vive em permanente risco de desumanizar-se.” José Ortega y Gasset.

(Às hordas que aproveitam o efeito de escala para imprimirem uma força bruta aos movimentos que nos desumanizam)

A inocência dos gestos afáveis – um pequeno gesto da empregada de mesa, que pousa a mão no ombro da cliente ao levar o pequeno-almoço, sem que isso seja entendido como uma invasão na integridade do seu corpo – adultera-se quando uma vaga de fundo convoca as pessoas a transformarem-se numa turba. É aí que as pessoas reunidas em turba passam a ser lobos de si mesmas e dos outros que ficam de fora. Como se um vulcão entrasse em erupção violenta e arrasasse tudo ao seu redor.

As modas enquistadas num fervor do momento arregimentam pessoas desprevenidas e outras ávidas de não serem párias para esses movimentos crepusculares. Deixam a atomização de parte, talvez uma sensação que causa desconforto por a confundirem com uma insularidade involuntária que as desprotege. Quando se alistam nesses movimentos multitudinários, passam do minifúndio do ser para o latifúndio de uma multidão inorgânica. A irrelevância da palavra sozinha é substituída pela comodidade de alguém que fala na sua vez. Essa passa a ser a voz de cada um dos membros que se acolhem no santuário que se transforma em turba ruidosa e conspirativa. A turba limita-se a fazer coro aos pregões invetivados pelos gurus que a organiza.

A força gravitacional trata do resto. Como um íman, a horda atrai mais militantes. Multiplica os tentáculos. Os que teimarem em ficar de fora sujeitam-se, primeiro, ao anátema, e, numa hipótese mais exacerbada, possivelmente a alistarem o rol dos defenestrados. A turba perde contacto com a humanização intrínseca à dimensão atomizada dos seus membros. Parece que tudo se transforma porque, atomizados, os membros entretanto alistados na turba receavam ficar à mercê de ataques de uma alcateia que se apodere dos meios de força. É quando a força da razão cede o lugar à razão da força. A caminho da desumanização que se instala grau a grau, até o tempo obrigar a esquecer o que outrora fora estabelecido como fatores intrínsecos da humanidade.

As hordas que avançam triunfantes, estrepitosas e coléricas substituem o genoma humano por outra coisa qualquer que adultera a humanidade, numa metamorfose que a desqualifica enquanto humana, que a coisifica. Uma lobotomia que se aproveita da fragilidade genética da humanidade para desqualificá-la como uma subespécie.

A força da vozearia das turbas, dos que, por falarem mais alto, se fazem ouvir, emudece a lucidez coletiva. Instala-se a autofagia antropológica. Pois se o tigre sobe a palco como animal irracional e não sabe como se destigrar, os humanos desperdiçam a racionalidade que o antropocentrismo lhes ensinou para alcançarem a desproeza de se desumanizar. 

XCVII

Morrissey, “Notre-Dame”, in https://www.youtube.com/watch?v=SUN_QkLJ2Vk

“Before investigations 

they said, ‘There’s nothing to see here!’”

Se correr atrás das cicatrizes é a maior loucura que se pode cometer, os manicómios podiam ser extintos. As cicatrizes são o chão a que ninguém pode fugir, nem os diligentes ascetas que se convenceram, num passado remoto, que conseguem dominar todas as circunstâncias da vida (até as que lhe são contingentes). Correr atrás das cicatrizes é o reconhecimento humilde do que se sobrepõe à vontade, tornando-a irrisória quando as sirenes dos contratempos anunciam a alvorada.

Alguém disse que as cicatrizes têm uma gramática própria. Quem comparar as peles de diferentes origens, desde que nelas estejam cartografadas cicatrizes de linhagens diversas, dirá que só ao olhar desatento é que as cicatrizes são transversais às origens dos que se oferecerem à amostra. Elas podem ter uma gramática própria, mas é uma gramática única, que corta a eito as fronteiras, os diferentes idiomas, os diferentes legados transportados por lastros culturais que também são diferentes. Melhor seria dizer que as cicatrizes têm uma semiótica própria, que ultrapassa as fronteiras idiomáticas. Uma cicatriz causada pela partida de um familiar próximo é parecida em todos os lugares. Uma cicatriz fermentada no desamor é igual aqui e noutras latitudes.

Seria demencial fingir que as cicatrizes não são fraturas expostas ditadas por um certo momento e circunstância. Seria estulto disfarçar as cicatrizes com um sorriso permanente, embebê-las num caldo de positividade mental, tão grata aos engenheiros das almas que se oferecem para conduzir os que quiserem fazer parte de um rebanho consumido pelas angústias. As cicatrizes estão à mostra, mesmo quando o inverno convoca sucessivas camadas de roupa e elas estão escondidas sob toda essa roupa.

Aceitar as cicatrizes e esperar que elas vão sendo caldeadas na pele que se regenera contra a obstinação das cicatrizes, é o que está destinado. Sabendo que há cicatrizes inalienáveis, condenadas a serem tatuagens imorredoiras da pele, e outras, menos fundas, menos estruturais, que se dissolvem com um banho de tempo. 

As cicatrizes não têm de ser um carrasco do futuro.

XCVI

Anna Clavi (ft. Iggy Pop), “God’s Lonely Man”, in https://www.youtube.com/watch?v=VwM4MNdz8v8

“I wanna do more than just survive

I wanna be somebody tonight (…).

I wanna do more than just survive

I wanna light my body on fire.”

As horas sem nome acordavam no estertor da noite. Tinham esconjurado os medos que acompanham a luz diurna. Ficavam à mostra, a sua visibilidade a arcar sobre o peito sobressaltado que atravessava as horas com uma dor lancinante, a dor de um medo que se consumia nas ruas desertas por onde passava o pensamento.

A noite era o exílio; o sono era o autêntico exílio. As pessoas tangíveis não colonizavam os sonhos. Eram apenas personagens que se escondiam das fronteiras que costuravam os limites de suas pessoas tangíveis. Era o sono-refúgio que dava corda aos sonhos que não tinham lugar próprio nem tempo definido.

Esta era a noite que dispensava a luz que a tingia com uma claridade artificial. Era a noite paradeiro, sem nome próprio, a noite que industriava o seu luar através dos dedos diligentes dos arquitetos do sonho. Os dedos levantavam-se em gestos gentis e desenhavam a silhueta das personagens que habitavam o próximo sonho. Os dedos escreviam, sílaba por sílaba, numa ordenação criteriosa das palavras, as que subiam às bocas das personagens que tutelavam o sonho. E depois deixava acontecer, o sonho caminhando pela sua própria vontade e o seu autor, já desapossado dessa condição, a ser levado no caudal dos acontecimentos congeminados pelo acaso do sonho, apenas espetador do sonho.

Um dia, prometeu registar num caderno próprio os contornos dos sonhos. Teria de ser logo ao amanhecer, para impedir que o avanço do dia atraiçoasse a memória possível e adulterasse a gramática do sonho. Nunca cumpriu a promessa. Raras eram as vezes em que se lembrava do sonho; tinha a consciência de que um sonho o tinha visitado durante a noite, mas perdia a noção dos seus exatos contornos. Os sonhos tinham um prazo de validade curto. Ou então, acertara a memória para ser seletiva: ela esquecia-se depressa da matéria dos sonhos porque temia que, se assim não fosse, se os sonhos acabassem vertidos em letra de forma no caderno angariado para o efeito, depressa desertassem para parte incerta. 

Era o que menos queria que acontecesse. Os sonhos, mesmo quando eram pesadelos, eram o refúgio das agonias diurnas.

XCV

Fontaines DC, “In the Modern World” (live Reading & Leeds 2024), in https://www.youtube.com/watch?v=cOA3fr5_5J8&list=RDcOA3fr5_5J8&start_radio=1

“I don’t feel anything in the modern world 

I don’t feel bad.”

O espaço nunca deixa de beijar o tempo – e não é um beijo de escorpião. (Dedicado aos velhos do Restelo que fazem questão de continuar a sê-lo.)

Ai, os tempos modernos que magoam tanto. Isto dantes é que era bom; ou: antigamente – ah, e como o antigamente, sobretudo aquele antigamente que existiu antes da nascença de quem o invoca, esses é que eram tempos. Agora, assistimos à corrupção do tempo e do modo, e o espaço que acolhe este tempo torna-se dele refém. As pessoas mudam porque o tempo lhes sopra um vento irrecusável ao ouvido. Mudam por mudarem. Esta será a retórica dos antiquados que fazem gala em sê-lo.

Mas o espaço não deixa de beijar o tempo que lhe é oferecido. Pode debater-se, espernear, tentar parar o relógio ou, pelo menos, fazer de conta que o faz, para que o espaço seja imune ao tempo. Em vão. As alocuções saudosistas preferem a dependência do passado, porque o passado terá sido melhor do que o tempo de agora (o que recolhe a concordância de poucos). 

Pouco conta o juízo que façamos das diferentes camadas do tempo. Primeiro, muitas vezes estamos a comparar dimensões sem termos conhecimento vivido das dimensões comparadas (não é lúcido comparar o modo de viver do século XIX com o do século XXI). Segundo, a nostalgia cava um fosso entre quem dela depende para respirar e o tempo hodierno onde se congeminam as suas vidas. Essa dissonância pode servir de anestesia intencional ou apenas isolar o nostálgico numa cápsula que finge retirá-lo das consumições de um tempo presente que tanto o desagrada.

Os que se exilam na pré-modernidade procuram assimilar no presente um tempo datado. Fogem do tempo moderno e acabam por fugir de si mesmos, pois os demais não vivem agarrados ao pretérito como tábua de salvação que os exime de suportar os encargos do presente. Por mais que o tempo existente motive um incómodo indisfarçável, os nostálgicos já deviam ter concluído que nem o tempo olha para trás, nem eles conseguem obter exílio na embaixada da nostalgia e fingir que não vivem no tempo que os desagrada.

O olhar, se estiver aberto a usar uma lente diferente, servirá ao menos para contemporizar com a modernidade. Para os atávicos que desse modo façam a gestão do comportamento, esta é uma resignação necessária à modernidade que os acompanha. Se não aderirem incondicionalmente à modernidade, ou pelo menos sob o efeito de reservas bem medidas, que saibam conviver com o tempo que veio beijar o espaço em que se encontram. 

Para não sentirem esse tempo como o beijo do escorpião, têm de aprender a ser camaleões.

XCIV

Interpol, “If You Really Love Nothing”, in https://www.youtube.com/watch?v=q52YORZ3lrc

“If you really love nothing 

on what future do we build illusions (...).”

Avistavam-se eleições no calendário. Ainda faltavam alguns valentes lustros de meses para que os cidadãos fossem alistados e pudessem contribuir para o processo democrático. 

À medida que as folhas em falta iam sendo debulhadas pelo tempo no seu sacerdócio usual, ninguém queria comparecer como candidato. As habituais movimentações de “notáveis” foram todas condenadas ao malogro: bem se esforçaram os “notáveis” por empurrar alguns quase notáveis para o protagonismo eleitoral, mas as sucessivas tentativas foram em vão. Por uma ou outra razão, todos os candidatos a candidatos apalavrados pelos movimentos extáticos de “notáveis” saíram de cena. 

A certa altura, o conciliábulo dos “notáveis” – onde todos, independentemente da estirpe e da trincheira que ocupam, se reúnem nos momentos mais graves da nação – fez soar o alarme: corriam o risco de ninguém avançar como candidato e a eleição ficar deserta. Os “notáveis” desconfiavam que a apatia seria o húmus ideal para aparecerem candidatos de última hora sem as credenciais para o serem; aqueles naturais arrivistas que de si têm uma imagem superior à devolvida pelos espelhos em que se consomem, mas cujos elevados índices de autoestima fazem disparar a sede de protagonismo, que é saciada com o estatuto de candidato. Mas nem estes arrivistas avançaram. Os “notáveis” não conseguiam perceber se estes desqualificados possíveis candidatos estavam à espera do derradeiro momento para lançarem a candidatura nas costas dos demais, ou se era mesmo uma crise de personalidades e não personalidades que fazia pesar a ameaça de uma eleição deserta.

Alguns peritos que estão de atalaia às placas tectónicas da sociedade puseram o dedo na ferida: esta era uma crise existencial da nação, que não tinha filhos diletos com as credenciais necessárias para concorrer às eleições (desconsiderando todos aqueles que, atendendo aos requisitos mínimos, não estavam motivados a candidatar-se). A vacatura das eleições era sinal de uma terrível doença que se abateu sobre a comunidade. Ninguém prestava para ficar à frente dela.

Outros peritos, menos apocalípticos, viraram o ângulo de análise: a hipótese de as eleições ficarem desertas não era sinónimo de uma crise existencial da comunidade; era o muito humilde reconhecimento de que ninguém tinha as qualidades para assumir o lugar. Em vez de ser considerada uma crise existencial, era o efeito simbólico de que os que têm fracas qualidades (ou não as têm de todo) não merecem ser candidatos e muito menos eleitos. Estes observadores mais realistas aproveitaram a ocasião não só para aliviar a angústia que começava a pesar sobre a comunidade, como também perguntaram aos notáveis senadores, os que teimam em tutelar a comunidade, por que não tiveram eles a coragem de se sujeitar ao escrutínio. 

A grande crise existencial não era a eleição ficar deserta por ausência de pergaminhos mínimos para o posto. Era a dependência atávica de figuras senatoriais, que deixam que os chamem “notáveis” sem se incomodarem e que, nos bastidores, cozinham os candidatos que vão a jogo.

XCIII

Deftones, “Be Quiet and Drive” (live at Rock in Rio), in https://www.youtube.com/watch?v=x0eztw_iFF4

“Far 

away 

I don’t care where, just far 

away.”

E se existisse um dicionário dos sonhos?

Os que levam o dia consoante a bússola dos sonhos sabem que os sonhos trazem uma multiplicação de viveres. Através dos sonhos, a vertigem da verticalidade de vidas alternativas oferece-se como se soubesse que o sono não pode ser desaproveitado. Somos reféns da conspiração dos sonhos, porque a realidade alternativa cingida na pele dormente traduz-se na insatisfação das vidas adestradas pela tirania da consciência. Viver por dentro de um sonho é o exílio necessário da vida tangível. 

Pode-se admitir que os sonhos são apenas o prolongamento das vidas que os sonhadores trazem por companhia. Sonhos há que se limitam a uma extensão da vida conhecida. Como se houvesse páginas a eito que pedem um parágrafo novo que a consciência impede de lacrar. Outros sonhos reduzem a vida sentida a um mundo exíguo que se inspira na imaginação fértil, a gramática ideal dos sonhos. Através dos sonhos, fugimos. Experimentamos o que a consciência não deixaria experimentar. Sentimos o indizível, o irrepetível, sob a caução preventiva da consciência, a porta que escancara o desconhecido. 

Há quem proteste contra os sonhos. Acusam-nos de serem uma tirania de outra extração. São os que não conseguem amparar dentro dos seus limites a vida que levam, muito menos as vidas paralelas trespassadas pelos sonhos e que são um úbere de sobressaltos. Dispensam os sonhos, invejam os heróis da corte que se ufanam de não saberem dar conta das costuras de um sonho. (Ainda há os que exercem uma heroicidade extravagante ao jurarem a pés juntos que não sonham – gente mitómana que infunde a desconfiança dos que, pela mão da ciência, sabem que os sonhos existem e são vividos.)

Um dia destes, vou-me dedicar a registar em palavras os sonhos que foram visita de véspera. E depois, um ano depois, mais ou menos, vou reler o inventário dos sonhos para aferir quão tempestuosos foram os sonos havidos. Para depois tirar uma conclusão que agora não estou preparado para tirar: o sono é um tempo esbanjado, ou é o viveiro de um tempo enriquecido que não tem par com o tempo conhecido pela consciência?

XCII

Royal Blood, “Pull Me Through”, in https://www.youtube.com/watch?v=O86BYcAHuD4

“Sinking to the bottom, lost but not forgotten 

down I go again, heart swinging like a punch bag.”

Uma das lições de moral que é brandida algumas vezes – uma das poucas lições de moral que não desata o desejo súbito de ser pária em relação a ela – é  a reciprocidade. Fazemos o bem aos que bem nos fazem. E podemos fazer depois de o bem nos ter sido feito, devolvendo o obséquio, pois a bondade não é excessiva nem se malbarata quando é espontânea e não está eivada de segundas intenções. Ou nossa pode ser a iniciativa de bem fazer a alguém, sem termos de esperar que, da sua parte, haja reciprocidade. Porque fazer o bem só para estar à espera da reciprocidade esgota o sentido do bem que foi praticado à partida.

Os filósofos fornecem o substrato da reciprocidade ao advertirem as pessoas, possivelmente entretidas com as exigências do quotidiano e com outras coisas do domínio da frivolidade, que é um princípio de comportamento que previne a beligerância entre pessoas e cauciona uma existência pacífica: saber estar no lugar do outro. Ou, como se diz nos países anglófonos, calçar os sapatos do outro (forjando uma medida universal do calçado, sem a qual a metáfora é irrealizável e a compreensão da pessoa comum fica comprometida). Antes de sermos praticantes de uma maldade, ou de o nosso comportamento colocar o outro numa posição desconfortável, devemos inverter os papéis e tentar imaginar a dor ou o desconforto causados por essa inversão de papéis. Temos de ser capazes de sentir a dor por sermos vítimas de nós próprios.  

Mas a reciprocidade não deve ser sempre recíproca. Não deve replicar o mal. A reciprocidade deve ser assimétrica. Deve cingir as baias do admitido; é nesta circunstância que devemos ser recíprocos ao bem que nos é feito, não como compensação do outro que nos destinou um ato da sua bondade, mas como gesto intrínseco de um código de conduta que nos coloca nos antípodas do mundo hodierno. Praticar a reciprocidade tem o dom de alargar a rede dos que se comportam de acordo com um código de conduta que esconjura, à partida, os usos indevidos que dele possam ser feitos. A reciprocidade, quando está em causa devolver um mal, adultera o código de conduta. Para a reciprocidade assim entendida, devolver um mal não é reciprocidade: é apenas vingança, com todo o rancor que vem de braço dado com ela. 

Se a reciprocidade for recíproca, tecendo uma rede de reciprocidades que se densifica ao ser usada como disfarce da vingança, tingimos a espécie com as nuvens sombrias que se acastelam no horizonte dos seus adversos modos de estar. Se a reciprocidade for recíproca como reação ao bem, ela multiplica-se como se fossem os frutos colhidos num Éden quase só quimérico. 

XCI

White Lies, “Am I Really Going to Die” (live at NPO Radio2), in https://www.youtube.com/watch?v=skvIHyMKs7k

“I see a rare-looking bird out the cold window 

flying like a sun, like a saying I know.”

Era tudo uma questão de bastidores. Desenganem-se aqueles que apregoam a transparência, uma marca d'água da modernidade, porque tudo o que conta e bule com as pessoas deve aparecer sem véus opacos que estorvem o escrutínio.

Os preparos em que o entorno é apresentado diferem, e muito, da sua congeminação prática. Há todo um escol que se dedica a perquirir nos arquivos para entender, com décadas de distância, o que se passou nos bastidores que, por sua vez, ajuda a perceber as decisões tomadas e apresentadas como tais às pessoas interessadas. Os assuntos sensíveis sujeitam-se a um embargo, que é tempo de mais para a revelação em tempo útil dos bastidores que serviram de pano de fundo.

Devem os bastidores saltar para o palco principal, onde se encenam todos os fingimentos que a ele podem subir depois de se terem acertado os termos de uma decisão ou de um acordo nos bastidores? Era exaurir os propósitos dos bastidores. O protagonismo dos bastidores, dirão os seus defensores, explica-se porque assim se poupa o cidadão comum aos trabalhos preparatórios que são exaustivos e apenas têm o demérito de distraírem os cidadãos de assuntos mais substanciais.

Segundo os procuradores do estabelecido, os bastidores não são lesivos da transparência que costuma ser invocada como um bastião da democracia sem arestas. Aos cidadãos deve ser servido apenas o sumo que foi decantado nos bastidores. Não precisam de saber das matérias dispensáveis que foram coadas e que apenas servem para alimentar o lixo doméstico. A transparência não é lesada se aos cidadãos for dado a saber que houve bastidores que confecionaram a decisão que lhes está a ser comunicada. É intrínseco aos bastidores serem bastidores, sobre eles caindo uma espessa cortina que não permite ver de fora para dentro. 

O problema é que, muitas vezes, os que participaram nos bastidores abrem a boca. Algumas vezes, fazem-no discretamente, em registo informal, possivelmente apenas distraídos, ou sem conseguir omitir a intenção do deslize: espalham para o exterior fragmentos do que aconteceu nos bastidores, para criar confusão ou boicotar algum decisor que está mais acima na escala, assim tirando o lugar ao inconfidente. Outras vezes, a inconfidência faz parte de um registo informal: o rumor institucionalizado, que amiúde se desdobra num palimpsesto de mentiras, até ao ponto em que o próprio que as alimenta deixa de ter mão na prestação de contas do que é verdadeiro e do que é falso. 

A persistência dos bastidores serve para a opacidade que não quadra com a transparência tão em moda. E serve para alguns conspiradores atuarem de dentro para fora, abrindo rasgões nos bastidores, apenas para exibir o seu poder enquanto alguém que participa deles.

A transparência é lesada pelos bastidores e pelos hábitos maus que eles ateiam. Meros figurantes, com aspirações bem marcadas nos oráculos que gostam de empunhar em proveito próprio, crescem nos tamancos e ostentam, com narcísico garbo, um poder que ultrapassa, e por fora, o poder dos que são reconhecidos como autênticos mandantes. Não, os bastidores não são inatos à democracia. Contribuem para a sua adulteração – ou para o seu emagrecimento.