Engana-me com os números, que eu gosto

Kae Tempest, “Europe Is Lost” (live at KEXP), in https://www.youtube.com/watch?v=ffxrCDvJ8LI

Eis o otimismo armadilhado do EUobserver, ao fazer contas às contas das eleições da Saxónia-Anhalt (tradução da minha responsabilidade): 

“Não é uma consolação, mas é um contexto que, infelizmente, esteve ausente na maioria da cobertura mediática internacional. A população da Saxónia-Anhalt é de 2,1 milhões de habitantes. Destes, apenas 1,7 milhões tinham direito de voto. A população da Alemanha é de aproximadamente 83,5 milhões de habitantes. Isto não minimiza o choque da “primeira vitória da direita fascista na história da Alemanha do pós-guerra, etc., etc.”, mas coloca a situação numa perspetiva que vi ser mencionada em precisamente zero órgãos de comunicação social estrangeiros.” Matt Tempest, EUobserver, 16.09.26.

Desde que a extrema-direita começou a crescer pela Europa fora (e não só), tem prosperado uma análise catastrófica que a associa a pressões existenciais sobre a democracia liberal. As reações variam entre o clamor pungente dos que temem a progressão eleitoral dos neofascistas como presságio da extinção da democracia e a minimização dos efeitos telúricos da direita radical, porque os “autênticos democratas” estão de atalaia e não deixarão passar os que, atropelando a História, esgrimem as trevas totalitárias como um “novo amanhã” que sobressalta os que vigiam a saúde da democracia. 

Entre o estado de pré-apocalipse de uns e a minimização de outros, vai um imenso espaço onde cabe uma análise temperada e refletida sobre as ameaças que pendem sobre a democracia, nas quais, por imperativos de equidade, deviam ser incluídas pulsões totalitárias de outra linhagem. (Os “democratas autênticos” conseguem ficar indiferentes ao cenário dantesco, e cada vez mais perto de se consumar – a crer nas sondagens recentes –, da segunda mão nas presidenciais francesas entre Marine Le Pen e Jean-Luc Mélanchon?)

Matt Tempest, no editorial do EUobserver, abre um parêntesis (literalmente) na análise às eleições em Berlim marcadas para 21 de setembro para regressar à digestão das eleições da Saxónia-Anhalt, a primeira vitória eleitoral dos neonazis desde o fim da Segunda Guerra Mundial. Nesse parêntesis, como quem ainda está mergulhado num pesadelo mas precisa dele se libertar, o jornalista relativiza a vitória da AfD. O universo de eleitores era de apenas 1,7 milhões, num total de cerca de 83 milhões de habitantes na Alemanha. Há terramotos devastadores, os que deitam abaixo cidades inteiras e semeiam mortes a eito. E pequenos sismos, que mal são sentidos pelas pessoas, tão fraco o abanar da terra. O que Tempest está a sugerir é que as eleições na Saxónia-Anhalt correspondem a um “sismozinho”. Não passam de um epifenómeno.

E assim depressa passamos da certificação do neofascismo antes do tempo para a sua desvalorização também apressada. Há quem esbraceja o fantasma do fascismo com ligeireza; e há quem, com idêntica ligeireza, condena a vitória eleitoral dos neonazis à irrelevância só por causa da insignificância dos números. Se os primeiros, alguns deles exibindo muito duvidosas credenciais democráticas, partem de um pressuposto catastrofista por antecipação, os que se revirem no método de Tempest escorregam para um negacionismo oportunista. Faz lembrar aquelas pessoas que tiveram um sério contratempo na vida e se esforçam por fingir que tudo não passou de um pesadelo.

Fico com uma impressão negativa de alguém que se serve de números para negar uma realidade dolorosa. Como há quem torture os números até confirmarem o efeito pretendido no início, esta análise no EUobserver congemina uma manipulação criteriosa dos números para desvalorizar a vitória dos neonazis na Saxónia-Anhalt. Em rigor, Tempest não foge da dura realidade, mas doura a pílula ao procurar situar os números (de eleitores) no contexto em que coloca. Agarra-se aos números que são convenientes, à espera que desfaçam o pesadelo político que, contudo, não se pode escamotear ao tropeçar na vitória eleitoral dos neonazis num Estado federado da Alemanha.

O povo aconselha a que não sejamos reféns do oito nem nos excitemos com o oitenta. É o caso dos efeitos sísmicos que invariavelmente se levantam quando partidos de extrema-direita ou da direita radical ganham eleições ou, não as ganhando, conquistam presença significativa na geografia política de um país ou de uma região. Não é aconselhável cair no logro dos apocalípticos que pressentem o fim da democracia com o beneplácito de todos nós, os que tolerámos que os intolerantes pudessem concorrer a eleições. Nem é bom critério disfarçar uma vitória eleitoral da extrema-direita à boleia da manipulação de números, como o fez o editor do EUobserver. Há quem se sinta bem com uma temperatura exterior de dez graus centígrados, advertindo que seria pior se estivessem dez graus negativos e, como não estão, a temperatura está agradável, conclusão que nunca será secundada por aqueles que adoram viver sob os efeitos da canícula sentida acima dos trinta graus.

O critério matemático de Tempest é duvidoso. A vitória dos neonazis é um problema, nem que fosse num minúsculo lugarejo habitado por trezentos eleitores. O problema é pressentir que a semente foi lançada e que, a prosperar noutros lugares, pode dar origem a mais vitórias eleitorais da extrema-direita e da direita radical, espalhando o neofascismo e o neonazismo pelo mundo fora. Esse efeito, que o futuro tratará de confirmar ou desmentir, não pode ser marginalizado a coberto de um utilização distorcida dos números. Sem ser contestável a validade aritmética da análise de Mark Tempest, a sua significação simbólica não pode ser afastada pela fria leitura dos números apresentados. A vitória da AfD vale muito mais do que esses frios números possam sugerir (e preocupa outro tanto).

Se o petróleo está caro, anda a pé (dores da conjuntura em dó maior)

Dead Can Dance, “Anywhere Out of the World”, in https://www.youtube.com/watch?v=Q06XcYzVjas

Andam os ianques aos tiros como os sucessores dos persas e o estrangulamento de um estreito por onde navega muito petróleo tem atirado o preço da prima matéria-prima para a estratosfera, dando corda à inflação que costuma ser boa para os orçamentos dos Estados e má para toda a demais gente. 

Dispendioso que está o petróleo, os combustíveis que dão o mantimento essencial aos veículos seguiram a mesma tendência. Tudo encarece, porque tudo, ou quase, é transportado por estrada e os camiões de elevada tonelagem só sabem beber gasóleo (cinicamente, o combustível que mais envenena a atmosfera). O efeito dominó varre a economia de uma ponta à outra e os dias amanhecem sequestrados pela carestia que trepa a cada dia que passa. A inflação começa a morder até ao osso.

Se protestas pelo preço dos combustíveis, deixa o governo em paz que não foi o governo que invadiu os outrora persas, nem foi ele a estrangular um tão estratégico estreito marítimo por onde navega tanto petróleo. Não venhas insistir na ladainha do IVA que devia ser diminuído, como se o governo decidisse subsidiar os contribuintes de cada vez que pegassem na mangueira do combustível, enquanto os mais necessitados, que não têm o luxo do automóvel próprio, se isentam desta regalia. Nem menos invoques o país do lado, que de exemplo não tem nada.

Em vez dos lamentos profissionais a que te queres dedicar, interioriza um anexim que o povo (dizem: tão sábio) legou à cultura popular. Não te esqueças que se não te é dado ter a ajuda de um canídeo para caçares, contenta-te com o felino que esteja à mão (até porque os felídeos são exímios caçadores, de melhor cepa do que os canídeos – e ao sabê-lo por mote próprio, darás um contributo para desfazer um indefensável mito popular; o povo é assim, paradoxal).

Em assim sendo, mentaliza-te dos recursos que os teus disponíveis recursos, os que ainda não foram sorvidos pelo vulto da inflação, possibilitam. Se o orçamento emagreceu e és forçado a desviar réditos para prioridades urgentes, deixa a carripana a descansar e passa a andar a pé. Assim como assim, as adiposidades acumuladas nos últimos anos podem começar a ser derretidas com as caminhadas. Sabes lá se não te pouparás a isquemias possivelmente fatais.

Eis outro paradoxo dos tempos modernos: a carestia de vida é amiga da saúde das pessoas. Para de protestar, ou preferes encomendar-te ao desviver súbito?

O borra figos

Angine de Poitrine, “Zugzegk” (live at the Tonight Show Starring Jimmy Fallon), in https://www.youtube.com/watch?v=38rvtcwhuw4

Calçava botas sem cordões e usava casacos puídos. Não era por carência. Nunca se importou com os predicados da estética e ainda menos com as considerações, avulsas ou sistemáticas, que sobrem ele os outros faziam. Menos ainda quando misturavam a sua austera, propositada condição, com a confortável condição material a que teria acesso, caso fosse da sua preferência.

Não primava pela cortesia. Menos ainda pela simpatia. Não se lhe conhecia família própria – por ser um lobo solitário, sem ser dado ao próximo, ninguém se candidatara a apurar a sua situação familiar; era mais fácil concluir que não tinha família conhecida. Não se prestava a grandes conversas, mesmo quando era obrigado a articular umas palavras na interação obrigatória ao dedicar-se às coisas do dia-a-dia de que não se podia furtar (compras na mercearia, o café diário, a extravagância de um gelado nos dias em que o calor apertava a jugular – mas só nesses). Era como se rosnasse quando pedia o pão, ou os legumes, ou o café; rosnava menos quando decidia sobre os sabores do gelado.

A higiene pessoal não figurava nas suas preocupações. Espaçava os banhos para além dos padrões ora considerados: uma semana, uma semana e meia. Como dizia um poeta, uma pessoa habitua-se depressa à falta de banho, o corpo fica a cheirar a frutos tropicais. Como não partilhava a vida com ninguém, só prestava contas do mau cheiro a si mesmo. 

Quando o Verão entrava em força, e não conseguindo aturar o termómetro quando subia dos trinta graus centígrados e as pessoas se aliviavam de indumentária e calçado, vingava-se nos figos garbosamente exibidos nas mercearias, para gáudio dos comerciantes que abusavam da margem comercial porque sabiam que as pessoas faziam rimar Verão com figos. O homem, com o cenho carregado, movia-se como um agente secreto, criteriosamente apurando se ninguém o estava a ver. E depois pegava num boião de mel e borrava os figos, como se os estivesse a marcar com a doçura que não devia estar em falta aos figos.

Um dia distraiu-se e o merceeiro apanhou-o em plena função. Perguntado sobre a razão do gesto, respondeu: borro os figos em mel, não vão alguns estar azedos. O homem carrancudo preocupava-se com o negócio dos merceeiros, não fossem ser acusados de venderem produto danificado. Afinal não era tão misantropo.

Os recursos são escassos e os economistas continuam viciados em crescimento

The Waterboys, “The Pan Within” (live), in https://www.youtube.com/watch?v=qQ3WqNWcXo4  

Há economistas e economistas. Ainda bem que a pluralidade existe na ciência. Todavia, a Economia continua a manifestar tendências dominantes, um sinal que atravessa transversalmente os tempos. O paradigma dominante pode mudar, mas existe sempre um paradigma dominante. Na Economia dominante, ou ortodoxa, um dos principais pressupostos é a escassez de recursos. Ao reconhecer que os recursos são escassos, a Economia discute as possíveis utilizações alternativas de uma combinação de fatores que são, por definição, escassos. A escassez é intrínseca à natureza finita do mundo. 

Os economistas são confrontados com esta restrição. Devem procurar uma combinação ótima na afetação de recursos que maximize os resultados económicos. As circunstâncias (geográficas, culturais, políticas e os constrangimentos e oportunidades herdados do momento) pesam na comparação das várias alternativas de utilização dos recursos escassos. A promoção de um conjunto de recursos em detrimento de outro resulta da combinação daquelas circunstâncias e do próprio sopesar que os economistas (enquanto consultores de políticas públicas) e os políticos (enquanto titulares da decisão) fazem de todos os fatores que possam pesar mais do que outra utilização alternativa. 

Um dos maiores paradoxos da Economia ortodoxa é basear-se no axioma dos recursos escassos e consagrar o crescimento como o valor máximo que norteia a economia (e a Economia). Se os recursos são escassos, esbarrando na finitude do mundo e, em casos mais sensíveis, na irreparabilidade dos recursos a partir de certa fasquia de degradação, como pode a Economia ser comandada pelo imperativo categórico do crescimento? Para crescer mais é preciso usar recursos com mais intensidade, o que contraria a lógica da sua escassez. Talvez os economistas ortodoxos se vejam como alquimistas: ser-lhes-á pedido o milagre de conciliarem crescimento com escassez de recursos. Terão de fazer (ou apenas propor) o milagre de fazer mais com menos. O que, atendendo à dependência da Economia em relação à matemática, desafia a ponderabilidade aritmética. 

(Os economistas ortodoxos contraporão, nesta altura: é possível o milagre da “multiplicação dos pães” se as condições em que funciona a economia forem alteradas – um salto tecnológico é um exemplo de que como passa a ser possível fazer mais com menos. O que não é considerado, neste conto de fadas promovido pela Economia dominante, é o dispêndio de recursos inicial para alcançar aquela inovação tecnológica, e que esse dispêndio, em vez de ser calculado como custo, é interiorizado como um custo de oportunidade e disfarçado enquanto custo).

Muitos dos recursos que alimentam a quimera do crescimento provêm do planeta. Saltando por cima da querela permanente entre os que enfatizam os danos irreparáveis no ambiente e os, do outro lado da trincheira, que ora suavizam esse diagnóstico, ora negam o estado de pré-apocalipse ambiental, movendo-se fora dos círculos da ciência, parece mais interessante isolar a contradição de termos entre reconhecer que os recursos são escassos e a mobilização dogmática a favor do crescimento. Se tenho um quilo de farinha e consigo produzir 150 papos secos, se amanhã tiver meio quilo de farinha, só conseguirei produzir 75 papos secos. Se me movo, no lado inicial da equação, pelo reconhecimento que a disponibilidade de recursos aponta para o menos em vez do mais, não posso pretender que, no lado final da equação, o mais seja o resultado. 

A Economia ortodoxa continuar a depender de modelos que foram dados a conhecer na década de cinquenta do século XX e de teorias que encontram os seus alicerces no segundo quartel do século XIX. A escassez de recursos do final do século XIX era diferente do entendimento que passou a ter em meados do século XX e mais ainda no final do primeiro quartel do século XXI. Prolongar este quadro mental de uma época tão distante e tão diferente é um atavismo que condena a Economia a ser uma espécie em vias de extinção – ou, se a imagem for acutilante, uma ciência em vias de desatualização. 

Está é a Economia que mergulha num mundo muito próprio dela mesma, exíguo e desprendido da realidade e do diálogo com outras ciências humanas e sociais. Teimar no crescimento como alfa e ómega da Economia resulta numa colonização forçada da sociedade pela Economia: o crescimento passa a perna aos outros objetivos económicos. Com a agravante de que ao continuar viciada em crescimento, a Economia pode comprometer o bem-estar das gerações vindouras, que podem ser confrontadas com o esgotamento dos recursos e, então sim, com a inevitabilidade do decrescimento. 

Uma Economia alternativa devia começar a desalojar a Economia ortodoxa. Em vez de suportar o decrescimento à bruta quando o crescimento deixar sequer de ser mirífico, seria sensato começar a desescalar a Economia e a reconverter as prioridades, tirando o acelerador do crescimento para enfim o tornar compatível com o pressuposto que lhe é intrínseco: a escassez de recursos. 

Conversas de café

Fontaines DC, “Marianne”, in https://www.youtube.com/watch?v=lWNxWy012Ro

Há-de um de nós saber ler a partitura onde cifrados se escondem os segredos que se desenfastiam da rotina que condena as pessoas à baça homogeneidade. Os verbos e os substantivos, dispensando a desajuda de adjetivos que soem contaminar a lisura das frases, serão antecipados ao tempo tirano. E nós, recusando rituais por não querermos ser reclusos de prisões que caucionámos, afastamos os medos que tremem as veias inferiores, ameaçando com vulcões medonhos. 

Estamos reféns do tempo. Quantas vezes por dia olhamos para o relógio? Não se diga, a nosso favor, que pedimos contas ao relógio só para não estarmos perdidos no tempo; a incorrigível pontualidade não ajuda a situar um, todavia, fortuito vício do tempo. Dizemos que as clepsidras que nos inundam são os mapas do tempo. Para sossego próprio, um pretexto.

Sem reconhecermos que estamos sequestrados pelas viagens que fazemos pelas várias camadas do tempo, amarramos a vontade ao domínio exterior, hipotecando-a. Ninguém é livre nesta armadilha que chega ao palco sem se anunciar. Ninguém é livre enquanto a liberdade se hipoteca na floresta onde o que nos é exterior acaba por impor a vontade. 

Na mesa do lado, dois estroinas em andrajos de trabalho deslizam o olhar viscoso à medida que uma mulher vistosa se encaminha para o balcão. Na mesa da frente, duas senhoras sexagenárias trocam impressões sobre os cochichos das revistas cor-de-rosa, alarvemente transformados em matéria noticiosa. Ao lado, dois senhores aparentemente bem compostos comentam a atualidade política, não escondendo o encanto pela fação do parlamento onde têm lugar os taberneiros. Na mesa atrás, dois reformados discutem a arbitragem do futebol e como os clubes dos outros são sempre os favoritos dos árbitros. 

O café devia anestesiar o som à volta, como se uns auriculares subissem aos ouvidos para silenciar as conversas de café. Para o café não se tornar um lugar indigesto. 

Espelhos em estilhaços

Death Cab for Cutie, “I Dreamt We spoke Again” (live), in https://www.youtube.com/watch?v=2sQK0CXsshE  

Temos direito a destroços, e ninguém contesta que é um direito irrecusável. Podem ser as lágrimas que respiram os tempos de outrora que são curadoras da melancolia. Pode ser um espectro que se abate sobre o entardecer, como se a deposição do dia homenageasse as espadas que ficaram embainhadas. Pode ser pungente olhar para o porvir a pressentir os espelhos em estilhaços. 

Os espelhos que estão intactos são uma ferramenta valiosa para os sequazes do amor-próprio. Mas os espelhos podem não resistir ao efeito do tempo que os deixa puídos. Podem não resistir a tempestades ou outros apocalipses em forma tentada, estilhaçando-se irremediavelmente. Ninguém colhe os estilhaços do espelho e os cola metodicamente, como se estivesse entretido a fazer um puzzle. Uma das maravilhas da sociedade do consumo é rejeitar os destroços e substituí-los pelo novo.

Um espelho novo consegue o que o deposto e transfigurado em estilhaços não consegue: tornar-se estilhaços se um contratempo contra ele conspirar. Os estilhaços não conseguem ser estilhaços de si mesmos. São estilhaços em forma acabada, só à espera de serem sepultados num aterro. Quando um espelho feito em estilhaços é substituído por um espelho impecavelmente novo, começa a contagem decrescente para acabar estilhaçado. 

Os rostos não são lúcidos quando procuram a reverberação nos estilhaços despojados ao acaso. Só deixam vestígios desse rosto, como se ele estivesse condenado a ser tutor de uma pessoa cortada em postas. Por isso, cuidam dos espelhos. Sabem que assim que forem destronados e acabarem por ser apenas estilhaços derramados no chão, o rostos deixam de se poder olhar a si mesmos – deixam de ser reconhecíveis por quem os tutela. Não são precisas ordenanças feitas ao milímetro para acabar com o sortilégio de um rosto que precisa do espelho para se reconhecer. É preciso guardar com cuidado os espelhos que estão a serviço, mantê-los úteis para prolongar a sua existência.

Os estilhaços dos espelhos derramados não têm serventia. Podem servir de arma de agressão a quem passa, mas esse não é um préstimo legítimo. Mas os estilhaços não são a candeia onde ferve a melancolia. A sociedade do consumo não deixa que a demora se constitua batuta do tempo. 

Um espelho novo não demora. E com ele não chega a decair o amor-próprio que se viciou nos espelhos e amaldiçoou os estilhaços que despedaçaram espelhos idos.

Sob a égide do olho nu

Lime Garden, “Pulp”, (live), in https://www.youtube.com/watch?v=gvkaW-lMNOs

Os fantasmas invadem a carne dormente e forçam o organismo ao fingimento. Os fantasmas querem colonizar a vontade que é nossa e só os travamos enquanto o olhar for nu, corajosamente movendo-se entre os interstícios da luz, procurando nas sombras os vestígios, ainda que escondidos, da luz.

Gostávamos de ser como os gatos, que conseguem ver na escuridão. Sentimos o acaso a morder no estuário onde se congemina o dia. Por mais que deixemos o olho ser um nu olhar, ele sente-se cego e os movimentos tornam-se vacilantes, avançando milímetro a milímetro para o chão não fugir sob os pés e todo o corpo ser açambarcado pelo vazio ao cair na falésia. Por mais que nu seja o olhar e nada separe o olhar da franqueza, ele é inútil sob os auspícios das trevas que desenfreiam o medo.

Paradoxalmente, o olhar nu não se desaquartela quando a claridade se faz imperatriz. Intimida-se com os traços nítidos que conseguiram desembaraçar a claridade dos vestígios baços que despontaram com a manhã, mas o olhar esconde-se na epígrafe do medo. Uma constelação de fingimentos, que passa de mão em mão e não deixa ninguém deles isentos, asfixia as tentativas do olhar se extricar das roupagens várias que o candidatam a ser uma impostura. Os contrassensos sempre foram nosso anátema: quando podemos exercer a nudez do olhar, escondemo-lo da claridade; quando o queremos avivado, ele anoitece limitado pelo esmaecer da claridade. Somos reféns dos disfarces que arranjamos para passar ao lado da verdade.

Devia ser inventada uma maquineta para desenvencilhar o olhar das trevas que o sequestram. Como há armas que conseguem ver de noite como se fosse dia, o olhar devia ser treinado para ser perenemente nu. Porque só o olhar nu deixa de fora todas as camadas que são feitas de disfarce e que nos adulteram. Deixaríamos de ter o pretexto para encontrar noites – noites factuais e noites metafóricas – para nos escondermos.

O perigo da repetição da História é como os discos de vinil: tem o lado A e o lado B

Billy Bragg, “Waiting for the Great Leap Forwards”, in https://www.youtube.com/watch?v=sHd2O_KuCxA  

Enfatuado com a epifania anual no Seixal, Manuel Loff não perdeu tempo a comentar os (preocupantes) resultados das eleições na Saxónia-Anhalt e a extrair as habituais extrapolações. Os eleitores exerceram a democracia no domingo e dois dias depois a prosa do historiador dava à estampa no Público. 

Regresso ao parágrafo anterior para esclarecer que não é contraditório considerar preocupante o resultado de umas eleições ganhas pelo partido neonazi e argumentar que os eleitores exerceram a democracia. O problema poderá estar a montante e foi finamente evocado por Tiago Rodrigues, numa entrevista que o diretor do Teatro de Avignon concedeu à CNN Portugal. Eis o (nosso) dilema moral: devemos ser tolerantes com aqueles que gravitam na órbita da intolerância, correndo o risco de, ascendendo eles ao poder, porem fim à democracia (e assim seremos os notários do fim da democracia)? Ou devemos ser intolerantes com os intolerantes, correndo o risco de repudiar os nossos princípios? 

Se os neonazis foram admitidos a concurso eleitoral, que legitimidade temos nós, os que estamos vivamente preocupados com a sua cavalgada rumo ao poder, para desprezar os votantes neste partido, como se houvesse eleitores de primeira e de segunda? A democracia deve conter as suas próprias linhas vermelhas. A Constituição portuguesa delimitou esse perímetro de segurança e, mesmo assim, um partido de direita radical, com pessoas que não escondem em público a sua afeição pelo salazarismo ido, está em vias de rivalizar com os partidos centrípetos do regime (de acordo com as sondagens mais recentes). 

Aqui entram em campo as extrapolações e alguns laivos de alucinação de Loff. Primeiro, convocando a veia de historiador, aviva a memória do(a) leitor(a): no pós-Segunda Guerra, foram governos democrata-cristãos que toleraram a existência de movimentos neonazis na Alemanha. A nossa memória é refrescada ao ponto de ser identificado o autor das leis antissemitas de Nuremberga (1935), Hans Globke, que serviu como chefe de gabinete de Konrad Adenauer entre 1953 e 1963. O cronista imediatamente aproveitou o dado histórico para uma das suas habituais extrapolações: Adenauer, um dos “pais das Comunidades Europeias”, teve durante dez anos Globke, um nazi reciclado, como chefe de gabinete. Talvez se possa inferir que esta é a estirpe maligna da União Europeia.

O melhor vem depois. Para provar o erro que foi a reunificação alemã –  não discordo que o processo enfermou de erros, pelas precipitações políticas que o sequestraram –, Loff aproveita para matar saudades da República Democrática Alemã (RDA) ao elencar as profusas virtudes que estavam ao alcance dos cidadãos deste país. A páginas tantas, o historiador identifica um dos deleites usufruídos: “(...) a vida previsível sempre e quando não quisessem emigrar para a Alemanha ocidental ou contestar a natureza autoritária do sistema político (...)”. A História desse período testemunhou o que acontecia aos cidadãos da RDA quando, cansados da vida previsível (viva a rotina comunista!), ensaiavam a “emigração” (aqui tratada como eufemismo de “fuga”) para a Alemanha ocidental. Consegue Loff inventariar o número das pessoas que caíram sob o jugo das balas da polícia da RDA? 

Loff – deito-me a adivinhar – será daqueles saudosos da União Soviética e da incomparável democracia que aí prosperava que contesta com veemência todos os relatos, tão históricos como a História que Loff cuida como ciência, das atrocidades da URSS e dos países que viveram sob o comunismo. Serão alucinações de gente empenhada em destruir o comunismo, relatos feitos por autores sem credibilidade, e por aí fora. A credibilidade está reservada aos cientistas sociais que continuam a crer na fé do socialismo científico e em todas as quimeras prometidas. Nem de propósito, no mesmo dia em que este artigo de opinião foi publicado, dezanove páginas à frente o enviado especial ao Festival de Veneza, Vasco Câmara, noticiava um filme notável sobre a era soviética: “Imperium”, de Sergei Loznitsa. Na entrevista ao jornalista, o realizador, adverte que “[e]nquanto a verdade não for dita, há sempre o perigo de a História se repetir.” A História pode-se repetir tal como um disco de vinil tem dois lados. Já este filme não será aconselhável a Manuel Loff.

Ainda amparado pelos (talvez) efeitos lisérgicos da anual Festa do Avante, ao meu conhecimento chegou uma publicação numa rede social do ex-deputado Miguel Tiago. Começando por destilar o incómodo de ver como anticomunistas primários reagem à Festa do Avante, Tiago conclui, numa extrapolação típica de quem adivinha as intenções dos adversários: “não gostamos, não aceitamos, faremos tudo para impedir, que um grupo de trabalhadores organizados proponha aumentos de salários, fim (sic) da corrupção das privatizações, fim (sic) do desvio dos recursos para os nossos hospitais privados, cultura livre e gratuita, escola para todos e transporte e casas acessíveis para todos. Não gostamos e não aceitamos que alguém se atreva a impedir ou sequer limitar a nossa capacidade de saquear os trabalhadores e os recursos de Portugal.” (Miguel Tiago escreve na primeira pessoa do plural, colocando-se na posição do “anticomunista primário”.)

Compreendo que o emagrecimento eleitoral do PCP, aliás não correspondente à atração da comunicação social, sirva de mote para lídimos comunistas se colocarem, e ao partido de que são militantes, na posição de vítimas. A vitimização costuma compensar, faz parte da idiossincrasia nacional. O exercício de vitimização servirá para arregimentar as emagrecidas hostes e, a partir daí, tentar catequizar jovens para travar o envelhecimento do partido, que a prazo poderá selar a sua decadência. 

Caros Miguel Tiago e Manuel Loff, e demais militantes e simpatizantes da causa comunista, não tresleiam as minhas palavras: das últimas coisas que um tipo de direita (se me permitem, duvidando no entanto que aceitem o epíteto: “direita civilizada”) deseja é a extinção do partido comunista, ou de qualquer outro partido. Se for preciso, assino uma petição a favor da continuidade da Festa do Avante, para poderem continuar empenhados na liturgia do que vos aprouver. Talvez estejam a ser vítimas de um complexo de Estocolmo virado do avesso: quem se distinguiu na ação política com proibições a eito foram os comunistas. Eu prefiro aceitar apenas uma proibição: é proibido proibir. 

Era o que mais faltava, proibir a Festa do Avante, ou o PCP, pá!

Páginas arrancadas

The Cure, “Shake Dog Shake” (live), in https://www.youtube.com/watch?v=JinxOfDJ4K4

Podem-se arrancar as páginas seladas no bronze do tempo, mutilando o livro como se ele renascesse depois? Pode um arrependimento trespassar as palavras desemudecidas pelo averbamento em páginas escritas? Pode o arrependimento exercer esta tirania?

E o que pode mais do que a vontade do autor – a vontade de qualquer pessoa que é inteiramente tutora da sua vida e do que ela transporta através das várias camadas do tempo? O arrependimento é apascentado pelo próprio, isento dos juros tomados por quem queira ser síndico exterior. Por mais que as páginas arrancadas sejam um axioma de insensatez, pois podem ser património imaterial que transcende a vontade de qualquer pessoa, o autor é a única instância que decide sobre o seu destino? 

Como conciliar a vontade do autor com o clamor que se mobilize em sentido contrário? Pode o autor isentar-se das suas responsabilidades de autor, do contributo que deu, exercendo um mutismo unilateral que atropela a obra enquanto bem cultural? Pode o desejo de exílio interior do autor sobrepor-se à força gravitacional da sua obra, truncando-a de páginas que a podem ferir como obra? 

Dirão os que se sentam no lugar dos juízes da vontade alheia: não se pode emendar os passos do passado, o que foi dito e o que foi feito, e o que não tendo sido dito havê-lo-ia sido se não imperasse o silêncio, as pessoas que passaram a ser presente durante o tempo em que tiveram tempo para o ser, os vícios havidos e os que continuar a haver, os lugares aonde se foi, as decisões tomadas – e as suas consequências; o arrependimento não desterra os atos e as palavras e as pessoas, nem a história se refaz ou se omite por ato unilateralmente estalinista. O que seria suficiente para travar as intenções de todos os autores que, querendo repudiar partes da sua obra, cobram um metafórico arrancar de páginas como ónus da sua soberana vontade. 

Os leitores ficam a saber que essas páginas mentalmente arrancadas pelo autor são páginas que, a ser respeitada a sua vontade, não devem ser lidas porque foram amputadas pela vontade de quem as concebeu. Mas o leitor também tem a sua vontade. Que pode coincidir com a do autor, omitindo da leitura as páginas arrancadas; ou pode dele se emancipar, não resistindo à curiosidade mórbida de ler, e talvez com mais atenção, as páginas mutiladas. 

O arrependimento não oblitera o tempo correspondente. Os silêncios que o arrependimento impõe ao tempo havido são um dicionário por sua conta. Das páginas arrancadas, sendo elas resgatadas, pode-se aprender muito sobre quem ordenou a mutilação. As palavras também valem pelo silêncio que impõem.

Telhados depois

The B-52’s, “Legal Tender”, in https://www.youtube.com/watch?v=mBRr_TqLDf4

A inocência, não sei se é como um vulcão ou um eclipse. 

As vozes, num vai e vem, encantam as possibilidades, como se os poetas admitissem a polissemia e o sentido dos poemas ficasse sempre sob reserva de entendimento do leitor. De todas as providências, a inocência enfeita-se de incoerência (e não é por ser rima). Há alturas em que andamos nas alturas sem que professemos a imodéstia. Subimos às alturas para melhor ser a visão sobre o demais, e os miradouros são lâmpadas que cevam a lucidez.

Não se estranhe a deambulação pelos telhados, como fazem os gatos (a quem se convencionou chamar) vadios. De telhado em telhado, os pés suaves como se estivessem calçados em pantufas armadilhadas de silenciadores, que não queremos que as pessoas que habitam sob os telhados sejam desassossegadas pela nossa audácia.

Como a cidade é finita, os telhados hão-de acabar. Descemos à terra com o apetite de conhecimento saciado. Sem arrogância, apenas com a ousadia que compete aos audazes, os pés beijam o chão empanturrados de tão despejadas paisagens que são dadas a conhecer quando se anda de telhado em telhado. 

Aos que perguntam se a demanda se faz na posse de arnês, solicitamente respondemos, no auge da nossa lúcida loucura, que vamos sem amparo. A audácia é maior e com o frémito em que se consome apura-se a lucidez, por mais que, incrédulas, sejamos contestados. Saltamos de telhado em telhado, mesmo que seja por dentro da prisão do pensamento. O combustível é o sonho de que somos hospedeiros. Podem os pés estar sensatamente enraizados no chão-âncora, que os sonhos o levitam para cima dos telhados onde se hasteiam metáforas heurísticas: os cartazes esvaziam-se de palavras e ficam apenas as paisagens mentais que vieram ao regaço com a dávida dos sonhos. 

Ao anoitecer, cumprem-se os rituais singulares. As bandeiras dedilhadas já não estão puídas pela orfandade. Uns chamam-lhe identidade e perseguem a pertença que se destila do nosso magma. Outros, mais desligados e aptos ao tirocínio da poesia, preferem continuar a sonhar enquanto prosseguem o intrépido atravessamento de telhados. Até que telhados depois, já exangues, se entregam ao próximo sonho.

Princípio geral do avestruz

New Order, “Thieves Like Us”, in https://www.youtube.com/watch?v=54VCnq9yx9w  

Que não falte areia, ou outro solo abundante, mole ou pétreo, onde se possa imitar o avestruz, de quem se diz ser sua perícia o enterrar da cabeça. A imagem serviu para fixar uma metáfora que do avestruz não lega uma imagem digna: enfia-se a cabeça na areia para evitar os problemas, seja os que chovem copiosamente, seja um só que, pela sua contundência, arrebate a dimensão de todos os demais. 

Esconder a cabeça como o avestruz é passar à prática a conduta do fingimento. Se o corpo estiver todo à mostra, o arsenal de contrariedades, para o qual não se está preparado, abate-se com toda a impiedade. Não se estando preparado para lidar com tantos contratempos (ou sequer com um só), emerge o fingimento como panaceia. Pode ser que ao enterrar a cabeça na areia a falta de visão impeça a tomada de consciência das apoquentações. Ou, visto desde o ponto de vista das flagelações que irrompem sem contemplações, como a cabeça não está à mostra, procura-se outra vítima. 

Contudo, os contratempos não são apenas pica miolos. Contentam-se em aferroar qualquer parte do corpo de quem seja escolhido como vítima. A fuga programada segundo o princípio geral do avestruz nem paliativo chega a ser. Muito embora a cabeça esteja escondida, grande parte do corpo restante continua exposta. Os contratempos não dependem da tomada de consciência que é ativada pela visão desembaraçada. Qualquer parte do corpo serve para ser validada a contaminação de um contratempo. O restante corpo à mostra será a porta de entrada e, em pouco tempo, a tomada de consciência do contratempo materializa-se. Esconder a cabeça como o avestruz não evita os problemas. 

Mesmo assim, com toda a experiência que faz parte do envelhecimento do mundo, não há um dia que não se multipliquem cabeças escondidas na areia. A nossa estultícia ofende o avestruz.

Polido (short stories #523)

Angel Olsen, “Eyes Without a Face”, in https://www.youtube.com/watch?v=CQg2hdkgfY8

          Passou tempo de mais a escarnecer do futuro. Nas rondas em que promovia a convivência da noite com o silêncio, ao invés de arrumar as ideias povoava a cabeça com o caos. E se, todavia, podia definir as bissetrizes do descontentamento, talvez fosse austero no diagnóstico. Havia momentos em que a lucidez parecia soerguer-se e palmilhava umas léguas. Era quando se lembrava de uma tia que dizia repetidamente: “há sempre quem esteja pior”. Faltava fazer a estatística, apurar se a tia tinha razão antes do tempo ou se não eram apenas os paninhos quentes de quem testemunha a imaturidade dos que fogem da serenidade. Talvez precisasse de uma árvore centrípeta que ajudasse a situar o pensamento; que não fosse tão corrompida pela parcialidade de quem corre contra a conspiração enfatuada do tempo, ou de como acabamos a ser fautores dos nossos próprios logros. Talvez precisasse de um exílio mais fundo do que o interior exílio por onde flanavam os poetas transviados. Um exílio que fosse além do seu sentido geográfico. Não sabia onde procurar o asilo que fosse o lugar de partida desse exílio. Aparecem sempre pedras pontiagudas que ferem o caminhar. Em grande parte do tempo, parecia que se limitava a fugir dessas pedras, como se o caminho fosse um slalom sinuoso para evitar as feridas extensas que o importunavam enquanto errava. Se polisse as pedras e o caminho fosse alisado, a demanda deixaria de ser um fardo. Podia ser que o exílio necessário não fosse uma tortura: ninguém precisa de se entregar a uma proposta de redenção que rime com sacrifícios quotidianos. É preciso saber que a vida que se ajaeza não deve ser palco para a exoneração interior que em vez de ser remédio é desarrumação maior. O comboio dos dias polidos trataria da reconciliação com o futuro.

Carrinhos de rolamentos (short stories #522)

Trentemøller, “Terrified”, in https://www.youtube.com/watch?v=yELt4GcVsrE

          Cotovelos esmurrados e outra vez esmurrados antes de ganharem cicatrizes. Nódoas negras (vulgo hematomas, antes de sabermos do uso de palavras dispendiosas). O mérito de uma trajetória desenhada de acordo com os cânones dos melhores pilotos de automóveis (víamos na televisão, desde pequenos, as corridas de Fórmula 1). As mãos encardidas, ganhar velocidade no auge da subida exigia tomar lanço e o uso de luvas não nos passava pela cabeça. Com o tempo, a procura de sofisticação (possível): ir a oficinas e perguntar aos mecânicos se tinham rolamentos para dispensar e se podiam dispensar os melhores rolamentos que estavam prestes a acabar os seus dias no entulho. Não sabíamos que os mecânicos punham o ar sério de quem fingia interessar-se pela função e prometiam entregar rolamentos pantagruel que por sua vez prometiam velocidades estonteantes com o corpo quase colado ao chão. Cada descida era sempre breve – não vivíamos em terreno acidentado, mas sonhávamos descer a Serra da Estrela em carrinho de rolamentos. Mal terminávamos a descida, pegávamos na traquitana a tiracolo e subíamos apressadamente até ao alto da modestamente inclinada subida. Quantos quilómetros fazíamos ao fim do dia? Estávamos em forma. Não nos crescia a barriga e não tínhamos colesterol a mais, nem pressão arterial no limiar de doenças terminais. Num certo ano, um de nós, o que tinha mais jeito para trabalhar madeiras, prescindiu da carreira de piloto de carrinhos de rolamentos para se dedicar à sua fabricação. Veio na altura certa: as carcaças que se apoiavam nos quatro rolamentos estavam a ganhar predicados através do científico tratamento da madeira. Era o prenúncio da revolução aerodinâmica nos bólides de Fórmula 1. Convencemo-nos que estávamos muito à frente. Os cotovelos em carne viva, as mãos sabujadas pela fricção no chão e, ocasionalmente, um ou outro galo na cabeça prepararam-nos para os contratempos da vida adulta. Agora fala-se em bater com a cabeça na parede. Dantes aprendemos a bater com ela no chão ou nos adversários que, tão teimosamente, não abriam a trajetória para a ultrapassagem.

Por que tem uma empresa de ser sexy? (Ou: o equívoco entre mercado e sensualidade)

Dave Gahan, “Ocean”, in https://www.youtube.com/watch?v=F_AOgI9yC4g

(Mote: “Andar de autocarro não é uma coisa sexy. Queremos passar a ser uma empresa mais sexy”. Entrevista a Luís Osório, presidente dos STCP, in Público, 28.08.26, p. 16)

Pode ser apenas a língua de trapos dos modernos gestores – em todo o caso, é menos mau do que aqueles gestores cheios de vitalidade que falam uma mistela de português e de inglês, socorrendo-se do inglês para o uso de termos que têm uma tradução em português corrente (os Zeinal Bava deste mundo). A mania de fazer corresponder “sexy” a “atrativo” é, talvez, do domínio freudiano. Só que, neste caso, deve haver uma má convivência com a sensualidade, para tão atrevida ignorância que faz corresponder aquele termo com “atratividade”.

Não é ofensivo, na lógica capitalista, que as empresas se esforcem para conquistar mais consumidores. Em mercados concorrenciais, é assim que se distinguem as empresas que singram das que vegetam e, mais tarde, ficam condenadas à extinção. As empresas não se podem descuidar nas campanhas que conservam clientes e nas outras que querem atrair novos clientes. A criatividade é a pedra de toque. Depois, a publicidade, instrumental àquele objetivo, trata do resto. É preciso saber de psicologia e comunicar com eficácia. 

Vir para um jornal de grande circulação anunciar espalhafatosamente que uma empresa de transportes públicos tem de ser “sexy” é um equívoco dos grandes. É preciso desmontar esta babugem de trás para a frente. O que o gestor quer dizer é que a empresa tem de aumentar o número de utentes; tem de estudar como os atrair – é de atratividade que se trata. Faz sentido, na lógica de uma empresa de transportes públicos, e no contexto da preservação ambiental, que convença as pessoas a usarem meios de transporte que deixem menor pegada ambiental. 

O primeiro erro do gestor é confundir “atratividade” com “sensualidade”. Não se está a ver que características humanas pode a empresa assumir para mexer com a libido dos cidadãos. Quem fica excitado com um autocarro? O segundo erro é semântico (muito embora, no fim de contas, seja irrelevante para o efeito). A sensualidade não é sinónimo fechado de “sexy”. A sensualidade ultrapassa o que podemos julgar ser sexy. Algo que é sensual pode não ser sexy, por a sensualidade ser um conceito que não se restringe aos aspetos carnais do sexo.

A advertência não pode deixar de ser feita: é preciso ter cuidado com este homem, e outros que tais, que podem facilmente confundir os planos e acharem “sexy” algo que o não seja por não ser humano. 

A impossível sorte (short stories #521)

Tricky, “Because I Don’t Know” (Lita Lores version), in https://www.youtube.com/watch?v=aTaS_q-djAc

A sorte corteja o azar como este atraiçoa a sorte com a sua mansa fala. Nos interstícios onde se tecem os disfarces, a pele prepara-se para um dia risonho e silenciosamente encomenda-se à sorte. Esqueceu-se que mais importa o que se esconde sob a pele, e toda essa matéria ficou em silêncio, à mercê dos acasos – e os acasos, às vezes, são madrastos. A sorte, tão generosa, desconta a probabilidade do azar. Este, insidiosamente, veste o arnês e lança as esporas nos contrafortes do dia, à espera. Só à espera que o dia se distraia ou que a sorte se deslumbre com as suas próprias proezas, para os silenciar num eclipse. Então lamenta-se o infortúnio. Sobem à boca de cena os prantos que ornamentam o arrependimento, de como o olvido do azar foi o pecado maior atestado à sorte que não soube cuidar da sua própria sorte. Fala-se da impossível sorte. Antes se falasse de negligência, de como foi a sorte decadente que deu tempo de avanço ao azar. Um concurso de palcos a desfavor impediram a consagração da sorte e convidaram o azar a fazer-se imperador. Tornou-se num azar inamovível: um azar chama outro azar e torna a sorte uma miragem, tão esmaecida que chega a ser omissa. Tudo não passa de uma negligência de quem sabe que tudo se torna mais fácil para o azar do que para a sorte. Oxalá as armas terçadas pela sorte e pelo azar fossem iguais, mas não são. O plano está inclinado a favor do azar. Os dias repetitivamente tratam de o trazer à colação, para o dia consecutivo o apagar da memória e tudo se reconstituir como se nunca tivesse acontecido. A sorte é o seu próprio contencioso. Impossível deve ser ter a sorte como impossível.

Pérgula (short stories #520)

Angine de Poitrine, “Yor Zarad” (live at the Montreal International Jazz Festival), in https://www.youtube.com/watch?v=bir6zLAb0A0  

O destino das flores é adoçar o dia, não as pessoas que as recebem ou as pessoas que são involuntárias testemunhas da sua exposição e beneficiam da dilatada exposição à estética. As flores são arrancadas em nome da nobre (assim se diz) presunção da estética, mas não deixa de ser um massacre. As que ficam nas estufas enviúvam temporariamente; está-lhes reservado o mesmo destino, deixando outras viúvas flores enquanto ateiam o negócio que se apresenta como curador dos bons propósitos da estética. Não se entende como podem irradiar tanta beleza pressentindo que estão vocacionadas para o sacrifício em nome da estética e do egoísmo de uns quantos. Um dia, alguém disse que não gostava de receber flores. Na altura, imberbe ainda e incapaz de elucubrações tortuosas, interrompi o cavalheirismo por se ter mobilizado a simpatia pelas flores que são sempre prematuramente arrancadas à vida sob pretexto de irradiarem o dia de quem as recebe e de quem é involuntário tradutor da beleza falada pelas flores ornamentais. (Essa pessoa confessou que preferia receber vasos com plantas, e percebi os malefícios causados às flores que foram cultivadas para serem prematuramente arrancadas à vida.) As pessoas não entendem que as flores mercadas estão em coma. Arrastam artificialmente o seu viver, munidas pela rega metódica, para ser adiado o seu murchar. Disfarçam bem o coma em que as mergulharam. Da mansarda em que me encontro vejo viçosas flores silvestres que se desprendem dos arbustos, vejo como embelezam a paisagem no seu crescer anárquico e isento de indústria. Como prova da homenagem às flores que o passado condenou a caírem nas jarras dos falazes adoradores de flores, deviam instruir as crianças a contemplarem as flores silvestres no seu habitat natural. E as demais flores, as que agora são negócio, deixariam de o ser e estariam disponíveis para contemplação em espaços dedicados. 

Direito de admissão

Jamie XX, “Gosh” (live), in https://www.youtube.com/watch?v=ipFtrue-Axo

Guardo em mim o direito de admissão, o prazer de conhecer os que sei estarem nos antípodas do meu pensar. Guardo em mim o direito de demissão daqueles que, sei-o de antemão, convergem com o meu pensar.

Um direito não tem de ser exercido para se tornar válido. Bastante é a sua existência: prevê uma situação potencial que, sendo verificada, legitima o exercício do direito. Um direito não se traduz num dever. É uma faculdade que pode ser ativada se a vontade do seu titular o determinar.

Quando se invoca o direito de admissão dos que gravitam numa órbitra diferente, não se defende a sua admissão compulsiva no quadro do pensamento que se dá a conhecer a um pensamento a ele forasteiro. No cotejo daqueles que convergem com aqueles que divergem, o direito de admissão prescreve uma tendência: devem ser admitidos em maior número os que têm um pensamento diferente, devem ser demitidos em maior número os que estão em linha com o pensamento antemurado. Com os últimos já pouco se aprende.

Os que merecem a ativação do direito de admissão iluminam o conhecimento desconhecido. Passar a ser conhecidos os pressupostos e as linhas de conduta que navegam em águas desconhecidas ao pensamento oposto. O pensamento no qual o observador não se revê tem de ser conhecido pelo menos nos seus rudimentos. É importante saber como esse pensamento se declara perante os assuntos contemporâneos. Este pensamento também serve para situar o pensamento próprio: quais são as linhas de fratura e porquê; se essas divergências ajudam a compreender presunções e linhas de conduta do pensamento próprio; em que medida são distantes o pensamento próprio e o pensamento conhecido através do direito de admissão dos que pensam diferente. 

Chame-se a este exercício da admissão do pensamento diferente um ecumenismo que estimula o convívio de pensamentos. No mundo em ebulição, com a polarização que transfigura adversários em inimigos, todos achacados a uma improfícua beligerância latente, o ecumenismo de pensamentos é um pré-armistício antropológico. Para os Homens aprenderem que não podem excluir, ou até matar, por causa das divergências que os separam. 

O gato maldisposto

The Cure, “Lovecats” (live), in https://www.youtube.com/watch?v=iSEhhRbLCG4

Desenvolveu uma teoria sobre o gato de rua que alimentava todas as manhãs antes de tomar o pequeno-almoço: o gato era oportunista, só aceitava festas antes de ser servido porque sabia que se seguia a primeira refeição do dia. Assim que enchia a barriga, afastava-se com desdém, recusava a tentativa de carinho. Soava a ingratidão. 

Com a passagem do tempo, o gato maldisposto foi dando o flanco. Não limitava as carícias ao período prévio da comida. Aceitava festas depois de comer, enquanto cuidava da higiene e limpava os bigodes, com o critério higiénico que é próprio dos gatos. À medida que o afagava, o gato serpenteava a coluna, que ficava numa posição côncava. Conseguia escutar um tímido ronronar. Aceitava-o como prova de confiança que tanto custara a conquistar. 

Um dia o gato seguiu-o e entrou no prédio. Parecia que queria deixar de ser um gato de rua. Não deixou que o pegasse ao colo, rejeitando a tentativa com um miar abrupto, sacudindo as mãos com as unhas à mostra. Olharam-se, ele com o regresso ao olhar desconfiado que só após alguns meses deixou de exibir. Virou as costas e olhou para a porta do prédio, a linguagem corporal e exigir que a porta fosse aberta para ele sair. 

Esteve três dias à revelia. Supôs que tivesse aparecido uma gata com cio nas redondezas, um gato adulto fica obcecado quando apura o cio de uma gata. Quando reapareceu, o pelo estava estragado e tinha um ar tristonho. Supôs que não tivesse conseguido cortejar a gata, os gatos concorrentes seriam mais fortes e ele ficou à míngua. Quando veio ter com ele, massajou o pelo e reparou numa ferida funda no pescoço, quase junto a uma orelha. Tinha sido um dente canino de um rival felino a marcar o terreno na dança do enamoramento com a gata cheia de cio. 

Enganou o gato e enjaulou-o para ser observado por uma veterinária. Não era grave. Ferida desinfetada e um ponto para encerrar a ferida, mais antibiótico durante uma semana. Quando chegou a casa, abriu a transportadora para perceber como o gato ia reagir: ia miar ruidosamente para abrir a porta? Aceitava o asilo e adotaria a casa como sua?

O gato estava maldisposto quando foi devolvido à liberdade. Atrapalhado, olhou felinamente nas várias direções, sem saber o que fazer. Não começou a miar. Andou pela casa, como se fosse um inspetor a esquadrinhar a qualidade de vida do lugar. Quando encontrou um sofá, acomodou-se, em sinal de aprovação da casa. Só saiu de casa dezasseis anos depois, quando a velhice levou a vida. 

Nunca deixou de lhe chamar maldisposto, apesar de nunca mais ter sido o gato maldisposto que conhecera no início. 

Com remédio

Pond, “Two Hands”, in https://www.youtube.com/watch?v=oTf47abqECc

(Antónimo de “sem remédio”)

Exumam-se as sombras que acrescentam adjetivos fúteis. É preciso resgatar o significado da manhã, devolver-lhe a serventia como criterioso barómetro do dia válido. Deixá-la, cristalina mesmo que acorde possuída pelo nevoeiro, ser o xisto dos ossos.

O arrependimento, banido do léxico em uso, participa da avareza de quem se isenta de responsabilidade. É preciso redescobrir uma teoria da culpa. Correr contra o medo seráfico, contra os estetas que nos amordaçam à sua consciência moral, endossá-los ao lixo que espera pelo remate do dia. As falas não são trocadas no obituário dos medos. Que não seja esquecido que os medos cobram juros usurários, asfixiam o magma que, de outro modo, seria campeão de cada pessoa. 

A pele que se enruga a cada dia segreda as palavras válidas que desautorizam o vilipendiar que se abate. Essa é a pele que conserva os segredos que se acastelam contra os olhares invasores. Contra as sentenças costuradas pelo bisturi puído de engenheiros das almas que mal podem com o peso da sua própria alma, que os arqueia numa pose falsamente majestática. Contra essas vozes banais, tão insuportavelmente banais, levanta-se o imperativo silêncio contumaz. Astutamente, escolhem-se as palavras não ditas que sentenciam o silêncio. 

Aos que averbam a certeza de que não tenho remédio, não preciso de elevar a fala que desminta as vozes banais que condenam a errar sem prescrição. Os olhos francos escolhem a trincheira; são eles que desenham a gramática da alma. Ao contrário do destino gravemente ditado pelas vozes que açambarcam a luz do dia, trago em mim a impressão de que tenho remédio enquanto assim o ditar a vontade que se excede sobre as costas do dia. As estrofes herdadas do tempo sem mordaça são o passaporte vitalício para o remédio que trago em mim. Até que, imperador da minha vontade, decida em contrário.

De cada vez que dizem que não tenho remédio, pergunto se lhes foi pedido aconselhamento nesse sentido.

Como explicar às criancinhas (e não só) que os beligerantes continuam a disparar balas e bombas durante as tréguas

Moby, “Porcelain” (live at Montreux Jazz Festival), in https://www.youtube.com/watch?v=RKaq-jSX7n4

Tréguas: “(Militar) suspensão temporária de hostilidades”. (In Infopédia)

Não sei se os arquitetos do mundo propositadamente o fizeram complicado de mais para o entendimento da pessoa comum, e mais ainda das crianças que comecem, talvez prematuramente, a mostrar interesse pelas andaduras do mundo. Ou se a semântica é atraiçoada por homens outros que, no comando de exércitos e mergulhados a fundo numa guerra, atraiçoam o sentido comum das tréguas (o que se extrai de um dicionário). A empreitada não é fácil para os cidadãos do mundo que se queiram inteirar sobre as voltas e reviravoltas que o mundo dá sob a ordem de mandantes inescrupulosos.

Acontece amiúde: os beligerantes assinam as tréguas, por definição temporárias (ver o sentido da palavra no dicionário). No dia seguinte, disparam balas e bombas, com acusações cruzadas: é sempre o inimigo que deu o mote, o outro limitou-se a ripostar na mesma medida, e vice-versa. Os inimigos não se conseguem capacitar que pouco interessa quem dedilhou o gatilho em primeiro lugar. Tanto incorre nessa violação o que rompe as tréguas em primeiro lugar, como o que retaliou só porque a honra militar e o pundonor pátrio exigem que a afronta do inimigo não fique sem resposta.

Se perguntarem aos políticos que estão na retaguarda dos militares, dirão, com ar tão cândido como conspurcado, que as tréguas estão vigentes e que os disparos registados foram incidentes isolados que não prejudicam a “suspensão temporária das hostilidades”. Se morrerem inocentes durante as tréguas, dirão que foi um efeito colateral, um incidente. Essa é a sua forma de encarar o (des)valor de uma vida humana. 

Já o cidadão do mundo que anda com os sentidos acordados para as beligerâncias, e que se limitam a confirmar a autofagia da espécie humana, deixa de perceber como é possível fazer durante as tréguas o oposto daquilo para que as tréguas foram feitas. Os famosos realistas, que ditam o compasso das Relações Internacionais, apressar-se-iam a explicar, naquela língua de trapos que é típica de muitos deles, que as tréguas não são um armistício. Ainda que a consulta ao dicionário revele que “tréguas” e “armistício” são sinónimos, os peritos das andaduras do mundo dirão que o armistício acaba com uma guerra, não tem a natureza temporária das tréguas. 

Para os cardiologistas do mundo, os que identificam as cardiopatias que fazem o mundo frequentemente estar em desanda, é legítimo que os beligerantes se socorram do arsenal durante as tréguas, sem que as tréguas sejam oficialmente desmentidas. As pessoas comuns, e mais ainda as criancinhas, aprenderão, com as dores próprias de quem esbarra numa parede e sai da experiência com uma concussão cerebral, que é possível defender uma coisa e o seu contrário sem cair em contradição. 

Assim é o jaez deste mundo que habitamos.

Contrato com o futuro

The The, “Out of the Blue (Into the Fire), in https://www.youtube.com/watch?v=HyIVQEZqkVk

Acerta os termos da decadência. O tempo move-se como um carrasco que não deixa sentenças por liquidar. Só se ficares para trás, por teimares que és o antídoto do tempo.

As memórias são uma tortura. A cada vez que tentares esmaecer a decadência com a nostalgia, em socorro das memórias como se fosse possível travar a decadência afivelada pelo tempo algoz, maiores serão as cicatrizes por fechar. Maior será o ónus que carregas como paga da decadência. 

Em vez disso deves negociar os termos da decadência. O teu papel na negociação é limitado. Não podes entrar nas linhas vermelhas, nem as podes arrastar segundo as conveniências, não consegues alterar o fado que a ordem natural das coisas te reserva na sua aliança com o tempo. Não podes negociar a tua posição perante a finitude do tempo. Podes chamar a resignação e assim fazer as pazes com o tempo que podes erradamente julgar que conspira contra ti. O tempo não tem tempo para te retirar do grande anonimato que dedica a todas as pessoas. 

Se conseguires acertar os termos desta pacificação interior, a aceitação de tudo deixará de ser um processo violento. Serás admitido à convivência com a ordem natural dos fatores e não insistirás em desvendar interiores elixires da juventude que são miríficos, um logro que não logra o recuo do tempo que nos julga a todos. 

Os termos que acertares são, afinal, um diálogo interior. É um contrato que se esgota em ti. Ninguém, nem essa entidade tão abstratamente objetiva que é o tempo, participará dessa negociação. Não intuas uma megalomania que se estilhaça à primeira oportunidade, assim que o tempo te escolher como demonstração da finitude. Aceita o teu lugar e as tatuagens que o tempo vai deixando. 

Só assim serás digno do tempo sobrante sem o exaurires a destempo.

Bêbado, por culpa de quem oferece vinho

Brendan Perry, “Babylon”, in https://www.youtube.com/watch?v=7rTFsWzXyl0

O castiço pleiteava em tribunal uma indeminização porque foi à caça e bebeu de mais durante os prolegómenos, tendo despistado um jipe e ficado ferido. Ficou meio ano sem trabalhar enquanto não curou as feridas da aventura. Compareceu em tribunal a imputar a culpa à herdade que organiza as caçadas e prepara uns petiscos e põe vinho à disposição antes de os intrépidos caçadores pegarem nas armas e se atirarem às presas.

No douto entendimento do castiço, a culpa pelo sucedido teria de ser atribuída a quem disponibilizou bebidas alcoólicas antes de uma caçada. Nunca a ele, coitado, destituído de livre arbítrio, como se a sua obrigação fosse empilhar sucessivos copos de vinho só porque o vinho estava ali exposto diante dele. Eis um grande problema civilizacional dos tempos correntes: os demónios que atuam por interposta pessoa e esvaziam o livre arbítrio.

O caso começou mal desde o início: se a herdade prepara um ritual de iniciação à caçada que consiste em embuchar petiscos cheios de colesterol, fica por conta de uma certa idiossincrasia nacional; juntar à festarola garrafas de vinho pode ser a tentação a que castiços como aquele não conseguem resistir, pois a sua vontade individual é substituída pelos demónios que esbracejam a tentação da bebida. Há anos ouvi numa mesa de café ao lado outro castiço a atestar, com segurança cem por cento científica, que o cunhado, motorista de camiões TIR, só conduzia bem depois de beber uma garrafa de vinho tinto ao almoço. O castiço que apareceu em tribunal a pedir que o juiz culpasse a herdade organizadora da caçada por ele ter abusado do vinho deve ser da mesma cepa.

Não somos ninguém para travar as tentações que aparecem pela frente. É tão fácil encomendar a responsabilidade aos outros quando é o próprio a decidir meter pela goela abaixo o segundo copo, e o terceiro e o quarto e o quinto – e assim sucessivamente. Como se o castiço fosse obrigado a beber só porque na sala estavam abertas, ou prestes a abrir, garrafas de vinho à disposição dos comensais. Talvez lhe caíssem os parentes à lama se tivesse ativado a responsabilidade de fazer o que devia ter feito. Ir à caça sob efeito do álcool é o cocktail para uma catástrofe. O castiço acabou por ter sorte: a aventura saldou-se pelo capotamento do jipe que conduzia e por umas costelas partidas.

(Não sei se isto faz lembrar as informalidades de um certo ministro que tutelou anos a fio a polícia judiciária.)

Torcicolo

Radiohead, “2+2=5” (live), in https://www.youtube.com/watch?v=FxlYPR8MEvY

Apanha as linhas direitas como se estivessem tortas. Pensa: deve estar com o olhar, ou pelo menos o pensamento, oblíquo. Não se apoquenta. Os ângulos de aproximação aos objetos são como as obras de arte, exigem margem para uma apreciação que não pode deixar de ser subjetiva.

Quando lhe dizem que uma curva à esquerda é, afinal, uma curva à direita, o seu espírito desassossega-se. Como pode alguém dizer que uma curva à esquerda é para a direita? A resposta improvável não demora: a curva que para ti é a esquerda é para a direita para quem circula em sentido contrário. Não se deve ficar refém dos determinismos que esgotam as possibilidades.

Assim se poupa a um torcicolo. Se teimasse em olhar para a direita quando a curva é para a esquerda, a relatividade e o peso dos corpos tratariam de fermentar um legítimo torcicolo. Em vez disso, o peso leve valida os olhares que de outro modo não teriam vez. Se as pessoas não se agarrassem a dogmas, se não procurassem verdades definidas à partida para casarem com ideias pré-formatadas, poupavam-se a torcicolos que se agarram contundentemente ao sangue quando descobrem que um sentido afinal tem um significado à partida improvável. Quantas deceções seriam evitadas a pessoas muito seguras de si mesmas quando descobrem que a sua direita é para a esquerda e vice-versa?

Não há bússolas infalíveis que atestem o paradeiro dos quadrantes. O busílis defuma-se nos interstícios das descobertas que sobem aos ramos da árvore onde entronca o conhecimento. O que somos de hoje não é garantia que seremos amanhã. Mesmo que seja preciso atravessar uns pares de torcicolos sequazes como critério para dissolver ideias feitas que agarram as pessoas a atavismos estéreis. 

O torcicolo é a fatura necessária para prevenir as fraturas do pensamento causadas pela rigidez da musculatura. É através dos torcicolos que aprendemos a ser flexíveis e a nunca deixar as perguntas em lugar incerto. 

Protocolo (short stories #519)

Nine Inch Nails, “Something I Can Never Have (Still)”, in https://www.youtube.com/watch?v=4dYyP0borq8

           Dizem que as pessoas que não seguem regras são impurezas de si mesmas, como se lhes faltasse uma bússola que as traz pelo caminho certo – elas detestam ser tidas como entes tresmalhados de um rebanho ordeiro que segue as regras, sem as quais, de outro modo, seriam imprudentes indivíduos perdidos em lugar incerto, que os lugares incertos são sítios não recomendáveis porque as pessoas de bem gostam de saber do seu paradeiro, não sendo de afastar a hipótese que as pessoas de mal também sintam desprazer por se saberem perdidas, sem poderem sindicar o horizonte que lhes dá, neste caso, desorientação – importa reconhecer que os protocolos existem para que as pessoas saibam por onde seguir, pois sem essa orientação não conseguem saber do seu paradeiro e fica-lhes mais difícil ordenar comportamentos que sejam entendidos pelos seus pares, pois é importante haver identidade com os semelhantes para que exista o cimento que os deixe como partes de um mesmo todo, as pessoas angustiam-se só de anteciparem a possibilidade de os demais não as considerarem parte do seu todo, o que equivale a uma geografia pessoal de orfandade identitária e essa é uma dor que as pessoas, em sentida homenagem à sua gregária condição que lhes é diligentemente ensinada desde os bancos da escola, não conseguem suportar para não serem coagidas a celebrar a atomização de si mesmas, o que transporta uma dor excruciante de quem é afastado dos grupos onde as pessoas afins (e as outras que forem acolhidas sem preconceito) convivem e através dessa convivência, e da sujeição aos protocolos necessários que lhes emprestam sentido de orientação coletivo, passam a ser tidas como parte de um todo a que querem pertencer, a menos que alinhavem uma escrita saramaguiana que desalinha dos cânones e possa ser entendida como um hino à ininteligibilidade intencional que afasta os demais de uma pertença que se qualifica como meramente individual.