C

The Cure, “A Strange Day” (live), in https://www.youtube.com/watch?v=FzJUWfbx-T0

“(...) I close my eyes 

move slowly through drowning waves 

going away on a strange day.”

Dinamita os embaraços com uma anestesia doseada. Aos instantes presentes que resgatam embaraços havidos, e parece que eles são reaviados no instante do seu resgate, lava-os com a cal que embacia a memória. E lembra-te: todos têm à sua conta um inventário de embaraços. Quase sempre, guardam-nos para memória futura, que a sua pública revelação agrava o agravo do embaraço. 

Do leito dos embaraços, a formidável observação da tua fragilidade. Por mais que zombes dos embaraços dos outros – os que presencias e os que chegam ao teu conhecimento – e que imagines os demais a escarnecerem dos teus, este é um caldeirão em combustão constante a que ninguém escapa. Propões uma trégua sem prescrição, para que todos se obriguem à circunspeção quando esbarram no embaraço do outro. Um código de conduta: não ridicularizarás o outro quando estiver afogado no seu embaraço; o embaraço do outro é o embaraço que já atravessaste e o que ainda virás a tutelar.

Não interessam os pergaminhos do embaraço. Pode ter sido o acaso de uma distração, ou uma contingência que só talvez os crentes de incidentes cosmicamente revelados acreditem, ou então o resultado de uma ação bem-intencionada, mas mal concluída, ou o saque que um ato desastrado causou na serenidade que querias companhia perene. Aos juízes dos embaraços alheios, por sua vez alheios ao código de conduta por ti proposto e, decerto, largamente não correspondido, não interessa inventariar a linhagem de um embaraço. Esquecendo-se da sua contabilidade privativa com os embaraços havidos, troçam do embaraço dos outros. Ao fazê-lo, sem saberem, acabam por abrir a janela à troça coletiva dos seus próprios embaraços – por muito que os conservem no reduto de segredos zelosamente guardados e estejam convencidos de que os demais não têm conhecimento deles. Nem é preciso: assim que troças dos embaraços dos outros, não só quebras o código de conduta que propuseste como franqueias o conhecimento e a troça coletiva desatados pelo embaraço que te atraiçoou.

A vida de um embaraço é eterna. Por mais que finjas que não te lembras de um embaraço, ele está emoldurado a tinta permanente num qualquer canto da memória. Revelável, a qualquer momento, como um punhal que se encosta à jugular e povoa a insónia com medo de que a revelação aconteça no dia seguinte.

XCIX

DIIV, “Brown Paper Bag”, in https://www.youtube.com/watch?v=zrSJRo-DOeQ

“So there I go

torn, faded

a brown paper bag

stuck on the ground

down, wasted

just a brown paper bag

again.”

Os heróis estão em terra. Encontraram um cais. Já não são do mar. Deles não se diz que se apropriaram da métrica dos nautas seus antepassados, que nos tempos de antanho partiram em cascas-de-noz para sulcar mares desconhecidos. Esses seriam heróis – ou apenas loucos desapiedados consigo mesmos.

Por terem sido aprisionados em terra, quando antes eram heróis com pergaminhos marítimos, os heróis foram expropriados dessa condição. Quem os chama heróis dá uso a uma metáfora. Ou dá continuidade a um uso semântico oportuno à construção de heróis de que uma terra sempre precisa. Os heróis não passam de uma palavra. Para os desatentos, continuam a ser heróis. 

Quando um lugar procura os sinais que cimentam uma identidade, tem de recorrer a heróis. Sem eles, parece que a identidade coletiva se esboroa por falta de comparência. O vazio que se hasteia em mastros que outrora terão sido habitados por bandeiras carregadas de glória está aí à vista dos olhares até desatentos. Ignorá-lo é um disfarce imposto a quem finge que os heróis são matéria em elevada procura, senão todas as bases em que se alicerça uma comunidade não passam de aparências. 

E, todavia, os heróis são apenas representações, vultos apessoados em forma fingida de heróis. Com o elevado patrocínio de um povo inteiro que se sente órfão se não encontrar os heróis sem os quais não seria comunidade. Sem estes heróis, o rastilho fica por atear e o povo lamenta a orfandade a que foi destinado. Este é um processo puído à partida. A gesta de heróis não tem substância; são meros fantasmas. Mesmo os de outrora, os tais que terão sido confundidos com meros orates, não merecem o pedestal a que têm direito os heróis. Ou se calhar, falar de heróis é definir uma ilusão.

A fibra fraca de que são feitos os tempos nossos conhecidos anima estas farsas em movimento. Os heróis que dantes eram do mar refugiaram-se em terra. Lá, onde se encontram, dizem os cânones que não há heróis. Parece uma condição exclusiva de marinheiros de antanho que arremataram uma grandeza à qual não estávamos destinados.

Os heróis são todos improváveis, a encenação gasta de uma fábrica coletiva que precisa de bandeiras e mitos. À falta de melhor.

XCVIII

Explosions in the Sky, “Your Hand in Mine” (live at Knockdown Center), in https://www.youtube.com/watch?v=pW4UKWE8vaA

“Enquanto o tigre não pode deixar de ser tigre, não pode destigrar-se, o Homem vive em permanente risco de desumanizar-se.” José Ortega y Gasset.

(Às hordas que aproveitam o efeito de escala para imprimirem uma força bruta aos movimentos que nos desumanizam)

A inocência dos gestos afáveis – um pequeno gesto da empregada de mesa, que pousa a mão no ombro da cliente ao levar o pequeno-almoço, sem que isso seja entendido como uma invasão na integridade do seu corpo – adultera-se quando uma vaga de fundo convoca as pessoas a transformarem-se numa turba. É aí que as pessoas reunidas em turba passam a ser lobos de si mesmas e dos outros que ficam de fora. Como se um vulcão entrasse em erupção violenta e arrasasse tudo ao seu redor.

As modas enquistadas num fervor do momento arregimentam pessoas desprevenidas e outras ávidas de não serem párias para esses movimentos crepusculares. Deixam a atomização de parte, talvez uma sensação que causa desconforto por a confundirem com uma insularidade involuntária que as desprotege. Quando se alistam nesses movimentos multitudinários, passam do minifúndio do ser para o latifúndio de uma multidão inorgânica. A irrelevância da palavra sozinha é substituída pela comodidade de alguém que fala na sua vez. Essa passa a ser a voz de cada um dos membros que se acolhem no santuário que se transforma em turba ruidosa e conspirativa. A turba limita-se a fazer coro aos pregões invetivados pelos gurus que a organiza.

A força gravitacional trata do resto. Como um íman, a horda atrai mais militantes. Multiplica os tentáculos. Os que teimarem em ficar de fora sujeitam-se, primeiro, ao anátema, e, numa hipótese mais exacerbada, possivelmente a alistarem o rol dos defenestrados. A turba perde contacto com a humanização intrínseca à dimensão atomizada dos seus membros. Parece que tudo se transforma porque, atomizados, os membros entretanto alistados na turba receavam ficar à mercê de ataques de uma alcateia que se apodere dos meios de força. É quando a força da razão cede o lugar à razão da força. A caminho da desumanização que se instala grau a grau, até o tempo obrigar a esquecer o que outrora fora estabelecido como fatores intrínsecos da humanidade.

As hordas que avançam triunfantes, estrepitosas e coléricas substituem o genoma humano por outra coisa qualquer que adultera a humanidade, numa metamorfose que a desqualifica enquanto humana, que a coisifica. Uma lobotomia que se aproveita da fragilidade genética da humanidade para desqualificá-la como uma subespécie.

A força da vozearia das turbas, dos que, por falarem mais alto, se fazem ouvir, emudece a lucidez coletiva. Instala-se a autofagia antropológica. Pois se o tigre sobe a palco como animal irracional e não sabe como se destigrar, os humanos desperdiçam a racionalidade que o antropocentrismo lhes ensinou para alcançarem a desproeza de se desumanizar. 

XCVII

Morrissey, “Notre-Dame”, in https://www.youtube.com/watch?v=SUN_QkLJ2Vk

“Before investigations 

they said, ‘There’s nothing to see here!’”

Se correr atrás das cicatrizes é a maior loucura que se pode cometer, os manicómios podiam ser extintos. As cicatrizes são o chão a que ninguém pode fugir, nem os diligentes ascetas que se convenceram, num passado remoto, que conseguem dominar todas as circunstâncias da vida (até as que lhe são contingentes). Correr atrás das cicatrizes é o reconhecimento humilde do que se sobrepõe à vontade, tornando-a irrisória quando as sirenes dos contratempos anunciam a alvorada.

Alguém disse que as cicatrizes têm uma gramática própria. Quem comparar as peles de diferentes origens, desde que nelas estejam cartografadas cicatrizes de linhagens diversas, dirá que só ao olhar desatento é que as cicatrizes são transversais às origens dos que se oferecerem à amostra. Elas podem ter uma gramática própria, mas é uma gramática única, que corta a eito as fronteiras, os diferentes idiomas, os diferentes legados transportados por lastros culturais que também são diferentes. Melhor seria dizer que as cicatrizes têm uma semiótica própria, que ultrapassa as fronteiras idiomáticas. Uma cicatriz causada pela partida de um familiar próximo é parecida em todos os lugares. Uma cicatriz fermentada no desamor é igual aqui e noutras latitudes.

Seria demencial fingir que as cicatrizes não são fraturas expostas ditadas por um certo momento e circunstância. Seria estulto disfarçar as cicatrizes com um sorriso permanente, embebê-las num caldo de positividade mental, tão grata aos engenheiros das almas que se oferecem para conduzir os que quiserem fazer parte de um rebanho consumido pelas angústias. As cicatrizes estão à mostra, mesmo quando o inverno convoca sucessivas camadas de roupa e elas estão escondidas sob toda essa roupa.

Aceitar as cicatrizes e esperar que elas vão sendo caldeadas na pele que se regenera contra a obstinação das cicatrizes, é o que está destinado. Sabendo que há cicatrizes inalienáveis, condenadas a serem tatuagens imorredoiras da pele, e outras, menos fundas, menos estruturais, que se dissolvem com um banho de tempo. 

As cicatrizes não têm de ser um carrasco do futuro.

XCVI

Anna Clavi (ft. Iggy Pop), “God’s Lonely Man”, in https://www.youtube.com/watch?v=VwM4MNdz8v8

“I wanna do more than just survive

I wanna be somebody tonight (…).

I wanna do more than just survive

I wanna light my body on fire.”

As horas sem nome acordavam no estertor da noite. Tinham esconjurado os medos que acompanham a luz diurna. Ficavam à mostra, a sua visibilidade a arcar sobre o peito sobressaltado que atravessava as horas com uma dor lancinante, a dor de um medo que se consumia nas ruas desertas por onde passava o pensamento.

A noite era o exílio; o sono era o autêntico exílio. As pessoas tangíveis não colonizavam os sonhos. Eram apenas personagens que se escondiam das fronteiras que costuravam os limites de suas pessoas tangíveis. Era o sono-refúgio que dava corda aos sonhos que não tinham lugar próprio nem tempo definido.

Esta era a noite que dispensava a luz que a tingia com uma claridade artificial. Era a noite paradeiro, sem nome próprio, a noite que industriava o seu luar através dos dedos diligentes dos arquitetos do sonho. Os dedos levantavam-se em gestos gentis e desenhavam a silhueta das personagens que habitavam o próximo sonho. Os dedos escreviam, sílaba por sílaba, numa ordenação criteriosa das palavras, as que subiam às bocas das personagens que tutelavam o sonho. E depois deixava acontecer, o sonho caminhando pela sua própria vontade e o seu autor, já desapossado dessa condição, a ser levado no caudal dos acontecimentos congeminados pelo acaso do sonho, apenas espetador do sonho.

Um dia, prometeu registar num caderno próprio os contornos dos sonhos. Teria de ser logo ao amanhecer, para impedir que o avanço do dia atraiçoasse a memória possível e adulterasse a gramática do sonho. Nunca cumpriu a promessa. Raras eram as vezes em que se lembrava do sonho; tinha a consciência de que um sonho o tinha visitado durante a noite, mas perdia a noção dos seus exatos contornos. Os sonhos tinham um prazo de validade curto. Ou então, acertara a memória para ser seletiva: ela esquecia-se depressa da matéria dos sonhos porque temia que, se assim não fosse, se os sonhos acabassem vertidos em letra de forma no caderno angariado para o efeito, depressa desertassem para parte incerta. 

Era o que menos queria que acontecesse. Os sonhos, mesmo quando eram pesadelos, eram o refúgio das agonias diurnas.

XCV

Fontaines DC, “In the Modern World” (live Reading & Leeds 2024), in https://www.youtube.com/watch?v=cOA3fr5_5J8&list=RDcOA3fr5_5J8&start_radio=1

“I don’t feel anything in the modern world 

I don’t feel bad.”

O espaço nunca deixa de beijar o tempo – e não é um beijo de escorpião. (Dedicado aos velhos do Restelo que fazem questão de continuar a sê-lo.)

Ai, os tempos modernos que magoam tanto. Isto dantes é que era bom; ou: antigamente – ah, e como o antigamente, sobretudo aquele antigamente que existiu antes da nascença de quem o invoca, esses é que eram tempos. Agora, assistimos à corrupção do tempo e do modo, e o espaço que acolhe este tempo torna-se dele refém. As pessoas mudam porque o tempo lhes sopra um vento irrecusável ao ouvido. Mudam por mudarem. Esta será a retórica dos antiquados que fazem gala em sê-lo.

Mas o espaço não deixa de beijar o tempo que lhe é oferecido. Pode debater-se, espernear, tentar parar o relógio ou, pelo menos, fazer de conta que o faz, para que o espaço seja imune ao tempo. Em vão. As alocuções saudosistas preferem a dependência do passado, porque o passado terá sido melhor do que o tempo de agora (o que recolhe a concordância de poucos). 

Pouco conta o juízo que façamos das diferentes camadas do tempo. Primeiro, muitas vezes estamos a comparar dimensões sem termos conhecimento vivido das dimensões comparadas (não é lúcido comparar o modo de viver do século XIX com o do século XXI). Segundo, a nostalgia cava um fosso entre quem dela depende para respirar e o tempo hodierno onde se congeminam as suas vidas. Essa dissonância pode servir de anestesia intencional ou apenas isolar o nostálgico numa cápsula que finge retirá-lo das consumições de um tempo presente que tanto o desagrada.

Os que se exilam na pré-modernidade procuram assimilar no presente um tempo datado. Fogem do tempo moderno e acabam por fugir de si mesmos, pois os demais não vivem agarrados ao pretérito como tábua de salvação que os exime de suportar os encargos do presente. Por mais que o tempo existente motive um incómodo indisfarçável, os nostálgicos já deviam ter concluído que nem o tempo olha para trás, nem eles conseguem obter exílio na embaixada da nostalgia e fingir que não vivem no tempo que os desagrada.

O olhar, se estiver aberto a usar uma lente diferente, servirá ao menos para contemporizar com a modernidade. Para os atávicos que desse modo façam a gestão do comportamento, esta é uma resignação necessária à modernidade que os acompanha. Se não aderirem incondicionalmente à modernidade, ou pelo menos sob o efeito de reservas bem medidas, que saibam conviver com o tempo que veio beijar o espaço em que se encontram. 

Para não sentirem esse tempo como o beijo do escorpião, têm de aprender a ser camaleões.

XCIV

Interpol, “If You Really Love Nothing”, in https://www.youtube.com/watch?v=q52YORZ3lrc

“If you really love nothing 

on what future do we build illusions (...).”

Avistavam-se eleições no calendário. Ainda faltavam alguns valentes lustros de meses para que os cidadãos fossem alistados e pudessem contribuir para o processo democrático. 

À medida que as folhas em falta iam sendo debulhadas pelo tempo no seu sacerdócio usual, ninguém queria comparecer como candidato. As habituais movimentações de “notáveis” foram todas condenadas ao malogro: bem se esforçaram os “notáveis” por empurrar alguns quase notáveis para o protagonismo eleitoral, mas as sucessivas tentativas foram em vão. Por uma ou outra razão, todos os candidatos a candidatos apalavrados pelos movimentos extáticos de “notáveis” saíram de cena. 

A certa altura, o conciliábulo dos “notáveis” – onde todos, independentemente da estirpe e da trincheira que ocupam, se reúnem nos momentos mais graves da nação – fez soar o alarme: corriam o risco de ninguém avançar como candidato e a eleição ficar deserta. Os “notáveis” desconfiavam que a apatia seria o húmus ideal para aparecerem candidatos de última hora sem as credenciais para o serem; aqueles naturais arrivistas que de si têm uma imagem superior à devolvida pelos espelhos em que se consomem, mas cujos elevados índices de autoestima fazem disparar a sede de protagonismo, que é saciada com o estatuto de candidato. Mas nem estes arrivistas avançaram. Os “notáveis” não conseguiam perceber se estes desqualificados possíveis candidatos estavam à espera do derradeiro momento para lançarem a candidatura nas costas dos demais, ou se era mesmo uma crise de personalidades e não personalidades que fazia pesar a ameaça de uma eleição deserta.

Alguns peritos que estão de atalaia às placas tectónicas da sociedade puseram o dedo na ferida: esta era uma crise existencial da nação, que não tinha filhos diletos com as credenciais necessárias para concorrer às eleições (desconsiderando todos aqueles que, atendendo aos requisitos mínimos, não estavam motivados a candidatar-se). A vacatura das eleições era sinal de uma terrível doença que se abateu sobre a comunidade. Ninguém prestava para ficar à frente dela.

Outros peritos, menos apocalípticos, viraram o ângulo de análise: a hipótese de as eleições ficarem desertas não era sinónimo de uma crise existencial da comunidade; era o muito humilde reconhecimento de que ninguém tinha as qualidades para assumir o lugar. Em vez de ser considerada uma crise existencial, era o efeito simbólico de que os que têm fracas qualidades (ou não as têm de todo) não merecem ser candidatos e muito menos eleitos. Estes observadores mais realistas aproveitaram a ocasião não só para aliviar a angústia que começava a pesar sobre a comunidade, como também perguntaram aos notáveis senadores, os que teimam em tutelar a comunidade, por que não tiveram eles a coragem de se sujeitar ao escrutínio. 

A grande crise existencial não era a eleição ficar deserta por ausência de pergaminhos mínimos para o posto. Era a dependência atávica de figuras senatoriais, que deixam que os chamem “notáveis” sem se incomodarem e que, nos bastidores, cozinham os candidatos que vão a jogo.

XCIII

Deftones, “Be Quiet and Drive” (live at Rock in Rio), in https://www.youtube.com/watch?v=x0eztw_iFF4

“Far 

away 

I don’t care where, just far 

away.”

E se existisse um dicionário dos sonhos?

Os que levam o dia consoante a bússola dos sonhos sabem que os sonhos trazem uma multiplicação de viveres. Através dos sonhos, a vertigem da verticalidade de vidas alternativas oferece-se como se soubesse que o sono não pode ser desaproveitado. Somos reféns da conspiração dos sonhos, porque a realidade alternativa cingida na pele dormente traduz-se na insatisfação das vidas adestradas pela tirania da consciência. Viver por dentro de um sonho é o exílio necessário da vida tangível. 

Pode-se admitir que os sonhos são apenas o prolongamento das vidas que os sonhadores trazem por companhia. Sonhos há que se limitam a uma extensão da vida conhecida. Como se houvesse páginas a eito que pedem um parágrafo novo que a consciência impede de lacrar. Outros sonhos reduzem a vida sentida a um mundo exíguo que se inspira na imaginação fértil, a gramática ideal dos sonhos. Através dos sonhos, fugimos. Experimentamos o que a consciência não deixaria experimentar. Sentimos o indizível, o irrepetível, sob a caução preventiva da consciência, a porta que escancara o desconhecido. 

Há quem proteste contra os sonhos. Acusam-nos de serem uma tirania de outra extração. São os que não conseguem amparar dentro dos seus limites a vida que levam, muito menos as vidas paralelas trespassadas pelos sonhos e que são um úbere de sobressaltos. Dispensam os sonhos, invejam os heróis da corte que se ufanam de não saberem dar conta das costuras de um sonho. (Ainda há os que exercem uma heroicidade extravagante ao jurarem a pés juntos que não sonham – gente mitómana que infunde a desconfiança dos que, pela mão da ciência, sabem que os sonhos existem e são vividos.)

Um dia destes, vou-me dedicar a registar em palavras os sonhos que foram visita de véspera. E depois, um ano depois, mais ou menos, vou reler o inventário dos sonhos para aferir quão tempestuosos foram os sonos havidos. Para depois tirar uma conclusão que agora não estou preparado para tirar: o sono é um tempo esbanjado, ou é o viveiro de um tempo enriquecido que não tem par com o tempo conhecido pela consciência?

XCII

Royal Blood, “Pull Me Through”, in https://www.youtube.com/watch?v=O86BYcAHuD4

“Sinking to the bottom, lost but not forgotten 

down I go again, heart swinging like a punch bag.”

Uma das lições de moral que é brandida algumas vezes – uma das poucas lições de moral que não desata o desejo súbito de ser pária em relação a ela – é  a reciprocidade. Fazemos o bem aos que bem nos fazem. E podemos fazer depois de o bem nos ter sido feito, devolvendo o obséquio, pois a bondade não é excessiva nem se malbarata quando é espontânea e não está eivada de segundas intenções. Ou nossa pode ser a iniciativa de bem fazer a alguém, sem termos de esperar que, da sua parte, haja reciprocidade. Porque fazer o bem só para estar à espera da reciprocidade esgota o sentido do bem que foi praticado à partida.

Os filósofos fornecem o substrato da reciprocidade ao advertirem as pessoas, possivelmente entretidas com as exigências do quotidiano e com outras coisas do domínio da frivolidade, que é um princípio de comportamento que previne a beligerância entre pessoas e cauciona uma existência pacífica: saber estar no lugar do outro. Ou, como se diz nos países anglófonos, calçar os sapatos do outro (forjando uma medida universal do calçado, sem a qual a metáfora é irrealizável e a compreensão da pessoa comum fica comprometida). Antes de sermos praticantes de uma maldade, ou de o nosso comportamento colocar o outro numa posição desconfortável, devemos inverter os papéis e tentar imaginar a dor ou o desconforto causados por essa inversão de papéis. Temos de ser capazes de sentir a dor por sermos vítimas de nós próprios.  

Mas a reciprocidade não deve ser sempre recíproca. Não deve replicar o mal. A reciprocidade deve ser assimétrica. Deve cingir as baias do admitido; é nesta circunstância que devemos ser recíprocos ao bem que nos é feito, não como compensação do outro que nos destinou um ato da sua bondade, mas como gesto intrínseco de um código de conduta que nos coloca nos antípodas do mundo hodierno. Praticar a reciprocidade tem o dom de alargar a rede dos que se comportam de acordo com um código de conduta que esconjura, à partida, os usos indevidos que dele possam ser feitos. A reciprocidade, quando está em causa devolver um mal, adultera o código de conduta. Para a reciprocidade assim entendida, devolver um mal não é reciprocidade: é apenas vingança, com todo o rancor que vem de braço dado com ela. 

Se a reciprocidade for recíproca, tecendo uma rede de reciprocidades que se densifica ao ser usada como disfarce da vingança, tingimos a espécie com as nuvens sombrias que se acastelam no horizonte dos seus adversos modos de estar. Se a reciprocidade for recíproca como reação ao bem, ela multiplica-se como se fossem os frutos colhidos num Éden quase só quimérico. 

XCI

White Lies, “Am I Really Going to Die” (live at NPO Radio2), in https://www.youtube.com/watch?v=skvIHyMKs7k

“I see a rare-looking bird out the cold window 

flying like a sun, like a saying I know.”

Era tudo uma questão de bastidores. Desenganem-se aqueles que apregoam a transparência, uma marca d'água da modernidade, porque tudo o que conta e bule com as pessoas deve aparecer sem véus opacos que estorvem o escrutínio.

Os preparos em que o entorno é apresentado diferem, e muito, da sua congeminação prática. Há todo um escol que se dedica a perquirir nos arquivos para entender, com décadas de distância, o que se passou nos bastidores que, por sua vez, ajuda a perceber as decisões tomadas e apresentadas como tais às pessoas interessadas. Os assuntos sensíveis sujeitam-se a um embargo, que é tempo de mais para a revelação em tempo útil dos bastidores que serviram de pano de fundo.

Devem os bastidores saltar para o palco principal, onde se encenam todos os fingimentos que a ele podem subir depois de se terem acertado os termos de uma decisão ou de um acordo nos bastidores? Era exaurir os propósitos dos bastidores. O protagonismo dos bastidores, dirão os seus defensores, explica-se porque assim se poupa o cidadão comum aos trabalhos preparatórios que são exaustivos e apenas têm o demérito de distraírem os cidadãos de assuntos mais substanciais.

Segundo os procuradores do estabelecido, os bastidores não são lesivos da transparência que costuma ser invocada como um bastião da democracia sem arestas. Aos cidadãos deve ser servido apenas o sumo que foi decantado nos bastidores. Não precisam de saber das matérias dispensáveis que foram coadas e que apenas servem para alimentar o lixo doméstico. A transparência não é lesada se aos cidadãos for dado a saber que houve bastidores que confecionaram a decisão que lhes está a ser comunicada. É intrínseco aos bastidores serem bastidores, sobre eles caindo uma espessa cortina que não permite ver de fora para dentro. 

O problema é que, muitas vezes, os que participaram nos bastidores abrem a boca. Algumas vezes, fazem-no discretamente, em registo informal, possivelmente apenas distraídos, ou sem conseguir omitir a intenção do deslize: espalham para o exterior fragmentos do que aconteceu nos bastidores, para criar confusão ou boicotar algum decisor que está mais acima na escala, assim tirando o lugar ao inconfidente. Outras vezes, a inconfidência faz parte de um registo informal: o rumor institucionalizado, que amiúde se desdobra num palimpsesto de mentiras, até ao ponto em que o próprio que as alimenta deixa de ter mão na prestação de contas do que é verdadeiro e do que é falso. 

A persistência dos bastidores serve para a opacidade que não quadra com a transparência tão em moda. E serve para alguns conspiradores atuarem de dentro para fora, abrindo rasgões nos bastidores, apenas para exibir o seu poder enquanto alguém que participa deles.

A transparência é lesada pelos bastidores e pelos hábitos maus que eles ateiam. Meros figurantes, com aspirações bem marcadas nos oráculos que gostam de empunhar em proveito próprio, crescem nos tamancos e ostentam, com narcísico garbo, um poder que ultrapassa, e por fora, o poder dos que são reconhecidos como autênticos mandantes. Não, os bastidores não são inatos à democracia. Contribuem para a sua adulteração – ou para o seu emagrecimento.

XC

Radiohead, “Pyramid Song” (live at Top of the Tops), in https://www.youtube.com/watch?v=2K9GRH4exEM

“I jumped in the river, what did I see? 

Black-eyed angels swam with me.”

Há dias que parecem fotografias Polaroid. Difusos, ligeiramente embaciados, como se uma penumbra se apoderasse dos minutos que correm vagarosamente. E as pessoas fossem todas forasteiras, como são os desconhecidos que se cruzam na perene azáfama dos dias de semana. 

Talvez fosse por ser o primeiro dia da semana e os restos da anestesia do fim de semana ainda se fizessem sentir. Razão terão os lúcidos que exigem a semana de quatro dias. A segunda-feira seria reservada para arrematar os efeitos do torpor que se instalou nos dois dias do fim de semana. A segunda-feira seria para fazer a ponte entre o fim de semana e a semana de trabalho (ou de estudo, ou de qualquer coisa para a qual a semana seja destinada). As pessoas desligavam-se da anestesia na segunda-feira e, quando chegassem à terça-feira, estavam pujantes e dispostas a não arranjar subterfúgios porque já era terça-feira.

Isto seria se não se inventasse depois uma causa aprendiz: no terceiro dia de descanso, as pessoas limitar-se-iam ao propósito desse dia e, quando entrasse a terça-feira ainda estariam sob os efeitos anestésicos do fim de semana que agora dura três dias. A terça-feira faria as vezes da atual segunda-feira. E assim sucessivamente, até que a profecia de Agostinho da Silva fosse validada e já poucos quisessem saber dos dias da semana, da serventia que sempre tiveram os dias da semana.

Virando o assunto do avesso, agora que tantos se mobilizam para esconjurar fantasmas do passado que parecem ter ganhado vida nova, protesta-se a favor dos três dias de descanso semanal para que os reavivados fantasmas, se alguma vez tomarem o poder, não decretem um retrocesso civilizacional e obriguem o descanso semanal a emagrecer para um dia. Segundo os que participam do exercício coletivo de exorcismo público destes fantasmas, eles não querem saber dos desprotegidos. A sua retórica, todavia, desmente esse risco, mas pode não passar de um passo astucioso típico da retórica das campanhas eleitorais.

Apurando a probabilidade do retrocesso civilizacional, os mesmos que esconjuram aqueles fantasmas do passado montaram uma campanha permanente de denúncia dos capitalistas que só pensam no lucro e querem oprimir os trabalhadores. O registo das últimas décadas não confirma o espantalho esbracejado: o retrocesso civilizacional não tem confirmação, o que não é de somenos importância, atendendo a que os procuradores que protestam contra a conspiração dos capitalistas têm a certeza de que os mandantes estão a soldo dos capitalistas.

Por cima destas querelas pueris, que muitas vezes servem para fantasmas de outra estirpe fazerem prova de vida, não era mal pensado começar a pensar no tempo sem ser pelo viés da quantidade, medindo-o pela qualidade que ele encerra. E então, talvez deixassem de existir métricas objetivas do tempo que devem servir para toda a gente. Esquecendo que o tempo é feito de uma métrica tão subjetiva quanto as diferenças entre as pessoas.

LXXXIX

New Order, “True Faith” (live on Top of the Pops), in https://www.youtube.com/watch?v=KzKRyDu1RnM

“I feel so extraordinary 

something’s got a hold on me 

I get this feeling I’m in motion 

a sudden sense of liberty.”

Dizemos realmente o que queremos, ou queremos dizer o que o ar do tempo espera que digamos? Em que medida a liberdade é paralisada pela boa moeda que se impõe, a que devolve à consciência o dever de seguir os cânones que irrompem num determinado tempo? Se disser “sou a favor do respeito escrupuloso dos direitos humanos” e, depois, fizer de conta que são, muitas vezes, aqueles que conduziram o respeito pelos direitos humanos a uma esquizofrenia confrangedora, não estarei a ser cúmplice por inação com todos os atropelos varridos para o sótão do pensamento?

Por sermos gregários, a liberdade é condicionada ao patrulhamento dos outros a que nos sujeitamos. Fica a adejar a ideia de sermos reféns de um paradoxo: entre a liberdade que nos assiste e o temor de passarmos das marcas ao convocá-la quando ela esbarra contra os cânones vigentes, preferimos sacrificar a liberdade individual para sermos bem vistos entre os pares com quem convivemos. Dirão os admiradores da ordem estabelecida: quando há um conflito entre um objetivo individual e o interesse do grupo, o primeiro cede passagem ao segundo; dirão, ainda: é por sermos gregários que devemos ser levados à ordenação das prioridades e, quando elas chocam de frente, devemos preferir as que correspondem ao grupo em que estamos integrados.

Reconhecer que somos tributários de uma liberdade condicionada não deixa vaga a questão de saber se o paradoxo sela uma contradição de termos. Afinal, a liberdade individual é sacrificada, ou pelo menos suspensa temporariamente, quando se impõe garantir um interesse do grupo. Essa trela constrange a liberdade. As rédeas a que nos sujeitamos limitam o eu, porque a sociabilidade imperativa faz sopesar objetivos que podem ser contraditórios e, no viço da contradição, fazemos boa figura quando somos generosos e altruístas e damos preferência ao bem comum.

Sobra um fantasma não esconjurado. De acordo com Mark Fisher, “queremos realmente o que dizemos que queremos?” Ou o inventário das coisas adquiridas (sejam bens, seja o mais importante inventário de valores que nos conduzem) é uma imagem desfocada dos interesses espontâneos, que são temperados pela sua sujeição ao que cada um julgue ser a lente inquisitiva dos outros? E, assim, queremos aquilo que julgamos ser objeto de boa reação pelas boas consciências que servem de bússola ao nosso comportamento. 

Esta adulteração imprime a corrupção do eu, que sucumbe aos imperativos do grupo (ou àquilo que, bem ou mal, julga como tal). Ao querermos aquilo que os outros consideram aceitável, contribuímos para uma farsa em andamento contínuo. 

LXXXVIII

Radiohead, “Go to Sleep”, in https://www.youtube.com/watch?v=Fe6X9fLLp0Y

“May pretty horses 

come to you as you sleep.”

Vamos às compras – habitualmente dizem os consortes um ao outro, ou amigos em momento consumista, e ir às compras tanto significa o aprovisionamento de víveres como mercar coisas mais banais, como vestuário e calçado (se bem que não sejam assim tão banais pela possibilidade do cenário dantesco da sua ausência). Ou, numa nota de modernidade, compra-se online o que dantes exigia a deslocação até a uma loja.

Desta vez, a impressão do tempo que nos calhou em azar trouxe uma novidade: quem vai às compras é um país poderoso que quer mercadejar territórios estrangeiros que estão em boa conta na bolsa dos valores geopolíticos (ou apenas na cabeça dos orates que assim decidiram). 

Compra-se uma ilha cheia de gelo aqui, um território remoto ali, um país inteiro, numa situação limite, como se os líderes acordassem depois de um sonho ungido pela grandeza da sua figura, que assim ficará selada nos imorredoiros anais que inventariam os heróis da gleba, e lavrassem a decisão de ir ao centro comercial onde se mercadejam ilhas, protetorados, territórios remotos, micro-Estados e outros que tais. 

Para além de se comprarem terras que pertencem a países soberanos em vez de peixe, presunto, batatas, sapatos, vestidos, vinho ou tabaco, não há um mercado onde aquelas terras possam ser mercadas, como existem plataformas que permitem o encontro entre comprador e vendedor interessados em transacionar um apartamento. A ordem de compra é colocada na imprensa internacional, através da retórica a que se soma a exibição de uma ameaça: ou o vendedor admite negociar, tendo como preço de partida aquele que é declarado pelo comprador, ou este ordena o seu imenso potencial beligerante para tomar de assalto o território que o vendedor não quer abdicar. Ou a venda é feita pelo preço decidido pelo vendedor, ou a terra é tomada de assalto pela marinha, força aérea e exército. Eis a negação da lógica de mercado, que sucumbe aos caprichos da vontade do momento do chefe máximo das forças armadas.

É como se alguém fosse a um mercado de mantimentos e, perante a recusa do agricultor em ceder uma determinada quantidade de couves pelo preço proposto, o comprador mandasse avançar a guarda pretoriana para tomar pela força as couves que o agricultor recusou regatear. Ou, já que se está no domínio da mercadorização da política internacional (que a vulgariza ainda mais), perante a recusa de venda pelo legítimo soberano, a terra fosse anexada por decisão unilateral daquele que detém a força bruta. Uma espécie de nacionalização de territórios na ordem internacional. 

Estes hercúleos exibicionistas da ordem internacional deviam ler Marx para iniciantes. Para perceberem que a mercadorização de terras que se acolhem sob a égide de outra soberania, dando lugar a uma ocupação unilateral se for inviável mercadejá-las, é semelhante à nacionalização de terras tão grata a marxistas de extração autêntica. 

Quando, há uns anos, um tio me disse que a esquerda e a direita deixaram de fazer sentido porque se confundem uma com a outra, e uma toma as dores de causas que sempre foram da outra e vice-versa, não lhe dei crédito. Agora, devolvo-lhe a razão com efeitos retroativos.

LXXXVII

Sneaker Pimps, “6 Underground” (live), in https://www.youtube.com/watch?v=XcJBt7DSaME

“(...) I’m open to falling from grace.”

Às vezes é preciso tirar o escafandro do armário quando a submersão evita males maiores. Esta é a posição de quem desvaloriza consumições, como se estivéssemos formatados para a resignação e aceitássemos males menores depois de prevenirmos os maiores. Uma modesta pose de vida.

Mas um mal, seja maior ou menor, não deixa de ser um mal. Intuímos que nada podemos contra as contingências que desarrumam as vidas. Desses males estamos condenados a sobreviver por estima, como vítimas passivas apanhadas num remoinho inescapável. Mas há males que são a safra calculada das nossas ações e omissões. Devemos calcular, nem que seja por estimativa, os danos que lhes podem ser intrínsecos. A probabilidade de a teoria das probabilidades que usamos estar mal calibrada não pode ser posta de parte; por vezes, é o que faz a diferença entre ser vítima de um grande mal ou de um mal menor. Outras vezes, é a apatia que faz perder as rédeas de um dano, que se agiganta de um mal menor num mal maior.

O escafandro pode ser o último recurso para forçar um mal maior a tornar-se um mal menor. Pode garantir um módico de oxigénio que nos mantém à superfície, embora desligados das consumições que agridem. Não é aceitável que nos resignemos a um mal menor porque sentimos que conseguimos banir o mal maior do leque das possibilidades. O escafandro traduz o exílio interior, a fuga das contrariedades que são o rosto continuado dos dias consecutivos. Um fingimento. Na mnemónica dos dias correntes, é preciso estimar as possibilidades e agir à medida dos seus efeitos estimados. Sopesar as costuras que nos prendem à linha do tempo e ter a lucidez para escolher uma ação ou uma omissão. 

Quando nos dizem, com a paciência pedagógica de quem se habituou a transigir com males como se fosse a tradução da humildade, que temos de aceitar um mal menor se ele for alternativo a um mal maior, devemos interrogar se as duas medidas do mal resumem as hipóteses. Estarmos condenados, numa fórmula muito binária, a duas medidas possíveis de mal, é convocar a desistência de outras, mais ambiciosas, possibilidades. É como condenar a iniciativa de quem se insurge contra as possibilidades binárias do mal pela rebeldia de quem teima em acreditar que por fora do escafandro, se avista uma réstia de bem.

A fórmula da resignação é o avesso da interiorização da apatia, um mal constante da civilização em que dizem vivermos.

LXXXVI

Love and Rockets, “No New Tale to Tell” (live), in https://www.youtube.com/watch?v=JxOeD1PdjmA

 

“You cannot go against nature

because when you do

go against nature

that’s part of nature too.”

Um embaraço com as coisas conhecidas, e as consumições que o conhecimento traz pela calada do dia, fazem perguntar se a felicidade não rima com não querer conhecer o conhecido. Uma espécie de anestesia, que adormece o conhecimento e o condena à apatia – ou que, desfazendo os nós de um paradoxo, transfigura o conhecimento em desconhecimento intencional. Uma maneira de encontrar um exílio sem sair do lugar.

Ler jornais tem efeitos adversos sobre a saúde mental. E, todavia, a sede de conhecimento atiça o irrecusável desejo de abrir um jornal e ir lendo primeiro as gordas e, depois, caso as exigências de conhecimento se unam num matrimónio com a curiosidade, as pequenas letras que narram as vicissitudes de um acontecimento. Muitas vezes caldeadas com uma análise superficial, umas vezes, e a desinformação propositada ou apenas eivada de ignorância, noutras vezes.

Um efeito acessório do conhecimento é a entronização da razão: as pessoas querem ter razão. Querem ser elas a ter razão e não as outras que se movem contra a razão que julgam ter. É um concurso de razões ensimesmadas, frequentemente amoedadas na semelhança entre si, mas que um narcisismo não disfarçado, de braço dado com a popularização de uma conceção distorcida de democracia, leva a tê-las como dissemelhantes e até opostas. Nas olimpíadas da razão, os sábios medram numa densidade por quilómetro quadrado sem precedentes. Ninguém se queixe de que vivemos na idade das trevas.

Tudo devia ser virado do avesso. Os embaixadores do conhecimento, os que se atiram de cabeça ao noticiário de todas as geografias, deviam abdicar da incumbência. Começariam à experiência, um dia primeiro, uma semana depois, a jeito de cumprirem a abstinência de um mês mais tarde. Por etapas, o desmame do conhecimento pode causar efeitos secundários de outra grandeza. 

Numa fase mais avançada, já depois de desmatada a sede de conhecimento para não ficar atrás da atualidade, seria a vez de perder o vício da razão. O benefício da dúvida seria dado a quem tanto quer esgrimir a certeza indiscutível da sua razão. Numa pose de passividade congruente com a curiosidade intelectual, à espera de que a razão assim ostentada fosse provada. Sem esta exigência, convocar a razão não passa de um exercício frívolo, como quem diz “é assim porque sim”. 

Nessa altura, sem a urgência do conhecimento e a fobia da razão como nome do meio, a lucidez estaria pronta a fazer-se ao caminho, removidos os obstáculos que a embaciam: o conhecimento ciclópico e exibicionista e a fobia destravada da razão que a exclui da posse dos outros em virtude de uma predestinação justificada pelo estatuto sublime do eu.  

LXXXV

Joy Division, “24 Hours”, in https://www.youtube.com/watch?v=e5J5VjDQyyg

“Oh I realised how I wanted time

put into perspective, try so hard to find 

just for one moment, thought I’d found my way 

destiny unfolded, I watched it slip away.”

Não era a favor de dividir para reinar. Até porque as monarquias são atávicas. Tome-se o verbo “reinar” no seu sentido metafórico. Contra aqueles que se extasiavam com a procissão em que se torna o exercício do poder, não capitulava perante o dever de confiar nos outros. 

(Não conseguia compreender como expressões idiomáticas como “dividir para reinar” conseguiram escapar ao escrutínio dos vigilantes da nova língua e dos padrões do aceitável. A monarquia está nos seus antípodas, só por distração é que não proibiram o uso da expressão. É como o bolo-rei, que resiste certamente por desatenção dos curadores do nosso bem-estar.)

Nunca admitiu: a confiança nos outros era o eufemismo oportuno para se desembaraçar de assuntos enfadonhos (por um lado) e porque o poder era tão desinteressante que não conseguia reprimir a pulsão para a preguiça (por outro lado). Não o podia admitir. Este é um tempo em que fica mal admitir pecadilhos como a indolência. Por mais que a voz comum chegue a terça-feira já a suplicar pela tarde de sexta-feira, pois trabalhar é um sacrifício, há um certo estar burguês que glorifica o trabalho de tal forma que fora do trabalho quase não existe tempo livre, tantas são as empreitadas que estreitam o túnel do tempo. 

Um dia, fartou-se do biombo em que se escondia. Fartou-se de ser elogiado por ser o campeão da delegação nos outros. Não podia ser cúmplice de um logro. Confiava nos outros não pelos outros; era já tempo de eles e elas perceberem que não era pelas suas capacidades que mereciam a sua confiança. Confidenciou, primeiro num círculo restrito: o que o movia era a preguiça que fermentava no desinteresse daquelas empreitadas, no poder como força bruta. Depois foi alargando o número dos que o escutavam, boquiabertos, a admitir o porquê de ser imbatível na delegação nos outros. Depressa saltou para o espanto dos seus pares e dos que aspiravam a figurar entre a casta. O espanto não capitalizava a seu favor.

Depois do passa-a-palavra contagiou-se a rejeição. Os seus pares e até os que o aspiravam a sê-lo escusavam-se a cumprimentá-lo. Os sítios de eleição onde a casta amesenda começaram a recusar as reservas de mesa em seu nome – até que ele desistiu de frequentar esses lugares. Havia muita gente que dantes fazia uma genuflexão evidentemente oportunista e que agora evitava andar pela mesma rua. Colado ao rótulo de uma peste, foi despedido e levou uma indemnização acima do tabelado por lei. Era como se estivesse a ser pago para deixar de ser um deles. 

Não se arrependeu. Se ser encurralado no esquecimento é a paga pelo desassombro da franqueza, preferia ser olhado como um pária.

LXXXIV

Antony and the Johnsons, “Hope There’s Someone”, in https://www.youtube.com/watch?v=LyMGEq82uL4

“Oh, I’m scared of the middle place

between light and nowhere

I don’t want to be the one

left in there, left in there.”

Ninguém sabe o que é a pontaria afinada. É preciso um alvo, e ninguém sabe o seu paradeiro. Sem um alvo para acertar, como se pode saber o que é a pontaria e, mais ainda, se a dita está afinada?

À falta de um contexto que suponha a validação de uma hipótese, a convocatória do contrafactual é especulativa. Depressa entra no domínio da fantasia, com uma revoada de hipóteses a ensaiar uma coreografia distópica. As hipóteses são agitadas umas contra as outras, o caos entretecido para causar um naufrágio de proporções bíblicas. 

Se o passado perdeu validade no futuro que o confirma como facto consumado, o futuro dispensa vir a tiracolo do passado. Há muitos especialistas em vaticinar o passado à bolina da História. Os mais credenciados não admitem a repetibilidade do passado (nem como farsa, nem como tragédia), mas acabam por ceder à tentação de confundir as lições da História com o caudal próprio em que o futuro se faz transportar. 

Folgo em saber que a especialidade da História do futuro ainda não foi inventada. Tirando uns histriónicos que juram a pés juntos estar na posse de um oráculo irrepreensível (e depois nunca admitem o logro quando o futuro, ao acontecer, tende a desmenti-los), só os alucinados é que podem dizer que têm um trato com o futuro. Uns e outros desprezam o mais importante: para que tanto querem os viciados do futuro que este desbote seu rosto antes do futuro se afeiçoar ao presente? Não entenderão que aí, ao levantarem o céu do futuro, estão a matá-lo, pois a partir daí o futuro se metamorfoseou em presente?

Os déspotas que querem saber do caudal do futuro já se arrependeram do presente há muito tempo. Ou esqueceram-se do presente. Fingem que o presente se inventaria no único momento do tempo que é vivo, mas é de uma efemeridade que já ninguém nota. 

Os procuradores do tempo que já fez estrada e os outros que despedaçam o presente por só lhes importar o futuro são os tiranos que condenaram à irrelevância a figura tangível do presente. Essas pessoas aproveitaram-se da farsa de que são atores para liquidar o presente. São as suas maiores vítimas: vivem aprisionadas a um tempo que se gastou na usura da memória ou a um tempo inglório que ninguém sabe se, quando e como vai acontecer. 

Um dia, o rapaz perguntou ao professor se o passado era mais velho do que o futuro. O professor ficou estático, a pensar se a pergunta era legítima e, em caso afirmativo, como seria a resposta. Depois de alguma discussão e de recorrer ao método de tentativa e erro, o professor revelou que um grupo de peritos estava reunido há quase vinte anos e ainda não tinha percebido se o futuro é mais gordo do que o passado. “Também não interessa”, concluiu o rapaz, já sem o tom inquisitivo. Pegou na gaiola do rouxinol e abriu a portinhola. O rouxinol evadiu-se. 

Corria de pessoa em pessoa que o rouxinol partiu em demanda do futuro.

LXXXIII

Nick Cave and the Bad Seeds, “The Weeping Song” (live at Glastonbury), in https://www.youtube.com/watch?v=ia0Fw5QRr8I

“Go, son, go down to the water

and see the women weeping there

then go up into the mountain

the men, they are all weeping too.”

A corda toda, quando se acorda. Pois se as pessoas acordam estremunhadas, é porque não tiveram no sono um cais que aplacasse os sobressaltos com que se saldou o dia pretérito. O sono devia ser a véspera de um despertar vívido, como se em nós trouxéssemos um manómetro que mede as forças disponíveis e o ponteiro disparasse para os níveis estratosféricos da energia.  

A manhã, ou melhor, andar nas ruas logo pela manhã, testemunha que as pessoas não acordam com a corda toda. Andam cabisbaixas, ainda sitiadas pela hibernação noturna, como se fosse possível ler nos seus rostos e nas suas poses corporais o anúncio “estava bem na cama”. Algumas são fantasmas em movimento. Outras apascentam uma má disposição, visível na expressão facial e no ar carregado que arqueia o corpo sobre um pêndulo de negatividade. Em programas radiofónicos feitos para acompanhar as pessoas quando saem de casa para o trabalho, os locutores repetem a ladainha semanal de quem faz a contagem decrescente dos dias que faltam para o fim de semana – e a contagem começa logo na primeira hora radiofónica de segunda-feira, ilustrando o sacrifício de uma semana composta por cinco dias de trabalho e dois de descanso.

Casos haverá em que considerar a manhã uma heresia não é sintoma do sacrifício de ir trabalhar; trata-se apenas de noites mal dormidas, de sonos extemporaneamente interrompidos e não reatados, de insónias que postergam o sono, de sonos colonizados por pesadelos tremendos. As pessoas vingam-se na manhã, como se ela fosse culpada pelas noites mal dormidas. Para serem justas, deviam culpar a noite que não foi generosa com o sono. 

A maioria trata mal a manhã sem que à manhã possa ser atribuída responsabilidade. Usando a linguagem de trapos da gestão, as pessoas fazem outsourcing dos seus problemas. A versão moderna do lema “a culpa morre solteira”. Numa penosa procissão de rostos sorumbáticos e corpos que aparentam pesar mais de cem quilos, todos nos parecemos insuportáveis. Mas a culpa não é da manhã. A culpa tem mesmo de ficar solteira para toda a sua vida: os rostos sorumbáticos em corpos pesados são vítimas da noite que conspira contra elas, ou de uma relação conturbada que mantêm com o trabalho.

Acordar como se as forças estivessem exangues é um desperdício da manhã. Um atentado à lógica: a manhã devia servir para ostentar as forças em toda a sua pujança. Se muitos acordam como se precisassem de ir dormir, como aguentam o resto do dia?

LXXXII

Interpol, “Barricade” (live session), in https://www.youtube.com/watch?v=hm0TUC8rGE4

“Thieves and snakes need homes.”

Não fosse pelas tergiversações, a humanidade já teria ido mais longe – dizias. O feudo da incerteza abate-se sobre a lucidez das pessoas como um freio que as prende à inércia. Receiam o lugar desconhecido que é navegar na maré da indeterminação. Não se estranhe que a cautela das pessoas seja o maior estorvo ao avanço do mundo.

Talvez a lente esteja errada – contrapunhas. Talvez a prioridade não seja ditar os avanços do mundo que amiúde o desarranjam, ou talvez esteja errado fazer corresponder os avanços que cavalgam no horizonte a um imodesto estado febril que diz muito sobre o estado do mundo. Olhando em retrospetiva, o mundo cavalga. Provavelmente, a uma velocidade estonteante, como se traçássemos uma linha evolutiva e ela disparasse no último século. Se esquadrinharmos em fatias de tempo mais curtas, nas últimas duas décadas, ainda mais se nota a velocidade vertiginosa do mundo. É legítimo perguntar se não devemos estar satisfeitos com o estado geral em que se encontra o mundo?

Dirás, em réplica, que as desigualdades ainda são um retrato obsceno de como o mundo progrediu. Há miséria instalada paredes-meias com consumos frívolos; há quem continue a passar fome e outros que se engalanam com hábitos burgueses que combinam com a futilidade da haute cuisine; há quem se autocastre no direito de falar e outros que são gongóricos, insuportavelmente ruidosos, quando tomam a palavra; há viveres frustrantes e viveres excessivos, como continuam a haver mortes indignas e mortes que, ao menos, são absorvidas pelo anonimato.

Mas devemos amputar as ambições de quem não lhes dá quartel sem cair num totalitarismo ridículo? A quem devemos essa militância, senão à lava que se desabotoa da crosta em forma de cicatriz? É legítimo redesenhar os valores e as atitudes dos outros porque deixaram de rimar com as nossas posições? Quem nos encomendou a empreitada?

Dizias: é mais sensato deixar à espreita a vontade de cada um e do seu somatório perceber onde nos leva. Não podemos aceitar que haja cabeças pensantes que valham mais do que outras, e até daquelas que, apáticas, se refugiam no seu também legítimo direito de reservar a não-opinião. Se as vozes que se agigantam legitimam a maré que se cobra a favor da velocidade vertiginosa a que avança o mundo, deixemos o mundo avançar desse modo, mesmo que se aproxime perigosamente do precipício. Lembremos sempre das lições da História, sem cair no exagero de reivindicar a sua iteração indeclinável: a História é o espelho retrovisor que se expande para o momento presente, não é um oráculo do futuro à espreita.

Já sabemos, já aconteceu, talvez vezes demais, que o mundo avançou sem prudência e caiu num abismo, com todos os sacrifícios, outra vez iníquos, que causam. Mas depois o mundo soube como encontrar a bússola que o trouxe de volta ao equilíbrio, mesmo que seja um equilíbrio precário. E sabemos que se as vontades concorrerem para a encomenda do abismo, não serão os lúcidos que a conseguem travar.