Protomartyr, “Processed by the Boys”, in https://www.youtube.com/watch?v=yBQy_S_k-qg
De um lugar que perdeu o nome, os rostos todos convocados a reinventá-lo. Estes momentos heurísticos devem vir ao mapa quando o desnorte corta fundo na carne sangrada. As mãos não se apartam. As vozes não são a antinomia que se conjetura no pérfido espelho onde se hasteia o dogma da má espécie. Há de haver o contrário à lei (a lei de Gresham): desta vez, será a boa espécie a expulsar a que parece irremediável má espécie.
No pontão onde o mar cerca a terra, não há rumorejo. O vento estacionou o seu impasse e o mar parece um lago gelado, vidrado por tanto sol que o cresta. Lá atrás, onde a península se desprende da maresia, diz-se que as pessoas entristeceram e, reféns da melancolia, desistiram. Oxalá seja um rumor. Infundado, o rumor. A noite pressentida ecoa nos ossos firmes. Ao menos temos os ossos, a construção dinástica que serve para todas as demais coisas se arpoarem, sedentas de um cais não furtivo. Um proselitismo inacabado, a favor da perpetuação da espécie.
O frio dilacera a pele. Intumesce a carne, que parece feita de uma rigidez estrutural. Agora o vento não se intimida e deixa atrás de si a bandeira do desprazer. As pessoas não dizem nada. Não se dizem nada. Parecem anestesiadas pelo frio venal ao cabo de um silêncio estruturalmente minimalista. Parecem adormecidas, domadas por demónios que se agigantam no parapeito do vento. Parecem nómadas sem lugar. Mas elas sabem que não podem capitular. Sabem que não se podem dar ao logro do efeito anestesiante: seria fatal, desprotegidas como estão, à mercê do primeiro contratempo. Agitam-se. Vestem a pele outra no lugar da que foi em hibernação à mercê do frio venal. Preparam-se para a véspera do dia majestoso. O dia em que a equação onde se alojam as outras equações sobe à boca como a sobremesa dos remédios que se orquestram.
As pessoas suplicam pelo vento suão. Sabem que o vento suão, assim que chegar, se sobrepõe ao frio venal; fará descer a sua espada guerreira, a espada pacificamente guerreira, que só se desembainha quando um algoz amordaça as vontades. As regras já não são as mesmas. As circunstâncias, também não são as mesmas. Sempre ouviram dizer que as regras não são um fim, são um meio para se darem ao corpo modificado pelo novo palco que veio a palco. O vento suão transuda os rostos. Ao menos, as palavras não ficam contingentes à reparação avulsa das adversidades. As palavras entram em prolixo arrebatamento, caldeadas pelo vento suão. São as gotas de suor que se desprendem da pele reincarnada.
Os rostos que arrastavam o chão debaixo dos pés já não povoam este lugar. Aprenderam. Não ficaram amortalhados pela letargia, quando a letargia seria o campesinato ideal para tempos de tantos contratempos. Afinal, o frio não era venal. Ou só o foi enquanto foi, durável na sua finitude, sem saber que vento suão transpunha a distância que o separava deste lugar.
A impaciência é o lugar do morto. E a vontade, indomável, fautora do vento suão.
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