O homem de negro subia aos mais altos promontórios, onde o vento crestava até as pedras mais indomáveis. Entregava-se ao vento como sinal da purificação que buscava. Era o vento a sua catarse, altar do recolhimento silvestre onde as feridas abertas se saciavam numa cicatriz. Subia bem alto, ao inóspito lugar que mais ninguém ousava frequentar com severa ventania. Por ali ficava, sem saber que o tempo prosseguia marcha célere. Parecia que o vento tão veloz abrandava os ponteiros do relógio. Dir-se-ia que ali, exposto ao vento, conseguia reter o tempo entre os dedos.
As serranias escondiam a fúria ventosa que alisava os sopés, desgrenhando os arbustos rasteiros que resistem aos elementos devoradores. O homem de negro, tão só como as pedras restantes desnudadas à erosão, estava no seu elemento. A abrasadora ira dos penhascos por onde tombara, os fogos demoníacos que o haviam consumido, todas as lágrimas que escorregavam os sedimentos de bondade, tudo carecia de cura nas peregrinações ocasionais que o mortificavam nas gélidas bofetadas de vento. Nesses momentos sentia-se asceta. Um zénite de extremos – ancião penhor de renascidas forças, pescador no sopé do monte, pescando o idioma que estendia o pesar por mais dias de antinomia de sacrifício.
Preferia os atravancados caminhos até ao alto da serrania. Por vezes, deixava-se enamorar pelo vento fresco que se misturava com as salgadas gotas do mar sopradas pela borrasca atlântica. Nem o sagrado mistério do oceano, em toda a sua tremenda exuberância, chegava para vingar o enamoramento. Não passava de um instante que se diluía na mansidão incomplacente do sopé deserto. As cercanias do mar são sempre habitadas. Nelas não podia escapar à presença humana, quando tanta era a urgência no refúgio da espécie. Lá no alto, depois das curvas retorcidas e dos impérvios caminhos pedregosos, nunca avistou vivalma em redor, nem na vastidão que o horizonte descerrava diante dos seus olhos. Só ele e o vento.
De cada vez que a revoada de coléricos sopros embatia no seu peito, não conseguia esconder um esgar. A máscara acomodava a raiva que se foi sedimentando desde a última peregrinação sacrificial. A habituação trazia de volta a serenidade do rosto. Os olhos cerrados sentiam o movimento ondulante das rajadas, que na cumeeira esvoaçam na doce anarquia que reprime a macilenta rosa-dos-ventos. Ainda de olhos fechados, empurrado de um lado para o outro, faces maceradas pelo gélido vento invernal que vinha apascentar a sua calma. Não havia desconforto físico que suplantasse a quietude interior que o percorria. O vento entranhado nos poros era o efeito balsâmico. De vez em quando abria os olhos. Às vezes tinha que os fechar pela coreografia de poeira que tingia o ar. Outras vezes o vento agredia a vista, desprendendo as lágrimas que coalhavam na secura da face. Chorava sem chorar: lágrimas apenas da vista agredida, não lágrimas sancionadas pela emoção ou pela tristeza.
Pela noite, o zumbido do vento polar permanecia no imaginário. Convencia-se que os ouvidos tinham ficado retidos na noite escura, emprenhando os acordes do vento que entoam uma melodia ímpar, uma melodia que só se escuta no alto da serrania. À velocidade vertiginosa do vento sucediam imagens esculpidas: das gargantas que uivaram sonoras bravatas, dos dedos atapetados na sua pele em sinal de desafecto, de todas as hipocrisias vis da gente comezinha, dos sítios que só a miopia da vista e da companhia pesavam como idílicos. O desassossego da ventania tinha o predicado de tudo questionar. Dos mais fáceis instantes de mágoa, aos pedaços outrora agasalhados no cobertor refulgente das memórias gratas, estes de insondável matéria que urgia renegar.
Ele sabia. Sabia que carecia de um tonificante banho de vento. Só os rugidos enfurecidos do vento eram nutrientes da exigida expiação. O vento, de tão forte, lava-lhe todos os poros, mesmo os mais recônditos. Impregnava-se no mais profundo do ser. Passado o vento, já do outro lado tingido com a matéria infame que assim se desatou, podia regressar imerso num banho de rosas invisível, que só ele conseguia captar tão perfumado odor. E todo o vento que se esmagara contra o seu peito arrancava das entranhas o remoinho que o mergulhava em negras profundezas, de onde não havia mister de se soltar.
Esse vento, não de soslaio olhado: cumpria a dignidade que fosse enfrentado de frente, com a totalidade do ser entregue aos silvos irados que amansavam o flagelado intérprete da desarmonia.
As serranias escondiam a fúria ventosa que alisava os sopés, desgrenhando os arbustos rasteiros que resistem aos elementos devoradores. O homem de negro, tão só como as pedras restantes desnudadas à erosão, estava no seu elemento. A abrasadora ira dos penhascos por onde tombara, os fogos demoníacos que o haviam consumido, todas as lágrimas que escorregavam os sedimentos de bondade, tudo carecia de cura nas peregrinações ocasionais que o mortificavam nas gélidas bofetadas de vento. Nesses momentos sentia-se asceta. Um zénite de extremos – ancião penhor de renascidas forças, pescador no sopé do monte, pescando o idioma que estendia o pesar por mais dias de antinomia de sacrifício.
Preferia os atravancados caminhos até ao alto da serrania. Por vezes, deixava-se enamorar pelo vento fresco que se misturava com as salgadas gotas do mar sopradas pela borrasca atlântica. Nem o sagrado mistério do oceano, em toda a sua tremenda exuberância, chegava para vingar o enamoramento. Não passava de um instante que se diluía na mansidão incomplacente do sopé deserto. As cercanias do mar são sempre habitadas. Nelas não podia escapar à presença humana, quando tanta era a urgência no refúgio da espécie. Lá no alto, depois das curvas retorcidas e dos impérvios caminhos pedregosos, nunca avistou vivalma em redor, nem na vastidão que o horizonte descerrava diante dos seus olhos. Só ele e o vento.
De cada vez que a revoada de coléricos sopros embatia no seu peito, não conseguia esconder um esgar. A máscara acomodava a raiva que se foi sedimentando desde a última peregrinação sacrificial. A habituação trazia de volta a serenidade do rosto. Os olhos cerrados sentiam o movimento ondulante das rajadas, que na cumeeira esvoaçam na doce anarquia que reprime a macilenta rosa-dos-ventos. Ainda de olhos fechados, empurrado de um lado para o outro, faces maceradas pelo gélido vento invernal que vinha apascentar a sua calma. Não havia desconforto físico que suplantasse a quietude interior que o percorria. O vento entranhado nos poros era o efeito balsâmico. De vez em quando abria os olhos. Às vezes tinha que os fechar pela coreografia de poeira que tingia o ar. Outras vezes o vento agredia a vista, desprendendo as lágrimas que coalhavam na secura da face. Chorava sem chorar: lágrimas apenas da vista agredida, não lágrimas sancionadas pela emoção ou pela tristeza.
Pela noite, o zumbido do vento polar permanecia no imaginário. Convencia-se que os ouvidos tinham ficado retidos na noite escura, emprenhando os acordes do vento que entoam uma melodia ímpar, uma melodia que só se escuta no alto da serrania. À velocidade vertiginosa do vento sucediam imagens esculpidas: das gargantas que uivaram sonoras bravatas, dos dedos atapetados na sua pele em sinal de desafecto, de todas as hipocrisias vis da gente comezinha, dos sítios que só a miopia da vista e da companhia pesavam como idílicos. O desassossego da ventania tinha o predicado de tudo questionar. Dos mais fáceis instantes de mágoa, aos pedaços outrora agasalhados no cobertor refulgente das memórias gratas, estes de insondável matéria que urgia renegar.
Ele sabia. Sabia que carecia de um tonificante banho de vento. Só os rugidos enfurecidos do vento eram nutrientes da exigida expiação. O vento, de tão forte, lava-lhe todos os poros, mesmo os mais recônditos. Impregnava-se no mais profundo do ser. Passado o vento, já do outro lado tingido com a matéria infame que assim se desatou, podia regressar imerso num banho de rosas invisível, que só ele conseguia captar tão perfumado odor. E todo o vento que se esmagara contra o seu peito arrancava das entranhas o remoinho que o mergulhava em negras profundezas, de onde não havia mister de se soltar.
Esse vento, não de soslaio olhado: cumpria a dignidade que fosse enfrentado de frente, com a totalidade do ser entregue aos silvos irados que amansavam o flagelado intérprete da desarmonia.
1 comentário:
A imagem por si só é estonteante. O texto então é fantástico!!!
Adorei!!!!
Enviar um comentário