Carta aberta a deus (sequela)

In: http://deusconhecido.blogspot.com

Deus (outra vez):

És tramado, ó deus. Insisto: se é que existes, que continuo resoluto na teimosia de que és uma invenção de gente que não acredita em si mesma e, temente da escuridão do agnosticismo, te inventou. E mais digo: és tramado, porque ou se deu uma notável coincidência, ou no mesmo dia em que te escrevi da outra vez (faz hoje duas semanas, duas longas semanas e já vais perceber porquê) fiquei coxo e ainda não consigo andar direito.

Ora isto faz-me mergulhar num raciocínio labiríntico. Tão labiríntico que, a certa altura, dou comigo perdido nas coordenadas – é como se já nem sequer existisse norte e sul, leste e oeste. Vamos lá ver se me percebes, que já nem eu consigo encontrar o fio à arrevesada meada. Os tementes do teu (como dizem?) omnisciente poder diriam, ao ler a anterior carta aberta que te era destinada, que fui ousado. De mais. Assuntos tão sérios não podem ser satirizados. Nem se trata deus de maneira tão familiar (o respeitinho, ah, o sagrado respeitinho). E menos se tolera que na grafia seleccionada o teu nome não venha abraçado à letra maiúscula. Já que dizem que és magnânimo, vamos concordar nisto: desconta a minha ousadia, a possível má educação de te tratar por tu e a recusa em te grafar com maiúscula. Vamos à parte sumarenta do assunto.

Que é, se me é permitido o egoísmo, o mal-estar permanente das últimas duas semanas. Vou perguntar sem rodeios: caiu-te mal a carta anterior? Consideraste-a um desafio, um inadmissível topete de um mortal fedelho? Terei passado das marcas? Imagino que, omnipresente, estás ao corrente das existências de todas as almas viventes, sem excepção. Das alegrias, que imediatamente te são creditadas. E das angústias e prantos, que são produto do acaso. Não dizem, os que te adoram, que és um bom pastor, zeloso com o rebanho que apascentas, sem lugar a distracções que explicam ovelhas tresmalhadas? Só que, nesse caso, a propalada bondade é uma falácia – ou só a praticas para os que em ti acreditam e têm um registo irrepreensível de pecados?

Digo-te com frontalidade: tenho a impressão que me estás a castigar pela audácia. E cá ando a coxear da perna esquerda, mercê da imensa e prolongada dor muscular que tem andado para aqui em bolandas, de músculo em músculo, ora um dorido e outro são, ora o seu contrário. Repara na minha insistência: continuo a manter que tu és uma ilusão, não existes. E antes que acuses de laborar numa tremenda incoerência (indagarias: “se não acreditas que eu existo, porque falas comigo?”), deixo-te a minha interrogação: se afinal existisses e fosses como te pintam, com essa infinita bondade que asperges do alto de uma invisível existência que adeja sobre todos os mortais, como explicas os instintos vingativos?

A menos que queiras fazer acreditar na tua inocência. Como é possível que sejas omnisciente, nesse caso? Podes tentar a hipótese das coincidências furtivas – aquelas coincidências tão improváveis, mas que acontecem uma vez num milhão. Agora sou eu que já nada entendo: continuas a negar a tua omnisciência, logo, a negar-te na tua profunda essência. Intuo que me queres dar razão. E que a tua existência é negada, pois estou a dialogar com uma figura virtual do que muitos acreditam ser a indistinta imagem divina. Ou és um holograma do que não existe?

Ando para aqui em círculos, a vegetar nestes pensamentos inúteis. A metafísica é um lugar árido. Ocupa um espaço inexistente. Em vez de lucubrar na esterilidade destes pensamentos, talvez aturdido pelo incómodo dos estúpidos músculos pernis avariados, devia ir ao que interessa: ao médico. Que sabe mais do que tu, deus sem estetoscópio e “meios auxiliares de diagnóstico”.