Parque da cidade, corrida matinal. No tempo gélido que nos traz tiritantes de frio, a temperatura estacionou nos zero graus. Nuvens negras tingem o céu, encobrindo a lua no seu quarto minguante. São nuvens altas. Não são prenúncio de chuva. Ensaio um exercício especulativo: imagino que aquelas nuvens espremidas e que a precipitação seria em forma de neve, tal a temperatura que se fazia notar. A meio da corrida dou comigo a pensar qual seria a sensação de correr debaixo da melodia dos flocos de neve na sua queda em direcção ao solo.
No fim da corrida, outro exercício proveio da imaginação. Deitei-me a adivinhar as consequências de um boato inocentemente lançado no sítio onde costumo tomar café, de regresso a casa. Lembrei-me de como nos anos longínquos da escola secundária uma professora ensinou os efeitos devastadores das falhas de comunicação quando uma história passa de boca em boca. Recordo-me da simulação na sala de aula: pediu a um aluno que segredasse uma história ao ouvido do seu colega de carteira. De aluno em aluno, a história correu a sala. Quando o último aluno a contou, ela era bem diferente da história relatada ao primeiro que iniciou a cadeia.
De regresso ao presente, vestiria a pele de boateiro enquanto tomava o café matinal. Diria que uns tímidos flocos de neve se soltaram das nuvens que pairavam sobre o parque da cidade, durante uns breves minutos da minha corrida. A senhora Eunice (nome imaginário, como todos os que se seguem), dona do café, escutou a minha história. Lamentou não ter sido contemplada pela ténue queda de neve. A senhora Maria dos Prazeres estava sentada na mesa junto à entrada do café. Ouvia-me contar a mentira do dia, em silêncio.
Minutos mais tarde, a senhora Eunice passou a mensagem a um dos seus habituais clientes, o senhor Almeida. Em vez de dizer que a neve tombou, fraca e por uns escassos instantes, informou que alguém lhe tinha dito que no parque da cidade tinha nevado com alguma abundância. A senhora Maria dos Prazeres, chegada à empresa onde faz a limpeza matinal, contou ao segurança que tinha visto nevar perto de sua casa, enquanto esperava pelo autocarro. O senhor Horácio, atormentando por crónicos problemas de audição, julgou ouvir que tinha nevado durante toda a noite. Lamentou estar encerrado no seu casulo, sem acesso ao exterior, o que o impediu de ser testemunha de um espectáculo a que raras vezes assistiu.
A cadeia do boato estava lançada. Embora não tivesse nevado, é como se uma bola de neve fosse engrossando de tamanho à medida que a história ia passando de boca em boca. O senhor Almeida saiu do café e, no caminho para o trabalho, recebeu um telefonema de um familiar que vive em Leiria, o senhor Beltrão. Disse-lhe que tinha ouvido dizer que no Porto os flocos de neve fizeram uma visita a toda a cidade. Este entendeu que a cidade estava coberta por um fino manto de neve, como já há muitos anos não sucedia.
Mais a norte, o senhor Horácio estava radiante com a notícia dada pela senhora Maria dos Prazeres. Atraiçoado pela semi-surdez, pegou no telefone e ligou para a sua mulher. Do outro lado do telefone, uma longa espera medida pelo sinal de um telemóvel a tocar, sem que ninguém o atendesse. Na ânsia de ver a história confirmada, o senhor Horácio queria uma segunda voz que corroborasse a versão da senhora Maria dos Prazeres. Afinal ela era conhecida pelos predicados de alcoviteira. À segunda tentativa, a senhora Claudina atendeu a chamada, ainda atarantada pelo som estridente do telemóvel que a despertou do sono. Ouviu o senhor Horácio a dizer que estava regresso a casa, depois do turno da noite. E ouviu a boa nova: a cidade tinha sido coberta por um manto de neve durante a gélida noite.
Pousado o telemóvel, a decepção atingiu duas almas ao mesmo tempo. O senhor Horácio saiu para a rua no exacto momento em que a senhora Claudina descerrou a persiana da janela do seu quarto. Afinal, se nevara pela noite, a neve não chegou a esbranquiçar a paisagem. Quilómetros a sul, a notícia correu, célere, no autocarro que o senhor Beltrão apanhou para o trabalho. Quando as pessoas que seguiam no autocarro entraram nos seus trabalhos, apressaram-se a espreitar a televisão. Queriam ver as imagens de um Porto pintado de branco. A expectativa foi frustrada pela não notícia.
Todos caíram em si. O boato lançado exagerou-se pelas dimensões que tomou com as sucessivas falhas de comunicação que se encadearam. É como estamos habituados a ouvir: quem ouve um conto acrescenta um cento.
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