O estadista

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Era como se fosse bipolar. Quando estava nos degraus onde as oposições destilam o fel por serem oposições, era um enfant terrible. Ou, pelo menos, passeava a pose de enfant terrible. Dizia coisas que não lembravam ao diabo. Na pose diletante da rebeldia, incomodava os adversários. Muitos já não o levavam a sério. Olhavam para o lado quando, na casa da democracia, ele semeava outra diatribe. Só assanhava alguns dos que ainda escutavam as suas palavras carregadas de cinismo. Os demais ora liam o jornal, ora atendiam um telefonema, ora entaramelavam uma conversa de circunstância, uns quantos escorregavam para o sono.

Num certo dia, amesendou no poder. A bipolaridade ganhou espessura. De repente, transfigurou-se. O discurso cheio de palavras pesadas com o equilíbrio de uma balança de precisão. E a pose, sobretudo, a pose. De estadista. Um ar grave, sempre solene – que todas as ocasiões eram de função ministerial. Da rebeldia nutrida enquanto andou afastado do embriagante poder, nem vestígios. Os que não o levavam a sério desconfiavam: podia lá uma criatura meter-se em tão súbita transfiguração? Os outros, os que ainda davam o benefício da dúvida, estavam boquiabertos com a metamorfose. Um deles não reprimiu o comentário em surdina: “o que a vertigem do poder faz às pessoas”.

Dantes, quando ainda não era preciso a pose de estadista, as palavras que atacavam os adversários vinham perfumadas por esgares cínicos, um sorriso forçado que contudo era sorriso. Agora, o rosto andava sempre carregado com o peso da responsabilidade. O rosto fechado, incapaz de esboçar um sorriso. Arqueava o corpo para diante, como se por detrás as obras voluminosas de um estadista forçassem o seu corpo a adquirir aquela pose taciturna. A pose inata a quem trata a sinecura com toda a seriedade.

A pose de estadista, à cata de reconhecimento dos súbditos, extinguira os laivos do sorriso. O estadista esquecera-se da alegria. Ou a empreitada era tão epopeica que nem havia tempo para rir.