Viagra Boys, “Common Sense”, in https://www.youtube.com/watch?v=xka8lz0UMes
Os dados dançam dentro da cova das mãos. Esperam pela sua vez. O lançador dos dados espera, por sua vez, que os dados diligentemente atirados lavrem o seu fado. É uma injustiça para os dados. Mal sabem que seu é esse papel, o de esculpir o logro que é o das pessoas que acreditam em sortilégios destes.
Demoram-se, os dados, na contingência da dança repetida dentro da cova das mãos. Quem detém os dados prolonga a indecisão. Talvez o meticuloso agitar dos dados seja a caução de um fado melhor e os dados apreciem a demorada massagem, tornando-se generosos. Ou pode ser que a pessoa que detém os dados esteja inquieta, um laivo de medo assomando ao rosto enquanto pressente as várias hipóteses configuradas pelos dados que estão quase a ser lançados. É uma aritmética estreita. As combinações dos dados são limitadas. Ele há pessoas que se incomodam com os teares da complexidade e fazem o que for preciso para estreitarem as hipóteses, reduzindo-as (e a si mesmos, de caminho) a um punhado de possibilidades para as quais já sabem as respostas. A riqueza do mundo é-lhes um contratempo.
Os dados continuam a dançar. Aquele que será o seu atirador continua preso à hesitação. Agora que os dados estão encerrados no casulo que é composto pelas suas mãos encaixadas uma na outra, sabe que não pode recuar. Mesmo que não lançasse os dados, quando eles saíssem das mãos seriam um somatório. Seria como se tivesse lançado os dados mesmo que jurasse que essa não fora a intenção. Já não podia dizer que o somatório não contava.
A respiração acelera. Os batimentos do coração também. Faz lembrar o guarda-redes deixado à sua solidão nos breves, mas longos, instantes que precedem o penalti (como no livro de Peter Handke). Num impulso, lança os dados e, sem conseguir reprimir, os olhos fecham-se. É o medo que sussurra fundo ao ouvido, entrando no pensamento como punhal que trespassa a carne. Pensa: nada disto faz sentido; oxalá não tivesse sido desapoderado do senso comum. Oxalá não tivesse desertado das coisas como elas são e em vez disso não tivesse encontrado refúgio na máscara dos dados. Parecia que tinha medo do que havia à sua volta. Medo do ser em que se tornara – ou do ser que sempre fora: noutros tempos, fora a dependência do biorritmo (quando vinha nos jornais) e noutros tempos depois, a dependência da astrologia. Nunca fora a sua legítima vontade. Não sabia do seu paradeiro.
Parecia que demitira a vontade própria. Uma fragilidade a que não conseguia escapar. Como fingimento de si mesmo e das coisas lá fora, passava o tempo em elucubrações que se seguiam à dança dos dados. Não era um passatempo. Era um modo de vida. A estreiteza dos corredores por onde vagueava. Ao menos, estava consciente do défice de senso comum – logo ele, que tinha uns poucos conhecidos que se lamentavam do excesso de senso comum.
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