Sigur Rós, “Vidrar vel til Loftárása” (live in Reykjavík), in https://www.youtube.com/watch?v=iTtLbXB8YGo
Uma reta sem fim. A estrada converge no horizonte, funde-se com ele. A estada é o mar que desagua no horizonte. É entardecer. Nuvens avulsas somam-se à luz desmaiada. Parece de propósito. Os senescentes raios do sol, que a esta hora se inclinam para o acobreado, matizam as nuvens. Não se dirá que as nuvens açambarcam o céu, tingido com o seu acinzentado rosto que apressa o ocaso. O acobreado do céu evoca a finitude do dia, como se o dia protestasse contra o óbito. E as pessoas, encantadas com o postal poético, perfilam-se na esplanada, olhar fixo no horizonte, à espera que cada milímetro do sol se dissolva no imperturbável firmamento. Não se diga que é um malefício da humanidade, este prazer perverso pela decadência. O entardecer pressagia o fim de um dia. A sua morte. Aquele dia, como todos os dias, é irrepetível. Mesmo que se tornem uma enfadonha sucessão de rotinas e pareça que os dias se repetem, cada dia é irrepetível. Como espetadores da sua decadência, sentados na esplanada, somos procuradores do inventário do dia. Não temos a ousadia de lhe perguntar pelo deve e haver, que o dia é curador de milhões de vidas. Limitamo-nos a observar o seu vagaroso ocaso. Testemunhas do seu trespasse. Sossegamo-nos. É a finitude daquele dia. Sabemos que amanhã se levantará outro dia quando o sol se cansar da noite e a deixar postergada. E quem fará o inventário da noite? Não somos nós. Seguimos pela noite fora reféns do sono. Os sonhos que nos tutelam farão o inventário da noite em nossa vez. É um sortilégio que não conseguimos domar. Os sentidos são os juízes máximos do que, no posto de observação, é trazido ao olhar. Recuamos ao entardecer de véspera. Não é em todos os entardeceres que a luz desmaiada do ocaso se funde com as nuvens avulsas que se emprestam ao céu. Os momentos singulares merecem um lugar diferente na memória. Em favor do nosso inventário.
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