Mãos molhadas

Sol Seppy, "Slow Fuzz, in https://www.youtube.com/watch?v=wd27YI1Es3Q

A terra está molhada pela chuva que vem do inverno antes do tempo. O chão ensopado convoca o resguardo. O vento enfurecido ajuda. Mas as mãos querem beber os nutrientes da terra molhada. Querem saber a que sabe o molhado da terra. Querem meter-se no chão amolecido, mexer os dedos entre as pedras encharcadas que dão alicerce ao chão. Querem trazer a terra molhada à superfície para a dar a provar aos sentidos: ao olhar, que congraça o sortilégio da chuva ao emprestar uma forma barrenta ao chão que no estio foi pétreo; ao odor, quando o nariz se achega aos vestígios de terra molhada que escorregam dos dedos e inspira, lentamente, o seu perfume. É lá que está a têmpera de um lugar. É na terra molhada que se congemina a geografia dos espaços, que se anunciam os sedimentos das plantas e das árvores que emprestam forma à paisagem, é dela que vem o ADN das gentes. As mãos mergulham outra vez na terra encharcada. Não se intimidam com a impureza que as lentes da aparência depressa diriam ao verem as mãos metidas na terra cheia de lama: ao contrário, o que de lá vem, envolvendo a pele fria, é a pureza do lugar de que as mãos são tutoras. Uma exegese do ser, do mais profundo do ser. É como se as mãos andassem em demanda de um esteio que metesse o corpo na lealdade de um lugar. Pois já não há espaço, nem tempo, para sedentarismo. Não: as mãos não capitularam aos primeiros sinais de envelhecimento. As mãos, ainda que se encurvem a sinais de rugas, continuam jovens. A cura veio da terra molhada que as assentou, enquanto lá fora se fazia sentir o uivo do vento que adestrava a tempestade. O corpo está todo molhado. Mas reinventado. A noite já não é um torpor, ou um desassisado templo onde sussurram fantasmas inteligíveis. Agora, tudo é claridade. E nem é preciso que a noite venha tingida pela lua que, grandiosa, se põe alta no céu.