Folhas caducas

In http://www.futurosobmedida.com/novo/images/Folha%20de%20outono.JPG

As folhas acobreadas, depois de terçarem contra os elementos, jazem no para-brisas do automóvel, engelhadas em sua cadavérica forma. Pressagiam um outono que tarda. Os dias invulgares de canícula, quase como se o outubro em primeira quinzena mortiça metesse inveja ao agosto de estio atemorizado, desmentem a exígua folhagem caduca deitada nos carros parqueados nos umbrais do grande jardim. As árvores centenárias desconfiam. É singular, tão tardio outono. Não se lembram, as árvores cansadas de tanta romagem das estações, de envergarem por tanto tempo a indumentária de folhas.

(Notícia divulgada há dias, com recurso às bases de dados dos meteorologistas, revelava o insólito fenómeno: a cidade não tinha tamanha canícula outonal há mais de setenta anos.)

As folhas amarrotadas no seu próprio decesso não descolam do vidro do automóvel. O vento que sopra de frente quer levá-las – como o vento, ainda sem o cunho das tempestades outonais, as levou dos ramos enfraquecidos pelo tempo cronológico. Só que o tempo cronológico não anda a compasso do tempo meteorológico. As folhas queriam perdurar nos ramos das árvores centenárias. Sabiam que a temperatura estava a preceito. Os odores da canícula, tão conhecidos da época estival, ainda perfumavam o jardim em noites pouco propícias ao recente verão. As folhas resistiram aos imperativos do calendário enquanto o tempo meteorológico foi aliado. Mas por mais que este quisesse vencer o braço de ferro com o calendário, por mais que as temperaturas de veraneio fizessem interrogar a veracidade do calendário, as folhas percorreram a sua senescência. Perderam viço, metamorfosearam-se na cor. O acobreado, sinal do irremediável envelhecimento, ditava o cansaço. Até que um dia, de tão frágeis, não conseguiram manter os veios amarrados aos filamentos que as abotoavam ao majestoso caule da árvore que fora seu regaço por duas estações inteiras.

Via as três folhas caducas teimosamente pespegadas no vidro em frente dos olhos. E pensava. Pensava que, por mais voltas que sejam dadas aos compêndios e ao voluntarismo deslumbrado, a vontade não chega para embaciar o envelhecimento.