Acidente cósmico

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Andante pelas ruas da cidade, no usufruto de um invernal, sempre temporário sol. Passam raparigas que irradiam a sua terna jovialidade. Há um moço de recados que desce a avenida, apressado, decerto atrasado. Automóveis que seguem vagarosamente, outros automóveis conduzidos por taxistas apressados. A avó que traz a menina chorosa pelo braço, à bruta. Um gato que escapa por um triz ao mortal atropelamento de um autocarro, numa correria desenfreada de um lado ao outro da avenida. Uma nuvem, também temporária, desimpede a claridade do céu. As pessoas recolhem-se na adivinhação do aguaceiro violento anunciado pela negra nuvem que se avizinha.

Indiferente a tudo isto, estava num talho a tentar limpar a nódoa feita por dejectos lançados das alturas por um qualquer pombo. Puxo atrás a bobine do tempo, para os minutos imediatamente anteriores. Seguia, algo errante, absorto nos meus projectos. Os transeuntes eram apenas gente indiferenciada, como se o seu rosto estivesse distorcido. Os passos cadenciados sulcavam o passeio sujo, as peugadas díspares marcadas no chão de cimento com o lacre enlameado.

Quase ao dobrar a esquina, de frente para o mercado do Bolhão, algo se estatelou na lapela do fato. Uma matéria viscosa, esverdeada e nauseabunda, atingira o casaco à esquerda, bem abaixo da lapela. Tanta fora a pontaria que uma parte da excrescência se alojara dentro do apertado bolso que fica abaixo da lapela. Entrei na primeira loja à mão de semear – um talho. Foram uma simpatia, os senhores talhantes que me deram atendimento, metendo um intervalo na sua azáfama. Souberam logo fazer o diagnóstico do acidente cósmico: “merda de pombo”, disse o mais gordo, enquanto pousava o facalhão que estava a meio do afiamento. O mais velho, na caixa – o único que não envergava farda branca salpicada de sangue dos animais ali trespassados – apressou-se a trazer toalhetes humedecidos. “Se não limpa já isso, fica uma nódoa que lhe estraga a fazenda” – atirou, prestável.

Depois do esfreganço do zeloso talhante, que suou as estopinhas para a fazenda ficar isenta do emporcalhamento do pombo incontinente, os amáveis homens do talho até espelho ofereceram para comprovar como tinham derrotado a ousadia da ave. Por instantes, o talho parecia ter aquelas cabines apertadas onde se experimenta o cabimento das peças de roupa que queremos comprar. Confirmei, olhando ao espelho, e depois fitando, quase como se usasse lupa, que no tecido já não sobravam vestígios da dejecção meticulosamente tombada na apertada reentrância onde o casaco resguarda um bolso. O pombo que fosse bolçar noutro lugar.

Podia interiorizar: que maldita desventura, os ponteiros do destino acertarem, matematicamente, a coincidência entre o pombo em diarreia e a pessoal passagem naquela esquina. Não interessava a náusea escatológica, já nem interessava o quase perecimento da fatiota apessoada. Num ápice, o pensamento apenas dirigido para a conjugação das coincidências. Teria que haver o seu contrapeso. Não podia o acidente cósmico deixar de ser apenas um alçapão cómico.