Na intermitência do tempo

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Nas alturas em que não havia empreitada endiabrada, era como se a poeira se resguardasse do vento irascível e conseguisse obter poiso. O vagar aterrava no travesseiro, salpicava o sono com sonhos em ausente sobressalto (ou sem sonho algum) e a alvorada não era a ignição de uma maré viva que atravessava o dia inteiro.

Mas estas eram as intermitências do tempo. Quando espreitava sobre o ombro e puxava a meada ao passado, tinha a impressão que os idos de calmaria eram o oásis que rasgava o largo tempo tingido pela desavença dos sentidos. Nem assim era diferente o viver. Concordava com quem lhe dizia que precisava de deixar a imorredoira teimosia do destempero. Ele achava que era ingrediente necessário da rebeldia – e prezava muito que os demais de si achassem tratar-se de um rebelde.

Não pedia licença aos pergaminhos para entrar numa boa polémica. De preferência, a provocar. Para mal das rotinas de que se sentia sitiado à falta de errância por uma causa estouvada, as ruturas davam-lhe prazer. Discursava com elegância, mas em tom inflamado, quando era preciso meter agulha nas ideias feitas, nas convergências metidas a eito para travar as “perigosas divergências”. Não se importava de não ser amado. Não se importava de maçar a gente serenada, os tutores dos bons costumes. Ficava em êxtase ao despejar a artilharia toda em cima da letargia como forma de ser. Incomodado com os pequenos tiranetes que, pé ante pé, se disfarçavam de bons educadores ao insinuarem que há dissidências que soam a sociopatia. Pois então: queria ser um sociopata. Amigos havia que aconselhavam a levar o ativismo provocador para o tempo que se demorava. Que deixasse à intermitência do tempo a eloquência ensandecida de que bolçavam as armadilhas excruciantes.

Talvez possuído pela derradeira loucura, convencera-se que a sociopatia de que vinha acusado era uma intermitência do tempo. Não deu conta que a idade passara e a madurez lograra seu templo. Seria surdo para o apelo sedativo da circunspeção. Não dando conta do embaciamento dos sentidos, não admitiu que as aventuras tresloucadas foram emolduradas na intermitência do tempo. Era um sinal, porém não admitido, do tempo indomável.