A fotografia embaciada

Le Volume Courbe, “The House”, in https://www.youtube.com/watch?v=7YgEef1tnfc

Seria dos olhos, eles sim embaciados, ou da poeira espalhada por um filtro para não deixar ver tudo na fotografia? À primeira vista, não era possível saber. Podia ser ardil do fotógrafo, para enraizar na audiência o espírito crítico que a levasse a indagar sobre os múltiplos significados da fotografia. Mas podia ser dos olhos, talvez estremunhados como se o torpor matinal se repetisse pelo dia fora.

A fotografia parecia esconder muito mais do que as revelações de que era penhor. Umas formas escanhoadas pela luz também ela baça, as sombras desmultiplicando-se em sucessivas camadas. A nitidez ausente. O paradeiro do significado era enigmático. As pessoas demoravam-se na fotografia. Era como se fosse uma charada e o artista, talvez sem o querer, tivesse inaugurado um concurso para a melhor explicação da imagem retratada. A certa altura, nem o próprio autor sabia o que tinha fotografado – nem o onde, nem o quando, nem o objeto.

Os olhos entretidos tentavam penetrar na densidade da fotografia. Parecia as ruínas de uma fábrica, de acordo com a proposta de um olhar: uma parede com alvenaria destruída, uns vestígios de metal (cobre?) amontoados a um canto, o chão ninho da poeira adensada, a fotografia envolvida na penumbra de si mesma – o que desajudava à tarefa da decifração. Um olhar mais cuidado, entrando pelas sucessivas sombras densificadas, propunha uma imagem diferente: um hospital psiquiátrico, a crer nos ferros retorcidos que eram a imagem das camas de hospital (descontando a natural ferrugem), o que parecia ser uma banda de couro, talvez as sobras de uma camisa de forças que domava a fúria irremediável dos loucos que ali tiveram residência, as paredes ainda brancas, mau grado a sujidade que veio com o tempo e o abandono do edifício. Um terceiro olhar jurava ver, ao fundo da fotografia, quase impercetíveis, uns olhos fugidios, porventura um visitante do lugar que outrora habitara em reclusão. A fotografia seria de uma antiga prisão. Daí os ferros retorcidos arrancados do gradeamento na janela, as paredes desmaiadas e sujas (agora já quase não eram precisas prisões), o olhar comprometido e angustiado de um antigo prisioneiro.

Depois veio um quarto olhar e um quinto e assim sucessivamente. Todos divergiam na imagem que se escondia atrás da luz baça. Sobrava a fotografia. Ninguém se importou com a luz prodigiosa captada na fotografia. Queriam antes saber o que estava no retrato. E assim se perdeu a magia da luz embaciada que tornava a fotografia irrepetível.