Interpol,
“Evil” (live in Later on Jools Holland), in https://www.youtube.com/watch?v=fIMyF_FfyPQ
Havia por aí uns
terapeutas, talvez apenas disfarçados de curandeiros, a oferecer milagrosa
terapia: apagavam-se do passado aqueles fragmentos que continuavam a adejar
como fantasmas temerários. Era como se houvesse um botão que carregássemos e
voltasse tudo ao zero. Um conta-quilómetros parcial que apaga o registo pretérito
e faz renascer o que se fartou de desnascer.
Seduziam os apóstatas que
erravam mortificados pelas cefaleias existenciais. Os terapeutas do mal alheio
sabiam escolher a dedo os pacientes (ou, dir-se-ia, vítimas?). Havia gente
macambúzia, rostos afogueados por uma tremenda melancolia, miséria a rodos que
era nutriente do desespero. Ou gente apenas em depressão, assim diagnosticada
por terapeutas de idêntica igualha.
O produto era sedutor. Não
se interessavam, estes milagreiros, pela origem dos muitos tormentos em que se
consumia a gente entristecida. Ofereciam a redenção fácil. Virtuosa. E com
custos controlados, que estes terapeutas não eram filantropos mas não estavam
(ou diziam não estar) possuídos pela ganância de outros encartados terapeutas
que vivem na abastança. Três sessões de terapia bastavam. Uma hora de cada vez.
A cabeça ligada a uma assustadoramente complicada máquina, com elétrodos ligados
pelo corpo abaixo a amedrontarem os pacientes que se entregaram à promessa de
cura. Os terapeutas sossegavam-nos. Não eram choques elétricos o que vinha a
seguir. Era uma corrente elétrica contínua, muito moderada. Só iam sentir algum
formigueiro e cair no sono.
Ao fim de três sessões,
os pacientes saíam do consultório com uma leveza de que já não tinham memória.
Os rostos expressivamente sorridentes. Sem arquearem o corpo ao andar, como
dantes, em sinal de capitulação perante as contrariedades. Sem as cefaleias
existenciais. Nem os súbitos acessos suicidas, quando sentiam que todos os
males do mundo se tinham abatido sobre uma só pessoa. Não se lembravam por que
andavam aprisionados numa doentia tristeza. Aliás, nem se lembravam que essa
era a sua patologia. A memória fez reinício. Como se tivesse renascido. Desapareceram
todas as sombras e fantasmas e sobressaltos.
E desapareceu toda a memória,
também. Até as boas recordações, o substrato bom que há um cada um. Eram entes
vegetativos, deslocados de tudo. Não morreram do mal. Ninguém garantia que não
viessem a morrer da cura.
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