Quem és tu?

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(...) Porque eu sou uma vida com furibunda melancolia,

com furibunda concepção.

Com alguma ironia furibunda.

Sou uma devastação inteligente.

Com malmequeres fabulosos.


Ouro por cima.

A madrugada ou a noite triste tocadas 
em trompete.

Sou alguma coisa audível, sensível.

Um movimento.

Herberto Helder, Poemacto II

Bondade e lucidez. Ser genuíno. Os sonhos estremecendo os ossos em sua rigidez. Às portas do encantamento, bater insistentemente. Provar a beleza que escorre da carne, o néctar reinante nas veias que querem parar a sua incandescência. O mundo exterior é uma gélida encenação desinteressante. A caminho do ensimesmamento, os dedos queimam-se na ardência das coisas visíveis. Nas palavras que parecem perdidas numa nebulosa que é o pretérito. De dentro vem um apelo em constância: reaprender? Ou apenas, mas um enorme apenas, que é mudar?

Os alicerces, a base estrutural do ser, são o poderoso movimento impeditivo, a dilacerante resposta àquela interrogação. É como se o corpo andasse permanentemente a ser atirado de um lado para o outro de um navio que se entregou nos braços de uma medonha tempestade. O corpo ensaiando o erguimento, mas o corpo sempre arrastado para o chão molhado pela reincidente gravidade. Como é estranho: desde o molhado chão metálico do navio, a rasante da existência unta-se com um perfume que não é a maresia dominante. Diria: o corpo desarmado, as forças já exangues, e todavia o resplandecente lugar onde foram redescobertas as forças que o trouxeram em triunfante levitação.

A furibunda melancolia. E a furibunda concepção. Em uníssono. A vida que temos, a vida que somos, merece que as coisas sejam tragadas na sua plenitude. Com sofreguidão. Pois o tempo trata de lembrar a sua escassez. De nada servem os esgares que regurgitam a antítese da lucidez. Ou recordar um passado de que os dedos não querem resgate, nem gente sepultada nesse transacto. A devastação inteligente exige o sobressalto do porvir. É nele que se compõem as palavras entregues na sua magia perene. Os olhos cerceiam o seu marejar, enxutos pela ironia furibunda.

Não sou a melancolia entediante, não sou a fúria doentia, ou a ironia mordaz. Há uma concepção porventura inteligente, uma inteligência que tratou de macerar a existência com feridas ainda em cicatriz por encerrar. Uma inteligência que recusa ser um sortilégio. Uma inteligência devastadora. Ou apenas uma inteligência desprezível, subitamente transformada num fardo que arqueia o corpo?

Quero que onde os dedos toquem cesse o veneno deixado. Quero abrir as janelas de par em par para ficar à mostra a bondade. Quero ser um aquário onde apeteça nadar. Quero que das minhas mãos fecundem poemas, um sobressalto constante que agite a existência, dissolvendo a monotonia doentia. E quero ser o que seja, um mar imenso de alguma coisa inteligível. Não importa o resto. Não importam os julgamentos cruéis, as patologias amadoramente pespegadas, as decepções, as atribuições de maus instintos. Ao menos, não sou vítima. A não ser de mim mesmo.

Sou: um promontório exposto à fúria dos ventos agrestes. O peito aberto onde se esmagam as ondas do mar. E a espuma que decanta a nobreza do ser. Uma coreografia sublime com os passos em levitação à medida da sua leveza. Um misterioso mapa com algumas estradas escondidas, estradas ocultadas em demanda da descoberta. Uns olhos que absorvem a intensidade da existência. Uns olhos que deitam cá para fora as encantadoras palavras que são a síntese do ser.