The Young Gods, “Skinflowers”, in https://www.youtube.com/watch?v=36PnotCVYLM
No vale alquebrado, o rio sulcava com sofreguidão as paredes quase verticais do desfiladeiro. Olhou para cima. Já lá estivera, antes de descer pela vertigem do alcantilado desfiladeiro. O sol não conseguia olhar as águas tumultuosas do rio. (Ou, podia-se afirmar, o rio nunca conheceu a cor do sol.) Sob o intempestivo terreno, a solidão parecia adensar-se. Não havia estradas por perto, nem casas. Só se ouvia o alvoroço das águas do rio, despejadas depois de uma cascata feérica. As águas desembaraçavam-se de obstáculos, suplantando rochedos que acabavam cinzelados pela obstinação do rio. O desfiladeiro emprestava um sortilégio à deriva. Chegou àquele lugar sem a ajuda de mapas, nem tendo como instrutor o desiderato de um lugar como aportação derradeira. Foi um acaso. Reforçou a convicção de ele próprio ser um produto do acaso. Era o que sabia da sua génese. E toda a vida foi um apanhado de acasos, sem estiradores para amesendar ideias em planos circunstanciados. Perguntou: se descesse o rio – empreitada temerária, a crer na voracidade das águas mal contidas em seu exíguo caudal –, o que o esperava a seguir? A pretérita escala na cumeada não fora amparo: só conseguia ouvir o rumor distante do rio não adestrado sem o conseguir ver, tão agargalado era o desfiladeiro. Arrematou a função: as margens não estavam totalmente tomadas pelo curso do rio, sobrando umas rochas aqui, umas ramagens sem paradeiro ali, por onde podia ia vagarosamente descendo o rio. Não lhe ocorreu que o caudal podia sofrer um súbito acréscimo (não sabia se era época de degelo e se a temperatura mais alta cuidava de um rápido degelo) e se à frente não tinha como fugir do desfiladeiro se o caudal fosse interrompido por um cachão cheio de remoinhos, suicidário. Avançou na mesma. Nunca fora homem de devolver o rosto à procedência. O fado estava escrito no momento em que resolveu avançar. O desfiladeiro seria seu intrépido cuidador. Logo se veria se, no dia seguinte, as páginas humedecidas do diário, guardado em seus pertences, seriam seladas pelo tempero do desfiladeiro. (Ou se o seu destempero obnubilou essas páginas, dissolvidas na corrente implacável.)
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