3.11.16

Com a má fama caída nos braços

Nicolas Jaar, “Three Sides of Nazareth”, in https://www.youtube.com/watch?v=3mEMDbTi98A
Não cessava de protestar contra o opróbrio que sobre ele se abatia, atirando-o para os braços da má fama, sem remédio possível. Protestava, por não ser esse o caso. Admitia umas derrapagens de vez em quando – mas quem as não tem que pegasse na primeira pedra.
Não podia aceitar os rótulos adversos que vinham a tiracolo, pespegados por outros que não sabiam da missa a metade. Eram rótulos contra a sua vontade. Não reproduziam o seu eu – acudia em proveito das dores que o consumiam, ao saber da má fama que tinha em mercado. As pessoas, atentas aos primeiros sinais e sem terem como saber da profundidade das coisas, atalhavam: ele não era de confiar, tão pouco recomendáveis os pergaminhos. Ele insistia: era um retrato exagerado, distorcido. Às vezes, um retrato retorcido. Era como se ele saísse de si e se metesse na pele de outra pessoa e escutasse os rumores e as certezas, confundidas com rumores, que sobre si diziam. Admitia: não fosse dar-se o caso de simular ser ele por dentro de outrem, não gostaria de ouvir as más palavras que sobre ele se diziam. Admitia: se estivesse na pele de outrem, talvez fossem essas as palavras que sobre si diria.
A certa altura, já trocava as voltas aos ditos que adejavam sobre si e a imagem compungida que de si fazia, só para escapar com vida ao julgamento das aves de rapina que não cessavam de o assombrar com os rumores postos em circulação. Ou, se calhar, eram rumores só com um pouco de fundamento; mas pouco, o fundamento. Dizia-se vítima de uma má fama que lhe era imputada por outros que dele invejavam um certo modo de vida descomprometido, a recusa de confortáveis cânones bem-pensantes, a rejeição de sotainas moralistas que intuíam guiar vidas outras pelo rumorejar dos seus dedos. Talvez fosse irreverente. Primava pela provocação que, em saldo final, quase sempre era apenas uma gratuita provocação.
Quando não se condoía do isolamento a que o remetiam, pretendia discutir por que o atiravam para um lastro decadente que era a epiderme da sua má fama. Só que as pessoas viravam a cara à sua passagem. Ficava a falar sozinho. Não interessava. Era sozinho que gostava de ser.

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