In https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgIoXN3iuBk4aM0PRia3m1fQQ1HlVikpWM-hjP0mz3sBTC3JeRn2qe1wAyhhZ93Uw6crZZP_RXvdcE1BLOPqOY7fv3MzcktfvgPmexaoGiXMnvsc8t8K0HqFZ7Pfn7eBUKRCJcG/s400/medalhas+mal+colocadas.jpg
Jurávamos que os heróis não interessam.
Jurávamos que não os havia, heróis. Os que o julgassem ser eram embustes,
medrando numa fantasia loquaz. Viviam sitiados numa alucinação, achavam-se curadores
de proezas que não estavam à mão de semear dos demais, dos que não podiam tocar
na sublime dimensão da heroicidade. Julgávamos que os heróis eram néscios, pois
os heroísmos quase sempre desaguam numa morte. E por mais temerária que essa
morte fosse, por mais salvações que tivesse arregimentado, era sempre, e
apenas, uma morte. Todas as mortes, ao serem uma perda, são inúteis. Os heróis
também.
Mas naquele dia uma maresia diferente
transtornou-os. As bissetrizes adulteravam os ponteiros da bússola. Acordaram
com o olhar sem freios. As mãos suadas, apesar da alvorada, desconfiavam da
insinceridade do tempo. Era como se aquele fosse o tempo despido das amarras do
tempo e todo o tempo respirasse por entre os poros abertos. Ungiram-se com a
magnitude dos eleitos, em contravenção com os ideais (não havia escolhidos). As
mãos não se enxaguavam. Os olhos prometiam não capitular no cansaço. Às voltas
com a maresia incessante, entronizaram-se heróis. Não importava o que os outros
dissessem. Era como se tudo lá fora se tivesse reduzido às suas existências. Ou
como se o mundo estivesse parado à espera das suas resoluções.
Não era um sonho. Não havia nuvens a
contrariar o luzimento do céu que era o cais de onde emanavam os feixes que
vinham repousar em seus ombros. Sabiam: que aquele era o dia em que eram
heróis. Só naquele dia. Curavam as maleitas que eram o sofrimento do mundo. E nem
assim os seus ombros arqueavam. Reis por um dia, ao menos nesse dia rejeitaram dogmas
que eram todo um pretérito. Um longo dia depois, quando nem o sono reivindicava
seu lugar, deitaram-se. Não sabiam se o dia depois era o fio condutor dos
anteriores, ou se a véspera fora o início de uma aprendizagem.
Ser herói era a humildade da ignorância dos
que não chamam a si oráculo nenhum. Eram, pois, heróis na sua antítese.
Sem comentários:
Enviar um comentário