Passagem de nível

Bonobo (ft. Rhye), “Break Apart”, in https://www.youtube.com/watch?v=vhhkk69CxXc    

À medida da empreitada atual, aqueles eram preparos pueris. Era como se fosse preciso trepar a vedação para chegar ao outro lado da linha por onde passava o comboio. Tarefa proibida, se não fosse feita através da passagem de nível – e quando a cancela estivesse desembainhada. Os corajosos não teriam tais preparos: ousariam avançar sem hesitação, que o tempo foge por entre os dedos.

Pensava nisto enquanto, de olhos fechados e com o motor do carro desligado, esperava pela sua vez à frente da passagem de nível. A composição estava atrasada. Já se passara tanto tempo que, não tardava, os olhos encerrados dariam lugar a um módico de sono. Podia ser que caísse no sono e que viessem curtos, mas retemperadores, sonhos. Ou aquela impressão extravagante, em plena véspera do sono – ou talvez já dentro do primeiro ato do sono – quando se soerguem pensamentos que não fazem sentido, palavras retiradas do contexto, pessoas que não têm existência tangível. Paisagens oníricas que, quando são interrompidas por um ruído exterior, revelam que o risco do sono esteve a ser pisado e um dos pés já tinha sido atirado para dentro dele (sono).

O silêncio continuava a imperar. Não havia sinal do comboio e a passagem de nível continuava a travar o trânsito. Um homem apressado, acabado de chegar de bicicleta, não quis testar a paciência. Olhou para ambos os lados e, em não havendo sinal de comboios, montou na bicicleta e ensaiou pedaladas firmes. Do outro lado, a idosa que estava no carro imediatamente atrás da passagem de nível acenou em tom de reprovação. Tartamudeou umas palavras – adivinhou: seriam para admoestar o afoito ciclista, não tivesse o homem ido à sua vida.

A passagem de nível precata as pessoas de serem apanhadas em falso pelo comboio. (Era o momento do lugar-comum do dia, talvez a ressonância sono que arranhava as pálpebras.) Havia ali comboios que passavam a alta velocidade. Dizia-se, a quase duzentos quilómetros/hora. A essa velocidade, as distâncias entre a composição e o lugar onde se está são sempre ardilosas. Mandavam as convenções: mais vale a distância de segurança e encerrar as cancelas com antecedência. Nem que fosse só para conferir razão à senhora idosa que continuava com ares de poucos amigos a reprovar a manobra do ciclista intrépido que tinha ido à sua vida.

Tarde, o comboio acabou por passar. As ignições dos automóveis silvaram na exata medida da impaciência de quem esperou tanto tempo. Assim que passaram os primeiros carros, começou a troar a sirene que pré-avisava a chegada próxima de outro comboio e, portanto, o próximo fechamento da passagem de nível.

Estava um trânsito danado de comboios, àquela hora. Valia-nos a passagem de nível, a companhia de seguros dos transeuntes que quisessem passar de um lado para o outro da linha de comboio.