Chilly Gonzales &
Jarvis Cocker, “The Tearjerker Returns”, in https://www.youtube.com/watch?v=tuGYKH_sYCs
À cabeceira da cama, junto à
almofada, o único livro que trouxera na bagagem feita à pressa. Um livro de
poemas, de autores vários. Um livro que já fora lido. Mas que relia quando
sentia a necessidade de mergulhar nas palavras quiméricas dos poetas. Ele invejava
a fluidez dos poetas, mesmo quando se tratava de poesia dita hermética, mesmo
que para muitos aquela escrita fosse gongórica. Repousava nas estrofes, que
eram lidas com o vagar merecido, relidas duas e três vezes, se preciso fosse,
antes de dedilhar a página e sorver outro poema. A poesia extraía-o da
claustrofobia.
Em sendo aquela a noite de véspera da
consulta com o perito em dores de alma, e estando impaciente pela conversa,
preparou-se para uma noite mal dormida – no limite, para uma insónia com
teimoso prolongamento pela noite fora. Pegou no livro. O marcador estava na página
vinte e três. Era um poema de Armando Silva Carvalho, que terminava deste modo:
Se
pudesse eu até de mim me afastava.
O
que não deve faltar muito,
segundo
as minhas contas.
Sentiu a ambivalência tomar conta de
si. Aquelas estrofes ecoaram fundo, três, quatro vezes, no cais onde o
pensamento tinha ancorado. Evocavam a impressão que tinha de si mesmo, medrando
num mau feitio incorrigível. Mas, depois, as pessoas desmentiam. Eram bondosas.
Não obtinha confirmação dos maus presságios que tinham expressão quando ia ao
fundo de si e de lá trazia um rudimento qualquer. Por mais que uma vez
interpelou pessoas a si chegadas sobre o seu possível mau fundo. Ninguém o
confirmou. Alguns desmentiram com veemência. Uma amiga de longa data advertiu,
uma vez, que a falsa modéstia é uma manifestação de vaidade. Não se podia
esquecer deste cuidado.
Como previra, o sono não queria
deitar-se com o andamento da noite. Não tinha qualquer valimento fazer de conta
que não podia pensar, que não podia resgatar da memória fragmentos que eram as
costuras do estado a que chegara. Por mais que se esforçasse, por mais que
criasse atalhos para evitar o pensamento fundo, caía na raia das memórias que
eram os sinais vivos de quem era. Era como se estivesse sentado numa sala de
cinema com os óculos a três dimensões postos nos olhos, o filme a entrar pelos
olhos como se de um punhal a cravar-se na carne funda se tratasse. Haveria, decerto,
gente de pior rês. Criminosos, hipócritas, mentirosos compulsivos, inescrupulosos,
gananciosos, impiedosos com os seus semelhantes, falsários, facínoras, boçais. E
outros atributos que não se lembrava naquela altura: nenhum deles quadrava com
a sua pessoa (a menos que se estivesse a julgar com um viés). Era um bom começo
– ou recomeço, para ser rigoroso com as palavras. Não sabia, todavia, se esta
indecisão, o ter-se como alguém possuído por um mau feitio irremissível e, logo
a seguir, caldear o autojulgamento com a ideia de que há muita gente em pior
estado de alma, era uma esquizofrenia que o incomodava. Nunca conseguira domar
a insegurança, fazendo-se refém de fragilidades amiudadas.
Os óculos a três dimensões
continuavam a trazer uma enxurrada de acontecimentos, uns sobrepostos aos
outros, às vezes com uma voragem tanta que não conseguia distinguir os
acontecimentos sobrepostos. Alguns traziam boas memórias e outros eram
angustiantes. Num esforço encorpado, tentou filtrar os acontecimentos debitados
pelos óculos a três dimensões. Tentou, em vão, apartar os que faziam esboçar um
sorriso dos que eram um embaraço pela melancolia que representavam. Percebeu que
uma vida inteira é a simbiose de momentos que se emolduram nas memórias recompensadoras
e de outros que não se esvaem no esquecimento, mesmo que esse devesse ser seu
destino. E percebeu, nessa altura, que eram um despropósito os julgamentos em
riste que fazia de si mesmo. A perfeição é inaudita, se estivesse ao alcance
das pessoas. Ele não era diferente.
A noite estava quase a ser deposta
pela alvorada quando intuiu que não vinha ao caso andar a fugir de si mesmo. E que
parecia ser disso que se tratava, e só disso. Num volteio da vontade, pressentiu
a hipótese de não comparecer na consulta combinada com o perito em dores de
alma. Assim como assim, a noite em branco parecera suficiente para estimar os
padecimentos interiores. Antes de se decidir, foi derrotado pelo sono tardio.
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