A névoa dormente

Um nevoeiro espesso abate-se sobre a cidade. Na alvorada que se anuncia, é a noite que se demora na névoa cinzenta. A cidade vê-se abraçada pelo manto que cheira a humidade. Pequenas gotas desprendem-se do nevoeiro rasante e assentam na pele de quem anda pelas ruas. O gotejar deixar as ruas humedecidas. Por baixo das árvores, uma mancha revela as gotas abundantes que foram caindo das folhas assaltadas pela humidade trazida pelo nevoeiro.

Aproximo-me de um lago. A espessura do nevoeiro adensa-se. É quase imperceptível a fronteira entre a água do lago e as nuvens baixas, que aqui são tão baixas que quase beijam o espelho de água. Como se a água do lago fosse um campo magnético que atrai as gotículas do nevoeiro que desceram do céu e marcaram um encontro com o solo. Ao longe, diria que não se descobre a linha de horizonte que separa a água do nevoeiro. Numa osmose, fundem-se num quadro só. As gotas que se vão soltando da névoa rasante pousam na água do lago. Deixam de pertencer ao nevoeiro e engrossam o manancial de água. Ou é o lago que se ergue para tocar as nuvens mais baixas que desceram deste nevoeiro rasante.

Nos dias de névoa persistente é a manhã que se demora a levantar. Mais tímida, irrompe por entre a escuridão da noite que teima em dar lugar à luz diurna. Quase parece que a névoa é inimiga do dia e quer que a noite perdure por mais tempo. O sol, pendurado na imensidão do céu, não tem força para romper o denso tecto de nuvens. Fica lá em cima, a vigiar o manto espesso de alvura que se abate sobre a cidade. Uma alvura vista de cima, que do outro lado confere uma tonalidade acinzentada às ruas da cidade.

Nestes dias de luminosidade retardada, uma névoa preguiçosa estende-se num torpor melancólico. Tudo se passa mais devagar, como se uma imensa tristeza invadisse a cidade anestesiada pelo gotejar que se solta da névoa que rasteja pelos corpos. A cidade acabrunha-se pela névoa, intimida-se por não ver a luz do sol que se esconde por detrás da densidade da névoa. Há quem diga que a cidade fica mais triste quando é banhada pela névoa teimosa. Eu diria que depende do estado de espírito. Desta subjectividade, o que fica é a oscilação de sentimentos quando a névoa deixa a sua marca na cidade. Uns dias, o desejo que a névoa se esbata e dê lugar à luz quente do sol que tinge as casas da cidade com uma cor viva. Outras vezes, reparar na tonalidade diferente que percorre as ruas e as pedras desgastadas pelo tempo. O granito exalta a sua grandeza quando o cinzento da névoa teima em tapar o sol. Parece que a névoa que vem pela noite e se prolonga pela manhã foi feita à medida para expor o negrume do granito gasto pela inclemência do tempo que passa sem parar.

A névoa que repousa enquanto as pessoas vão para o trabalho identifica a cidade. Traz-lhe o cinzento que se casa tão bem com as pedras antigas. Realça a esforço de uma vida árdua que coabita com a humidade que consome os ossos. Outros locais têm as suas idiossincrasias meteorológicas – a neve, a chuva impiedosa, o vento flagelador, o calor em brasa, a noite que se estende pelas horas diurnas. Na minha cidade é este nevoeiro que baixa do céu e vem tocar as ruas e as pessoas que nelas andam, como se quisesse conviver com maior proximidade, sentir o pulsar da cidade. Cidade e névoa misturam-se num quadro único. Vista ao longe, uma cidade invadida pelo nevoeiro. Nas zonas mais altas, a névoa ofusca os edifícios, toma-lhes o lugar. Ao descer o terreno, a névoa lança baforadas cinzentas que tentam tocar o solo, entrar nas janelas das casas, tingir toda uma cidade com uma cor tristonha que renega a luminosidade do sol.

Horas passadas na letargia trazida pela névoa, o sol derrota-a, aos poucos. Um raio que se anuncia na altura, penetrando com esforço na vastidão do manto de nevoeiro. A densidade da névoa vai-se diluindo, perdendo a espessura que antes vergava o sol intimidado. Com esforço, o sol sopra a névoa para longe. Com um acto de magia, a névoa que se demorou nas ruas da cidade dá lugar ao sol que vem aquecer os ossos descompensados pela humidade entranhada herdada das horas de névoa duradoura.

As cores mudam. A luz calorosa leva consigo os vestígios da névoa. As ruas humedecidas não tardam a secar, escaldadas pelo sol estival que, no pino da sua força, varre o molhado vertido pelas árvores. As pedras graníticas têm agora outra cara. Passam a irradiar o brilho dos pequenos cristais nelas incrustados, agora que o sol os traz em toda a sua resplandecência.