A cegueira clubista alimenta fidelidades caninas nas claques organizadas. Normalmente jovens, da adolescência aos que já dela saíram, ensaiam gargantas e coreografias em apoio aos atletas que envergam a camisola que dizem amar (como se um clube de futebol pudesse ser amado!). Tão organizadas e ruidosas, que açambarcam a cor e o som nos estádios de futebol. Tão organizadas e ruidosas que não hesitam em afixar tarjas onde anunciam que são a alma mater da agremiação.
Os que do conforto do sofá dissertam sobre os predicados civilizacionais do ocidente, colocando-o em contraponto com o islão fundamentalista, andam distraídos: desconhecem o futebol. Escapa-se-lhes um importante detalhe: cada vez mais o futebol move paixões, arrebata afeições irracionais (eu lá sei porque sou do Sporting…) – mais alguns ingredientes para a banalização da contemporaneidade, anestesiados que somos com o acessório, na necessária instrução para orelhas moucas e olhos vendados para a dolorosa realidade. Há fundamentalismos que nidificam debaixo dos nossos olhos, sem ser necessário censurar o islão.
Os adeptos normais, os que fogem do estigma das claques, perderam protagonismo. Não ensaiam pregões onde o linguajar se solta com languidez, os palavrões ofendem o adversário, a apologia da violência é verbo fácil. Há quem as estude, esquadrinhe teses eloquentes e elaboradas sobre a antropologia, a sociologia, a psicologia das claques. Algo me escapa neste abastardamento da ciência: desde quando um bando de energúmenos treinados no apoio primário merece as atenções da ciência?
Visto por outro ângulo, até sou capaz de entender a entrada das claques no universo da ciência. A criminologia conquistou terreno entre os estudiosos dos comportamentos de delinquência. Somos desafiados a compreender o criminoso, quase se chegando ao exagero de inculpar a vítima. Assim é mais fácil perceber que as claques sejam estudadas por cientistas sociais. Como um grupo de tratantes, que promove a negação do espírito desportivo que devia estar presente no futebol; como um ninho de patifes que cultiva amiúde a pequena criminalidade (que, em certos casos, degenera em criminalidade mais sofisticada, com direito a alcavalas que atestam a honraria de ser membro distinto de uma claque, com a impunidade em que os trastes se acham investidos), as pontes com a criminologia esboçam-se com nitidez.
Por todo o lado, o que distingue as claques são episódios de violência. Entre elas fermenta uma rivalidade intra-clubista cega e imbecil. Cada desafio com o rival é a guerra terminal onde se hão-de contar feridos e mortos, ecoar cânticos bravos na vitória e partir montras e assaltar áreas de serviço na derrota. Também promovem actividades lúdicas, de preferência antes dos jogos, para matar o tempo que falta para as emoções jogadas no relvado: aí o inimigo é a polícia, que sai dos quartéis para perturbar a função e apascentar os excessos de violência que as meninges excitadas dos energúmenos gostariam de espalhar.
Quando as claques ganham protagonismo, tudo está errado: porque o conquistam pelas piores razões, com imagens de cabeças partidas, promessas de morte ao adversário que se transfigura no inimigo mortal, uma violência incontinente. Os brandos costumes cimentam a ternurenta condescendência com a animalesca maneira de apoiar o clube da preferência. Aprendêssemos com os gregos, que tiveram a coragem de proibir todas as claques depois do enésimo episódio de violência, e o ambiente nos estádios de futebol seria despoluído. Então sim, a imagem que os promotores do futebol tentam passar, de que este é um desporto das famílias, deixava de ser uma patranha. Até lá, quem arrisca levar filhos de tenra idade para esses lugares que mais se assemelham a matadouros, com os cais raivosos que espumam fervor clubista e juram ódio de morte aos adversários?
Descontando as imagens deploráveis de toda a violência destilada pelos fanáticos, há uma que me desperta curiosidade: um chefe da banda comanda as tropas, de costas voltadas para o jogo, como se fosse o maestro que manobra os instrumentistas da alcateia. De costas voltadas para o jogo – e, normalmente, de tronco nu, mesmo no pináculo da invernia, mostrando as adiposidades que escorregam em direcção à cintura. De costas voltadas para o jogo, é que me deixa intrigado. Ou são dotados de um enorme altruísmo, preferindo orquestrar os comandados a ver o clube da afeição a triunfar ou a soçobrar; ou não gostam do desporto, e não percebo o que os motiva a entrar num estádio e a organizar as coreografias e os pregões do mais sórdido primarismo; ou há, apenas, muito ensandecimento no ar. Suponho que a terceira hipótese leva vencimento.
Os que do conforto do sofá dissertam sobre os predicados civilizacionais do ocidente, colocando-o em contraponto com o islão fundamentalista, andam distraídos: desconhecem o futebol. Escapa-se-lhes um importante detalhe: cada vez mais o futebol move paixões, arrebata afeições irracionais (eu lá sei porque sou do Sporting…) – mais alguns ingredientes para a banalização da contemporaneidade, anestesiados que somos com o acessório, na necessária instrução para orelhas moucas e olhos vendados para a dolorosa realidade. Há fundamentalismos que nidificam debaixo dos nossos olhos, sem ser necessário censurar o islão.
Os adeptos normais, os que fogem do estigma das claques, perderam protagonismo. Não ensaiam pregões onde o linguajar se solta com languidez, os palavrões ofendem o adversário, a apologia da violência é verbo fácil. Há quem as estude, esquadrinhe teses eloquentes e elaboradas sobre a antropologia, a sociologia, a psicologia das claques. Algo me escapa neste abastardamento da ciência: desde quando um bando de energúmenos treinados no apoio primário merece as atenções da ciência?
Visto por outro ângulo, até sou capaz de entender a entrada das claques no universo da ciência. A criminologia conquistou terreno entre os estudiosos dos comportamentos de delinquência. Somos desafiados a compreender o criminoso, quase se chegando ao exagero de inculpar a vítima. Assim é mais fácil perceber que as claques sejam estudadas por cientistas sociais. Como um grupo de tratantes, que promove a negação do espírito desportivo que devia estar presente no futebol; como um ninho de patifes que cultiva amiúde a pequena criminalidade (que, em certos casos, degenera em criminalidade mais sofisticada, com direito a alcavalas que atestam a honraria de ser membro distinto de uma claque, com a impunidade em que os trastes se acham investidos), as pontes com a criminologia esboçam-se com nitidez.
Por todo o lado, o que distingue as claques são episódios de violência. Entre elas fermenta uma rivalidade intra-clubista cega e imbecil. Cada desafio com o rival é a guerra terminal onde se hão-de contar feridos e mortos, ecoar cânticos bravos na vitória e partir montras e assaltar áreas de serviço na derrota. Também promovem actividades lúdicas, de preferência antes dos jogos, para matar o tempo que falta para as emoções jogadas no relvado: aí o inimigo é a polícia, que sai dos quartéis para perturbar a função e apascentar os excessos de violência que as meninges excitadas dos energúmenos gostariam de espalhar.
Quando as claques ganham protagonismo, tudo está errado: porque o conquistam pelas piores razões, com imagens de cabeças partidas, promessas de morte ao adversário que se transfigura no inimigo mortal, uma violência incontinente. Os brandos costumes cimentam a ternurenta condescendência com a animalesca maneira de apoiar o clube da preferência. Aprendêssemos com os gregos, que tiveram a coragem de proibir todas as claques depois do enésimo episódio de violência, e o ambiente nos estádios de futebol seria despoluído. Então sim, a imagem que os promotores do futebol tentam passar, de que este é um desporto das famílias, deixava de ser uma patranha. Até lá, quem arrisca levar filhos de tenra idade para esses lugares que mais se assemelham a matadouros, com os cais raivosos que espumam fervor clubista e juram ódio de morte aos adversários?
Descontando as imagens deploráveis de toda a violência destilada pelos fanáticos, há uma que me desperta curiosidade: um chefe da banda comanda as tropas, de costas voltadas para o jogo, como se fosse o maestro que manobra os instrumentistas da alcateia. De costas voltadas para o jogo – e, normalmente, de tronco nu, mesmo no pináculo da invernia, mostrando as adiposidades que escorregam em direcção à cintura. De costas voltadas para o jogo, é que me deixa intrigado. Ou são dotados de um enorme altruísmo, preferindo orquestrar os comandados a ver o clube da afeição a triunfar ou a soçobrar; ou não gostam do desporto, e não percebo o que os motiva a entrar num estádio e a organizar as coreografias e os pregões do mais sórdido primarismo; ou há, apenas, muito ensandecimento no ar. Suponho que a terceira hipótese leva vencimento.
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