As prodigiosas palavras

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(Em diálogo)

Uma alquimia, as palavras. A sua versatilidade – ou como a mesma palavra pode ser entoada para fins opostos; ou como a mesma palavra se embebe numa espessura diferente mercê dos estados de espírito que tomaram conta do momento. Elas jogam-se com as infinitas probabilidades que se compõem no imenso oceano que são. É por isso que a literatura é uma fonte contínua. É por isso que, por maior que seja a falta de inspiração, se congemina uma mântica de palavras para a auscultação do instante, a rememoração do pretérito, o necessário alinhavar das interrogações.

As palavras podem ser uma quimera, também. Elas revolvem-se nos espartilhos do pensamento, saem a medo, saem a custo, desinspiradas. Por vezes elas cavalgam na sela de uma musa inspiradora, com uma sofreguidão que atropela o próprio pensamento. Vão à frente do pensamento, semeiam as emoções. Outras vezes o pensamento antecipa-se às palavras, é como se fosse a sua locomotiva. E elas, pusilânimes, esgueiram-se com as cautelas dos timoratos, esbracejam a sua dor à medida que as arredondadas formas tingem a folha branca. Como um parto doloroso. As formas que emprestam uma mancha à folha virgem, dir-se-ia, os respingos de sangue que retratam a violência com que as palavras foram resgatadas ao oráculo das ideias.

As palavras embelezam-se quando resultam em coreografia harmoniosa. São prodigiosas quando se arrevesam em fórmulas criativas, quando as convocamos a dizer aquilo que jamais fora dito senão nas sábias estrofes dos poetas. Pois os poetas são penhores de uma magia ímpar. São artesãos da simplicidade. Conseguem dizer um mundo inteiro pela intermediação de um punhado de palavras. Como Eugénio de Andrade a exortar

Colhe

o oiro do dia

da haste mais alta

da melancolia.

Ou Mário de Cesariny a suplicar

Queria de ti um país de ondas e de bruma

Queria de ti o mar duma rosa de espuma.

E sim, as palavras não merecem a redução a inertes. As palavras não se podem jogar língua morta. Pelo seu óbito, a nossa resignação. A um passo apenas da pior das indigências. As palavras – a sua ambiciosa policromia, o jogo de espelhos multiformes em que se desmultiplicam – a nossa redenção.