Car Seat Headrest, “Something
Soon”, in https://www.youtube.com/watch?v=WjnEkJa2Law
A exígua rua onde o corpo não cabia, debaixo das luzes
desmaiadas que antecipavam a madrugada. Sozinho. Era cedo. Mas podia ser tarde –
tudo dependia de saber se o sono tivera seu lugar ou se fora contumaz. Não se
lembrava.
Olhava para os pés e julgava não ter corpo para os
suportar. Era como se sentisse por dentro de um corpo sem as devidas proporções.
A explicação encontrada para o instável equilíbrio que o atormentava. Não entregava
as flores súbitas aos dias futuros: não sabia o que eram os dias futuros, e do
passado vinham sombras que desembainhavam os enganos em que medrava. Não cedia
a chave aos zeladores de promessas. Desconfiava.
Imerso em pensamentos, vagueava. Não se lembrava das
ruas recentes por onde passara. Não se lembrava se, apesar da hora ser imprópria
para as pessoas virem para a rua, outros intercetaram a sua errância. Mas o que
interessava o mapa pretérito se, para o caso, o tracejado representativo do
caminhado pelos pés era irrelevante? À frente, uma escadaria íngreme. Pela
direita, uma rua que descia suavemente a colina com o jardim de anteparo,
desaguando no rio (àquela hora) chão. Meteu pela escadaria. Não era a canseira
que o demovia da escadaria. Tantos anos a viver na cidade e nunca arremeteu
pela escadaria até ao topo alcantilado – ao menos, que houvesse uma serventia na
deambulação sem sentido e ficasse a conhecer um miradouro de que nem sequer
ouvira falar.
Ao menos, seria espetador privilegiado do lesto irromper
do sol. Assim como assim, os poetas celebram a alvorada em palavras inspiradas.
Podia ser que a alvorada fosse um arrebatamento necessário, como se um lampejo
de luz em contraste com a escuridão deposta tivesse o condão de derrotar as
sombras que adejavam sobre o olhar. As esperanças não colhem doenças insuperáveis;
são, na pior das hipóteses, um maná das desilusões. Há males maiores.
Podia ser que dali procedesse uma súbita inspiração para
rever a fundura dos bolsos de onde as mãos trazem a consistência da vida. Podia
ser que achasse o segredo para deixar de tropeçar nos próprios pés – a única
especialidade em que se distinguiu por todos estes anos de intoxicada existência.
Sem comentários:
Enviar um comentário