No wave (short stories #445)

My Bloody Valentine, “When You Sleep”, in https://www.youtube.com/watch?v=BJLcbj80Ka8

          Na inocência anunciada, a noite alimentava-se de luar. Os estribos eram desarrumados das costas das pessoas, elas não precisassem de arquear com todo o peso do medo. Ao longe, o mar parecia ameno. Sem ondas. Apetecia tatuar os corpos na água. Mas o mar não era convidativo: o inverno fizera dele um estuário onde não era recomendável estar, sob pena de o medo da morte se instalar por dentro dos poros intrépidos. Em vez da arneses, trouxeram apenas a loucura. Erravam, como erram os que se esqueceram de quem são. Apetecia perguntar pelo seu paradeiro. Apetecia perguntar pelos seus nomes – embora estivesse em condições de apostar que não se lembrariam de anunciar os nomes e estivesse convencido da elevada probabilidade de levar de vencida a aposta. Eram como náufragos, com a diferença de que nunca tiveram um paradeiro para que pudessem ser considerados náufragos. Não se lembravam de terem embarcado num navio e de terem rasgado as águas avulsas de um mar. Mas eram náufragos. Náufragos que não precisavam de procurar bandeiras, ou hinos, ou tempestades que evocassem outros náufragos que fabricaram mitos antes de eles não serem admitidos como mitos. Se lhes perguntassem, diriam que não queriam ser mitos. Não queriam ser nomes, póstumos. Apenas queriam ser a condição póstuma de um náufrago. Talvez uma placa alusiva num recanto do porto, depois de cerimónia mal encenada em que o homenageado fora o ministro da tutela. Talvez um nome imortalizado num memorial criado na parede do bar dos pescadores, sem que houvesse notícia de ministros ou de outros responsáveis. Se se lembrassem dos nomes. Apenas se lembravam dos nomes das ondas que rasgaram antes que uma onda maior do que o navio o rasgar a meio. Submersos na fatalidade do mar: perderam o direito a ser nomes, o direito a ser náufragos.