A língua traiçoeira e as figuras tristes

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Por estes dias, enquanto madrugava e os ponteiros do relógio esperavam pela hora do pequeno-almoço servido no hotel, os olhos entretinham-se nos programas matinais de televisão. Sempre à mesma hora, a RTP servia um momento lúdico a intercalar as notícias que vinham com a frescura matinal: uma rubrica sobre como tratar bem a língua. Era colocada uma pergunta e oferecidas duas alternativas de resposta. Depois a repórter saía à rua de microfone empunhado à frente de bocas quase sempre hesitantes, à procura de respostas.

Ontem a dúvida era se se diria (música) “latina-americana” ou “latino-americana”. Grande parte dos anónimos errou. Malditos segundos de fama para os incautos apanhados na armadilha da improficiência linguística. Às tantas, dei comigo a achar esta rubrica uma coisa grotesca. Dizem que a RTP presta serviço público? Só se for para arrebanhar um montão de ingénuos embebidos na douta ignorância da língua nativa para o resto da populaça, confortavelmente instalada do lado de cá do ecrã, soltar gargalhadas de desdém pela ignorância que vem em forma de resposta. Como se, muitos deles, se conseguissem desembaraçar a preceito se fossem teletransportados para o lado de lá do ecrã e sobre eles se esmagasse o microfone em transporte da pergunta.

Pelo meio, uns palhaços de circunstância são atirados para a humilhante posição do aluno que reprova no exame oral. Foi aqui que dei conta da terrível injustiça. Estes anónimos andam anos a fio a desunhar-se para terem os seus fugazes instantes de glória à frente das câmaras da televisão. Quando lhes é feita a vontade, ficam tão mal no retrato. É como ganhar a taluda e não saber onde se guardou o bilhete premiado. Isto não é serviço público. É arranjar carne para canhão, a televisão a triturar as aspirações dos anónimos que preferiam continuar a sê-lo se não tivessem dado a resposta errada.

Já alguém se imaginou mergulhado na humilhante figura de quem se atasca na inabilidade para domar a língua materna? E se, por acaso, àquela hora da manhã um vizinho, daqueles sumamente irritantes, prestava atenção à rubrica enquanto mordiscava uma torrada? Ou se foi o palerma do colega de trabalho, aquele que se traz pela trela da solene irritação, que soltou uma sonora gargalhada ao dar de caras com o inimigo de estimação a estatelar-se numa calinada gramatical? Já imaginámos a quantidade de traumas e o dinheiro despendido em psiquiatras para superar os traumas dos anónimos que o deixaram de ser pelas piores razões? Ou o sublime derriço dos pataratas que descobriram o vizinho ou o colega de trabalho a cair no alçapão da bacorada? Quem sabe se estas degradantes aleivosias da personalidade não dão origem a pancadaria quando o destinatário da chacota tira o casaco para defender a honra pessoal?

Eu proponho a distorção de voz e a ocultação de imagem facial de quem seja abordado na rua e se saia mal na resposta à pergunta sobre como bem tratar a língua. Ninguém caía na humilhação e a RTP continuava a prestar serviço público. A menos que o serviço público tenha recebido nova vestimenta e consista no circo oferecido à turba faminta de se rir a bom rir dos desacautelados – dos provavelmente pelo menos tão iletrados como eles – que caíram na esparrela e ostentaram a improficiência no uso da língua materna. Mas eis que de repente ocorre uma hipótese mais condescendente: é a RTP que paga a uns incautos para fazerem a figura do triste que dá a resposta errada. Perante a consabida elevada qualidade média na utilização da língua materna, não admito outra possibilidade.

Não há quem maltrate a língua. O que há, é palhaços convenientes.

Saudades do porvir

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Saudades de coisa alguma que tenha pertencido ao tempo que se ausentou. De ausente, esse tempo é uma impossibilidade que adorna as saudades destiladas com um insuportável pesar. Como são inúteis, essas saudades. Não é carência de obnubilar um passado. É a tremenda febre de partir em demanda do tempo por conhecer, de o tornar a quintessência da existência.

Quando a nostalgia crepita e parece aquecer o corpo, há um tempo ultrajado: o único tempo que nos é dado a receber, o tempo que conseguimos agarrar entre os dedos, ainda que todos os segundos que se consomem na sua efemeridade se transformem numa medida do tempo ausente. As saudades são uma medida melancólica que atira os corpos para o torpor. As saudades são como uma anestesia. Um parêntesis que se mete no tempo com medida, uma traição à existência que às vezes tropeça na dilacerante escassez do tempo. Como somos fautores da traição do nosso próprio tempo quando aterra, insidiosa, uma saudade qualquer que resgata o tempo já ausente?

Eu quero é sentir saudades do tempo por revelar. Do minuto seguinte, do dia de amanhã, de todos os amanhãs que estejam reservados. Em toda a sua incerteza. O porvir é a única medida do tempo que interessa. Trazer na cauda da existência um longo rol de saudades atraiçoa a apoteose do tempo vindouro. Ninguém sabe as cores e as formas do tempo que ainda está por vir. E esse é o encorajamento maior para já sentir tantas saudades desse tempo.

Podem dizer que é tão ilusória a saudade de antanho como a saudade do porvir. Até podem denunciar a quimera ainda maior quando é o tempo futuro que alimenta saudades. Dirão: ao menos temos uma medida dos dias que pertencem ao passado. Ao menos, temos uma impressão do que foi esse tempo. Não devemos renegar o tempo que se ausentou, porque é desse tempo que encontramos uma medida tangível. As saudades só têm sentido quando apontam ao tempo de outrora, ao que lá foram momentos de transcendência que arrebatam a melancolia do seu torpor ocasional. Afivelar as saudades do tempo que ainda está por chegar é a maior das impossibilidades. O desconhecimento desse tempo, o penhor da impossibilidade.

Mas é tudo ao contrário. Quem disse que as saudades exigem uma medida concreta do tempo? Quem disse que só temos saudades de pessoas, ou de marcantes acontecimentos, como se as saudades tivessem um sujeito e um predicado necessários? Os olhos da existência fitam o horizonte que desfila à sua frente. É lá que encontram a maré que vai trazer os salpicos, ora adocicados ora tingidos por uma acidez espinhosa, o palco de todos os amanhãs. E, quando chegar um desses amanhãs por que tanto anseiam as extemporâneas saudades, logo parte o sobressaltado espírito em demanda de um outro porvir.

Os dias seguintes estendem a mão à vida. Umas vezes generosos. Outras vezes complacentes, imersos numa infinita paciência que tolera a insensatez que nos atira para as estradas sem retorno. Às vezes são implacáveis, os dias futuros. As únicas saudades que têm serventia são as que interrogam o sentido do porvir. Não esquadrinham um oráculo, ou estas singulares saudades perdiam-se numa espuma vã. O seu norte é a incerteza dos amanhãs que estão por vir. Pelas surpresas, ora reconfortantes, ora dolorosas, que estão por ser conhecidas.

Estas improváveis saudades não são saudades vertidas do avesso. São a homenagem ao tempo único que sobra por conhecer.

(Funchal)

A aventura da educação sexual nas escolas (revisitação de um tema)

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Não vale a pena repetir que a opção política (ou primeiro pedagógica e só depois política?) de ensinar educação sexual a alunos que irrompem na adolescência é uma polémica interminável. Pelo menos até aos detractores se habituarem à ideia – ou até mudar o governo e, por influência da santa igreja, estas aulas serem encerradas no armário das aberrações.

O que me traz outra vez ao assunto é este texto que as meninas e os meninos têm que ler no contexto da disciplina de educação sexual. É um texto cheio de pedagogia. Diria, ilustrativo. E muito importante. Fala-se de sexo na praia que, como sabemos, é um assunto que interessa aos adolescentes porque nos habituámos a ouvir falar dos efémeros “amores de Verão”. Os tais que ficam “enterrados na areia”. Nem de propósito, o pedagogo de serviço adverte para os perigos das relações sexuais quando há areia metida entre os corpos entregues à sofreguidão lasciva. As meninas e meninos são chamados à atenção para os imponderáveis de ser a areia a enterrar-se juntamente com o órgão masculino reprodutor.

Estou a adivinhar os detractores da educação sexual a pegarem neste texto, usando-o como prova da duvidosa pedagogia adoptada para tratar do assunto. Tenham cuidado: desse modo estão a resvalar para o conservadorismo de sacristia. Também não agrada a ideia de saber que daqui a uns anos a minha filha poderá receber na escola lições básicas de sexualidade. Prefiro que o assunto seja tratado em casa, pois não confio nos dons dos pedagogos que se convenceram que até sexualidade podem ensinar. Um dia destes, com jeitinho, os pedagogos ainda fazem uma perninha no mercado agora ocupado pelos terapeutas sexuais.

Outra vez: é lamentável que as criancinhas tenham aulas de educação sexual. A partir do momento em que isto é irreversível (dentro da contingência do que é irreversível), não adianta dramatizar. Pelo contrário, o assunto traz consigo um lado lúdico. Ao reler aquele pedagógico naco de prosa sobre os cuidados a ter com as relações sexuais que acontecem na praia, uma pessoa não consegue reprimir um sorriso. Aquilo é um compêndio que os humoristas deviam ler de trás para a frente. Humor em estado puro.

Para começar: ou estou desfasado dos acontecimentos, ou suponho que o sexo na praia, sobretudo se for diurno, é coisa rara (se for nocturno, é uma aventura às cegas). É que as praias são frequentadas por muita gente. Cometer a ousadia de fundir dois corpos no areal à frente de olhares escandalizados não é acto que se recomende – e talvez isso é que devia ser ensinado às meninas e aos meninos. Na melhor das hipóteses, os adolescentes que se descontrolarem na praia acabam o dia na esquadra. Na pior das hipóteses, vão parar ao hospital. É não é pelas lacerações resultantes da inoportuna areia (fina ou grossa) que se fez convidada para o acto. Será pela tentativa de linchamento de um bando de pais e mães escandalizados.

Temos que ler o texto com arejamento. A certa altura, o pedagogo adverte que a libidinosa fusão dos corpos dentro de água comporta riscos. Ou porque o salitre da água marinha pode corromper o preservativo; ou porque a gravidade dentro de água é diferente da que estamos habituados, o que pode comprometer “posições tradicionais”. Ora, digam lá se esta prosa não pode ser aproveitada pelo professor de físico-química nas suas aulas?

É uma injustiça que o nome do autor de tão soberba prosa não venha identificado. Sempre o podíamos candidatar a um prémio qualquer – na pedagogia, ou no romance. Ou torná-lo num dos humoristas de referência.

(Funchal)

Os chineses vieram cá comprar dívida pública; e o nosso esquecimento também?

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Diplomacia de cócoras. Os endinheirados mandam e os lacaios baixam a cabeça, num oportunismo soez. Se os endinheirados exigem que façamos de conta que as suas atrocidades não existem, os anfitriões acatam ordeiramente a exigência. Mandam os bons costumes que os anfitriões não hostilizem as visitas. E se alguém vier para as ruas incomodar as visitas, manda-se a polícia repelir os aborrecidos manifestantes.

“Diz-me com quem andas, dir-te-ei quem és”. Há duas semanas, foi a visita relâmpago do tiranete venezuelano. Há dias, o ditador chinês. Estes novos ricos da economia mundial vieram espalhar generosidade. Com palavras diferentes, os dois tiranos trouxeram a boa nova: estejamos sossegados que os tempos de tormenta hão-de pertencer ao passado, pois os negócios que vieram fazer contêm o milagre da recuperação económica. Se fôssemos todos obedientes a este governo que preza tão más companhias, devíamos sair à rua em sinal de agradecimento. Faríamos uma gigantesca, colectiva genuflexão quando o tirano chinês passasse oculto no automóvel blindado.

Contudo, este governo não é exemplo em nada. Não merece ser respeitado. Esta diplomacia económica mal amanhada em que os negócios são o persuasivo argumento para esquecermos o resto só merece desprezo. Não fico comovido com os dons da diplomacia que preza fazer negócios com gente de tão maus pergaminhos. É dinheiro sujo que aí vem – ou se não é sujo porque pertence a empresas privadas, tem a caução oficial, o que emporcalha a negociata.

Anotei que as polícias foram instruídas pelo governo para porem ao largo os manifestantes que queriam protestar contra as atrocidades do regime chinês. Todos ao mesmo tempo: não se incomoda as visitas. E antes que fossem os endinheirados convidados a darem uma reprimenda a meio de um almoço oficial se a comitiva tivesse sido incomodada por ruidosos manifestantes, trataram de proibir manifestações ou de as autorizar em lugares afastados do trajecto por onde passou a comitiva. Ao menos o ditador e os sequazes andaram por Lisboa convencidos que são gente recomendável, pois os sinais de protesto não se viram. Há gente que só consegue viver em estado de negação.

Mas o mundo não é o casulo em que esta gente vive encerrada. Cá fora, há gente que traz os olhos abertos e recusa o silêncio só porque a comitiva chinesa andou a espalhar esmolas. Quero lá saber que tenham comprado um grossa fatia da dívida pública, ou que tenham dado instruções para empresas chinesas entrarem no capital de empresas caseiras. Essa enxurrada de dinheiro não é o mágico interruptor que apaga a memória. Não, não compra o esquecimento.

O tirano chinês devia ter escolhido outras paragens. Até para evitar a prosápia moralista de certos sacerdotes da extrema-esquerda caviar, que aproveitaram a ocasião para debitar mais umas lições de moral em que as verdades são enquistadas na sua vestimenta absoluta. Alguns atiraram-se aos liberais. Acusam-nos de se terem enamorado do pseudo-capitalismo que aterrou na China, passando uma esponja nos atentados aos direitos humanos. Pelos outros liberais não respondo. Rejeito a sórdida retórica da extrema-esquerda caviar que tenta capitalizar as lições de moral só para si. Para já, a China não é uma economia de mercado. E, mesmo que fosse, dispenso as lições de moral dos Tavares e companhia. Este liberal não transige com o vil metal quando os direitos fundamentais são grosseiramente atropelados.

Ao menos a visita do ditador chinês teve a serventia de oferecer uma imagem aprazível: o silêncio dos comunistas locais. Ao menos uma vez, haveriam de andar de braço dado com os (dizem eles habitualmente) nefandos capitalistas. Outro sapo engolido?

(Funchal)

Plus ça change, plus çá c’est la même chose

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Ao início, um homem encantador. Procuram à lupa pelos defeitos e só a custo lhes encontram a guarida. A inteligência trata de semear o encantamento. E depois há a figura bem composta que acompanha o orgulho delas quando te mostram às amigas, como se fosses um bonequinho de porcelana que se mostra só para elas (as amigas) cultivarem a sadia inveja. Ao que é dado a ver, és um manancial de generosidade. Ao início – que se repita com clareza, ao início – serves como mostruário.

Os planos confundem-se. Entre o objecto e o sujeito. Talvez os abundantes pergaminhos que as seduzem sejam um embuste. Ou porque elas se enfeitiçam pela figura tão bem composta. Ou porque tratas de simular alguém que não és quando, por fim, a poeira repousa no lugar e a monotonia é o leito em que se liquefaz a indiferença. O entusiasmo desmaia. Tu voltas ao que és, já sem a erupção de emoções que altera a lucidez dos iniciais momentos. Já não há inteligência que valha, nem as palavras que entoas têm o encanto de outrora. Até a figura bem composta se dissolve no seu declínio: as rugas, os cabelos grisalhos, os olhos cansados.

Mas, ao início, tu eras um enorme campo onde todas as flores eram garridas, uma melodia de aromas extasiantes. Em ti tudo pedia água. Era quando as palavras tinham magia, os olhos saciavam o desejo, a presença era um conforto. Eras um ombro onde apetecia repousar. E enquanto foste o belo exemplar que se ostentava às demais com o garbo próprio de quem havia encontrado um achado, servias os propósitos da auto-estima alheia. Eras uma imagem, apenas.

Ao menos, eras alguma coisa. Às vezes, todavia, já não sabias se eras uma inteligência ou apenas uma imagem orgulhosamente ostentada. Os dois predicados tinham ocasiões diferentes. Ora eras a inteligência que encantava, ora a figura bem composta que era passeada em acto de orgulho alheio, como aqueles novos-ricos que mostram nas ruas, de nariz empinado, o dispendioso bólide sem saberem como aproveitar a cavalariça que se esconde no motor.

Mas que isso não te faça ir às trevas. Assim como assim, fazem constar que tens outros atributos – como dizê-lo? – que aprazem a volúpia. As pessoas são como são. Não se forjam, pelo cinzel de um escultor imaginário, ao que acham que gostariam de ser. Sabes? Cumprimos desígnios. Os feitios, que são inatos e não se adulteram sob pena de sermos o que não somos, inscrevem a sua própria rota no formulário dos desígnios.

Podes fazer das tripas coração para mostrares um encantamento que é apenas um solfejo que se esgota quando a monotonia ganha o seu lugar. Depois sobra apenas o que há em ti. Será pouco. Pouco para quem ambiciona a estabilidade, deter-se numa companhia para a velhice. Mas isso é uma hipocrisia. É deixares de ser tu apenas com o propósito de esconderes de ti a solidão que te asseguram ser dilacerante. A pior das feridas é aquela, purulenta, que resiste à cicatriz. Essas feridas suplantam a determinação, audaciosa mas falsária, de manter uma companhia que antecipa a idade em que somos gerontes.

Eis a lição que recolhes: aproveita os dons que há em ti. Aproveita-os, ainda que seja uma efémera imagem. O que levamos desta vida é um amontoado de efémeras coisas.

(Funchal)

A exaltação da gastronomia

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Pôr as mãos à obra. Arregaçar as mangas, meter ao pescoço o avental e interrogar a criatividade em visitação momentânea. Congeminar os ingredientes das iguarias que passam diante dos olhos em projectadas pinceladas. Abrir a dispensa e deixar que os olhos se passeiem pelas prateleiras, tirando aquele ingrediente daqui, um outro lá de cima, uma especiaria escondida ali no canto. Os ingredientes são empilhados em cima do balcão enquanto a conversa escorre, entrecortada por dois goles no copo de vinho.

Trocam-se impressões sobre o menu. Ou impressões sobre o que quer que venha à conversa – a actualidade, um pontual desafio profissional, as tão complexas relações humanas, uma angústia familiar, ou apenas uma deriva existencial que é consumição maior. Mas depressa as impressões se desviam para a composição dos pratos que vão ser amesendados. Sobre as melhores formas de os confeccionar. Arrisca-se a veia inventiva; uma variante à receita tradicional, para incorporar alguma imaginação que se derrama na originalidade emprestada à iguaria. “E se em vez de canela usássemos cardamomo?”, surge a interrogação à medida que se desbastam os ingredientes antes de emergirem em fogo brando.

Os aromas contagiam-se da cozinha para o resto da casa. Chamam mais gente à cozinha. A certa altura, a cozinha já é pequena. As conversas inspiram-se na coreografia de aromas que tomam conta do espaço. Um cozinheiro afadiga-se à volta do tacho onde uma juliana de legumes marina num estufado incensado por conhaque e cardamomo, os legumes que serão a cama onde vão repousar lombos de rodovalho embebidos em sumo de lima e mel de rosmaninho. Ao lado, outro cozinheiro trata das minúsculas, redondas batatas que vão receber um tratamento caramelizado antes de se enfeitarem ao lado do peixe deitado na cama de legumes. A luxúria do momento gastronómico traz a necessidade de um vistoso empratamento. Naquela noite, até os olhos se engalanaram com o epicurismo gastronómico.

As mãos já tratavam das entradas que iam acamar o estômago para a divinal experiência culinária. Umas vieiras arrancadas à concha, embrulhadas num rolo de entremeada fumada e abraçadas a queijo chèvre. Depois de recebido o calor do microondas pelos instantes necessários para tostar o bacon e passar a tenra carne das vieiras, o empratamento final com uma emulsão de azeite, alho, coentros e alcaparras reduzida a puré. Nesta altura, os aromas tão diferentes em atropelo constante já não deixavam distinguir o aroma dominante. Por vezes, era possível discernir o adocicado travo dos coentros, entretanto suplantado pelo inconfundível cheiro do alho – mas isso podia ser pelo alho entranhado nas mãos.

Faltava a sobremesa. Um cheesecake de chocolate branco e queijo mascarpone deitados numa base de bolachas de manteiga trituradas com nozes de pécan, encimado por um molho feito com ruibarbo, canela e gengibre, as especiarias diligentemente adicionadas na dose certa. Ao lado, um outro conviva compõe o cesto dos pães, o prato com as azeitonas emulsionadas em diversas caldas e a vistosa tábua de queijos. Outro tratou de escolher os vinhos e de decantar as garrafas, apurando a científica tarefa de os colocar à temperatura certa com a ajuda do termómetro para vinhos.

De um salto só, no restolho do repasto sobrou um amontoado de pratos, copos e talheres à espera de entrarem na máquina de lavar louça. E o cansaço. Um cansaço que enche por dentro, com um amplexo de sensações indescritíveis. A gastronomia, fora apenas um pretexto.

Os olhos impenetráveis

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Notara, com alguma estranheza, que os seus olhos fugiam de cada vez que eram interpelados. Todos aqueles anos, todo um conhecimento que se julgara tão profundo. Para à profundeza chegar, faltava conseguir nadar nos seus olhos. Até em momentos de intensidade, com emoções em erupção, os olhos terminavam num paradeiro diferente. Como se tivessem receio da osmose com os outros olhos que partiam em demanda dos seus.

À passagem do tempo, notava: os olhos desejados pareciam uma parede de gelo. De um frio que rejeitava os dedos que se aproximassem, estes imediatamente queimados mal ousassem tocar os olhos tão embebidos numa frieza letal. Uns olhos assim pareciam ocultar lados escondidos, como se houvesse um desdobramento de personalidades que não podiam emergir ao conhecimento.

Eram uns olhos insondáveis. Ao começo, um mistério que alimentava o encantamento. Naqueles olhos difíceis de perscrutar, um lado misterioso por descobrir. O tempo tratou de tudo derrotar. O encantamento. Com o seu decesso, a resignação. Habituara-se: eram uns olhos que escapavam da órbita dos olhos que partiam em sua demanda. Anos a fio e uns fugazes instantes de cruzamento dos olhos apenas, sempre por acidental circunstância. Porque os outros olhos fugiam quando eram interpelados. Havia receio neles, porventura múltiplos sinais, variados diagnósticos a fazer.

Não era possível que os olhos se detivessem nos outros. Não os procuravam aprisionar através dessa demanda. Pretendiam enviar um sinal, um feixe intenso que provocasse um estremecimento, um adorável terramoto interior onde as sensações, num sobressalto tonificante, dissolvessem as impurezas todas. Quando os olhos partiam em demanda dos outros olhos eles queriam um bálsamo. Os outros olhos persistiam em ser uma alta parede que não se deixava trepar. Eram voláteis, esguios, impossíveis de apanhar. Ao cabo de todos aqueles anos, se lhe pedissem para retratar os outros olhos não era por ineptidão para o desenho que não o fazia. Era porque não se lembrava como eram os outros olhos.

O melhor conhecimento vem com a intensidade dos olhares. Da cumplicidade que se cruza quando os olhos um do outro se fundem em instantes que se eternizam. Há um mergulho nas profundezas através da janela franqueada pelos olhos. De cada vez que os olhos se entregam a esta nidificação recíproca, os livros ambos entreabrem-se em toda a sua opulência, mesmo que sejam livros discretos, livros que não trazem muito para contar. A riqueza não está no conteúdo que os livros albergam. Está na revelação dos olhos que se detêm entre si e por aí nas páginas de um livro, rico ou modesto não interessa, que se aclaram.

É de desconfiar quando uns olhos se refugiam dentro de si, quando se escapam ao entrecruzar de olhares como o diabo se adoenta com a imagem da cruz. Será o temor de expor fragilidades interiores que seriam o penhor diante do outro. Ou a vergonha de abrir uns olhos capturados na intensidade dos olhares cruzados e desvelar um obscuro lado escondido que deve ser resguardado na inacessível frieza do olhar. Esses olhos metem-se para dentro de si, fogem da interpelação do olhar. São incapazes de partilhar o que quer que seja.

Revirados para dentro de si, onde os fantasmas se acomodam em bem guardados armários, os olhos impenetráveis são como o antárctico oceano. Inóspitos, um lugar que de tanto repudiar a presença de outros olhos, não apetece visitar.

Mau feitio

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O mau feitio não é maldade. É um lugar apertado onde só cabe a escuridão que enluta o espírito. Onde tudo parece uma terra queimada pelas chuvas ácidas que caíram dias a fio. Uma devastação total, tudo calcinado em redor, sem o menor sinal de vida. O ar é fétido, o sol não se levanta por entre a duradoura, espessa penumbra de plúmbeas nuvens. Só rostos sisudos, gente rude, animalescamente calada. Tudo o que os dedos tocam fica logo infectado pelo veneno que se abraçou a todos os poros.

E, no entanto, não pode o enevoado horizonte ser miopia? Onde os olhos se cansam de gente mesquinha, ou da gente muito espairecida e no entanto tão desinteressante, não está um véu que oculta o que importa? O feitio descompõe-se. Extenuado do que uns olhos sempre arregalados trazem às sensações. Mas parece que os olhos são o carrasco que atraiçoa as sensações. Os olhos são um filtro estragado, incapaz de depurar. O corpo anda aos tropeções, teima na sua errância. A certa altura, tudo começa a deixar de interessar. Uma monotonia dilacerante sobe ao altar. E o mau feitio cava uma sepultura ainda mais funda. Onde o corpo tem a tentação de se deitar. E de onde jamais sairia.

Talvez os olhos estejam a precisar de lentes novas. Talvez os olhos estejam carentes de ver outras ruas, de experimentar lugares desconhecidos onde se passeiam os também desconhecidos rostos. Às tantas, até o sol entretanto destapado ganhava uma coloração diferente, o vento ciciava uma melodia que tão cedo não saía do ouvido, os rostos mesmo que acabrunhados e também eles rudes parecessem possuídos de uma resplandecência singular. Há um cansaço imenso que desata uma fileira de interrogações. A mais inquietante de todas: o empedernido mau feitio, sinal da extenuação dos lugares que já se esgotaram?

Ao virar a página, a seguinte vem encimada por outra pertinente pergunta: o mau feitio que se acoberta na extenuação dos lugares conhecidos não é a negação de si mesmo? Haverá uma tremenda tentação para refutar os anos emoldurados no museu das recordações. Haverá a insuportável impressão de fuga para o desconhecido, noutra errância demencial, como se um salto no precipício fosse salvífico. O mau feitio em catadupa alimenta-se da desconsideração do outrora desagradável como dos prometidos, mas desconhecidos amanhãs ilusórios. Dessa coreografia dos tempos ausentes, passado e futuro. Dos tempos que menos importam.

O corpo soçobra diante de um paradoxo: por mais que se aclamem lemas tão nobres, eles são desmentidos todos os dias. As intenções esbarram nas contrariedades do quotidiano, na incapacidade de percorrer os dias de mão dada com as nobilitantes divisas que deviam inspirar a existência. Viver um dia de cada vez é o lema mais apreciado. E o lema quase todos os dias inverificado. Fica por saber onde está a causa e a consequência: é o mau feitio congénito que destrói as boas intenções proclamadas em textos que não passam disso mesmo, de palavras entronizadas no seu perfeito vazio? Ou a incapacidade de sagrar a existência de um dia atrás do outro é o veneno que alimenta o mau feitio que depois toma um lugar inamovível?

Houvesse sempre uma Roma ao dobrar da esquina, como se fosse possível entreabrir um cartaz publicitário e do lado de lá estivesse a desejada Roma para onde o corpo saltasse. E, por um acto de magia, os pós que sordidamente engalanam o mau feitio fossem removidos do corpo, sem vestígios que se vissem, num competente banho higiénico. A irascibilidade é esgotante. Condensa os nós da solidão que se apertam num laço asfixiante. O que está errado é o mau feitio. Não é a erradamente descolorida existência em redor que parece apascentar o ardiloso mau feitio.

Um amor no fio da navalha

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(Aviso: com bolinha vermelha no canto do ecrã)

Às vezes, longos dias sem se verem, sem sequer se ouvirem pelo intervalo ditado pelo telefone. Uma cumplicidade tremenda; dir-se-ia, telepaticamente gémeas. Amigas inseparáveis. Na antítese física, uma comunhão de espíritos que transcendia a pura amizade. A amizade saltara os seus muros e entrara num terreno onde já havia a pena pesada da censura social. Era um segredo só delas. Um porventura esqueleto no armário, ou o óbice da homossexualidade ainda denegrida pelos costumes dominantes. E, no entanto, não deixavam de se deleitar com o sexo contrário. Não era ambiguidade. Heterossexualidade pela metade, pinceladas bissexuais escondidas da reprovação dos bons costumes.

A tecnologia punha-se ao serviço deste amor carnal feminino. Uma ajuda à telepatia de outrora que convocava as fantasias enquanto o sono não aterrava. A distância já não era obstáculo. A repressão dos sentimentos – ou apenas das pulsões carnais que irrompiam, incontroláveis – já não esbarrava nos quartos esconsos onde derramavam o desejo. Era mais seguro prolongar os feixes libidinosos através da distância geográfica. Até porque tinham deixado de ser casadoiras e construíram família. Assim como assim, a maravilhosa tecnologia curara de dissolver o hiato a um nada.

Nem a família entretanto feita derrotava o irrefreável desejo de se terem nos braços uma da outra. Mas a cautela refreava o desejo. A vida, a maldita vida empenhada às vicissitudes profissionais, tornara escasso o tempo. O pouco tempo sobrante estava destinado às suas famílias. Havia consortes para obsequiar e filhos a desafiarem o axioma da boa mãe. Más mães não se podiam tornar: lá adejavam outra vez as malditas convenções sociais, catastróficas e impiedosas, sobrepondo-se à espontaneidade dos sentimentos e dos impulsos. O progresso resolveu o dilema. A telepatia ganhava contornos visuais bem nítidos. Saciavam-se à distância, nesta forma modernamente telepática, sempre no remanso do lar e quando ninguém pudesse desconfiar dos seus lados ocultos.

As imagens só adulteravam o tacto. Não era possível percorrerem com os seus dedos as formas de cada uma. Em não se podendo acariciar uma à outra, usavam a imaginação enquanto os corpos desnudados passavam no amplexo de cores escaldantes que os feixes traziam uma à outra. Contagiavam-se com a febre recíproca. Gemidos, frases provocatórias, ordinárias por vezes, na estimulação da lascívia. E depois do apogeu, juras de uma amizade eterna. Uma amizade onde macerava um amor reprimido. À distância. Agora que havia responsabilidades familiares, respostas perante a sempre intolerante sociedade (e como ela contava – era a superficialidade a sussurrar à consciência), só à distância.

Tinham um refúgio privativo. Um mundo só delas. O quarto de que só elas sabiam a localização, onde só se entrava depois de franqueado o impenetrável cadeado alojado num esconderijo. Só elas conheciam e partilhavam o refúgio, numa cumplicidade perfeita, em sintonia invejável. Dentro de um segredo firmado a sangue derramado das mãos cortadas pelo punhal que sagrava aquela vida paralela. Havia nelas uma duplicidade maravilhosa. Um tempo e um modo para tirar prazer de ambos os sexos. Mas quando eram elas a alimentá-lo, a cumplicidade era ímpar.

Os tolos em redor, enganados pela omissão da paralela vida, nem sonhavam com a ambiguidade latente. Ingénuos, eram a alcateia de cegos que se entregavam a um festim adulterado.  

Festejar as bruxas é uma capitulação? (Ou: é a globalização, estúpido)

In http://www.thehotzoneonline.com/wp-content/uploads/2008/10/061031halloween.jpg

Mudam as tradições. E qual é o mal? Elas enquistam-se com o tempo e com a vontade das multidões que as consagram. Às que se sedimentaram com a poeira das décadas juntam-se outras que vão tomando o seu lugar com lentidão. Quando as novas tradições soerguem o pescoço em demanda de reconhecimento, as pessoas dividem-se. Os adeptos festejam-nas como se estivessem enraizadas num passado já remoto. Os adversários invocam o descompasso com os pergaminhos culturais. Denunciam a hipoteca das tradições culturais, que cedem perante outras influências dominantes. É a globalização, estúpido.

Os anticorpos ao dia das bruxas são numerosos. Os antiamericanos primários dirigem a orquestra. É compreensível esta reacção epidérmica tão intensa. Eles consomem-se num antiamericanismo primário. E o dia das bruxas é uma invenção dos Estados Unidos. Estes são os ingredientes agridoces que não se compõem numa inventiva iguaria; transformam-se num caldo agitado e intragável.

Argumenta-se que este é mais um sinal de capitulação cultural. De como os nossos costumes comezinhos, a começar pelas celebrações talvez espúrias que preenchem o calendário, são uma porta de entrada às influências que dos Estados Unidos se estendem ao mundo. Apontam o dedo acusador aos filmes de Hollywood. O pior instrumento da suave colonização cultural que dali se estende ao mundo. Lentamente, atrás do quimérico véu da globalização que, dizem, também é cultural, impõem-se as referências culturais dos Estados Unidos.

O diagnóstico é implacável: é de capitulação cultural que se trata, com a invasão das referências culturais que são estranhas aos lugares que as importam. O mal está em que não se trata de importação voluntária; é uma exportação forçada. Adulterando as culturas que as acolhem.  Agora com o dia das bruxas, como antes o tinha sido com o dia dos namorados. Quem sabe se não vamos a caminho de celebrar o dia da acção de graças, com famílias ou grupos de amigos reunidos à volta de uma mesa a trinchar o peru recheado.

Acho excessivo o diagnóstico e a alergia dos adversários do dia das bruxas (e de todas as manifestações de colonização cultural com a marca dos Estados Unidos). Podem, por influência ideológica, detestar a globalização. Apontar-lhe os piores defeitos, acusá-la das maiores iniquidades. Mas o que podem fazer para travar a imparável maré da globalização que é, também, cultural?

Neste momento, a resposta àquela interrogação não é chamada ao caso. Eu até teria simpatia pela perplexidade com que o dia das bruxas (como antes o dia dos namorados) conquistou tanta audiência entre os seus celebradores. O dia das bruxas diz-me alguma coisa? Absolutamente nada. Era capaz de pôr uma fatiota assustadora bem a jeito da celebração? Não. Mas isto chega para me alistar no exército de gente abespinhada que destila ódio pela colonização cultural que se estende através dos filmes made in Hollywood? Não chega. De que serve fazer uma tempestade em copo de água com o dia das bruxas, ou o dia dos namorados? É uma cedência aos “interesses do capitalismo”? É uma capitulação cultural, a nossa cultura aos poucos adulterada pelas influências que chegam dos Estados Unidos? E, por acaso, não são alguns desses críticos que engrossam a maré do multiculturalismo?

O dia das bruxas, o que é? Por cá não pode ter o significado que possui nos Estados Unidos. É uma cópia barata, mas uma cópia inocente. Apenas um pretexto para miúdos e graúdos vestirem fatiotas assustadores e se divertirem. E a diversão ainda não é crime, pois não?

A bebedeira necessária

In http://www.becolanches.com.br/docs/fck/image/vinho_taca.jpg

Dizem que os grandes escritores são amigos da bebida. Que andam sempre enamorados por uma garrafa que contenha líquidos com elevado teor alcoólico. Dizem que os grandes escritores encontraram momentos ímpares de inspiração quando estavam acompanhados do álcool, apanhados por tremendas bebedeiras. Defendem esta teoria: o estado ébrio é bom conselheiro das artes e das letras.

Ora isto talvez explique que este arremedo de escritor não consiga sair da cepa torta. Estive cinco anos sem meter um grama de bebidas alcoólicas no sangue. Neste tempo todo fui mandado parar pela polícia três vezes e, das três vezes, soprei ao balão. Oxalá todas as certezas que queremos que nos acompanhem fossem tão seguras como a que tive daquelas três vezes. Podia lá ser que o balão acusasse vestígios de álcool se há tanto tempo a bebida não me visitava.

Pelo caminho, terão ficado perdidas no éter páginas de brilhante escrita – a crer na teoria que ajuramenta a inspiração divina proporcionada pelos sentidos turvados por uma qualquer bebida alcoólica ingerida em doses cavalares. Mas posso estar errado no diagnóstico. O mais certo é ser um projecto de escritor, com as ambições até agora sempre reprimidas a deixar para a posteridade uns textos num quase anónimo blogue. (Sim, nunca me desprendi do pudor de propor o que quer que fosse a uma editora.) Será pudor, será receio de ver a proposta de publicação recusada (as dores na auto-estima são das dores mais pungentes). Ou, na hipótese mais auto-indulgente, a consciência das limitações da escrita de quem andou tantos anos afastado da tentação alcoólica. Se não bebia, como podia ambicionar a ser bom escritor?

Já tive um passado de excessos com a bebida. Algumas bebedeiras, esparsas mas descomunais. À memória sobe uma rural passagem de ano. Ainda não era meia noite e já andava desorientado, tais as doses de bebida que tinha ingerido. Dei comigo agarrado a umas folhas de papel, a caneta maquinalmente a debitar uns esboços de poema. Tinha a impressão que eram estrofes desarticuladas, a caligrafia a arrastar-se pela mão trémula numa sucessão de hieróglifos ininteligíveis. Derrotado pela visão turvada e pelo cansaço, a meia noite dessa passagem de ano foi testemunhada pelo sono em que entretanto caíra.

Sem me lembrar de o ter feito, guardei os papeis onde escrevinhara os esboços de qualquer coisa que seria poética se fizesse sentido. Dias mais tarde descobri os papeis encostados ao canto de uma gaveta. Não posso ser fiador da teoria que associa inspiração literária ao consumo alarve de bebidas alcoólicas. Não a posso caucionar através daquele devaneio literário embebido no ébrio estado em que me encontrava. A caligrafia caótica nem sequer deixou perceber as palavras atabalhoadas que verti nos papeis amarrotados.

Podia repetir a experiência. Assim como assim, já pus de parte a teimosia da abstinência da bebida. Podia, um dia destes, enfrascar quantidades industriais das bebidas que aparecessem pela frente. Sentado à frente do computador – já não como outrora, no tempo das cavernas, em que ainda não usávamos computadores pessoais – deixaria fluir a inspiração com a impressão digital da embriaguez. No dia a seguir, entre as tremendas cefaleias e as náuseas, voltaria a essas palavras (se a pós-ebriedade conseguisse descobrir onde tinham sido gravados os textos). Talvez para me convencer do escritor falhado que havia derramado as nem pelo álcool inspiradas palavras.

Yes, you can

In http://comunidade.sol.pt/photos/tordesilhas/images/317146/original.aspx

Montanhas escarpadas. Tão inclinadas que convidam à resignação. Nos vales, rios voluptuosos, assustadoramente vertiginosos. Com as águas a tropeçarem em si mesmas, em golpes desassisados que denunciam a demência de quem as atravessar. Ou um deserto monótono, agreste, com as areias tórridas a tisnarem a pele por mais que ela se proteja. E há as contrariedades fumigadas pelas pessoas em redor. As palavras que nunca deviam ter sido ditas. Como se fossem alimento envenenado, o cianeto contido nas palavras que jamais se perdem no armário onde estão guardadas. As memórias.

Podem as adversidades jogar-se todas ao mesmo tempo. Como se os arquitectos que têm os lápis do destino na mão compusessem vários infortúnios que se entoam ao mesmo tempo. O corpo desanima. Arqueia-se sobre si mesmo, a renúncia a prometer-se, desleal. Apetece fugir. Apetece um longo sono em demanda dos sonhos que sejam a mera ilusão de um refúgio. As cores perdem significado, todas liquidadas na monocromia que se afivela em múltiplas tonalidades de cinzento. Tudo perde sabor. E a coreografia dos odores é uma dança estática, os bailarinos estáticos em cima do palco já com as luzes apagadas. Os dedos tacteiam as coisas e só lhes fala a insensibilidade.

O desalento sai à boca de cena através de uma fonte envenenada. Todos os passos são um sussurro insuportavelmente ruidoso, os pés desmaiados pelas insistentes pedras pontiagudas. A subida à montanha escarpada é uma canseira que se não pode imaginar. As forças, já exangues, estão no limiar de um fatal precipício. Sobressalta-se o coração acelerado com os medonhos penhascos que se acercam do estreito caminho que sobe pela montanha. Às vezes, os pés têm que se compor num equilíbrio circense, quando o quase imperceptível caminho se estreita tanto que mal o corpo cabe. Se o vento soprasse com uma fúria rebelde, o corpo abdicava do equilíbrio. E o precipício mesmo ali.

Mas não podes arquear o corpo diante das contrariedades. De que serve a pose sofrida senão para arrebanhar a compaixão que tanto te incomoda? As adversidades, todas somadas, davam para encher sete mares. E depois? São os queixumes que as resolvem, como se aparecesse um Aladino a insinuar as curas? E de nada serve continuares empenhado em resgatar da anterioridade do tempo as releituras desse passado. Páginas dobradas não podem ser tiradas à sua pose estática. Tosses com o pó amarelecido de cada vez que teimosamente resgatas páginas bafientas, cheias de poeira.  

Só há um segredo: faz como os forcados que passeiam a valentia nas arenas. Aos contratempos, olha-os com a frontalidade de uns olhos bem abertos. Com os teus olhos em pose desafiante. Não há revés que não tenha remédio. Podem demorar os remédios a actuar. Pior: pode tardar a demanda do bálsamo. E quanto mais tempo o corpo se entregar ao pesar, enquanto andar aos trambolhões entre as quatro paredes e as mágoas forem a maior consumição, nem sequer te é dado a encontrar o fármaco que cura as contrariedades que tanto entristecem. Se embuçares as nuvens que se acastelam, podes estar certo que o sol não há-de romper entre a densa camada de nuvens. Tu és o arrumador das nuvens.

Às vezes, a resignação incomoda o discernimento. Entre o desarrumo das ideias, parece que a lucidez se confunde com renúncia. Eis o maior desafio pela frente: derrota essa letargia que ardilosamente se instala, essa letargia que te consome, que te faz ser o que não és. E até é aceitável que desconfies da capacidade para saíres vitorioso dessa demanda. Interioriza: tu podes. E tu consegues. 

“Cidade italiana quer proibir minissaias e decotes exuberantes”

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Castellamare di Stabia. Tenho que fixar o nome desta localidade e não aparecer por lá. Senão, só terei direito a apreciar mulheres vestidas com saias sempre abaixo do joelho e com decotes cingidos ao pescoço. Talvez não fosse má ideia instituir uma burka mais civilizada. Para os torturadores das liberdades, este dress code é uma orgia de contentamento.

Podia encarar esta bizarra ideia pela perspectiva egoísta de um proto-marialva que se encanta com a leveza de uma mulher sem preconceitos, de uma mulher que faz esvoaçar a beleza na ligeireza do vestuário que traz à rua. Podia-me entristecer, eu que sou um lídimo apreciador do sexo feminino, caso fosse habitante de Castellamare di Stabia. Pelo horizonte sombrio que me prometia o autarca com esta lei anacrónica. Ele há minissaias, umas escandalosamente curtas, outras discretas mas insinuadoras, que deixarão de acompanhar as mulheres quando saírem à rua. E decotes “exuberantes” – delicioso pormenor, não sei se da notícia ou directamente da fonte – doravante fechados na abundância de pano a tapar os seios, majestosos ou apenas à medida da mão, forçados a um exílio tristonho.

Podia continuar com as lamentações varonis que são sinal de tristeza pela asfixia dos sentidos. Mas o que mais interessa é a ignorância do autarca que atropela sem pesares a liberdade de expressão das mulheres que se quiserem vestir com minissaias e decotes exuberantes e o que mais lhes apetecer. Uma pessoa comunica com as outras também na forma como se veste. E mesmo que o não queira fazer deliberadamente, mesmo que queira apenas exibir um estado de espírito pondo no corpo uma determinada vestimenta, a sua liberdade é hipotecada por uma lei tão impensável como esta.

Os habituais carrascos das liberdades dirão que uma liberdade deve ser restringida quando invade a liberdade dos outros. Não vejo como aqui se aplica o preceito. Serão as senhoras mais idosas que temem que os consortes troquem os olhos ao ver passar no adro da igreja uma mulher viçosa a exibir as quentes coxas desnudadas e os seios que descaem, ardilosos, para cima de um vergonhoso decote? Ou os homens muito tementes a deus, aqueles que tiveram uma educação castradora e que herdaram uma sexualidade reprimida, a esconjurarem as tentações do demo na forma de vestuário feminino reduzido?

O mais encantador é imaginar a polícia municipal a patrulhar o cumprimento da nova lei. Daqui em diante, os agentes da autoridade terão que envergar fita métrica ao lado das pistolas. Suponho que a lei vai definir as medidas aceitáveis. Uma minissaia é legal se estiver no máximo quantos centímetros acima do joelho? E em que condições passam os decotes a ser “exuberantes”? Terá a lei definido a esquadria aceitável de um decote? Já agora, terá a lei proibido o uso de calças com cós descaído, pois deixam à mostra a lingerie quando elas se baixam para apanhar algo que caiu ao chão? E terá proibido cuecas de fio dental? E calças discretamente translúcidas, calças que revelam as formas tentadoras da lingerie que se insinua? E o absurdo: os homens que decidirem envergar minissaias escandalosas também se põem a jeito da multa que vai de 25 a 500 euros?

É só adivinhar o cenário: polícias zelosos interpelando senhoras que ousaram fazer orelhas moucas à nova lei da decência. Ali, em plena rua, o agente da autoridade a ajoelhar-se diante da senhora, medindo a distância que vai do joelho à extremidade da minissaia. Para ver se tira o bloco de multas. Ou se, entretanto, fica excitado com os deliciosos poros de pele morena onde se deitou a fita métrica e os seus dedos, inadvertidamente, tocaram.

Ponto final, parágrafo

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Pontos finais falazes. Parecem pontos finais. Vistos à lupa, descobre-se uma perna que desfaz a redondeza do ponto. Ele deixa de ser final e entrega-se à metamorfose da vírgula. Outras vezes, a adulteração do ponto final é mais sofisticada. Pontos e vírgulas, um compasso de espera para interiorizar as palavras que ficaram atrás. A sede de uma reflexão, sem que a água abundante derive para as palavras que vêm de frente, refreadas pela barragem que é o ponto e vírgula. Ou o ponto final que declina diante de dois pontos: uma ponte, perseverante, impede a travagem. É a ponte que se estende para as palavras que aparecem depois, a emulsão de um remoto ânimo que se descerra, por infrutífero que pareça.

A recusa do ponto final sinaliza a não definitividade das coisas. É como se a mão, ainda trémula pelo entorpecimento das emoções, se recusasse a arredondar o sinal. Ela guardava as escondidas ilusões, o fermento de uma qualquer vírgula, ou ponto e vírgula, ou dois pontos, a retardar a aposição do ponto final. As esperanças avivam-se quando o ponto final sucumbe. Ou agoniam quando a mão é incapaz de colocar senão o ponto final.

Doutras vezes, nem o ponto final liquida um tímido feixe de luz que espreita por uma reentrância descuidadamente esbulhada. O ponto final é uma parede que cerceia a frase. Como se estivesse a avisar que o que estava a ser dito, com a aparência de ser terminante, era afinal transitório. Enquanto a frase se não quebrar num fatal parágrafo, o assunto continua a medrar. Arrasta-se, num interminável parágrafo que exaure a paciência. Podem alguns pensar que as frases que se completam umas às outras no interminável parágrafo são a paciente formulação da lucidez que combate o ostensivo despejo das emoções. Que o parágrafo, fosse ali colocado, era extemporâneo. Que fora cedo para lacrar as palavras com um selo concludente.

Não há textos corridos, porém. Todas as histórias se deslaçam entre si, o deslaçamento embebido nos parágrafos decisivos. As mãos podem lutar pelo prolongamento das frases; podem converter pontos finais noutra pontuação que não as liquida, como se importasse manter uma porta entreaberta. Mas tudo isso resume-se a uma ilusão tremenda. Acredita-se que as frases não chegam a ser interrompidas. Parecem agressores da boa escrita, um atabalhoado aglomerado de palavras em frases que se estendem por linhas e linhas sem fim. A certa altura, depois de recuar uma e outra vez para retomar o fio condutor, a frase esgota-se na sua ininteligibilidade. E nem as palavras, as palavras em si, fazem sentido.

E então, com a frieza da noite a esmagar-se nos ossos e o vento gélido a povoar as lágrimas que se derramam, só se escuta o clamor do parágrafo. Proclama-se, com solenidade e alguma tristeza (até), um ponto final. É o derradeiro ponto que condescende com o moribundo parágrafo. As palavras que ainda estivessem por dizer caíam num precipício. Já não havia espaço para as acolher. Apenas o vazio que sobra à frente da linha desocupada, onde já não cabem palavras algumas.

O precipício é uma renovação inteira. As palavras – as palavras diferentes – são recriadas no novo parágrafo. O precipício que cerceou o demorado parágrafo antecessor é a transigência ambicionada. O parágrafo novo, a renovação de tudo.

Flores

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Atiro flores. Às pessoas que passam. Aos rostos sorridentes, aos rostos que exalam toda a bondade que soa tão ingénua neste mundo que nos ensinam ser de uma perfídia atroz. Atiro as flores aos ingénuos que vivem imersos num invejável sossego interior. Das flores abundantes que trago ao regaço vou tirando um punhado para elogiar essas pessoas tão belas que são uma lição inteira.

E também atiro flores aos carrancudos, aos mal dispostos, aos desconfiados. Aos que carregam uma assombrosa frieza disfarçada em extroversão que é isso mesmo, disfarce. Atiro-as à gente macerada pelas contrariedades do passado, às pessoas que fazem gala do trato rude. Atiro uma singela flor aos pulhas que andam por aqui e por ali exibindo a sua soberba; pode ser que o perfume delicioso das flores tenha neles o efeito do encantador de serpentes que com a sua flauta as consegue hipnotizar. E não sei se hei-de atirar mais flores aos que merecem ou aos que talvez fossem merecedores de as não ter.

Atirem-me flores. Também preciso de flores. De um caleidoscópio de flores, abundantes, de uma policromia intensa, um bouquet de flores com formas tão diferentes. Flores com aroma, flores inodoras. Flores viçosas e outras que sem água depressa se derrotam no seu ocaso. Às vezes sinto que preciso de uma banheira cheia de flores onde fossem depuradas todas as impurezas que liquidam a lucidez. Ou um interminável campo de flores onde o corpo se perdesse, onde lá não pudesse ser encontrado quando houvesse demanda dele.

As flores sussurram ao ouvido os segredos da bondade. As flores entoam melodias quentes, que ciciam as avenidas frondosas onde as árvores exóticas se entronizam e flores múltiplas engalanam canteiros exuberantes. Detenho-me vagarosamente em cada canteiro e retrato mentalmente a coreografia de flores. Registo na memória do olfacto a irresistência dos perfumes atamancados no cardápio de flores. Era uma avenida a que se não via o fim. Sem polícias que não repreendessem pelo furto das flores, das flores que aprouvessem no momento. As pessoas que passavam pareciam indiferentes ao encantamento das flores. Anestesiadas pela sobressaltada vida que levam, empenhadas na pressa que subtrai o significado das coisas.

Se ao menos soubessem que o segredo está nas flores em redor, nas flores que lhes eram indiferentes, talvez dessem conta do equívoco em que teimam. As façanhas, quaisquer que sejam, são efémeras. Consomem-se no instante em que os dedos julgam que as enclausuraram. O que não lhes é dado a perceber é que assim que são emolduradas entre os dedos logo entram em decadência. Às glórias passadas só lhes é conhecida uma função: são o leito da nostalgia sem sentido, um altar de vãos narcisismos.

As flores, ao contrário, são o arquivo onde se ensinam os segredos da vida intensa. Quem traz flores ao regaço, as flores dispostas em oferendas a quem passar, não está preso às raízes do tempo passado. Através das flores que traz derrota as memórias ingratas, derrota os inúteis arrependimentos. Há generosidade, pois há. Uma pulsão interior que empurra o corpo a caminhar por avenidas desconhecidas, até por avenidas que julgara nunca percorrer. Pois as flores ao regaço são de uma magia surpreendente. Transformativas. Essas flores, e as outras que virão a seguir, ungem a existência com uns olhos que transportam em si uma ternura perene. Uns olhos que querem ser o repositório de toda a bondade.

As flores são professoras. Ensinam que desaproveitar a existência, ou torná-la maçadora, é indigno. Suicidário.