Os outroras embaciados

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Os dias predilectos. Já nem sabia quais eram. Às vezes, na monotonia dos dias sucessivamente estéreis, convencera-me que eram os dias de antanho. As refulgentes recordações que enchiam a casa de luz. Porém, de uma luz pífia. Havia naquela luz um engodo que mal se discernia, ou não fosse ela um engodo em revelação tardia. Assim acontece quando o tempo passado apenas se revela na sua projecção futura.

Parecia uma luz clara, branca, a que se infiltrava por todos os poros da casa. Não havia serventia de candeia alguma, pois até a escuridão da noite se iluminava com aquela desassombrada luz. Mas talvez a falácia viesse tingida pelos dedos da lente quebrada, a lente que tornava a luz alva aos olhos transviados. E assim se repetiam os dias da monotonia, aqueles dias em que por mais que estivesse no exterior pareciam acantonados entre as frias paredes da casa. Adulterados pela luz-falácia.

O privilégio da lucidez é porventura outro logro. Afinal, quando podemos dizer que estamos lúcidos? E isto importa, porque só quando nos achamos nos braços da fria perspicuidade é que decantamos as camadas do tempo. É quando somos juízes como os juízes devem ser, imparciais. Por vezes, a lente embacia-se quando retalha os outroras que importam. Os julgamentos atraiçoam-se na sua parcialidade invisível. Os pessoais tribunais que afiançam sentenças sobre os outroras são lugares terríveis.

O mal está nas sucessivas camadas do tempo que escondem outras tantas fuligens que tudo embaciam. É como se houvesse uma cortina de sombras sobrepostas, as sombras de diferentes matizes em recíprocas interpenetrações até tudo se tornar um indistinto caos. Os espelhos fitam-se uns nos outros, projectando imagens distorcidas. Que, contudo, se insinuam aos olhos como imagens que, num certo instante, se oferecem em cristalina cintilação, como se o momento se emoldurasse na sua perenidade.

Eu digo que os dias que perfazem os outroras, os outroras que importam e os outros rendidos ao anonimato das memórias, se fazem baços no seu ocaso. Os elos do tempo, a joalharia que colhemos em cada dia que foi nosso, são a melodia que entoa a lição de que falas: “o presente foi o futuro no passado”. Mas seria preciso que os dias estivessem agrilhoados por anéis recíprocos, como se fosse possível ter três dedos presos no mesmo anel. Ora os dias decantam-se. As diferentes camadas do tempo são isso mesmo – camadas com diferentes espessuras. O passado, o presente e o futuro deslaçados entre si.

O presente nunca é o futuro no passado. É efémero. Se dizes que todos os dias já gastos se encavalitam uns nos outros em prenúncio do futuro que o presente não consegue adivinhar, digo-te que isso não passa de uma sucessão de acasos. Admito que as resoluções de hoje adulteram o porvir. Mas o que importa se elas não são uma intencionalidade futura, se não são coreografadas com o propósito de serem arquitectas dos dias vindouros? É quando a inutilidade do passado transpira entre os poros. Os dias de antanho, embaciados pelos olhos estremunhados, tudo o que conseguem é semear um sobressalto que enxuga a claridade dos dias presentes.

Teimo: as sucessivas camadas do tempo não são contíguas. Surgem-nos deslaçadas. Mas ainda admito que a ferocidade dos dias presentes, a vontade de os sorver um de cada vez como se não houvesse amanhã qualquer, possa dissolver a lucidez. Nessa altura, a intemporalidade das sucessivas camadas do tempo (que aqui reclamo) também é um embuste.

“A democracia é boa quando o número dos que mandam é ímpar e inferior a três”

Fiquei com os olhos na capa do Público de ontem. Naquela fotografia que ocupava a metade cimeira da capa. Retratava os tumultos em Roma depois da enésima salvação política de Berlusconi. Os carros a arder fizeram-me interrogar: terão os seus proprietários culpa da besta que os governa? Terão culpa de haver gente ainda mais estúpida, a que não aceita as regras do jogo democrático, que os fez pagar a factura da sobrevivência de Berlusconi? Dirão alguns, como uns camaradas que no blogue Cinco Dias garatujaram uns relatos arrebatadores da desordem romana, que os meios justificam os fins.

Os olhos ficaram estáticos durante algum tempo nos carros a arder. Estou a adivinhar a argumentação dos alucinados camaradas que se excitaram com o fogo ateado a automóveis parados onde não deviam. O dono do Alfa Romeo e o dono do jipe, gente endinheirada, é de direita. Da mesma direita que teima em eleger com uma certa periodicidade o patético Berlusconi. A fogueira em que incensaram os seus automóveis é a paga justa pela grotesca escolha. Que é como quem diz por outros modos: quem os mandou serem ricos, de direita e votantes de Berlusconi? No acerto de contas com a “vontade popular” (que tem muito que se lhe diga), este foi o preço que pagaram. Talvez as companhias de seguros sejam os bodes expiatórios para os ressarcir dos danos.

Mantenho os olhos na fotografia do Público. Num pormenor significativo: enquanto os carros dos burgueses se consumiam na fogueira ateada pelos rebeldes, um pobretanas Fiat Panda jazia encostado à parede sem ser beijado pelas labaredas. Não creio que os bandos de desordeiros estivessem com vontade de fazerem as vezes de bombeiros sapadores e, num acesso de valentia e equanimidade, salvassem o modesto Fiat Panda. Assim como assim, só os pobres e remediados é que compram um automóvel tão modesto. De certeza que o dono do Fiat Panda é de esquerda e abomina o execrável Berlusconi. Não é justo que seja vítima injustiçada dos tumultos gerados pelo descontentamento por causa de mais uma sobrevivência de Berlusconi.

A fotografia do jornal imortalizou um instante. Se ela fosse tirada minutos depois, até o modesto Fiat branco estaria a ser consumido pelas chamas. Vitimando alguém que muito de certeza estaria algures a festejar os tumultos que os camaradas com um notável espírito democrático espalhavam pelo centro de Roma. Ironia do destino!

Vou pôr curto e grosso: Berlusconi é uma besta? Sim – e digo-o sem pestanejar. Dentro da heterogeneidade que é a direita, a personagem envergonha a pertença à facção. Mas os seus opositores, sobretudo estes radicais de extrema-esquerda que se acham penhores do “sentir popular”, não são gente de melhores recomendações. Ajuizar, como o fazem os inebriados camaradas do blogue Cinco Dias, que estas manifestações de rua que espalham a destruição são uma exibição de justiça popular, é revelador do que teríamos caso algum dia esta gente chegasse ao poder. A tal democracia em que o número dos que mandam é impar e inferior a três. E carradas de arbitrariedade. Também sei o que me estaria destinado caso essa improbabilidade acontecesse: o exílio. Por ser melhor do que a prisão por dissidência de ideias.

So what?

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Na iteração dos equívocos, passeias entre as fumarolas da perplexidade. Diga-se: da perplexidade com que és observado pelos que te querem bem. Não entendem. Não entendem como as tuas pernas teimam em passos que soam a repetição, como se estivesses tomado de uma toleima irremediável. Do lado de lá de ti, olhas como os outros olham para ti para tentares compreender se és um rosário de erros. Ensaias um salto para fora de ti, numa coreografia doída. Haverás um dia de conseguir. Chegarás a esse lugar improvável de onde te observas de fora de ti mesmo, como se empunhasses um espelho que reproduz a tua imagem para fora de ti. Onde estás sentado, em pose ansiosa, a aguardar que na tela passe o filme da tua existência.

Até lá, persistes num romagem cansativa. Arremetes contra as possantes ondas empurradas pela maré onde todos passam. E tu, teimoso, nas braçadas esforçadas que irrompem pela água, sempre para o lado contrário. Confrontam-te. Demonstram como estás fora de ti, em ausente racionalidade – ah, como se a racionalidade fosse critério imperativo, ubíquo. Interiorizas. Espreitas por entre a poeira sedimentada no quarto das memórias. Desta vez, ensaias um adeus perene às atravancadas recordações. As más, que são as mais convenientes de turvar, mas as boas também para não haver parcialidade. Interiorizas outra vez: enxugado o caudal vigoroso das memórias, como se conseguisses parar o rio caudaloso, libertas-te do espartilho das lições aprendidas com os equívocos de outrora.

Tudo é novo. Todas as experiências, como se nunca houvessem sido sentidas. Um dia que se renova é de uma frescura inusitada. E se te interrogam, com a perplexidade de quem se magoa com os teus passos trocados, “não aprendes nada com o passado?”, respondes que o passado é uma inutilidade. E insistes: esse passado, qualquer que seja – o das recordações que interessam resguardar bem junto do peito, ou o das recordações que a memória selectiva trata de ofuscar – não tem serventia para o tempo de que somos curadores. O tempo dos dias presentes.

Eis que chega um portanto em jeito de interrogação: afinal, o que temos a aprender com os despistes pretéritos? E outro afinal que importa: repete-se, o tempo que está deitado na poeira da memória? E então – então, por que nos perdemos em divagações inúteis, tão inúteis como a extrapolação que resgata as bissectrizes transactas e ilude o tempo presente com ilações que se julgam intemporais?

E então? Nada disso interessa. Podem os pés voltar aos mesmo lugares, tolos os pés, sem que o regresso venha enfeitado com as mesmas cambiantes de outrora. O tempo mudou, o corpo envelheceu, as pessoas que estão nesses lugares já não são as mesmas – e se são as mesmas, também mudaram. Como podemos repetir as conclusões quando tudo mudou entretanto? Há um poderoso apelo que vem das entranhas. Para consagrares o tempo vivificante, ignorares as bissectrizes tão científicas que os analistas dos outros tiram, como se acreditassem que a história é um lugar onde tudo se repete. Só que tudo é irrepetível. Por maiores que sejam as semelhanças, por mais parecidos que se montem os palcos onde, apenas na aparência, se repetem os protagonistas.

Desenganem-se os atarantados, boquiabertos apóstolos que redizem as advertências. Tudo é irrepetível.

Natal azedo

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Vieram ladrões de um lugar remoto. Odiavam o natal. Tinham inveja da felicidade que cobria o rosto das crianças, da bonomia a que eram forçadas sob a promessa de um pai natal generoso. Gatunos impiedosos que se deliciavam a imaginar um natal azedo, os confrades todos amesendados à volta de uma ceia de natal sem doçarias, todos tristonhos.

Não havia filhoses, bolo rei, rabanadas, aletria, sonhos, mexidos. Nada. Por carência de açúcar. Os meliantes organizados em brigadas, encapuçados e munidos de armamento respeitável, espalhados pelos quatro cantos do território, atiraram-se enfurecidamente aos carregamentos de cana de açúcar que as refinarias tratariam de transformar no necessário açúcar para as iguarias doces da época. Nos mercados, stocks em ruptura. Quem primeiro tomou conhecimento da ameaça de ruptura açambarcou avantajadas doses de açúcar.

Entre os especuladores estavam anónimos, mas não agora encapuçados, membros das brigadas de desmancha prazeres da quadra natalícia. Eles lá sabiam os próximos dias, os pacotes de açúcar a rarearem nas prateleiras dos supermercados. Pela calada da noite, em camiões indiferenciados, já montados nos seus capuzes tingidos a negrume, encaminhavam-se para praias desertas. Os camiões avançavam no areal até às proximidades do mar, para onde eram arrastados os carregamentos de açúcar. Mal tocavam a insalubre água do mar, destinados à contaminação.

Numa noite, um homem errante descobriu a marosca. Arregaçou as mangas com a coragem que só é dada aos heróis e entrou na água para salvar uns míseros pacotes de açúcar. No areal, os mercenários vestidos de negro nem reagiam. Apenas soltavam sonoras gargalhadas até que o presunçoso herói descesse à terra. Ao menor contacto com o insalubre mar e o açúcar era perda irremediável. O silêncio das gargalhadas determinou o retorno à lucidez do pobre homem que se encenara herói. Os mercenários avançaram em pose ameaçadora. Tinham que o prender, não fosse o plano segredado e o natal enfim resgatado à sua adocicada, falaz essência. Para aquele abortado herói nem haveria natal.

A tarefa era temporária. Os insólitos terroristas só queriam boicotar o lado doce do natal. Não destruíram as toneladas de cana de açúcar violentamente roubadas dos navios que aportaram em Leixões e em Setúbal (três vigilantes e um moço a bordo de um navio contavam-se entre as vítimas mortais). Foram armazenadas em segredo até que o degredo do natal tivesse suplantado a bitola do calendário. Num certo dia, as brigadas de desmancha prazeres natalícios informaram por comunicado às redacções: a 7 de Janeiro seria revelado o paradeiro das toneladas de cana de açúcar. As autoridades suspeitaram de gente que faz da saúde pública fundamentalista causa de vida. Cardiologistas, nutricionistas, endocrinologistas, gurus de uma vida anemicamente saudável, todos de braço dado com os rotineiros corruptores da habitualidade dos costumes, os sacerdotes da contínua denúncia das aleivosias do capitalismo e do esplendoroso, e contudo, fútil consumismo.

Com uma vigorosa palmada das mãos mesmo junto aos ouvidos, despertei das terras oníricas. O açúcar ia faltar de verdade, ó desdita, para desgosto dos muitos em quem a água já crescia na boca só de antecipar o fartote de aletria, rabanadas, sonhos regados com aquela deliciosa calda, mexidos e o mais que viesse à mesa. E não havia malfeitores incumbidos de boicotar o adocicado lado do natal. Era o mercado que tinha falhado. Só que desta vez, nem à força o presciente Estado conseguiu corrigir a falha do mercado.

Um natal doce, só para os prevenidos. Aos demais, adocicado natal adiado por um ano. 

PISA papeis

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Lembrem-se, lembrem-se todos de terem uma boçal desonestidade intelectual. E chamem a vocês os louros de feitos alheios. Passem brilho na vossa incontinente vaidade, gabarolas de tuta e meia, em notórios bicos de pés porque outros cometeram uma proeza de que vocês se acham primeiros fautores. Ainda que a proeza seja um acto individual, ou melhor, o somatório de actos individuais, e que vocês estivessem a dormir enquanto os feitos eram cozinhados pelos seus intérpretes. Depois, apareçam na praça pública com uma altivez digna de um pavão em ostentação da penugem farta e colorida, de papo tão inchado, como se vocês fossem os primeiros responsáveis pela façanha.

Ao contexto: a OCDE aplica uns testes a alunos de quinze anos para depois fazer uma ordenação dos países – num daqueles campeonatos ridículos em que as nações se acotovelam para se distinguirem à cabeça da listagem. O teste chama-se PISA. Neste ano, os alunos em representação nacional obtiveram um resultado como nunca se vira. A pátria escalou umas posições na escada onde os países supostamente se situam nas capacidades dos alunos. O senhor primeiro-ministro (para ser lido com entoação sarcástica) não demorou em desmultiplicadas aparições públicas. Chamou a si os méritos dos resultados que, de acordo com a sua incomparável sapiência, deviam encher a pátria de orgulho.

Ora, é estranho como o senhor primeiro-ministro (para ser lido com entoação sarcástica) usurpa uma taça que não lhe diz respeito. Que se saiba, os jovenzinhos que se submeteram ao exame PISA não eram clones de sua excelência.

(Aliás, se entrássemos pela ficção científica e fosse possível àquelas meninas e meninos serem clones do senhor primeiro-ministro (para ser lido com entoação sarcástica), a ficção científica terminava quando aterrássemos e nos fosse informado que a pátria se arrastava vergonhosamente pelos lugares derradeiros do ranking.)

Estes campeonatos valem o que valem – ou seja, muito pouco. E mesmo que seja oportuno esfregar o orgulho pátrio (e notabilizar a presciência do grande e querido líder) porque este ano os resultados do PISA fizeram a pátria escalar uns degraus no ranking, alguém devia explicar isto ao por enquanto timoneiro: os rapazes e raparigas eram de uma colheita especial. Isto é como nos vinhos. Há anos excepcionais. Uma série de coincidências fabrica os anos vintage. Nos países concorrentes o sol não esteve a jeito da graduação vínica ideal e, num ápice, vinhos que eram melhores perdem na comparação. Se o senhor primeiro-ministro (para ser lido com entoação sarcástica) ainda não entendeu, lá vai com a ajuda de um desenho. Se tenho duas turmas diferentes e, num ano, a turma que habitualmente tem piores resultados passa à frente da outra, isso é sinal de que dei pior as aulas à turma que costumava ter melhores resultados?  

O senhor primeiro-ministro (para ser lido com entoação sarcástica) a pavonear-se com as proezas alheias só seria de espantar se não o conhecêssemos de ginjeira. Quando o vi na televisão, todo ufano, a ir lá atrás recuperar golfadas da política de educação como justificação para o sucesso dos petizes do PISA, notei que até ele acredita que estes são tempos de fim de festa. E o que acontece no fim da festa? Os papeis inúteis são pisados e deixados no lixo da memória.

Intensamente, ou só às vezes?

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Com o furor dos ventos ciclónicos que se esbarram na plenitude de um peito aberto. As veias latejando os líquidos imberbes no prelúdio de uma tempestade encantadora. Os dias não são apenas uma monótona repetição de si mesmos. Os dias extasiam-se na sua diferença quotidiana. Eis o maior desafio: não deixar uma gota que seja do elixir que nos sirvam no cálice da existência. Sorver as gotas todas, metodicamente.

Às vezes, os ideais tropeçam nos alçapões aleatoriamente colocados no caminho. A inebriação é como uma venda que deixa os olhos às escuras. Como se uma tremenda embriaguez ofuscasse os olhos, incapazes de discernirem obstáculos diante dos pés. A sede de tragar tudo até ao tutano é uma paradoxal traição da intensidade. Às vezes, é preciso uma implosão. Quando as bissectrizes já não oferecem sentido, deixar o camartelo tudo destruir. De um golpe só, ou com uma lentidão silenciosa. Para dos escombros retirar o corpo cansado, ensoberbecê-lo no triunfo maior que se salda no restolho de um desafio pungente.

Não é fácil, a empreitada. Às vezes, quando os fantasmas adejam com as suas asas acintosas, o desejo de intensidade é distraído por querubins maliciosos. Por esses anjos-aparência com angélica feição que resguarda todos os fantasmas de outrora. Um dilema por resolver que dissolve o desejo da fremente intensidade: de lá de trás teimam os fantasmas mal acantonados no armário das memórias. De cada vez que se desprendem do armário destravado, esvoaçam furiosamente para sobressaltar os olhos que se enfeitiçam pelo dia presente. Enganam-se, esses querubins traiçoeiros. Semeiam cicuta nos dias vindouros, escolhem à sorte os dias do calendário e deixam neles a sua impressão digital com odor a morte, ou apenas a desventura. Enganam-se. O calendário que interessa esgota-se no dia presente. Ao deitar o calendário é incinerado no ocaso da noite. Pela alvorada, apenas a frescura matinal de outro, renovado calendário. Sem as fatais impressões digitais desses maliciosos querubins.

Que interessam as adversidades que estão para vir? Que interessa hipotecar a fruição do dia presente, trocá-lo pelas pedras pontiagudas que algum dia anunciadas serão? Os dias que há, dos que se tem conhecimento actual, não merecem inútil esgotamento. Sobra a indignidade quando o dia presente é destroçado porque os olhos projectam o incerto porvir. A agulha do tempo é perene no seu andamento incansável. Mas o compasso que interessa é o que agenda os segundos, os minutos, as horas que tremulam como minutos quando a intensidade que extasia reduz as horas a breves instantes.

E que não se iludam os fautores da existência impregnada de intensidade: a indignidade também se aviva no crepitar da fogueira onde se consomem as memórias. Mesmo que as memórias resgatem os instantes que ficaram emoldurados a tinta da China, sobra a inutilidade de um tempo já ausente. Eu sei: de lá de trás vêm lições que ensinam os dias presentes. Que seja a sua única serventia. Um abraço cálido que volteia os olhos para o impedimento dos equívocos transactos.

A sua única serventia. Para não adulterar a intensidade que irrompe num frémito que mão alguma consegue domar. A intensidade que se esgota no ocaso de cada dia. Ansiosa pelo dia que se promete quando a alvorada despontar.

À estalada?

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Mote: “bofetadas não são violência doméstica” (sentença do Tribunal da Relação de Coimbra noticiada no Público)

Estou a ver o filme: os decanos juízes do tribunal, amofinados na vetusta toga de onde se desprendem os borbotos mentais; os sapientes magistrados, na sua mental, cavernosa tosse, incomodados por alguém lhes ter trazido um caso destes que nem merecia ser admitido a recurso; os pançudos juízes, um coçando grisalhos cabelos junto às orelhas, o outro tirando o cotão dos ouvidos, o terceiro escarrando o pigarro para um lenço amarfanhado e imundo, pensando com os seus botões: “se descobrem que dou uns ocasionais tabefes na consorte, ainda sento o rabo no banco dos réus”.

Até percebo, usando a lógica argumentativa, que os senhores magistrados não tenham condenado a boçal personagem que pespegou duas estaladas na que fora em tempos sua companheira. Vou lá atrás, à poeira do tempo, para resgatar a equívoca formação jurista. Só para tentar entender a lógica que contaminou os juízes coimbrões. Lógica jurídica, lógica da batata. Suas excelências usariam em primeiro lugar este argumento para rebater as razões de quem tinha feito o recurso: assim como assim, doméstica não é esta violência, pois o homem já não era casado com a mulher em cujo rosto deixou duas estaladas bem firmadas. Segundo argumento: para ser doméstica, a violência conjugal (o que já não era o caso, pela extinção do casal) tem que ser praticada no remanso do lar. Ora as estaladas foram aplicadas na rua. Se há violência, ela não é doméstica.

Se há coisa que me recordo dos lamentáveis anos em que andei a aprender direito, é que os juristas são prisioneiros dos formalismos e gente com propensão para a hipocrisia hermenêutica. Às vezes são lapidares nas conclusões que tiram, porque as leis são tão claras que não deixam lugar a dúvidas. Mas noutros casos, os famosos catedráticos interpretam hoje de uma maneira e amanhã, sobre a mesma lei, oferecem a interpretação que está nos antípodas da primeira – sem que alguém os possa acusar de incoerência, pois a ninguém é admitido o topete de contrariar suas sumidades. As leis são coisas muito voláteis. Ora esta volatilidade hermenêutica parece explicar a sagacidade dos juízes coimbrões. Lá está: se a vítima do estalo e o seu autor já não eram casados, como se pode considerar doméstica esta violência? E mesmo que se aceite a existência de violência, não diz a “sabedoria popular” que “entre marido e mulher não se mete a colher”?

Continuo a divagar por dentro das brilhantes mentes daqueles juízes. O cheiro a mofo que se liberta das togas respectivas à passagem dos venerandos magistrados explica o perdão do agressor. Como insinuei lá atrás, vai-se a ver e os ilustres julgadores têm o costume de terminar um pleito doméstico usando a força bruta de um par de estalos que silencia a consorte. Remando contra os modismos dos vanguardistas que adulteram o sentido das leis, os magistrados discordam que a violência doméstica contrarie o adágio popular e agora todos possam meter a sua colherada entre marido e mulher. E se tudo isto não chegar para validar a argumentação, os senhores juízes deixariam para o fim o trunfo maior: e desde quando uma inocente estalada por ser considerada violência?

Não resvalasse para a linguagem radical, e o que apetecia dizer é que suas excelências, os digníssimos magistrados daquele importante tribunal, mereciam ser corridos à estalada.

Acidente cósmico

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Andante pelas ruas da cidade, no usufruto de um invernal, sempre temporário sol. Passam raparigas que irradiam a sua terna jovialidade. Há um moço de recados que desce a avenida, apressado, decerto atrasado. Automóveis que seguem vagarosamente, outros automóveis conduzidos por taxistas apressados. A avó que traz a menina chorosa pelo braço, à bruta. Um gato que escapa por um triz ao mortal atropelamento de um autocarro, numa correria desenfreada de um lado ao outro da avenida. Uma nuvem, também temporária, desimpede a claridade do céu. As pessoas recolhem-se na adivinhação do aguaceiro violento anunciado pela negra nuvem que se avizinha.

Indiferente a tudo isto, estava num talho a tentar limpar a nódoa feita por dejectos lançados das alturas por um qualquer pombo. Puxo atrás a bobine do tempo, para os minutos imediatamente anteriores. Seguia, algo errante, absorto nos meus projectos. Os transeuntes eram apenas gente indiferenciada, como se o seu rosto estivesse distorcido. Os passos cadenciados sulcavam o passeio sujo, as peugadas díspares marcadas no chão de cimento com o lacre enlameado.

Quase ao dobrar a esquina, de frente para o mercado do Bolhão, algo se estatelou na lapela do fato. Uma matéria viscosa, esverdeada e nauseabunda, atingira o casaco à esquerda, bem abaixo da lapela. Tanta fora a pontaria que uma parte da excrescência se alojara dentro do apertado bolso que fica abaixo da lapela. Entrei na primeira loja à mão de semear – um talho. Foram uma simpatia, os senhores talhantes que me deram atendimento, metendo um intervalo na sua azáfama. Souberam logo fazer o diagnóstico do acidente cósmico: “merda de pombo”, disse o mais gordo, enquanto pousava o facalhão que estava a meio do afiamento. O mais velho, na caixa – o único que não envergava farda branca salpicada de sangue dos animais ali trespassados – apressou-se a trazer toalhetes humedecidos. “Se não limpa já isso, fica uma nódoa que lhe estraga a fazenda” – atirou, prestável.

Depois do esfreganço do zeloso talhante, que suou as estopinhas para a fazenda ficar isenta do emporcalhamento do pombo incontinente, os amáveis homens do talho até espelho ofereceram para comprovar como tinham derrotado a ousadia da ave. Por instantes, o talho parecia ter aquelas cabines apertadas onde se experimenta o cabimento das peças de roupa que queremos comprar. Confirmei, olhando ao espelho, e depois fitando, quase como se usasse lupa, que no tecido já não sobravam vestígios da dejecção meticulosamente tombada na apertada reentrância onde o casaco resguarda um bolso. O pombo que fosse bolçar noutro lugar.

Podia interiorizar: que maldita desventura, os ponteiros do destino acertarem, matematicamente, a coincidência entre o pombo em diarreia e a pessoal passagem naquela esquina. Não interessava a náusea escatológica, já nem interessava o quase perecimento da fatiota apessoada. Num ápice, o pensamento apenas dirigido para a conjugação das coincidências. Teria que haver o seu contrapeso. Não podia o acidente cósmico deixar de ser apenas um alçapão cómico.

O piercing em debandada

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Enamorara-se de um piercing na sobrancelha. Sempre dissera: fosse mulher e pespegava um, discreto, na concavidade exterior do nariz. Nunca vira nenhum homem com um adereço ali, contudo. Receava erróneas interpretações acerca da sua sexualidade caso se fosse pioneiro na colocação de um piercing naquele lugar. É que ele importava-se, e não era pouco, com o que os outros pensavam de si, com o que de si diziam. Foi o que o demorou no – para si – afoito acto de deixar falar a estética de que se enamorara.

Um dia houve em que se encheu de coragem. Não cessavam de adejar temores que enxameavam a consciência. Interrogava-se, dilacerava-se com a interrogação: “o que iriam pensar todos – família, amigos, conhecidos, colegas de trabalho – quando o vissem, apessoado como sempre, no contraste com o enegrecido adereço perfurando a sobrancelha esquerda?”

Deitou-se às mãos de um especialista. Não era da perfuração da epiderme que tinha medo. Conhecia-se valente para as dores do corpo. Uma picada simples, um ligeiro ardor à medida que o sangue se soltava da abertura da pele. A costura da ferida seria o utensílio de marfim preto escolhido  instantes antes, ao fim de tantas hesitações. Os pequenos furos deixaram de verter sangue assim que o piercing foi aplicado. Hermético, à medida das incrustações na epiderme. O aplicador voltou-se para trás e trouxe um espelho. Ordenou que se soerguesse da marquesa para espreitar o espelho e proferir a sentença que compete ao cliente. Teve um sobressalto: e se ficasse chocado com a imagem abonada pelo espelho? Sossegou-se quando se imaginou na cadeira do cabeleireiro. Assim como assim, também lhe oferecem um espelho para a sentença que se acomete sobre o desempenho da paciente cabeleireira.

Inclinou a cabeça para a direita para que os olhos ficassem ao alcance do adereço. Gostou de ser ver ao espelho. Havia ali um acto estético que lhe enchia as medidas. Naquele momento de intenso orgulho com a sua imagem (por uma vez, a imagem), às interrogações que não cessavam de se esmagar no cérebro só respondia: “o que é que isso interessa?”

Os primeiros dias foram de perplexidade alheia. Não havia quem não ficasse boquiaberto. Logo ele, um exemplo de rectidão, uma virtude de elegância conservadora, logo ele apoderado, só podia ser, por um apopléctico acto para adornar a sobrancelha com um piercing. Um amigo mais franco disparou: “já reparaste que um piercing é, para todos os efeitos, um brinco? E que brincos usam-nos as mulheres?” No trabalho, eram angustiantes os olhares. Nuns casos, de severa reprovação silenciosa. Noutros casos, de embaraço. “Como era possível” – escutou uma conversa na intimidade dos lavabos – “como era possível pessoa tão normal andar com um penduricalho espetado na sobrancelha?” Alguns diagnosticavam uma perturbação de comportamento. Sugeriam o divã de um psiquiatra. Para outros, era um acto de pura provocação.

Continuou indiferente. Não era um acrescento de marfim enegrecido que mudara o que fora. Até que começou a sentir que o julgavam não pelos merecimentos mas pela aparência. “Colide com os costumes”, disse-lhe, com uma voz que misturava paternalismo com censura, um superior hierárquico. Em resposta, disparou com uma pergunta: “há queixas objectivas do meu trabalho?”

O silêncio sepulcral e atrapalhado do chefe foi a resposta desejada. Levantou-se e, com indisfarçável orgulho, desafiou o chefe, e todos os que estivessem acima dele, a não serem intrusos na sua individualidade.

Diário de um narcisista incorrigível (III, epílogo)

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(Na primeira pessoa. Sem ser autobiográfico, para esclarecer algumas dúvidas)

Tratei dos detalhes. Já estava habituado. Estes engates de circunstância eram rotineiros. Um imperativo para continuar a dar corda ao profundo narcísico que habitava em mim. Encomendei o jantar na empresa de catering do costume. Desta vez não precisava de requintes – a rapariguinha, excitada como estava só por saber que ia jantar comigo, nem sequer se recordaria do manjar no dia seguinte. Telefonei ao porteiro, como também é habitual: “faça-me o favor, senhor Vieira: diga à sua mulher para ir a minha casa e que ponha a mesa. Não se esqueça de acender umas velas. E deixe a sala à meia luz.”

Fui buscar a rapariguinha (e não é por acaso que ainda nem sequer sabia o nome dela). Aos subúrbios, a um bairro degradado, as paredes dos prédios abundantemente pintadas com grafitos e palavras de ordem de rappers. Enquanto aguardava, uns rapazes negros aproximaram-se. Sem pose agressiva. Mantive a calma. Talvez não estivessem habituados a ver por aquelas paragens um pintas tão engravatado num automóvel de gama alta. Não houve tempo para socialização forçada. A rapariguinha desceu. Tinha tanto de humilde como de voluptuosa. Trazia um vestido horrível que, contudo, realçava os seios roliços e abundantes e as coxas carnais que se insinuavam através das provocantes rachas do vestido.

Não conversámos até a casa. Ela estava nervosa: batia constantemente o pé, roeu duas unhas, tossia com agitação, de vez em quando mordia o lábio. Quando subíamos no elevador, fitei-a nos olhos, profundamente. Acariciei o rosto. Estremeceu, do mesmo passo que entregava o rosto à curvatura da minha mão já quente. Sempre em silêncio. Trocámos as primeiras palavras à mesa. Depois de ela ter andado pela sala em débito da sua curiosidade, encantada pelo luxo da casa, detendo os olhos em livros, nos CD, em alguns objectos decorativos. Sempre naquela pose insinuante que me perturbava, aquela pose que escondia um vulcão.

Ao jantar, entregámo-nos ao jogo da sedução. A conversa foi banal. Notei a boçalidade nos modos à mesa. Para o caso, isso não interessava. Antes pelo contrário: todos os sinais deixavam antever uma noite tórrida, sem peias. Falámos dela. E nunca de mim, que gosto de preservar uma grande parte de mim para a coutada intransponível a olhos alheios. Esse lado misterioso faz parte do encantamento que trago comigo. Falámos dela. Da sua condição humilde, que todavia não a envergonhava.

À medida que conversávamos, a menina de modesta condição social, tímida e acanhada na aparência, soltou-se numa mulher senhora de si. Sentados no sofá, fiz a primeira investida. Algo correra mal: ela recusou o gesto, desviou a cara ao primeiro ensaio de um beijo. Algum tempo depois, insisti. Outra vez sem correspondência. À terceira, perguntei-lhe o que lhe ia na cabeça.

- Humilhar-te, retorquiu com aspereza.

- O quê? Estás louca? Tu sabes quem sou?

- Sei bem. Um convencido. Já notara como passas...

- Ah, agora já me tratas por tu...

- ... como passas com essa altivez, como olhas sempre com sedução quando vês um rabo de saia apetitoso. Como essa tua altivez subjuga as mulheres. Homens como tu metem-me nojo.

Fiquei lívido. Nunca tal tinha me acontecido. Eu, um autêntico D. Juan, rejeitado e logo por uma quase ainda imberbe rapariguinha de subúrbios. Que, afinal, contrariando a primeira impressão, não devia nada à inteligência. Ela pegou no telefone e pediu um táxi. Antes de sair, em jeito de despedida, atirou-me estas palavras:

- Só para tua informação, sou lésbica. E orgulhosamente feminista.

Saiu batendo a porta com estrondo e fúria. Destroçado, com o amor próprio reduzido a cinzas, não consegui dormir. E fiquei sem saber o nome da rapariguinha. Na manhã seguinte, passeei as olheiras no café onde ela trabalhava. Não estava lá. Perguntei ao dono do café por ela. Demitira-se na véspera, ao fim da tarde.

Diário de um narcisista incorrigível (II)

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(Na primeira pessoa)

A voz da rapariga, senti-a trémula. Admito que foi uma surpresa. Não contava que a timidez a deixasse pegar no telefone. E apenas uns escassos minutos depois de ter deixado um discreto papel com o meu número de telefone ao pé da factura do almoço. Excitou-me esta paradoxal ousadia da menina. A voz enervada perguntou porque lhe tinha deixado o número de telefone.

- Para me telefonares. E podes-me tratar por tu.

- Quer gozar comigo?, perguntou com a voz a deslizar para a melancolia que então suplantou o nervosismo.

- Não entendo. (E fez-se um silêncio demorado.)

- Se me deixou o seu telefone é porque quer alguma coisa de mim. Alguém da sua condição não pode querer coisa boa de mim.

- Ora essa!

- Quer gozar comigo, só pode ser isso. Tinha-o em boa conta, mas afinal estou enganada.

- Como deves imaginar, não quero casar contigo, retorqui, assertivo, com alguma rispidez na voz.

- Mas...os olhares, o seu sorriso para mim...

- Atracção. Só atracção. Eu nem te conheço. E tu não me conheces.

Alguém bateu à porta e pediu licença para entrar. A pessoa muito importante que tinha uma reunião marcada para uma hora que já passara há quinze minutos aguardava na sala onde recebemos as visitas. E já se impacientava.

- Olha, estou ocupado. Esta primeira conversa não começou bem. Dou o benefício da dúvida. E digo-te ao que venho: tu excitas-me.

- Huum...não sei o que dizer.

- Posso-te convidar para jantar. Estás livre ao fim do dia?

- Só saio às oito. (Fez uma pausa para engolir a voz trémula que se havia posto outra vez.) E ainda tenho que ir a casa. Se calhar fica muito tarde para si.

- Para mim nunca é tarde. Agora vou desligar que estou atrasado para uma reunião. Telefono mais tarde para combinarmos onde te posso ir buscar e a que horas.

Na sala de visitas, o figurão muito importante exalava a impaciência pelos poros. O truque para quebrar o gelo da impaciência é o discreto charme. Começar a conversa com elogios à pessoa que se impacientou com o meu atraso. Assim como assim, a reunião tinha sido pedida pelo figurão que estava ali diante de mim, mal-educadamente encafuado na poltrona enquanto o cumprimentava. Ai dele que não desfizesse a cara emburrada que trazia assim que entrei na sala. Era meio caminho andado para não haver o acordo a que vinha. Retribuiu os elogios. Tudo se compôs então.

A reunião durou pela tarde fora. Uma negociação dura. Ao início, as coisas não estavam a meu favor. Deixei-o subir na sobranceria. Fui dando o flanco. Os meus assessores estavam lívidos. Não entendiam porque estava a amolecer. Ao fim de quase três horas, lembrei-me da promessa que fizera à rapariguinha do restaurante. A bem dizer, estava-me nas tintas para a ansiedade que ela estava a sentir, olhando a cada minuto para o telefone à espera do meu prometido telefonema. A minha excitação interior era a motivação que contava.

Decidi dar o golpe de asa na reunião. Virei o jogo, de repente. Embaracei o figurão que já se convencera que ia sair com uma negociata na irritante malinha que trouxera consigo. Usei um trunfo escondido caso me sentisse encostado às cordas. O tudo ou nada. O arrogante figurão ficou afogueado, desapertou o nó da gravata que lhe garroteava a respiração. Descera a uma humilde pose. Comprazi-me com a humilhação que se soltava das gotas de suor que lhe escorriam pelas laterais do rosto. Os meus assessores não paravam de dar os parabéns no fim da reunião.

Já entardecia. Fiz o prometido telefonema. Notei o alívio da rapariguinha quando escutou a minha voz. Combinámos os detalhes. Haveria de ser o epílogo de um dia memorável. De mais um dia memorável, como são quase todos os que passo na minha companhia.

Diário de um narcisista incorrigível (I)

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(Na primeira pessoa)

Hoje acordei bem disposto. Adivinhei o sentido do dia antes de descer a persiana: tinha que estar um dia esplendoroso, os raios de sol derretendo a manhã fria. Um dia à medida da minha beleza centrípeta, da aura contagiante que trago comigo. Confirmei-o. Quatro estorninhos vieram pousar no beiral da janela enquanto contemplava a beleza matinal, a personificação da minha existência. Ficaram ali, em êxtase, a olhar para mim. Às vezes convenço-me que podia ser um feiticeiro de animais.

Antes de entrar na banheira onde já repousava um caldo de água quente perfumado com essência de rosas amarelas, demorei-me na matinal autocontemplação através do espelho. A idade não passa por mim. Os muitos cuidados com a pele têm essa serventia. Os mais atentos apressar-se-iam a desmentir a negação dos tempos andantes, apontando para uma ou outra ruga, alguns cabelos grisalhos que começam a aparecer nas frontes, os olhos ainda tisnados depois de uma noite bem dormida. Eu diria que é um envelhecimento de que poucos se gabam. E o que interessa? Se há tarefa que não dispenso pela manhã são os cinco, dez minutos diante do espelho enquanto a água perfumada não abarrota a banheira.

Tive a companhia da loira vaporosa do quinto esquerdo enquanto descia para a garagem. O meu charme irresistível perturbou-a. Soltou discretamente um botão da camisa, deixando a extremidade do soutien de renda, uns curtos milímetros apenas, à mostra. Talvez fosse o calor dentro do elevador, talvez estivesse a insinuar um desejo que entre nós nunca passou do cortês cumprimento matinal. Ruborizou depois de olhar para mim, sucumbindo ao meu olhar mordaz. A marcha do elevador cessou depressa. Despedimo-nos com uma troca de olhares. Um dia destes, um dia destes.

No trânsito tudo estava a preceito. As estradas pouco movimentadas, a música na rádio que parecia ter sido escolhida por mim (ou para mim). Até quando entrei na cidade e chegaram os semáforos tudo parecia estar combinado para os sinais mudarem para verde à minha aproximação. Ainda tinha tempo para um breve café antes de ir para o escritório. A modesta rapariguinha que serviu o café estava com uma lascívia que não lhe conhecia. Até verti o café, perturbado com aqueles olhos que entravam nos meus como se estivessem a suplicar por. O telefone tocou, interrompendo o momento. Precisavam de mim no escritório, com urgência. Um problema que só podia ser resolvido por mim. Despedi-me com um aceno de mão enquanto continuava com o telemóvel no ouvido. Ainda percebi, pelo reflexo do vidro do café, o ar entristecido da rapariguinha.

A manhã foi rotineira. Muitas solicitações. Um cortejo de gente, da empresa e de fora, em visita ao escritório, a desfazer-se em panegíricos. Chegara a hora do almoço. Anotara na agenda três convites para almoçar. Um jornalista sequioso de informações que só eu lhe podia fornecer. O presidente de uma importante empresa multinacional, que me aliciava há mais de dois meses com prebendas irrecusáveis para ir trabalhar para ele. Uma escultural modelo que conhecera, uns dias antes, numa vernissage. Enviei frias mensagens de telemóvel aos três, desculpando-me com afazeres de última hora para o cancelamento dos almoços. Não me saía da cabeça o ar pesaroso da rapariguinha do café enquanto me despedia com um impessoal aceno de mão. Tinha que a compensar. Não ia almoçar a um dos restaurantes da moda. Apareci na lanchonete, sem ela contar.

Senti-lhe os suores frios. Quase deixava cair um prato de sopa que ia servir a um encovado velhinho sentado num canto do estabelecimento. Ah, esta magia que espalho entre as mulheres! Trocámos olhares, entre indiscretos sorrisos reveladores. À saída, deixei ao pé da factura do almoço um papel manuscrito com o número de telemóvel. Mal cheguei ao escritório, tinha uma chamada não identificada. Atendi, eu que não costumo atender números que desconheço. Era ela.

E o dia ainda ia a meio, tão promissor.

O homem compenetrado e a algazarra estudantil

In http://fabrica1.com/blog/wp-content/uploads/cervejas-13.jpg

No restaurante, uma festa pegada. Três mesas ao lado, numa fileira de mesas onde se amontoam as garrafas de cerveja vazias e se tornam caóticos os despojos de amendoins e tremoços, meia dúzia de estudantes cantam com estridência. Ébrios, a atestar pelo quociente das garrafas vazias por cada folgazão, cantam e riem, abraçam-se a cada motejo. Metem-se com raparigas que passam sozinhas – que as que passam acompanhadas merecem apenas um indiscreto olhar, não vão os acompanhantes disparar um furioso trovão que termine em escaramuça.

Três mesas ao lado, o homem compenetrado, sozinho, mete os talheres ao manjar que encomendara. Ao princípio, incomoda-se com o ruído que reputa insuportável. Apoquentado, não consegue apreciar a iguaria que estava há largos dias prometida no cardápio mental. Era como se os sentidos estivessem anestesiados pela algazarra montada três mesas ao lado. Logo ele, que nunca fora dado às tradições da estudantada, às capas e batinas que lhe evocavam um cortejo de gente fúnebre, às imperativas bebedeiras que se tomam nas horas vagas do estudo e que espalham a leviandade que precede a idade da responsabilidade.

A meio do tremendo ruído, do ruído que ecoava nos alicerces do restaurante fazendo ranger o chão de madeira, desviou o olhar em direcção das três mesas ao lado. Olhou, um a um, os rapazes folgazões. Durante uns minutos, a iguaria ficou a esfriar no seu empratamento. O homem compenetrado, que interiormente faz gala da sua espartana forma de ser, deteve-se por instantes em cada um dos convivas que coleccionavam garrafas vazias de cerveja naquelas mesas à beira do caos.

De repente, apeteceu juntar-se à algazarra. Sentar-se àquela mesa e começar a entoar as mesmas músicas meãs que atropelavam o silêncio do lugar. Que interessava que fossem meãs as músicas que soavam pela voz estrídula dos rapazes, das vozes desafinadas pelo álcool em ebulição? Que interessava que os rapazes fossem o estereótipo do que sempre considerara ser a sua antítese? O homem compenetrado quisera soltar-se dos seus espartanos pergaminhos. Apetecera-lhe findar o repasto deixando no prato uma boa parte do manjar que se prometera há largos dias. Pegaria apenas no copo de cerveja e, enquanto se encaminhava para três mesas ao lado, ordenava ao empregado: “uma rodada por minha conta para esta mesa”. Os rapazes, hospitaleiros, com o espírito solto pela ebriedade, cediam sem hesitar um lugar à mesa. E o homem compenetrado, ainda que desconhecedor do cardápio musical em interminável desfile, folgava tanto como os rapazes embebidos na sua algazarra.

Foi então que o homem compenetrado despertou da lividez mergulhada nas profundezas do repasto, onde os olhos por instantes tinham adormecido no espartilho de um sono acordado. A comida estava fria e o barulho continuava, ensurdecedor. A folia parecia não ter fim, três mesas ao lado. Aquelas imagens mentais que desfilaram no acordado sono momentâneo mudaram o estado de espírito do homem compenetrado. As músicas entoadas não pareciam meãs, os rapazes folgazões não preenchiam o estereótipo odioso, e até a mesa onde estavam sentados parecia o retrato da harmonia. O homem compenetrado, sisudo como sempre o fora, enchera-se de alegria interior. Contagiado pela folgança instalada três mesas ao lado.