Desnudamento

Há tempos escrevi sobre uma espécie escondida de voyeurismo, dos aspirantes aos estrelato social. Hoje reflicto sobre a tarefa de escrever e de expor a escrita. De como existe exposição do eu aos olhos de outros. Um certo desnudamento do autor, quando o texto resvala para o pessoal ou para a exposição de ideias embrulhadas em polémica.

Sempre tive pudor em revelar certas dimensões de mim. Às vezes olho para trás, viajo pelos textos publicados, e sinto que está lá uma parte indelével de mim. E interrogo-me se não estou a permitir uma violentação do eu reservado que se quer manter assim. Sabia que a escrita (ou os ensaios dela) constitui um acto de revelação pública. Já me disseram que isso requer coragem. Nunca o encarei por esse prisma. Já antes de ter gerado o blog escrevia com a mesma regularidade matinal. Decidi fazê-lo por imperativos de higiene mental. Para não viver cerceado pelas muralhas da investigação científica que a profissão exige. O blog terá sido um modismo, uma aventura ao que tanto recusava: a exposição da escrita, da opinião.

Na encruzilhada é difícil discernir por onde ir. Por momentos, a pulsão de deixar de escrever – ou apenas de o revelar aos olhos dos outros, como agora. Noutros momentos, a necessidade de partilhar com a restrita audiência. Por vezes, a forma encontrada de desempacotar coisas que é mais difícil libertar nas palavras que se dizem. Dividido entre os dois lados que se antagonizam. Há alturas em que a revisitação de certos textos faz sentir que parte de mim se desprendeu, agarrada a esses textos. É deste desnudamento que falo. Este o desnudamento que me inquieta.

Não há ambições mediáticas. Nem projectos de carreira literária, apesar do prazer incomensurável da escrita. Se acaso algum dia viesse a publicar escrita (não o que já está publicado, que esse não é de gesta literária), saberia que a exposição era a mesma, talvez numa escala amplificada. A escrita, essa, tanto pode ficar resguardada numa pasta secreta do computador, inacessível, como florir em forma de letra publicada, num blog como num livro. Para adensar o dilema da encruzilhada, questiono-me para que serve uma escrita mergulhada para o íntimo de mim mesmo, invisível aos olhos dos outros, porque deles escondida pelo recato da não publicação. Seria uma escrita narcísica, ainda com os predicados profilácticos, mas sem um destinatário.

Outro dilema semeado: deve a escrita ter um destinatário? Por vezes, nem que seja por portas travessas, nas entrelinhas fica sugerido o destinatário. Outras vezes o texto é enviado para essa comunidade gigantesca que navega na rede, pondo o pedaço do eu que vai incrustado no texto à disposição do aleatório acto de pesquisa de quem o encontra. Resta-me a opinião, desbragada por vezes, outras tantas excessiva apenas com o fito de exercitar a veia provocatória. O preço a pagar é a exposição do excessivo, um autor desalmado que caustica demais, expondo-se aos maus fígados alheios (afinal, maus fígados que destilam contra o mau fígado que opina deste lado).

Não sei se não serei voyeur de mim mesmo, com estes textos. Involuntariamente voyeur de mim mesmo. O quanto me custa sentir com a revelação através da escrita: invasão que faço a mim mesmo. Matéria para introspecção pelos tempos que se seguem. Com as devidas proporções, há algo de perturbante na ideia: como angustiante deve ser, para as figuras públicas, andar na rua e ver que as pessoas que com elas se cruzam os fitam, reconhecendo-os na qualidade de figuras públicas. Com as devidas proporções, às vezes sinto que a revelação dos textos é a revelação da minha nudez. Só ainda não sei se o recato trará mudança, com o irromper de um novo tempo, um encerramento nas masmorras de mim mesmo.