(Ensaio de delirante cenário caseiro depois de sabidas as sucessivas farras do Boris enquanto a quarentena estava no auge – sem que isto seja um branqueamento das farras borisianas)
Estavam todos exaustos. Era um pouco de desnorte e muito de incerteza que embaciavam a lucidez dos regentes da nação. À saída do Conselho de Ministros, um dos mais jovens e rebeldes ministros desafiou os demais para uma festança à porta fechada. “Ninguém saberá, nada temam! Precisamos de desopilar desta terrível empreitada.”
O primeiro-ministro gostou da ideia. O governo estava a precisar de uma injeção de ânimo, que dele muito precisava para arregimentar a coragem para pegar a pandemia de caras, sem tibiezas. Era a maior prova dos nove e, tempos depois, arranjar-se-ia um caldinho qualquer para convocar eleições antecipadas com o propósito de embolsar a maioria absoluta (o sonho húmido dos déspotas disfarçados). Calculista como ninguém, o primeiro-ministro deu o mote depois do mote do seu rebelde ministro: “Vamos lá ver: se ninguém souber da nossa farra, vamos a isso, que estamos precisados de carregar as forças.”
Nenhum dos subalternos ousou um esgar antes de o chefe reagir ao desafio do mais trotskista dos membros do gabinete. A ministra da cultura arranjou o material necessário para a diversão. Foi ela que contratou, em segredo e com exigência de confidencialidade, um DJ. O ministro da economia chamou a si o catering (que a forra é exigente para os corpos e, assim como assim, ninguém tinha jantado por causa do Conselho de Ministros que se prolongou para além de uma hora decente do jantar).
O palco estava montado. Alguns ministros desembaraçaram-se de peias mais depressa do que outros. A ministra do trabalho foi a primeira a saltar para a pista de dança assim que os néones psicadélicos rimaram com os acordes sincopados da música techno. A seguir foi a ministra dos assuntos parlamentares que despiu o blazer senhoril e deu o seu pé de dança. Ficou provado que os mais tímidos se transfiguram à mercê da dança. Sem demora, a ministra da saúde pulou para a pista de dança como uma pulga excêntrica enquanto abanava os braços acima da cabeça, como se desse instruções à música – por coincidência, a música que passava era (como dizê-lo?) levemente ininteligível, como se os compositores se pautassem por uma linguagem de trapos.
Os ministros não podiam ficar passivos, por mais que a discriminação positiva seja da preferência do governo. Depois de três uísques quase de supetão, o ministro dos negócios estrangeiros regressou aos seus tempos histriónicos e, muito embora a música não combinasse com as suas preferências (até de investigação científica: o rock), deixou que fosse o álcool a falar por si. Parecia o croner dos Happy Mondays, aquele rapaz que se limitava a dançar em palco, desmembrando o corpo numa coreografia hipnótica.
Um secretário de Estado mais jovem desembaraçou-se da camisa e insinuou a sua tardiamente imberbe sexualidade junto das ministras que continuavam a dançar com uma energia contagiante. Uma das ministras (mantém-se o anonimato para não haver mosquitos por cordas com o consorte respetivo) enredou-se no secretário de Estado numa coreografia lúbrica, para gáudio dos demais. Ainda foi possível ouvir o primeiro-ministro, já a noite ia longa, a berrar impropérios contra os parceiros de coligação que, de acordo com sua excelência, eram mais falsos do que Judas. O jovem e rebelde ministro que deu o mote para a farra não apreciou o comentário do seu superior hierárquico, mas deu o devido desconto que o álcool jorrara com abundância.
A farra terminou já a luz diurna acompanhava o dia nascituro. Naquela manhã, os ministérios estiveram por conta dos subalternos. Não houve um único ministro a ir ao gabinete.
Não se notou a diferença.
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