Da genealogia desembaraçada colhem-se os princípios de um estatuto. Tudo corre a favor do prescrevido, como se houvesse uma maré a levar as catilinárias ao colo e do dolo não sobrassem estilhaços. Conseguimos a manhã diuturna. Oferecemos os olhares furtivos ao labirinto favorável, que restringe o dia na avenida que é diagonal da monotonia.
Diz-se que a entrega à nostalgia deslaça os nós que sitiam o dia. Sem que a pele venha a saber, o olhar empalidecido fabrica uma cortina de fumo que povoa o fingimento. Sentamo-nos à mesa e não damos conta das pessoas à volta, até que o olhar se alinhava pelas imediações e esbarra num olhar inquisidor. Um olhar forasteiro, apóstolo da intrusão. O livro de reclamações interno regista a ocorrência, em silêncio e com o rosto do avesso. Por dentro, somos uma fortaleza que não se aviva ao olhar forasteiro. É a soberania sem arestas a falar mais alto.
Outras vezes, é como se estivéssemos a correr os 400 metros barreiras. Não é só a corrida; são as barreiras que temos de ultrapassar, cristalizando o paradoxo do movimento. Vamos de frente contra os obstáculos, mas um movimento de última instância transporta o corpo numa levitação sobre os embaraços. De outro modo, esbarramos nos contratempos que queremos que sejam uma peça decorativa no dicionário.
Desenhamos uma metáfora com a ajuda do xisto resistente. É como o turista que se extasia com o remoinho de mar que povoa a boca do inferno – resistindo a uma pulsão sem explicação que o empurra para se enxertar com as águas assassinas. Os mastins embaciam o mar ali tumultuoso: a água nunca é cristalina, tomada pela espuma que parece a tradução de um mar sujeito a uma cortina de forças, a espuma como porta-voz da ira militante. As pessoas que se detêm na boca do inferno aprendem o significado de ira, caso sejam novatas. As forças que se geram na medula da ira não são espúrias: elas coalham nas rochas que não capitulam perante o mar exibicionista.
E nós, mecenas da ousadia, caminhamos a par com os dias inextinguíveis. Somos usuários da vida que não se esgota nos vinhedos de onde colhemos o néctar que nos mantém aferroados à vida. É como se caminhássemos ao lado do tempo, vendo como se porta, por fora dele. Nestes 400 metros barreiras que se repetem de cada vez que instruímos a vontade como santuário em que somos suseranos. A dita soberania, sem assinatura no templo.
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