Não era o entardecer que salvaria o dia. Cada onda que se fundia no areal parecia uma faca assestada na fundura da carne. Cada aguaceiro clandestino, entre duas nesgas de sol e uma nuvem timorata, parecia amansar a maré que adornava a finitude do dia. Uma tela que servia para aprender. Os lamentos podem ser matéria gutural, arrancados ao magma que não se deixa intimidar. Não deixam de se lamentos.
O ribombar da trovoada servia de banda sonora. Uma trovoada seca – não havia sinais de chuva por perto, os aguaceiros rarefeitos tinham dado lugar a um ar quente, seco. A trovoada assemelhava-se a uma indulgência. As costas duras amparam as contrariedades que sobram da modesta generosidade das coisas. Se houvesse um plano ideal, não havia entardeceres que se arrumavam no Inverno da alma. Do dia, passar-se-ia à noite. Sem dar conta.
O resgate dos tempos fugidos sobressaía na semiótica hasteada. De vez em quando, anotavam-se os vestígios arrancados à madurez das coisas, como se a aprendizagem não passasse de uma estultícia. Os corpos andavam numa roda-viva, como se fossem apenas peões. Nem os detergentes conseguiam determinar um módico de pureza. Não era para esses fins que se congeminava este higiene. Ela não passava de uma metáfora. Rimava com o estatuto da pureza.
A páginas tantas, uma dor pungente ecoou nas veias, que latejavam a propósito. Ninguém nasce para transportar em si as facas dilacerantes da dor – jurou a si mesmo, enquanto jogava uma roleta-russa com o acaso, sitiado pela contradição. Porventura, chegara a hora dos primeiros socorros. A hora em que o socorro da alma que atravessa uma floresta sem árvores vivas vem primeiro. Primeiro, o socorro. Depois, os primeiros socorros. Antes que a noite fosse um azulejo com inscrições banais, a despeito do lugar sempre inaceitavelmente centrípeto que todas as almas chamam a si.
No leito da noite, a urdidura dos vultos mordia a orelha já de si ferida. Fugia dessa carnificina. Fosse pelos olhares furtivos ou pelas palavras que se demoravam na sua frieza, pouco restava que fizesse lembrar o dia quase acabado. Que se soubesse, o amanhã não tinha sido adiado. Seria um novo nascer. Com o alvo atirado contra o tempo reincidente, aquele que deixara de ser prestável para os primeiros socorros.
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