Margem (meia-hora)

The Cure, “One Hundred Years”, in https://www.youtube.com/watch?v=ipv9qyTpqGs    

- Apressa-te.

- Tenho de ir buscar os óculos.

- Porquê?

- A luminosidade é feiticeira.

- Tens medo?

- Sim.

- Que medos são os teus?

- O precipício. Não conseguir fugir dele.

- Trazes arnês?

- Quando não me esqueço.

- Eu tenho medo do crepúsculo.

- E eu da gente que apodrece e não toma conta.

- Já te aconteceu sentires a chuva sem te molhares?

- À falta de lucidez...

- Ou um beijo sem rosto?

- Em sonhos.

- Qual é a matéria-prima dos sonhos?

- Dos meus?

- Comecemos por aí.

- Um sobressalto, uma página arrevesada, a tirania do tempo, as pessoas queridas, as pessoas desqueridas.

- Consegues ser domador dos sonhos?

- Muitas vezes pensava que não. Depois mudei de impressão.

- Ensina-me.

- Despoja-te dos arneses que te amordaçam.

- E isso não pode ser mau?

- Só se tiveres medo de ti mesmo. E se for à míngua a confiança.

- Não sei se corro o risco.

- Não tens nada a perder.

- Pode a empreitada decair em caminhos insondáveis.

- E daí?

- Não te mete medo o desconhecido?

- Não o elenquei há pouco como medo.

- Eu fico assoberbado. Sinto uma terrível falta de ar. Acabo por capitular.

- Não chegarás a beber se não um ínfimo quinhão do conhecimento.

- Devo confiar em ti?

- Por que o perguntas?

- Os teus categóricos alimentam a minha angústia.

- És soberano para decidires como queres.

- Devo confiar em ti?

- Talvez não.

- Insisto: que cobrança me pode ser feita se forem sabotados os planos?

- Não ponhas muita confiança nos planos. Começa por uma peça de cada vez.

- Sugeres que é um erro insinuar a perfeição dos empreendimentos?

- Não deves ir para o estirador, sequer.

- Confiamos na maré.

- Por exemplo.

- Incomoda-me ser uma peça avulsa do acaso.

- Incomoda-me mais terçar coreografias que dependem dos outros.

- Essa agora! Podemos imaginar um devir que dependa apenas da nossa vontade.

- Discordo!

- Outra vez o arnês: basta metermos o arnês e estarmos preparados para a contingência.

- Até a contingência é um plano. Ficas à mercê de uma constelação de efeitos exteriores. Não os dominas.

- Se bem entendo, são espúrios os esforços para domarmos o nosso fado.

- É isso.

- Nem vale a pena pedirmos crédito ao tempo?

- O tempo não te ouve.

- Que raio de desempreitada! Sinto-me acossado.

- Podia ser pior. Se te sentisses melancólico, ou indiferente a ti mesmo, ou penhorado pela solidão...

- Já sei, já sei: há sempre o pior sob a joeira por onde nos congeminamos.

- É mais ou menos isso.

- Ou seja: não merece a pena objetivarmos o que quer que seja.

- É a única objetivação aceitável.

- E amanhã, é dia?

- Se quiseres.