A aurora boreal estava perdida, já não sabia da geografia. As pessoas, extasiadas com o erro da aurora boreal. Ou talvez ela apenas quisesse ser democrata, trazendo a outras latitudes o fogo de luzes que esvoaçam no céu sobre as pessoas boquiabertas, arrepiadas com a coreografia desenhada no céu.
Alguém ousou pedir fiordes, elfos, renas, uma miríade de bagas silvestres depois do degelo, rios indomáveis, serviços públicos de que valha a pena ser utente, mesmo que fosse contra impostos absurdos. Alguém quis saber do espírito aberto, sem as algemas do catolicismo atávico e meticulosamente castrador. Queriam que a civilização encontrasse outras cores, possivelmente outra bandeira – outro hino, se é que os hinos e as bandeiras ainda importam. Queriam fundir o sangue fervente do desimpério latino com a frieza glacial, introspetiva, contemplativa, dos povos habituados a auroras boreais. Queriam que as falas fossem espartanas, pois a singeleza cobria as palavras poucas de sentido muito. Acreditavam que a visita da aurora boreal era uma epifania para ateus. Acreditavam que quem vive sob a tutela das auroras boreais aprende o significado de belo. Para aprenderem a sublimar o belo e a desterrar as terras brandas onde águas sulfurosas amordaçam a respiração. Queriam, apesar de tudo, noites demoradas por dias a fio, quando o solstício de Inverno se espraia no calendário. Pois sabiam que no oposto o solstício de Verão era a sagração de noites sem noite, a magnanimidade de dias sem a interrupção da noite.
Depressa as pessoas caíram em si. A aurora boreal fora um sonho. A epiderme levantava-se em sucessivas camadas que desflorestavam a angústia. Os sonhos eram o sintoma do desagravo da angústia. Pudessem as vozes ecoar alto nos miradouros arrematados às tempestades; pudessem os corpos ser os hinos que importassem, e neles asas metafóricas ousassem verter no conhecimento matéria abundante, a melhor abastança de que havia ciência; pudesse tudo à volta ser desprovido de medo, para enfim deixarmos de ser as meras metades que somos, nem que fosse preciso desprender as cortinas que enfeitam o baço olhar; pudessem os aeroportos ser territórios mentais onde se chega mercê da vontade irrefreável; pudesse uma orquestra de violinos adejar sobre o sono, fermentando-o com os sonhos de auroras boreais avulsas; pudessem os vulcões adormecidos sussurrar as quimeras em falta, ao acordar. E o olhar fosse a impressão digital de uma aurora boreal.
Seríamos então vizinhos do gelo e provaríamos o elixir da madurez adiada. Promitentes de uma impressão digital resgatada ao futuro, para dela se fazer o hesterno que levantasse até as vontades suspeitas. Até sermos algo depois, um sangue porventura contrafeito, depois da sangria que nos despojasse da pele exaurida. Até sermos forasteiros por dentro de nós. Ou embaixadores, sem sairmos de casa.
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