Mordo as esquinas da lua, esqueço de que são feitas as planícies que desdentam o futuro – porque milito na imprevidência, na absoluta consumição dos espíritos que se candidatam ao óscar da lhaneza, eu que revindico um lugar cativo no santuário onde se redigem as bissetrizes da complexidade.
Não serei eu a confirmar o prenúncio da agilidade do que é simples, de como todos seríamos modestos se não quiséssemos disfarçar a complexidade da simplicidade; pois se tantos avalizam a teoria, deveras complexa, que a impetuosidade da singeleza, o mérito de saber rascunhar sínteses notáveis, é próprio de uma complexidade em si paradoxal. Se ao menos não fôssemos assaltados por gente autoconvencida sobre a vocação para serem embaixadores dos que não pediram para se investirem nessa incumbência, tudo iria a caminho (e a tempo) de se tornar numa complexidade traduzida em simplicidade. A complexidade seria apenas um disfarce da simplicidade. Ou então, isso mesmo.
Congemina-se a pergunta do momento: interessa sabermos medir as bainhas da complexidade e da simplicidade se elas se podem esvaziar por dentro e depressa se tornam nómadas, transfigurando-se na antítese do que proclamam ser? Há um fio da navalha que se inclina, pendido de um lado para o outro, prometendo a adulteração dos conceitos e há quarenta mil almas despedaçadas por anotarem a ameaça. É de propósito. As pessoas, algumas pessoas, cansam-se dos cânones e só interiorizam a inquietação fundacional se virarem as coisas do avesso. Aos menos prevenidos, deixam uma mnemónica como memória futura: tenham como aceitável a definição que cristaliza o oposto do que julgavam canónico; nessa altura, deixará de haver paradoxos.
Os verbos maiúsculos não serão em vão. Intencionalmente desamarrados das enseadas esconjuradas, os espíritos desaconselhados são admitidos à errância enquanto o tempo se atira ao modo vindouro. Dirão, por serem errantes, que se encostaram ao nevoeiro lacustre em que tudo se obnubila, como participação avençada dos régios provérbios dissolvidos. No dia em que o dia for composto de noite e a noite se esvaziar numa luz clara, talvez sejamos párias, definitivamente párias. Contra os piores prognósticos, que se estilhaçam no bronze fingido que não chega a ser lei.
Sem comentários:
Enviar um comentário