Coronel assassino vestia lingerie de mulher

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Pintara as unhas dos pés de vermelho puta. Aprendera, em vídeos para aspirantes a cabeleireiros, a aperaltar os pelos das sobrancelhas. Rapara todos os pelos do corpo. E, porém, continuava a envergar o corpanzil másculo, senhor de uma musculatura imponente nos antípodas da feminilidade. Por dentro seria mulher. Por fora, a angústia de carregar o corpo e as hormonas erradas, masculinas. Revoltado, vingara-se nas mulheres que pudera vitimar. O coronel tinha um secreto cadastro de violações encadeadas com assassinatos de mulheres.

O coronel de severa educação militar, treinado para a rígida disciplina mental, sentia um terrível espartilho a amordaçá-lo. Era seu um corpo estranho, o corpo em destempero com os tortuosos corredores da mente. A mortalha da severidade militar era a derradeira gota de água que o faria transbordar as estribeiras.

Eu não sei se o coronel fantasiava com outros fetiches de transformismo. Tomámos conhecimento de uma fotografia em que o coronel aparece vestido com uma lingerie feminina de cor acinzentada. Estranhamente, não exibia um esgar malandro, não espreitava para o espelho pelo canto dos olhos, insinuando uma lascívia que desatasse pensamentos lúbricos em quem fosse excitado espectador da fotografia. Trazia um rosto fechado, angustiado. Nem ao trajar a ambicionada lingerie feminina se libertava das imensas consumições interiores.

Andaria em bicos de pés pela casa depois de pintar as unhas dos pés com verniz vermelho puta? Dormia com uma reduzida, sensual camisa de noite? Ensaiava festas em que era o único convidado, dançando em frente do espelho com um cesto de frutas à cabeça em perfeita imitação de Cármen Miranda? Maneava-se escandalosamente quando saía nu da casa de banho para a cozinha, antes de pegar no secador para ensaiar o enésimo penteado na cabeleira postiça que punha depois de debruar os lábios a batôn roxo?

A casa era o refúgio para a esquizofrenia reprimida do coronel. Era lá que se libertava da insuportável pressão da vida normal que os colegas do quartel imaginavam ser a sua. Chegava a casa e o corpo explodia, apetecia-lhe rasgar a austera farda militar, queimá-la entre os despojos da masculinidade arrependida. Só aproveitava as divisas e as comendas que enfeitavam o fardamento que usava nas cerimónias solenes. Queria resgatá-las das fardas já reduzidas a um amontoado de trapos rasgados, com elas enfeitar a peça de lingerie roubada à última vítima. A peça de lingerie branco pérola ornamentada com os sinais da elevada patente militar para homenagear o covarde feito.

Às vezes, no auge do sobressalto interior que o acossava, ia ao coldre algures largado na alcatifa da sala e tirava a pistola. Acariciava-a, como se fosse um objecto sexual. Demorava-se na estranha contemplação da bestialidade da arma. Repetia o acto de travar e destravar o revólver. Passava o dedo pelo gatilho, ousava premir o gatilho até ao fim para ouvir o ruído seco da câmara interior onde não estava bala alguma. Punha lá dentro uma bala e repetia o exercício, agora com a pistola apontada à cabeça. Lembrava-se de um filme de há mais de vinte anos (“O caçador”) em que prisioneiros americanos no Vietname eram obrigados a jogar à roleta russa para divertimento dos seus algozes. Um desejo irreprimível de imitar o jogo tomava conta de tudo.

Por maior que fosse a angústia que o mortificava, era maior a covardia que impedia que o dedo trémulo premisse o gatilho. Ficava ali minutos sem fim com a arma apontada à fronte enquanto as lágrimas se vertiam, abundantes, pelo rosto. Até um tremendo cansaço tomar conta dele e se deitar nos braços do sono, à espera que os sonhos a seguir fossem um filme com as coisas na sua compostura desejada.

Vinte e um filhos e noventa netos

In http://upload.wikimedia.org/wikipedia/commons/7/7c/Solomon_Burke.jpg

Quando a estrela do soul, Solomon Burke, morreu, deixaram escrito no seu epitáfio mediático uma façanha que suplantava as proezas artísticas: vinte e um filhos e noventa netos. Eu digo como isto é assustador. Uma prole tão numerosa é uma singularidade nestes dias. Se Burke fosse de cá, logo diríamos que era membro devoto da Opus Dei. Não sei se será o caso (porque do epitáfio não constava o cadastro religioso do senhor), mas talvez o músico fosse evangélico, pois os evangélicos são muito atreitos à disseminação da prole. Como bons operários de deus, é-lhes cometida a incumbência da prolificar a espécie.

Uma das perplexidades contemporâneas é o problema demográfico, sobretudo nos países ricos (pois nos países pobres e noutros muito populosos o problema ainda é a elevada natalidade). Estes países envelhecem à cadência conjugada do aumento da esperança de vida e da diminuição dos nascimentos. É a maldita tecnologia que ajuda a medicina que por sua vez prolonga a vida das pessoas. Por outro lado, temos talvez o hedonismo que impacienta as pessoas para a reprodução da descendência. Ou as pessoas com a corda financeira bem apertada à garganta que pegam na máquina de calcular e percebem que não há condições para encomendar outro filho. O que sobra é mais gente velha e um problema que é económico e social: a factura cada vez mais elevada que a segurança social tem que pagar; e a incerteza de uma reforma decente quando os não velhos de hoje o forem no seu tempo.

Se fôssemos como Solomon Burke depressa passávamos do oito para o oitenta. Se todos, ou pelo menos muitos de nós, desatássemos a multiplicar a prole, este era um lugar sobrepovoado. Depressa íamos de um extremo ao outro. Do estigma do envelhecimento à escassez de recursos, com a miséria a acossar muita gente. Mas é evidente que Burke não é um exemplo, é uma excepção. O problema não se poria com um punhado de pessoas que deixaram atrás uma numerosa descendência.

Quando os olhos repousam nos números da prole de Solomon Burke, salta à vista que deve ser um traço genético. Se pusermos o noventa no divisor (o número de netos) e o vinte e um no dividendo (o número de filhos), o quociente revela a média de filhos que cada filho do senhor Burke teve: quase quatro vírgula três. Não vale a pena ensinar o padre nosso ao vigário, e vir para aqui com o lugar-comum de que as médias escondem coisas muito diferentes. O que interessa é que os filhos do senhor Burke aprenderam a lição do progenitor e, eles também, deram o seu contributo para o combate aos problemas demográficos que nos assoberbam.

Todavia, já há diferença. Os filhos de Burke não foram tão pródigos na fabricação de descendência. Um registo de quatro filhos para cada filho de Burke fica muito aquém dos vinte e um filhos que o músico deixou no testamento. O que não me é dado a imaginar é um reunião desta família – no aniversário do patriarca, ou no natal, ou num casamento. Não há casa que suporte tanta gente a amesendar. E depois suponho que o senhor Burke teria um tremendo problema: ou tinha uma memória prodigiosa, ou como seria capaz de dizer sem hesitar, à medida que, uma atrás da outra, as caras passavam diante dele, os nomes dos vinte e um filhos e dos noventa netos?

Banalidades e baunilha

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Falemos, então, de banalidades. Ele há lá alguma serventia em massacrar o pensamento com as coisas muito sérias que andam em bolandas pelos interstícios do universo? De banalidades, falemos de banalidades. Que o pensamento precisa de se aligeirar. Precisa do ar fresco que entra pela janela que teimosamente se mantinha encerrada. Nem que o fresco ar saiba a nada, deixemo-lo entrar, esfregar-se pelo rosto onde crescem as rugas de todos os dias.

Encantemo-nos com um peixe que se debate na extremidade da cana de pesca, a grotesca imagem do anzol a perfurar-lhe a boca. Como numa fotografia de um valente matador a ser perfurado pela haste do touro, que entrou pelo lado inferior da mandíbula e saiu pelo céu da boca. Agredir os olhos com a imagem do peixe a rabear aflitivamente os derradeiros suspiros antes de aterrar já cadáver no prato dos comensais. E a água salgada, que jamais seria respirada por aquele peixe?

Ou um eléctrico que retrata a cidade ancestral, o eléctrico com utilidade antropológica, só para os turistas, arrastando-se lentamente pelas ruas. No seu amarelo torrado, o cheiro típico das madeiras sua matéria-prima de excelência, o ruído metálico dos rodados a sulcarem os carris. Já não seguem viagem apinhados, como há quase trinta anos quando subiam e desciam a Avenida da Boavista e os miúdos saltavam para o degrau do lado da porta fechada num arremedo do que hoje seria actividade radical. Quantos desses miúdos são hoje afamados doutores em invejável cargo empresarial, quantos já partiram do mundo depois de uma overdose fatal?

Ou os passos errantes num centro comercial da moda, num daqueles dias proibidos para deixar o corpo meter-se no centro comercial, depois de um suicida, ou apenas masoquista impulso o ter empurrado até ao tremendo ajuntamento. Só para observar a gente que passa. A gente que se detém à frente das lojas, das lojas de miudezas, ou das lojas da roupa que há-de estar quase na estação certa, ou das ourivesarias onde todos os sonhos femininos passam em fila na tela mental enquanto a sorte ao jogo não aparece. As tão heterogéneas pessoas que desfilam. Homens sentados nos bancos a meio do corredor que esboçam um frémito de impaciência enquanto as consortes se demoram em mais outra loja. Raparigas tão feias em demanda do príncipe encantado que tanto demora. Gente indiferente, sentada nos bancos da multitudinária esplanada, enquanto o cheiro a pipocas que vem do cinema contagia o enjoo.

Ou, ainda, procurar a banalidade que se derrama do gelado de baunilha a derreter por acção do calor que se pôs inesperadamente. Como se os olhos de repente fossem um diligente microscópio. Conseguiam ver o esbatimento dos cristais de gelo amarelecidos e uma câmara de vídeo filmasse o processo de descongelação do sorvete. Para depois, em tratamento de imagem, o filme ser manipulado consoante os humores do momento. Ora avançando as imagens a uma velocidade alucinante, os vinte minutos do filme reduzidos a um singelo minuto, num ápice o gelado derretido numa papa líquida. Ora capturando cada fracção de segundo para retratar em câmara lenta a metamorfose do sorvete em estado líquido, só para ver os cristais de gelo a avançarem numa elasticidade que anuncia o estado líquido.

E glória às banalidades, destas e doutro calibre, que se passeiam tão vãs pelos interstícios do universo. Pois há tantas vezes que o olhar se deve desviar para as banalidades do universo, subitamente emproadas à condição de convenientes coisas importantes. Viva, viva as banalidades.

Os fieis foram à missa de capacete

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Imagem mais enternecedora do que a igreja apinhada de fieis com a cabeça protegida por um capacete, só a do colega que apanhei ontem à tarde a escavacar zelosamente a cavidade nasal sem dar conta que os gabinetes têm uma janela que os expõem, quais aquários, aos olhares indiscretos que passam.

Foi em Lisboa, numa paróquia que se serve de uma igreja confiscada quando a monarquia foi deposta pela república. O dono é o ministério das finanças que, à boa maneira laica, tem sido um mau senhorio. O templo degradou-se de tal maneira que cai estuque do tecto, as rachas nas paredes são uma ameaça latente e, sabe-se lá, os anjos e santos que o ornamentam podem a qualquer altura estatelar-se no chão ou nos costados de um inocente que tenha ido fazer as suas preces àquele templo. Não sei se era na freguesia de São Sebastião da Pedreira, mas era aí que fazia sentido. É nas pedreiras que se coloca a dinamite que manda tudo pelos ares. Ora aquela igreja não é à prova dos estilhaços caídos do céu – perdão, do tecto.

O uso dos capacetes não dignifica a crença destes fieis. Pode-se lá admitir que eles se sintam carentes da protecção divina? A muita fé que os alimenta devia ser suficiente para não terem que arriscar a entrada na igreja com a moleirinha protegida por um capacete de trolha. Ia lá deus deixar que gente tão generosa, em culto a si mesmo, fosse vítima de uma derrocada. Terão estes fieis percebido que os capacetes envergados são um ultraje à consabida protecção divina aos que nisso acreditam?

Estes penitentes devem estar arrependidos. O episódio foi parar aos ecrãs da televisão. Pudera: de tão insólito, teria que cativar a atenção da televisão que só o brado apetece noticiar. Deus, para o caso de andar distraído com estas minudências, também estava a ver a RTP àquele dia e àquela hora. O que se confirma é que não são as trovoadas o grito enfurecido de deus. O tempo anda de anticiclone, não está para trovoadas. Se quisermos descobrir os sinais de fúria divina temos que olhar algures. Adivinho, todavia, que deus não ficou contente com a prudência dos crentes que se confunde com desconfiança na protecção divina. Agora é que faz sentido continuarem a entrar no templo com a cabeça resguardada pelo inestético capacete: quem sabe se deus, na sua não revelada faceta vingativa, não manda descer uns vestígios de estuque sobre os capacetes só para assustar. Um sinal divino, portanto.

Mas, nesse caso, as desconfianças dos frequentadores daquela igreja são um punhal cravado na bondade divina. Não lhes são autorizadas as dúvidas existenciais? Ou pode-se confirmar que os dogmas metafísicos são isso mesmo, dogmas que não admitem um beliscão numa vírgula sequer? Nesta notícia, quem fica mal no retrato: a bondade de deus, ou a apreensão dos fieis daquela igreja? Por outro lado, a hierarquia eclesiástica ficou estranhamente muda perante o acontecimento. Podia aproveitar para se atirar ao senhorio, lembrando como aquela igreja fora confiscada nos alvores da república que tanto antipatizou com os privilégios eclesiásticos. Ao contrário, manteve-se um raro silêncio de bispos, arcebispos e cardeais.

Tenho uma teoria para o emudecimento: como o capacete protege a cabeça, podiam os hereges e os provocadores profissionais desatar uma inapropriada comparação com outra cabeça protegida por outro tipo de capacete – de látex, no caso. E lá ia a igreja ser acusada de incoerência: como pode apoiar a prudência craniana dos fieis e recusar a protecção dos que não conseguem reprimir o satânico desejo carnal?

Sorriso ausente

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“Que é feito do teu sorriso?”, perguntas, o tom de voz a derramar mais melancolia para cima da muita melancolia que já era consumição. “Já há tantos dias que não te vejo esboçar um sorriso”, acrescentas. E a vontade de ensaiar os músculos faciais para o exercício do sorriso escapa-se entre os dedos, ainda mais.

Todavia, há uma prostração terrível que paralisa os músculos que se compõem num delicodoce sorriso. Como se fosse um travão mental, o rosto carregado, o rosto que transpira por todos os poros uma reveladora lividez, é a imagem límpida da escuridão que tudo adormeceu. As voltas da existência parecem trazê-la a um determinado ponto, a um repetitivo ponto que se julgava não voltar a ser o ancoradouro embebido pelo denso nevoeiro. Afinal, há lições que não foram aprendidas. O sorriso que se ausentou é a imagem translúcida de um sobressalto que teima em planar com as asas bem abertas, as asas que de tão grandes preenchem tudo com uma penumbra tristonha.

Mas de que adianta encerrar o sorriso nas varas do rosto densamente fechado sobre si mesmo? Os olhos também contristados parecem clamar por piedade. E se há coisa que recusas é que alguém te ofereça comiseração. É quando uma tremenda revolta interior se apodera, uma fúria sem freio explode desde o mais fundo que há, acrescentando mais uns pós de melancolia. E, porém, a interrogação não deixa de pairar sobre o horizonte: de que adianta esconder o sorriso? Os olhos toldados por uma tristeza ímpar só servem para perpetuar a comoção interior que retira sentido aos dias que passam.

“Sabes: a cada dia que escondes o sorriso, é como se ausentasse a beleza interior que já foi tua”. O implacável diagnóstico esbarra no peito, deixa-o esmagado de dor. A auto-estima em polvorosa – mas a auto-estima, se é que ainda interessa. Olhas para trás, bem lá atrás onde o horizonte já não deixa perceber a nitidez das coisas. Insistes na negatividade ao teimar no exercício introspectivo. A angústia que te consome o sorriso é uma armadilha à lucidez. Há defeitos pessoais, ah pois há; contudo, eles não se sobrepõem às virtudes que teimas em reservar num quarto escondido. Não faças de ti a pior pessoa do mundo.

O segredo está em resgatar o sorriso, por discreto que seja. Deixá-lo planar com a frescura dos dentes à mostra, emprestando o brilho encantador aos olhos. Deixar que o sorriso se contagie aos olhos. Para fazer o funeral das coisas idas de que não há orgulho, onde cicia um inútil arrependimento. Afinal, cultivas tanto a inutilidade das memórias, a armadilha das estradas passadas a que somos convidados a regressar, e o sorriso inerte explica-se pela maceração a que te entregas pelos equívocos de outrora. Entrega-te de corpo e alma à coerência das filosofias que te inspiram, das filosofias que açambarcam muito do tempo disponível. Saibas honrar os pergaminhos das teorias que dizes serem as tuas e saberás a seguir resgatar a lucidez do sorriso.

Insistes em dizer que, por estes dias, o rosto cerrado é uma viuvez de ti mesmo. Um luto pelas tuas incapacidades interiores, da tua indisponibilidade para frutificar uma partilha. Mas a pergunta que já foi feita continua a acender o néon, repetitivamente: que serventia tem estrangulares o sorriso nas angústias que te consomem? A libertação das algemas que agrilhoam o sorriso é o segredo para sepultar essas angústias, as angústias que esperam em fila por devorar de ti mais um pedaço.

As fúteis

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Ah, a vida mundana! O néon nocturno, o glamour da “gente bonita” que atravessa as ruelas apinhadas, os corpos extasiados pelo fervor noctívago, álcool a rodos, olhares furtivos que se trocam entre estranhos, ou olhares que deixam de ser furtivos, engates, ou apenas um rol de fantasias incessantes. A vida mundana, mar inteiro de artifícios, tão zelosamente empacotada num espaventoso papel de embrulho. E tão cheia de nada por dentro.

São actrizes – manhosas, amadoras, inanes. Destinadas a uma futilidade ímpar. O radar sempre ligado, os sensores activamente empenhados em detectar as caras larocas que depois enfeitam fantasias. Adolescentes extemporâneas. Encantam-se com gente que acham conhecer e que, todavia, dá-se o inditoso destino deles as não conhecerem de lado algum. Às vezes, os tão fúteis espécimes que reinam na noite tropeçam nas fúteis que aspiram a algum reconhecimento na “escala social” noctívaga. Caem no engodo, embaladas para a coisificação de si mesmas. Iludem-se e tão depressa se desiludem logo a seguir, quando se cruzam outra vez e as fúteis nem são reconhecidas. Quando a tal não chegam, resumem-se às fantasias que não cessam de passar na tela mental.

Já dei conta do primor das conversas de rainhas da futilidade. Uma vez, uma contava à outra na mesa do lado da esplanada, espumando uma excitação em sinal de febril felicidade interior, que tinha ido à ginecologista com a prima e à saída uma famosa (e igualmente fútil) apresentadora de televisão anunciava às presentes que ia parir gémeos. Disse-o com um orgulho incomparável, como se todos tivéssemos que aplaudir a façanha gestacional da senhora da tevê. Ou talvez porque estava a dar a boa nova em primeira mão, puxando os galões à paternidade da fonte informativa. Ao imperativo de reconhecer a enorme relevância da boa nova, somava-se o obrigatório tirar o chapéu à prestimosa colaboração da informadora de ocasião. Fazendo lembrar aquele lugar-comum dos cinco minutos de fama a que todos julgamos ter direito uma vez na vida.

Doutra vez, no metro, duas militantes da futilidade comentavam as recentes novidades publicadas em revista cor-de-rosa. Comentavam com um conhecimento de causa próprio de catedráticas da coisa. Opinavam sobre as vidas daquela lamentável gente que deixa as portas da vida privada escancaradas à mórbida curiosidade de quem consome o género merdoso de “informação” (assim mesmo, com aspas). O que interessava era a vida dos famosos exibida nas páginas da revista, com fotografias comprometedoras e tudo. Talvez porque, tal como a futilidade que esvoaçava com o peso do chumbo, a vida daquelas duas fúteis era tão fútil e lacunosa de interesse que só a vida dos outros era motivo de interesse (apesar dela mesma tão cheia de futilidade).

As fúteis dizem conhecer metade do mundo e terem uma noção aproximada da outra metade, com nomes decorados e caras que não esquecem, exercitando uma memória fotográfica que podia ter serventia mais útil. Ah, como fico enternecido com a caderneta de cromos que dizem conhecer e depois, ó ácida ironia, esbarram na ausente reciprocidade de reconhecimento. Mas teimam na zoeira das aspirantes a subir na “escala social” do segmento. A ilusão das cores nocturnas misturada com os lampejos psicadélicos que enfeitam os locais de culto anestesia os sentidos. É o zénite das aspirações mundanas, o altar perfeito para a consumação da futilidade que vem enfeitada pelo vestuário aprimorado e pela maquilhagem excessiva, pelo tresandar do perfume de farmácia que deixar um demorado rasto na cauda dos sítios por onde passam.

Das fúteis militantes, nada senão pena.

Olhar maroto

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Os olhos espreitam pelo canto das pálpebras, a boca discretamente entreaberta, a respiração suspensa por uns instantes. Os olhos lívidos, um espelho de ao menos curiosidade. Aquele olhar penetrante é como um feixe de luz que se insinua dentro dos outros olhos. Os olhos saem de si e com eles arrastam todo o corpo para dentro do outro corpo. O feixe que leva uns olhos aos outros fermenta a combustão dos corpos.

Às vezes, um olhar destes é mais poderoso do que as estrofes de um poema por maior que seja a inspiração do poeta. Os instantes que duram estes olhares capturam o tempo dentro de uma moldura intemporal. Segundos que parecem minutos que se demoram. Só o relógio, o maldito relógio, dissolve o encantamento daqueles instantes. Afinal foram apenas uns segundos. Mas tão intensos, tão sumarentos, que os sentidos depressa atraiçoam o logro do tempo.

Aqueles olhos que se compõem num feixe de atracção pedem água, despertam nos olhos outros a mesma curiosidade que neles os fez um olhar lascivo. Entrecruzam-se, fixam-se por breves instantes, voltam-se a desviar mercê da timidez de uns olhos. Vagueiam no espaço em redor em demanda de uma orientação dos sentidos. Até que o irreprimível desejo de entrar nos olhos desejados fervilha e uns olhos não resistem a disparar outro olhar insinuante. Os outros olhos são apanhados, sucumbem ao mesmo desejo que derrota a timidez. Reencontram-se no mesmo espaço. Fixam-se uns nos outros, como se mais nada à volta existisse a não ser aqueles olhos de olhar tão denso, tão tórrido.

Trémulos, os corpos à distância do olhar tomam-se de um estremecimento singular. Estão à distância, alguma distância, mas é como se os corpos fossem um só pela combustão dos olhares emaranhados. E, contudo, a distância que se mantém, o local onde estão (público), a multidão nas imediações que não se apercebe da simbiose dos olhares, tudo impede que os corpos se toquem. Os olhos que se insinuam, os olhos que trocam de corpo com uma profundidade ímpar, valem mais do que a efervescência de um afago. Mesmo que o desejo que ferve nas veias grite com força a urgência de os dedos tactearem o mapa do outro corpo.

Os olhares que se entrecruzam, seja à distância dos antípodas numa sala ou na proximidade que revela a iridescência raiada que é espelho da profundidade do ser, retêm o feixe singular e poderoso de que não há palavras sucedâneas. Nesses olhares cúmplices há a coragem da revelação interior. Os olhos em hibernação recíproca adivinham o que os outros olhos querem dizer mas não precisam. É uma hipnose que maltrata a ditadura do tempo: enquanto os olhos se fixam uns nos outros e um vendaval percorre as entranhas, dir-se-ia que os ponteiros de todos os relógios se retêm numa irreprimível inércia.

E os olhos deitam-se uns nos outros, saciam-se do desejo que os deixa marejados, choram juntos na expressão maior da cumplicidade. Os olhos, engalanados com o rubor do momento, são o leito confortável onde os outros olhos encontram repouso. O alimento perene, assim saibam os olhos, em olhar libertino, procurar os outros olhos, saibam estes o caminho da reciprocidade.

Um poeta diria: os olhos dentro de uns olhos são o único alimento de que os corpos carecem.

Do doce desconhecimento das coisas

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Às vezes, a maior serventia era sermos cegos às coisas do mundo. A certas coisas do mundo, iníquas, aqueles actos de uma equívoca peça de teatro que não devia ter passado de um demorado pesadelo. Mais valia perfumar os dias que passam com uma venda nos olhos. Essa escuridão, ao menos, impedia que os olhos fossem agredidos com lamentações forasteiras ao tempo presente.

Tudo era melhor se o estado natural, diário, fosse uma anestesia absoluta. O corpo levitava, apenas. Os olhos, ainda que abertos, incapazes de discernir o que quer que fosse em redor. Fosse o inimaginável que se abate como um abalo telúrico, desfazendo o chão debaixo dos pés. Fosse tudo o que tivesse vizinhança tão próxima com o olhar que, não estivesse ele anestesiado, desataria gritos lancinantes a povoar os ouvidos até no sono, até à exaustão dos sentidos.

O estado ideal era seguir pelas ruas com os olhos vendados. Ter a capacidade para não esbarrar em obstáculos conhecidos, ou nos imponderáveis que se semeiam, aleatórios, nem ser arrastado para armadilhas que são compostas pela própria demência que teima. Os olhos veriam apenas para dentro. Não interessa o que veriam; se uma paisagem interior de um bucolismo arrebatador, ou se um lugar pestilento, cheio de lavas vulcânicas em constante crepitar, um insuportável odor sulfúrico a contagiar um perene enjoo. Ao menos essa paisagem interior, nem que fosse a mais terrível das paisagens, escondia-se nos meandros do ser.

Há quem consiga simular as coisas como elas não são. Quem tenha a capacidade para vegetar, inerme, num doce estado de negação. Falsamente doce, contudo, todo o açúcar que acalma os sentidos a não passar de cicuta que mata com uma lentidão exasperante. Convencem-se que os sinais que vêem são um engodo, como se a certa altura o real estivesse acantonado a uma fantasia. Não lhes é dado a ver que a metamorfose do real em fantasia é a maior das fantasias, um patológico estado de negação, o prólogo do que se ausenta de si. O que sobra do amor próprio já é nada. A simulação de tudo, como se tudo fosse um palco imaginário com rostos conhecidos em corpos desconhecidos, é a autêntica falácia de si.

Mas, às vezes, apetece entregar o corpo a esta letargia. Apetece reinventar os pontos cardeais, refazer as estradas por onde os pés passam, renunciar ao caminho errante que dispõe a existência numa dissimulação malsã. Assim como assim, ele há tanta gente a fazer de conta. Não seremos todos actores de nós mesmos, tanto que se diluem as fronteiras entre o genuíno e as encenações que disfarçam as pessoas atrás das máscaras que querem mostrar?

Mas nem tudo consegue ter a perfeição idealizada. Os olhos que vêem não estão anestesiados. Os olhos encantam-se, ruborizam, falam com olhares demorados, sagram as coisas belas que são legadas em virtuosos golpes da vida. Mas os olhos embaciam-se diante das asperezas que os ferem. Sangram lágrimas, às vezes. Oxalá os olhos se tecessem numa parede embotada, como se todas as pedras que se esmagam contra eles não trouxessem dor alguma. E as lágrimas secassem. Os oxalás não deixam de ser presunções da negação que é isso mesmo, um simulacro que dissolve a genuinidade em nada. A dignidade, talvez pérfida e incómoda, não deixa que esses oxalás presidam ao manjar da existência.

E o que é que isso interessa?

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“Eu disse: "acabamos a gostar do medo, do arrepio que nos suspende a fala."

Tu disseste: "um dia fiquei sem nada. Um mundo inteiro por descobrir."

Eu disse: "..."

Eu disse: "o que é que isso interessa?"

Tu disseste: "...nada"”.

Mão Morta, "Tu disseste".

A espuma dos dias monta nas sobras da atenção. Olha-se para trás. E, às vezes, tudo perde significado. Um vazio. Mergulhados num pesadelo disforme, como se os rios tivessem todos água salgada e as árvores comessem as suas raízes. Ou uma lua a rivalizar com a centelha solar nos mais altos dias soalheiros. O arrepio que corta a respiração é a apetecível adrenalina. A imersão na escuridão de um poço, pela insuportável presença da luz diurna. Uma luz frágil de uma existência diferente, de uma existência que faça sentido, acende-se. A convicção que se instala.

Mas, se calhar, nem isso importa. As pedras dos monumentos, em toda a sua grandiosidade histórica, são o grotesco grito mudo que ensina a inutilidade do passado. Ao perder o rasto aos passos de outrora, como se fosse uma exigível depuração, crava-se bem fundo o sobressalto no espírito permanentemente inquieto. Enfim, um dia herdou um despovoado nada, a angústia sublime de desconhecer se o porvir terá preenchimento.

Por isso, nada pode interessar. Nada, desde as coisas mais frágeis às que se possuem de uma força irremovível, nada ganha espessura. Porventura, o segredo é correr pelos dias numa despreocupada errância. De que servem os planos traçados pacientemente em cima de ornamentados estiradores, de que servem, se invariavelmente abortam? O sal da água corrói as pedras de tanto nelas se esmagar. Não há granito que suporte a aspereza da fúria avassaladora das ondas que sucumbem nos braços dos rochedos. E nem isso importa: o envelhecimento que sussurra traz as suas marcas, já duráveis. As rochas são inamovíveis. Estão ali, feitas para abraçar o enraivecido mar a despedaçar-se em espuma alterada. E, porém, só espuma.

De que serve pretender ser o que se não é capaz? Que interessa a frontaria firme, como se todas as dores que ali se acometem não motivassem o mínimo esgar? É que os pesares arqueiam o corpo quando ele se faz insensível sem o ser. As veias ardem por dentro e ninguém consegue apagar a fogueira incandescente, por ninguém a ver. Todavia, há um entorpecimento que toma lugar e é uma sensação agradável. O chão de pedra onde as costas se deitam deixou de ser um espinhoso leito. E não há vinho que embriague, não há palavras que magoem, ou palavras que encantem. As lágrimas secaram-se, porque tudo deixou de interessar. Já nem as pétalas sedutoras. As lentes deixaram de estar embaciadas.

“Um dia fiquei sem nada. Um mundo inteiro por descobrir”. Ou não. Não é o nada que importa, ou o tudo que reconfigura uma existência plena. As lentes embaciadas turvam a lucidez. E a lucidez não se descompõe se não perceberes que as lentes estão embaciadas. O dia mais alto, aquele onde se recolhe o adocicado, aveludado vinho, é uma promessa estéril. Que interessam os lemes e as bússolas e os ventos dominantes? Que interessam os ideários, as palavras engalanadas com emoções ferventes, ou as promessas que se depõem na sua impossibilidade?

No impassível vazio contudo não doloroso sobram apenas as memórias. As memórias todavia cadafalso. Elas incensam a irrelevância de tudo. E não, não é resignação, nem um torpor doentio. É buscar no nada a essência de algo. Até que esse algo se extinga, enfim inacessível. Enquanto for algo, será algo. Tê-lo nas mãos enquanto âncora merecedora. E é isso que interessa.

Mar outonal

In http://www.temmais.com/UpLoad/Blog/denisecorrea/Editor/onda.jpg

Não é ainda pelas folhas caducas a fazerem o seu restolho no solo. É pelo primeiro mar furioso que se esbarra na costa, depois dos primeiros sinais de tempo tumultuoso, que o outono se anuncia. As folhas ainda não perderam viço. Perduram verdes nas ramagens à espera do seu ocaso para ganharem uma espessura enrijecida. Só nessa altura se deitam na avermelhada tonalidade que adivinha a queda ao sopro mais agreste do vento. Mas o mar, o mar encapelado, furioso, já mostrou uns fragmentos do outono. É o rotineiro calendário a repetir-se a cada ano que dobramos. O calendário das estações que repetem rituais conhecidos.

Os primeiros ventos desenfreados descompuseram as ondas do mar, revolvidas em majestosos golpes caóticos e faúlhas de espuma numa coreografia sumptuosa. Depois da tempestade pôs-se um dia soalheiro, ainda cálido. Mas no mar as ondas continuavam a cavalgar altas umas atrás das outras, desassossegando as águas que se empanturravam de soberba, assenhoreando-se do areal, deslocando pedras, invadindo os passeios feitos para as higiénicas caminhadas das pessoas.

As ondas levantavam-se a uma altura medonha, levando consigo um rasto de espuma que se libertava do topo da onda mercê da brisa que estava. Erguiam-se como se fossem cutelos ameaçadores que se queriam abater sobre os arrependidos de qualquer coisa. Tudo parecia em câmara lenta, desde o instante em que a onda se erguia do alvoraçado mar até a se desfazer com fragor, libertando uma espuma abundante que se revirava em si mesma. A coreografia de cada onda resumia-se a uns breves segundos que se pareciam demorar em minutos.

Horas mais tarde, ouvi no noticiário: uma em cada cinco pessoas tem perturbações mentais. E uma das razões é o outono que vem tomar o lugar do verão. Pelo que me é dado a ver, o outono – essa estação magnífica, a mais imponente de todas – é injustiçado. A notícia acrescentava: às primeiras chuvas, as pessoas ficam com propensão para a depressão. Fraca têmpera de quem assim é. As chuvas têm o seu lugar ao dobrar o equinócio estival – como podemos contrariar esta inevitabilidade da natureza? E a rotina, não se consome com o verão prolongado, a sucessão interminável de dias soalheiros e de calor que deixam os corpos transidos em suor? Os dias escurecem – e essa parece a razão dos mentais padecimentos. Escurecem, pela luz natural que encolhe a alvorada e o ocaso. E escurecem à mercê das chuvas diluvianas e ásperas, dançadas pelo vento desaforado. Como pode alguém logo sentir saudade do que acabou de dizer adeus?

Se estivesse com a bata branca de um psiquiatra, prescrevia aos pacientes da fobia outonal demoradas estadias à frente do mar. Para se encantarem com as furiosas cambalhotas do oceano em tempestuosa levitação. Os deprimidos atormentados por uma indomável fúria interior saberiam aplacá-la diante do mar alterado. A fúria das ondas, o bálsamo para a sua cólera interior. E aos deprimidos tomados pela inércia, poderiam lá ficar insensíveis aos gritos do mar, poderiam lá continuar impassíveis enquanto testemunhas das encrespadas águas?

Não são excessivas as loas aos fragmentos da natureza que desamarram a contemplação. Uma das suas maiores dádivas é o perfume de caos que vem com os primeiros sinais de outono. A melhor expressão dessa dádiva é o mar possuído por uma raiva explosiva, uma raiva que parece sedimentar todas as raivas que planam, escondidas, pelo interior dos espíritos em sobressalto.

O desterro das convicções

In http://as1249031.no.sapo.pt/caos.jpg

Ah, as certezas, as ideias feitas todas alinhadas numa fila harmoniosa. Um simulacro de perfeição. Essas convicções ungidas com os dedos dir-se-ia deificados que as põem a coberto dos questionamentos. Sem se dar conta, confundem-se com dogmas. E quando chegam ao estado de dogmas, ficam possuídas por uma doentia forma.

Nessa altura, impõe-se lucidez para interrogar as convicções. Pegar nelas e colocá-las num banco, o banco dos réus onde são inquiridas pelas acusações empunhadas. As convicções podem não passar de uma cortina de fumo para esconder fragilidades. Ou podem ser a espuma dos dias em que vegeta uma aparente firmeza, uma ilusória perfeição. O novo imperativo é desafiar as certezas estabelecidas. Uma atrás da outra, desmontá-las peça por peça, deixá-las, caóticas, estendidas no chão, embebidas na sua nudez. Para que os olhos as contemplem na sua desconstrução. Ali expostas na sua frágil desmontagem, suportam uma prova de vida.

Pode acontecer que as convicções, na sua caótica ordenação, se diluam em nada. Vão a caminho do desterro. As ideias que pareciam possuir uma inteligibilidade infalível despedaçam-se no curso dos questionamentos. À sucessão das interrogações mais lúcidas e imparciais, as convicções desfazem-se em cinzas. E depressa se perde o rasto às cinzas. Já não sobra nada. É como se um devastador incêndio tudo tivesse consumido e até as cinzas fossem levadas pelo sobressalto do vento que se pôs a seguir. Um vazio inteiro toma conta de tudo. E tudo é trespassado por uma ausência total.

Outras interrogações dolorosas sobram no restolho do devastador desterro. Estes questionamentos sinalizam a desorientação interior, uma incoerência que toma de assalto o estado comatoso do espírito, colocando-o em periódico desassossego? Haverá cansaço das convicções que se esbarram todos os dias no peito, daquelas convicções que não cessam de recordar que há palavras imperativas que são testemunho necessário para avivar as convicções? E se a rotina esgota a inteligibilidade das convicções, não cedem os pergaminhos interiores às vicissitudes do tempo e das circunstâncias? Das interrogações sobra a ambiguidade, uma claridade que se ausenta, o punhal espetado bem fundo na carne. Tudo se esvazia por dentro, naquela sensação indizível quando em mudança de casa se nota o vazio das quatro paredes outrora ocupadas.

O volátil tempo e os reveses que se perfilam, aleatórios, entreabrem a janela por onde as convicções são encomendadas ao exílio. Há uma implosão que tudo consome pelas entranhas, reduz a pó o que dantes tinham sido os intransigentes alicerces. À medida que as interrogações derrotam a intransigência dos dogmas, a rosa dos ventos entra em dissolução. Ao início, o vazio estende a mão à torturante desorientação. Sem esteios, o corpo cambaleia na sua errância. Por dentro do vazio, tudo deixa de fazer sentido. Tudo se transforma num cenário contagiado pelo aflitivo surrealismo. As cores reduzem-se à monocromia do preto e branco. Um silêncio demorado instala a dúvida sobre a surdez. Toda a comida parece ter perdido o sabor. As coisas que passam pelas mãos não despertam o tacto. E as palavras nas frases perdem-se na sua ininteligibilidade. O vazio, o tremendo deserto por diante, promete um horizonte infinito.

Algures, mais à frente, os pés hão-de descobrir um qualquer oásis para as ideias se saciarem. Enfim, o desterro terá terminado.

Outra vez, capitalismo suicidário

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O governo anuncia um “modesto” imposto sobre os bancos. É a crise: no desarranjo das contas públicas, é preciso rapar no fundo do tacho. Até os bancos, tão vilipendiados pelos mastins do capitalismo e tão generosamente tratados pelo fisco, até os bancos são chamados ao contributo colectivo para compor o que os incapazes estragaram.

No dia seguinte, o presidente da Caixa Geral de Depósitos – o banco do Estado – advertiu que o imposto vai cair nas costas dos clientes. Primeiro, existe alguma esquizofrenia nesta reacção. Por vir do banco que pertence ao Estado, o mesmo Estado que através do governo tomou a decisão de fazer recair nos bancos um quinhão do necessário aperto do cinto (apesar dessa política ser míope, pois é mais fácil aumentar impostos do que cortar despesas). Segundo, este capitalismo de meias tintas, em que empresas são detidas pelo Estado, é também esquizofrénico. A certa altura, já não se percebe o que é privado e o que é público. Com outra agravante: o Estado que quer ter mão firme na regulação da economia é, ao mesmo tempo, actor no sistema. É árbitro e jogador ao mesmo tempo, o que não abona em favor da imparcialidade do sistema.

O que mais incomoda na reacção do presidente do banco do Estado é o tiro que disparou sobre o próprio pé. Quando, no auge da crise financeira, os bancos foram generosamente ajudados para não irem à falência, os habituais detractores do capitalismo encheram o peito de ar e, orgulhosos, puxaram os galões da razão. Desfiaram todos os argumentos contra a ganância dos bancos. Neste clima tão adverso para o sistema financeiro, o presidente do banco público anuncia, com uma sobranceria inaceitável, que o imposto sobre os bancos vai ser endossado aos clientes. Ser mais desastrado não é possível.

Nem me importa ver como o presidente da CGD desautorizou o dono. Havia de ser bonito se o presidente do conselho de administração de um banco privado cuspisse em cima dos accionistas. O que importa é perceber como há gente desastrada que tanto se esforça para dar trunfos aos adversários. É a isto que chamo capitalismo suicidário. Numa época em que a imagem dos bancos é tão má, atitudes que descem ao nível desta arrogância só servem para arrastar os bancos para a lama pública. É disto que os mastins do capitalismo precisam para sobreviverem: manifestações grotescas de gente importante dos bancos e das grandes empresas, manifestações que trazem à superfície um sério problema comportamental.

Como parece que o dono tem medo do animal de estimação, tudo continua como se nada tivesse acontecido. Vamos esperar pelo tal “modesto imposto” sobre a banca, que ainda está “em estudo”. E depois veremos se os bancos cometem a imprudência de endossar a factura aos clientes. É certo que os bancos são o sistema sanguíneo da economia através do crédito que fornecem. Abusar dessa condição não abona em favor da sua imagem. E reforça as armas terçadas pelos adversários do capitalismo quando se atiram furiosamente aos bancos. Como os bancos se põem a jeito com estas exibições de sobranceria, diria que gostam de ser os patinhos feios de tanta gente.

Por improvável que possa parecer, por uma vez lá teria que acontecer – o liberal a concordar com a extrema-esquerda que odeia o capitalismo.

Os egrégios avós e coisa e tal

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Pelos olhos passavam as imagens muito solenes da festarola do centenário da portanto vetusta república. Talvez não estivesse embevecido como seria exigível a um cidadão exemplar (que definitivamente não sou). Os discursos de circunstância e as reacções dos líderes dos partidos, também de circunstância. Uma peça de teatro pelo meio das ruas e da populaça que veio celebrar a república centenária. Uma barítona (ou seria tenor?) a entoar o hino com pulmões abertos e uma exaltação que arrepiava.

Os acordes do hino sucediam-se e as câmaras filmavam os notáveis nas filas da frente, todos eles, sem excepção, debitando as estrofes do hino. Outras câmaras situadas mais atrás passeavam pelo meio da gente anónima que veio homenagear a república. Também entoavam o hino, entre o fervor (como o guarda-redes da selecção nacional, que não canta, grita o hino) e a relativa indiferença. Foi quando cheguei à estrofe que faz alusão aos “egrégios avós”. E interroguei-me: quantos, entre notáveis menos instruídos e a populaça ali presente, saberiam o significado de “egrégio”?

Daqui confesso a minha ignorância – também engrossava o grupo dos que não sabiam o significado da palavra. Fui perguntar ao dicionário: “egrégio” traduz “ilustre”, “distinto”, “nobre”. Para já, nem vou à arquitectura das palavras, se elas assim compostas fazem algum sentido quando os cânones da boa cidadania mandam que cantemos, de preferência com exaltação, o pátrio hino. Para já, é isto: como é impressionante que certas palavras sejam metidas na cabeça à martelada e depois entoadas repetidamente sem que as pessoas sequer saibam o seu significado. Como se conseguem arrepiar sem saberem do que estão a falar (no caso, a cantar).

Dir-me-ão que o hino não é para ser levado à letra, que é um símbolo que cimenta um sentimento de pertença. Não se exige que as pessoas saibam o significado das palavras menos acessíveis que aparecem nas estrofes, ou que pretendam activar a literalidade do hino. Ou seja, também há no hino algo de religioso. As pessoas cantam-no como muitas delas (as católicas) rezam o “pai nosso que estais no céu”, desfolhando maquinalmente as estrofes sem cuidarem do seu significado.

Se nos deitássemos no hino, se fôssemos cultores da sua hermenêutica, chegávamos a esta conclusão: o hino não retrata esta terra, estamos a precisar de fazer o funeral deste hino que canta uma terra que já não coincide com as fortes imagens trazidas pela mão das estrofes. Podemos ser um “nobre povo” (dou de barato, apesar do pessimismo antropológico), mas como seremos capazes de “levantar o esplendor de Portugal”? São tão poucos os iludidos com a grandeza de outrora que é descabido que nos consideremos “uma nação imortal”. O hino, qual oráculo imaginado, pressagia que o distante rumor dos “egrégios avós” nos há-de “guiar à vitória”, um dia qualquer, tão incerto como as “brumas da memória”. E o que é a “vitória” nos dias em que vivemos?

As últimas seis estrofes são um anacronismo pegado. Se o militarismo pertence ao passado (já foi o tempo do serviço militar obrigatório), quem ia “às armas” com o propósito de “pela pátria lutar”? E quem, no seu juízo, dava o peito para marchar “contra os canhões” (ou os seus modernos e muito mais letais sucedâneos)?

Este hino é uma ímpar risota. É um encanto ver a populaça que canta com exaltação o hino, desprovida de sentido crítico. 

As maminhas da centenária república

In http://31daarmada.blogs.sapo.pt/

Mau o dia para me meter com a vetusta república (assim mesmo, com “r” minúsculo, não levem a mal tamanha ousadia os adoradores da coisa). Ela festeja cem anos de vida e a malta que se exalta com os feitos carbonários vai tirar o fatinho de gala do armário e engalanar-se para as solenidades.

Ora eu, que renego tanto a monarquia com o endeusamento da república, dei de caras com esta fotografia iconográfica da república. Demorei-me nela. Comecei por reparar nos seios humildes da república. Se fosse hoje, por estes dias de hedonismo em que as coisas se ambicionam fartas, a república seria mamalhuda. Notei como a multidão de nababos parecia ignorar a donzela – talvez tementes por ela empunhar uma espada, não fosse a mesma descair com violência sobre o primeiro marialva atrevido que desviasse o olhar com lascívia para os seios desnudados. Ou então aqueles inevitavelmente barbudos (modismo da época) eram todos eunucos. Ou reprimidamente homossexuais. O que porventura é o pano de fundo para a existência dos marialvas lusitanos – que se gabam de feitos varonis, de tratarem as mulheres como objectos e de irem a muitas touradas – e de como são monárquicos dos sete costados.

Como as minhas costelas não se banharam nos românticos ideais republicanos, desconheço o simbolismo daquela imagem iconográfica. Se na altura as donzelas vestiam saturado vestuário ao ponto de poucos poros ficarem à mostra do olhar masculino, como aparece retratada a república com seios à mostra é um enigma que os servis do regime podiam explicar. Até lá, arrisco uma interpretação própria.

A república é uma palavra feminina. Caprichos linguísticos que prestaram um serviço aos que estavam fartos da decadente monarquia. Como as donzelas de então andavam reprimidas debaixo do farfalhudo vestuário, a deposição da monarquia teria imagem simbólica na deusa república, na generosa deusa república de seios à mostra para comprazimento dos varões (e desinteresse das senhoras, o que não causa surpresa, pois na altura as mulheres eram cidadãs de terceira). Afinal estava enganado: os barbudos no aglomerado em redor da deusa república não eram insensíveis à lascívia. No fim de contas, a libertação das amarras da monarquia teve este efeito sexual simbólico. Diria que a instauração da república foi um prenúncio da revolução sexual de Maio de 1968 em Paris e do festival de Woodstock.

A imagem carrega outros simbolismos. Como este, tão paradoxal: a dona república a adejar sobre a multidão, sem que se perceba se os seus pés repousam sobre os ombros de uns valentes voluntários, evocou outras imagens iconográficas que seriam popularizadas anos depois. As imagens feéricas da aparição da virgem Maria aos pastorinhos na Cova da Iria. E dei comigo a reparar na impressão digital metafísica da imagem em que a dona república se fez regime. O que desatou o paradoxo: estes primeiros republicanos eram profundamente anticlericais. E, contudo, serviram-se de uma imagem com contornos tão religiosos. Talvez o incontrolável subconsciente.

Hoje, cem anos de república depois, aquela imagem é uma saudade que alimenta o fervor dos aduladores do regime. Hoje, que não são para serem levados a sério os escassos monárquicos que por aí andam, e menos ainda o patético “pretendente ao trono” (um inexistente trono), estes festejos evocam em mim tiros de pólvora seca. Muito ruído por nada. Não sei se a dona república, a senhora que aparece retratada, ainda vive. Hoje já ninguém a convocava para o retrato. Os seus seios ressequidos não eram atractivo nem para os indefectíveis. Essas murchas maminhas, a imagem perfeita de uma república que já não dá leite há muito tempo. 

A felicidade é uma quimera

In http://www.viajantedotempo.com.br/poemas_com_molduras/fundo_nostalgia.jpg

Pode ir com lágrimas, uma pieguice incomodativa. Ou com sentido de humor, talvez como se houvesse a forte convicção que os percalços são isso mesmo – intermitências que absorvem alguma luminosidade que pontua uma vida inteira. À conta das lágrimas, uma entrega que dramatiza as adversidades do momento. Afogueado pela intermitência do momento, parece que a vista que se deita sobre a parte de trás apenas entrevê um denso nevoeiro. E não é esse o caso. À conta do humor que consegue parodiar a desdita do momento, este desafio: às vezes, a implosão é necessária para tudo refazer.

Todavia, é nestas intermitências que a lucidez se parece ausentar. Provavelmente sobressaltado pelas dores interiores, às voltas com a angústia que acelera a cadência do coração, só contam as adversidades que preenchem o horizonte com os dias a negro. Os olhos, apenas concentrados nos dias presentes e na sua pungência, são incapazes de resgatar o retrato do autêntico património da fortuna. Os olhos turvam-se com a angústia que dilacera as veias. O esquecimento apascenta-se na fervência das dores presentes.

O calendário reserva episódicos momentos em que assomam à superfície os punhais estupidamente guardados para destruir toda uma felicidade cerzida. A demência está no cansaço dessa ventura. Ou como ela se entrega a uma qualquer rotina, perdendo por dentro qualquer significado, esvaziando-se com o tempo da acomodação. E, contudo, não deixa de ser demencial que alguém deite fora todo o império que soube construir. É patológico: como pode alguém sentir-se mal por se sentir tão bem? Seremos imprestáveis para os dias que perfumam a existência com as manhãs que se prometem de uma claridade magnífica?

Nos despojos da felicidade, a nostalgia grita bem alto. A nostalgia da incapacidade. Os olhos metem-se ao caminho e resgatam aos tempos idos todos os erros que trouxeram a actual devastação. Logram-se arrependimentos inconsequentes. Ao primeiro impulso, o punho apetece meter-se pela boca dentro, subindo ao cérebro em demanda das células que comandam esta maneira imprudente de ser. Como se o punho bem cerrado pudesse, por este acto de prestidigitação, desterrar a suicida denegação da felicidade. Ou os dentes mordessem as mãos e os braços, na autoflagelação que castiga a insensatez de quem desaproveita todo um império que veio parar aos pés. Ao segundo impulso, uma interrogação esmaga-se contra o peito com um estrépito assustador: a fortuna desperdiçada era genuína, ou apenas uma habituação que toldou o seu significado?

Pode a tremenda angústia ser o anestésico da lucidez. Pode a angústia desmembrar a racionalidade, deposta perante o fluxo imparável de imagens e ideias que põem um denso nevoeiro à frente dos olhos. Podem até esvoaçar momentos de nostalgia quando a memória recupera de outrora instantes debruados ao ouro da intensa felicidade. A momentânea deriva da lucidez que instala uma tempestade cerebral multiplica a confusão interior. A nostalgia, trazendo à superfície a intemporal beleza de uma felicidade entretanto desfeita, sobrepõe-se ao telescópio da actualidade. Essa lente, implacável, a lente por onde a racionalidade espreita, mostra que a impossibilidade derrotou a ventura de outrora.

A impossibilidade falou mais alto. Ditando a falência do que a nostalgia insiste em resgatar do passado.

Tréguas interiores

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Os padecimentos ferventes são uma pálida imagem imposta pelas austeras exigências que pairam. Havia uma intensidade impressionante, como se todos os dias fossem dias de desafio interior, a fasquia sempre elevada e a autoflagelação imperativa se um dia terminasse com o travo amargo da decepção. Era quando as decepções sobravam de acções fracassadas, de passos transviados, das desastradas palavras espontâneas, dos arrependimentos que apenas tinham o condão de manter acordado um passado que julgava adormecido.

Nada disso podia importar – convencia-se, enquanto se debatia com os fantasmas que figuravam nas alturas inatingíveis. As provações auto-impostas eram um tapete espinhoso por onde os pés nus se emprestavam a feridas que depois demoravam a cicatrizar. O mal é que as purulentas, teimosas feridas, enquanto resistiam à cicatrização, prolongavam uma agonia que tudo consumia pelo interior. Era como se o corpo estivesse em ebulição constante, tempestades cerebrais até durante o sono. E, todavia, às vezes parecia inanimado diante das coisas interessantes do mundo, como se as emoções se tivessem despido do corpo e nele se acomodasse o torpor.

Só contavam as adversidades, que tanto amadureciam à custa das intermináveis horas de introspecção. Tudo o que fosse belo, o que pudesse alimentar um rosário de recordações em momentos contemplativos, era arrumado no canto das irrelevâncias. Era como se esses belos momentos não contassem, travando o resgate do álbum das memórias. Perdiam-se na sua efemeridade. Pareciam desprovidos de conteúdo. Assim que eram sentidos logo se desgastavam na sua vacuidade. Ou, talvez, estivesse ali por dentro uma qualquer patologia que fazia desmerecer a exaltação das coisas belas ficavam em legado.

Se havia serventia nestas demoradas, dolorosas introspecções, era a claridade que enfeitava os horizontes que se ofereciam ao porvir. Era um exercício lancinante, o espírito revolvido pelas ondas alterosas que esbarravam umas contra as outras, troando trovoadas que prolongavam o sobressalto interior. Dias a fio açambarcados pelos demorados pensamentos interiores. A flagelação de uma inteligência perturbada. Quando, por fim, avistava alguma claridade entre a fuligem das derrocadas interiores, já tanto tempo passara. Tanto tempo hipotecado à absurdidade das incógnitas que insultavam a dignidade do tempo presente.

Ao chegar às águas calmas, derrotada a tremenda tempestade interior, olhava para trás e interrogava-se sobre a utilidade de tanto tempo dedicado à peregrinação da alma. Enquanto a peregrinação durava, era como se a existência ficasse adiada. A sublime incoerência, que era o precipício onde caía o corpo que afirmava, mas só em intenções, a sagração da existência que se impõe em contraste com a exiguidade do tempo que temos. Ao menos, ao sulcar as águas já calmas, percebia a quase demência do demasiado tempo consumido em deambulações interiores.

Os erros são a maior pedagogia vindoura. E os anos que não se desmentem, caução de uma maturidade que entardece mas ganha discernimento. A depurativa peregrinação interior é a cura para as tempestades que ameaçam uma terrível devastação da alma. Quando, em pacificação interior, as tréguas se acomodam num quarto bem visível, sobra a animadora impressão do provimento do exercício.