O desamor parideiro

Anna Calvi & David Byrne, "Strange Weather", in http://www.youtube.com/watch?v=ylBZmqY0Oag

Ele olhava por cima do pôr-do-sol. Podia ser que uma centelha inesperada fugisse ao ocaso e se mantivesse acesa, a iluminar a noite. Porque tinha medo da noite. Temia que a noite viesse fértil em fantasmas. E que os fantasmas recordassem os sobressaltos havidos e pusessem à superfície as obscuridades que tinham deixado de importar. Para a noite não ser importunação, punha-se de atalaia. Era como se tivesse a noite pela trela, para ela não embotar um módico de alívio que ganhara com tanto custo. A noite não ia pela noite fora sem freio. Quando a alvorada sondava alguma claridade no céu, os olhos capitulavam e decaiam no sono. Vestido e tudo, onde calhasse. Durante esse sono, sonhava que o desamor teimoso era um destempero do acaso. Olhava para os pares de namorados por onde andassem embrenhados em romance. Não conseguia reprimir a cobiça. Porque, para além da noite, a solidão também o atemorizava. Julgava que era um acosso de generosidade (julgava-se prolixo em generosidade, e nunca achou que o mal fosse do juízo que fazia de si próprio). O pressentimento da solidão não era porque a solidão fosse a patologia, com relâmpagos letais a adejar sobre a sua cabeça. Como tinha uma elevada consideração de si, julgava que a sua companhia era um bálsamo para quem dela fosse colher as flores orvalhadas no regaço. Para mal de todos os pecados, à elevada consideração de si contrapunha-se a autoestima sem lugar. Navegava em equívocos. Fruía as esperanças de que o tempo vindouro fosse propício. Não se incomodava com o desamor parideiro. As coisas haveriam de mudar. Era o ocaso que o dizia, nas entrelinhas, enquanto o sol se esvaía por um buraco da agulha algures na geografia do firmamento. As vozes que sussurravam entre as esquinas das ruas estreitas confirmavam-no. A fertilidade parideira do desamor tivera já o seu epílogo. Oxalá a infertilidade medrasse o seu contrário. Com a largueza do tempo por diante.