How to Destroy Angels, “The
Space in Between”, in https://www.youtube.com/watch?v=jF6VO4nk1Cs
Um espólio. Metido em camadas sucessivas, às escuras,
conservado pela poeira que se junta em demãos sobre o espólio. Considerável, o
espólio? Depende dos olhos que forem seus tutores. O espólio é a marca de água
de um tempo devidamente conservado na tinta das memórias. Apenas interessa aos
curadores da história, ou aos pacientes indulgentes da arqueologia, ou, talvez,
aos porta-vozes para memória futura do autor do espólio. Ou a autores que
tenham de si uma feição narcísica.
Uma hipótese que se perfila: varrer a poeira acumulada
sobre os papeis para resgatar a formosura da tinta que imortaliza as palavras
registadas. Pensa-se em dar letra de forma diferente, se houver matéria-prima,
entre os papeis avulsos do espólio, para lhes emprestar forma eterna. O espólio
amontou-se sem critério. Apenas à medida que as palavras fruíam em páginas e
páginas, sem critério a não ser o deleite de as ver nascer sem ousadia de as
ver coligidas em páginas formais.
O autor não quis ir lá atrás e compulsar, na estreiteza
de um critério qualquer, as páginas que julgava merecedoras de outra atenção.
Invocou a falta de tempo. Invocou o temor de desautorizar palavras escritas em
tempos sem memória, por falta de identificação com elas. Invocou, até, a
possibilidade de as rejeitar, podendo dar ordem para sua posterior eliminação
sem vestígio. Pois julgava ver na empreitada um cavalo de Troia: ao vê-las
compulsadas numa formalização qualquer, podia olhar num espelho e não se rever na
cara retratada.
O autor contentava-se em ver as palavras amontoadas,
escondidas quase como se estivessem destinadas ao exílio. Contentava-se com o
paradoxo de as saber vivas sem as ver. Contentava-se com o momento do exercício
da escrita. Continuava sem outras pretensões. A timidez autoral não deixava
outros esboços audazes. As cartas reunidas nunca o seriam – prometeu-se,
sabendo, contudo, que as promessas de um tempo se podem liquescer noutro mais
futuro.
As cartas reunidas só seriam um grito abafado das
páginas e páginas avulsas deixadas em sucessivas camadas sob o testemunho da
poeira. Não fossem virar um postulado anquilosado e os temores todos
enfeitassem o sono com os sobressaltos de fantasmas por nascer.
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