O murmúrio do almocreve

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Debandava de terra em terra, mercando os haveres que sobraram do lugarejo de que partira. Envelhecido, os olhos cambavam nas letras que vinham inscritas em papéis, quase incapaz de as decifrar. Até a besta que montava dava sinais de entorpecimento, falhando passo ocasional.

Embebera-se numa profunda acidez. Tanta, que evitava falar com outros. Conhecidos já não tinha, ficaram para trás enquanto errava numa fuga sem pesar. Era ele e a rês que o transportava no dorso. A besta sua confidente, não estivesse a caminho da mouquidão e andasse desinteressada no que a cavalgadura que o montava tinha para dizer. Era o desgosto que o consumia pela entranhas. Maldizia a desdita, amaldiçoava o dia em que o mundo tivera o sobressalto de o ver nascer. Enxovalhado na terra de onde era indígena, fizera-se escorraçado pela calada da noite para não sofrer a humilhação que lhe preparavam. Só teve tempo para reunir uns parcos haveres, sem critério que não fosse arrematá-los para as largas sacolas que pesavam no bucho do burro.

Dormia ao relento. Uma ou outra vez encontrava umas moedas que compravam uma noite em cama de pensão insalubre. Murmurava durante a lenta viagem. Com a cabeça arqueada sobre a crina do burro, como se estivesse e expirar culpas de antanho que só agora tiveram reconhecimento. O velho carcomia-se com os ventos invernais que começavam a sentir-se. Tossia, cada vez mais. Doíam-lhe os ossos, que a invernia precoce, com dilúvios constantes, tratara de aguçar. Um dia soubera que a empreitada doravante era um dia de cada vez. Aguentava-se melhor a rês, testemunha daquele infortúnio. Não tinha falta de conversar com outras almas. Era como se houvesse mister de carregar uma peregrinação solitária. Só faltara cozer os lábios para que os outros se certificassem do voto de silêncio.

O inverno, que entrou troante no calendário, foi testemunha dos andrajos em que se tornou a derradeira indumentária que não tinha sido roubada a meio da noite por uns ganapos endoudados. Mas ele sabia que não havia precisão de novas vitualhas, quanto menos de novas vestimentas. O velho burro aqueceu-o com o bafo na noite em que os primeiro flocos de neve pousaram no chão frio. Do resto, não tem lembrança.

Queremos flores

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Não vamos às lágrimas, que as flores espalhadas pela casa são antídoto. Não vamos soçobrar na indiferença, no letargo que abjura a grandeza que somos. A nós, as flores. Todas as flores. Reinventamos as flores, se preciso for, para emprestar ao mundo a recriação das formas, das cores, dos aromas. Não são de mais as flores que abraçarmos.  Elas são um lampejo da luminosidade de que somos candeias. Atravessamos as serras e as planícies com as flores no dorso, à lapela de uma orelha, como se fôssemos hippies esotéricos, sem o sermos. Atravessamos os rios que dobram os vales em cima de tapetes feitos com as flores que alojamos no bornal. Vêm os tempos madraços e matamo-los com os crisântemos esplendidos pendidos sobre uma jarra feita de simplicidade. Espreitam os vasos que alojam as plantas carnívoras, mas sobre elas vertemos as flores que apascentam o sossego das almas, e as plantas fazem-se vegetarianas. Subimos ao dorso do cavalo alado, metemos as mãos na crina dourada e guiamo-lo com o perfume das rosas silvestres. Entregamos as chaves que selam o dilúvio num aquário cheio de peixes, num aquário onde as algas foram substituídas por flores adaptadas ao meio. E, mesmo debaixo de água, as flores que manipulamos não perdem a essência, rejuvenescem a água com um perfume bizantino. À noite, quando nos depomos nos sonhos que enfeitam o sono, somos tutelados pelas flores que se acotovelam nos móveis, nas janelas, nas fruteiras na soleira da casa, nas pétalas que se despojaram dos caules carnudos e, todavia, não perecem nem perdem qualidades. O chão é um tapete de pétalas, um mosaico de cores que serve de batuta às almas, a crisálida que amacia os ossos para a doce alvorada que virá a seu tempo. Às mãos deitamos flores, com elas lavamos a alma quando precisa de decantação. E se no sono somos tutelados pelas flores, pelo dia passamos a ser seus tutores. Alquimistas que inventam flores novas, cores novas, odores deslumbrantes que nunca alguém sentiu. Sabendo que, pelo tempo fora, é só seguirmos as pétalas que atapetam o chão descoberto pelos nossos pés.

Não deites fora o mel que ficas sem as abelhas

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As abelhas. Trabalham como nenhum ser vivo. Organizam-se numa hierarquia social perfeita. Amedrontam e incomodam, quando, desorientadas, esvoaçam sobre as pessoas e querem aferroar. São como os kamikazes japoneses que lançavam ataques suicidas, acreditando que morriam heróis. As abelhas são uma perplexidade. Polinizam as flores e despojam-se dos rudimentos do que haverá de ser mel assim que os favos ficarem a preceito. O doce mel, que compõe receitas populares para resfriados.

Só que às vezes deitamos fora o mel. Mesmo sabendo que o mel não tem prazo de validade. Ou porque o frasco caiu e se despedaçou no chão, entaramelando-se o mel nos fragmentos de vidro pulverizados, inútil o mel derramado no chão. Ou porque, em mudança de uma casa para outra, os potes de mel ficam para trás entre os pertences fadados ao desperdício. Não devíamos ser apicultores. Mas devíamos, ao menos, aprender com as abelhas.

Ao calhas, terçamos as armas que são nossa futura sepultura. É como deitar fora o mel. Nunca sabemos se o porvir não vem reclamar a perda. E como depois não podem os arrependimentos recuar ao tempo focado, dá-se como irremediável a perda. Não sabemos os danos que vêm depois. Não sabemos se o mel deitado fora é o mel derradeiro. Pois as abelhas, ultrajadas, podem ficar exangues, perecendo uma atrás da outra. Até que as colmeias sejam dizimadas numa autofagia causada por quem se desapossou do mel. Quando as abelhas já nem espécie extinta forem, damos com a impossibilidade do mel.

Oxalá a lucidez não se embote entre a penumbra das resoluções sem razão. Oxalá deixemos o mel quieto na prateleira, onde o pote de barro que o resguarda apanha a poeira que sinaliza o esquecimento. Mal por mal, antes o mel esquecido. Ao menos, existe. O mel deitado fora é uma perdição insanável. As abelhas soçobram a seguir. Pois deixam de ter serventia. Não podemos ser os algozes das abelhas. Cabe-nos guardar o mel como se fosse sagrado.

Areias movediças

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Apanhou o elétrico que descia a encosta até beijar as águas douradas do rio. Ia quase vazio. A sinfonia maquinal abafava a conversa das outras pessoas que viajavam no elétrico. Um casal de turistas reformados não tinha nada para dizer – selaram o silêncio ao longo de toda a viagem, talvez estivessem habituados a adestrar o silêncio como moratória do concubinato. Uma varina ia mais à frente, a meter conversa com o condutor da carruagem. Pela pose, dir-se-ia oferecida ao homem donairoso que tinha mão no elétrico, adivinhava-se conhecimento de outras datas.

A mulher insinuava-se. O condutor hesitava entre a atenção ao trânsito e a curvilínea mulher, apesar das muitas fazendas esconderem as formas do corpo. Pudera saber ler os lábios, para decifrar a palratório animado, melhor: o quase monólogo, pois o homem quase não falava, não se sabe se por zelo da função ou se por ela ser uma fala-barato que colonizava o espaço da conversa. O homem coçou o nariz e, de cá de trás, sem entender a conversa mantida em surdina pelo ruído do elétrico, percebeu-se que tinha consorte legalizada pelo matrimónio (era o que a aliança mostrava).

Os olhos do homem descaíam para um palmo abaixo do queixo da varina, onde a camisa de flanela estava provocantemente desabotoada até à embocadura dos seios avantajados. Estava provado: a varina apanhou o elétrico para provocar o desejo do condutor. É que ela devia ir para a alta da cidade, onde àquela hora outras varinas mercam peixe fresco. Ela ia ao contrário do negócio. Ou, talvez, o seu negócio fosse de diferente estirpe – e andasse em demanda de uma alma que lhe dissolvesse o dilaceramento da viuvez extemporânea.

No fim da linha, continuava a observar o enlevo. Saiu toda a gente, só ficaram os três (o narrador na posição de observador interessado). O condutor exercitou as rotinas e entreolhou pelo retrovisor à cata de passageiros distraídos que não tivessem dado conta do fim da linha. Estava o observador, a fazer de conta que estava distraído. Disse-lhe para sair. Anuiu. Escondido à janela do café mais próximo, viu o condutor do elétrico a escrever algo num papelinho retirado de um bloco que estava no bolso de dentro do casaco. Seria o número do telefone. À tentação, irresistível. A varina saiu e foi à vida, transportava um olhar brilhante. O condutor fez a pausa do fim de linha, tirou um cigarro, mudou a haste do elétrico para inverter a marcha e fumou vagarosamente, o olhar perdido do horizonte. Um olhar febril e perplexo.

Não sabia se tinha entrado em areias movediças.

O angariador de votos

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E se, na empresa onde trabalhas, andasse um indivíduo do aparelho socialista a educar, insistentemente, os colegas de trabalho para se inscreverem como simpatizantes nas eleições diretas que a seita vai fazer? E se, na empresa onde trabalhas, essa pessoa tivesse o topete de convencer o voto num dos camaradas em compita? E se, na empresa onde trabalhas, o capataz do aparelho tirasse da manga um trunfo sórdido ao assustar os colegas de trabalho com a perda do emprego se não lhe fizerem a vontade?

Não é na América Latina. É com o PS de Portugal. É numa empresa em Portugal. Talvez o militante esteja habituado ao baixo caciquismo do partido dele. Talvez: pois se até mortos têm as quotas de militante atualizadas, o impossível deixou de ser impossível. Mas é neste Portugal latino-americanizado que uns agiotas de ideias acham legítimo vir para o trabalho fazer propaganda eleitoral. Só de si, já era lamentável. O diagnóstico piora quando o safardana morde nas canelas dos colegas, persistente que é, para irem ao sítio da Internet da agremiação e se inscreverem como simpatizantes, à força. Se vem um não como resposta, devia sobrar a vergonha do trauliteiro e meter a viola no saco. Mas não. Insiste. Talvez acreditando que a melhor tática é vencer os relutantes pelo cansaço.

Porventura não faz parte da civilização (que julgamos ser) o respeito pela liberdade de escolha. Quando o angariador de votos peregrina, incansável, a tentar convencer os outros, mostra a cepa de que é feito: intolerância pura, que se alimenta da falta de respeito pela intimidade dos outros. Porque há quem, candidato a eleições ou assumido militante de uma agremiação que procura votos, não faça questão de esconder a sua escolha. Estão no seu direito. Tal como o estão aqueles que guardam para a mesa de voto o segredo da escolha. A liberdade de escolha merece o respeito que sequazes como este não percebem. Não faz parte do seu código genético. Pobre democracia, que arrastas os teus ossos por esta decadência.

Até hoje não fui vítima deste assédio eleitoral. Não sei se é por ser público o meu ódio de estimação (as palavras foram bem ponderadas antes de serem escritas) à seita socialista. Ou se é de, a uns dias da grande festa eleitoral, estarem inscritos cento e cinquenta mil “simpatizantes” – um magro um e meio por cento dos eleitores, fraco desempenho para quem está em pulgas para voltar a pôr as patas no ouro do poder. Só sei que talvez, pela primeira vez, vá engolir um sapo de todo o tamanho. E vote na coligação do mau governo que é o do momento. Como se fosse um voto com os pés em sentido invertido: para evitar que os que se babam pelo poder lhe deitem a mão. Entre um que é mau e outro que é ainda pior, pode ser necessário fazer uma escolha. Mesmo que seja contrariada.

Contamos todos

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Ninguém é desperdício. A ninguém é reservado o papel da inutilidade. Aos que logram existir, por mais que pareça que não, há um lugar no mundo. Um lugar qualquer. Não, não vou dizer que é destino divino que se cumpre. A existência há de transcender as leis divinas (para o caso de elas nem serem se não uma ilusão), pois é de uma simplicidade maior.

Não aceitemos que a sobranceria dos que se julgam predestinados, aqueles a quem teria sido oferecida uma candeia que ilumina mais que tudo o resto, faça julgamentos sumários que desestimam vidas alheias. Antes um suposto inútil que mil prescientes desta igualha. Ao menos, o suposto inútil é precatado, humilde, pouco dado a medir a existência dos outros. Confiável na sua lhaneza. Sabe que a sua vida é um vasto território com muitas demandas por preencher. E como acontece o tempo ser um bem escasso, o suposto inútil dá uma lição de palmatória aos predestinados que por aí adejam: os outros pouco interessam – e só interessam na medida em que algum deles venha em articulação com quem assim pensa.

Os supinos iluminados, que se julgam lídimos letrados, donos de uma inteligência deslumbrante, são canhestros na coroa em que se autoinvestiram. Pois contamos todos neste mundo. Em diversos papéis, nas mais múltiplas circunstâncias que possa haver, em todos os tempos em que há matéria viva a ser e a pensar. Todos contamos. Desde os que são acantonados, pelos eruditos crânios, no lugar do desperdício. Até aos arrogantes maestros do conhecimento que se fazem donos do lugar de julgadores da valência alheia. Passando pela imensa maioria dos outros, a massa anónima que não merece a desatenção e o ultraje dos da inteligência suprema, nem consegue (ou não quer) pertencer ao escol que vomita esta intolerância que é pequenez mental.

Contamos todos. Cada alma desaproveitada é menos um lugar preenchido. Uma peça, por mais pequena que seja, que sempre faz falta. Pois não pode haver ninguém neste mundo, nem mesmo os que vegetam imersos numa indigente solidão, cuja ausência não seja notada.

Vamos com a maré que a noite traz

Craig Armstrong, "Let's Go Out Tonight", in https://www.youtube.com/watch?v=tWj1AboQZU0

Arruma o sono. Traz na boca o seu adiamento. Que temos uma maré lá fora, uma maré noturna, de atalaia à espera que dela sejamos testemunhas. Vamos por ela, a noite furtiva, sem sermos vultos clandestinos. Vamos por ela, enlaçados no veludo que tomou conta das mãos. Sem rumo. Por onde nos apetecer. Parando em apeadeiros lustrosos, onde as luzes sejam um oráculo do devir que somos. Apetecendo olhar para o luar que parece maior que o céu, vamos subir ao promontório para estarmos mais perto da lua. Vamos bebê-la, à lua que se não abotoa nas nuvens que tingem o céu. Vamos às orações que vêm das nossas entranhas, consagradas com um cálice de vinho de ouro. Apalavramos a noite e ela devolve-nos a sua quietude em forma de árvore frondosa diante dos olhos, a árvore onde metemos as mãos que nela se fazem suas raízes. Abraçamos o caule que vem da terra, sentimos o odor da terra que entretanto se molhou com uma chuva estival. Continuamos a demanda. Erramos sem destino, porque esse é o destino que escolhemos. Saciamos a vontade de sermos plenos, frontaria férrea que ampara os alicerces, à prova de terramotos. E sorvemos a frescura do ar quando a alvenaria das casas começa a esbranquiçar mal o sol espreita na alvorada. Não demos conta do tempo passar. É o maior triunfo que levamos. Pois da existência guardamos os olhos que marejam com as palavras ditas, as palavras que são tiradas à medida da pele que se arrepia. Deixamos a noite para trás enquanto o sol se faz alto. Olhamos para trás do ombro e vemos que as ruas por onde passamos ficaram debruadas a ouro. Pode ser que outros consigam recolher as flores que oferecemos à soleira das casas. Pode ser que conheçam, então, a quimera que vem do apelo da maré da noite. Com ela vamos e na madrugada depomos os vestígios das ruínas que medravam no sono inquieto. Agora que viemos da bênção da maré noturna, somos inteiros e recíprocos nos sonhos. E sabemos que os sonhos já não são uma alquimia; fomos nós que abraçamos a alquimia. Nós somos essa alquimia.

A intimidade já não é o que era

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Uns famosos metem fotografias íntimas numa “nuvem virtual”. A rede global, que tem umas falhas de segurança, não é à prova de bisbilhotice e de gente mal intencionada. E as fotografias que se queriam íntimas passam para o domínio público. Acessíveis aos olhos de quem as quiser ver. Deixam de ser pertença da intimidade.

Mas, em bem pensando, quem, no seu juízo, corre o risco de ver devassada a sua intimidade? Há gente que não se importa de confundir intimidade (própria e dos outros) com matéria que interessa à comunidade global. Não vejo nada de errado, pois cada qual gosta do que lhe apetecer. Desde que a comunidade voyeur não se incomode quando a sua intimidade deixar de o ser, pois de outro modo não há paga igual por gostarem de ver a intimidade dos outros pelo buraco da fechadura. Em não havendo mal em que cada um faça o que bem entender com a intimidade que é sua, mal haverá se os que convidam ao voyeurismo alheio ficam assarapantados quando descobrem que a sua intimidade passou para o domínio público.

Aos que correm riscos, a consciência das capacidades para intuir consequências. Uma intimidade que vai para a rede global deixa de ser intimidade. Imediatamente. Não é preciso que alguém consiga espiolhar as grutas cavernosas da rede global para encontrar essa intimidade. Chega ela ser acervo da rede global para já não ser intimidade – mesmo que ninguém tenha interesse em abocanhar um naco dessa intimidade. É que ninguém pode garantir que, em sendo anónima gente, ninguém se interesse pela sua intimidade. Eu digo que as pessoas que são tão transparentes, tão transparentes, que fazem da sua existência um livro aberto (diria: escancarado) aos olhos outros, já perderam de vista o significado de intimidade. Há quem teça um novelo moralista advertindo os voyeurs do avesso que deviam ter vergonha e não vir para a praça pública expor a sua intimidade.

E a mim, não sei se incomoda mais a leviandade dos que abjuram a sua intimidade, os moralistas datados apontando o dedo censurador aos que esboçam um esgar de horror ao saberem o que se sabe da sua intimidade na rede global, ou o moralismo que me ataca por deplorar os faroleiros da intimidade própria e os ratos de sacristia (de diversas sacristias) que pregam lições de moral.

O burgesso fino

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Tem as mãos inchadas de tantas notas ostentar. A abastança contrasta com o pardieiro de onde vem de origens. Trepou a escada do êxito. Teve olho para o negócio. E prosperou.

Começou a conviver com gente endinheirada. A imitar comportamentos. Se a linhagem dos abastados era o perfume do consumo requintado, o burgesso tinha de se aprimorar na fineza. Observador, começou por anotar comportamentos à medida que alimentava as borlas que os finos de fino recorte precisavam. Anotou o que diziam os das famílias endinheiradas e seu séquito, o que comiam, onde comiam, os temas de conversa, as vernissages obrigatórias, os objetos de ostentação, a roupa que distinguia a seita, as artes que passou a frequentar. O problema é que o berço humilde, miserável até, não deixava esconder as lacunas por onde escorriam os lapsos de língua, os lapsos de postura, os lapsos, apenas lapsos, que revelavam a terrível vacuidade em que medrava.

Fazia-se transportar em potente bólide, nem que as mãos e os pés muitas vezes não soubessem domar a potência sobredotada. O bólide passou a ficar guardado na garagem para o fisco não desconfiar dos sinais exteriores de riqueza e não o interrogar pelos parcos réditos declarados. Documentava-se, contudo, para poder intervir nas conversas de salões onde os ricos trocavam impressões de amador sobre as proezas ao volante de quem a conta bancária numa offshore permitira a compra do brinquedo. Fazia gala de amesendar em restaurantes de fino recorte gastronómico, onde se serviam à mesa os parcos repastos que faziam gala aos modismos gastronómicos do momento. O pior da transfiguração foi a dieta durante os outros dias, pois uma rechonchuda personagem não quadrava com os círculos distintos onde também havia conversas sobre as iguarias degustadas, forma física a custo e amantes proletárias  e submissas.

Ele e a consorte socializavam nos círculos das artes. Iam às óperas, mal conseguindo esconder o bocejo prolongado a sinalizar a precisão do intervalo. Iam às exposições, onde os ricaços competiam no arrematar de obras de arte como quem competia na comprovação de façanhas sexuais. Arrematou alguns quadros impressionistas. A consorte achava que a palete de cores combinava com a decoração da mansão. Nunca se lhe ouviu uma palavra hermenêutica acerca dos quadros que, por falta de espaço, passaram a preencher as paredes frias da garagem onde hibernava o bólide de elevada potência. Como se fazia constar que tinha atribulações com a gramática no discurso falado, teve lições privativas com eméritos professores. Ensinaram-lhe gramática, sintaxe, figuras de estilo e truques para manter um discurso com fio condutor e sem atropelos à língua nativa. Também aprendeu a jogar golfe.

E, tudo isto, sem que embolsasse grande prazer. Eram os imperativos da socialização com a casta de endinheirados. Às vezes, ao deitar, entrava na antecâmara dos sonhos, escorregava para o pretérito do novo rico em que se transformara. E sonhava com gastronomia popularizada, a motoreta e as viagens com o ar a esborrachar-se no rosto gordo, a música de arraial, um mundo sem pintura indecifrável, as férias no sul pejado de turistas ingleses, a boçalidade em forma de palavra e de gesto, a adiposidade a mais que, todavia, dispensava sacrifícios das dietas. Mas não podia decair. Os pergaminhos tinham sido ganhos a tanto custo, não podia decair. O mundo em simulacro era o seu habitat natural.

Um furo jornalístico

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Os militantes das (teorias das) conspirações andam distraídos. Como zelo pela sua saúde mental e pelo equilíbrio das funções metabológicas, daqui vai um singelo contributo. Digo que devem olhar de perto para as avarias em aviões da TAP que se repetiram nos últimos tempos.

E o que interessa isto aos militantes das conspirações? Tomem atenção: é estranho que uma empresa que sempre se gabou dos pergaminhos de segurança (porventura num nacionalismo saloio que revela um umbiguismo pueril), ande a tropeçar em tantas avarias. A imprensa, ávida de sangue e de vinganças baratas, não perdoa: noticia implacavelmente. A gente que manda na TAP protesta: a imprensa exagera nas notícias, alarma a população (que começa, sem fundamento, a ter medo de apanhar um avião com as cores da TAP) e não procura saber o que se passa com outras companhias aéreas.

Militantes das conspirações, aqui vai material para os vossos mui imaginativos enredos: há uma conjuração a dar à costa! Há por aí jornalistas a soldo dos execráveis empresários que querem abocanhar a companhia aérea nos saldos das privatizações. Diria mais (sem carecer de prova, como soe ser nas melhores teorias da conspiração): esses gurus do capital, gente que não olha a meios para chegar ao lucro, terá comprado um naco de desleixo dos trabalhadores da empresa que faz a manutenção dos aviões da TAP. Daí as avarias. E compraram gente que lida com as listas de passageiros, que chegam meticulosamente às mãos dos interessados na compra da empresa que, depois, lavam as mãos de certos passageiros com recompensas vultuosas só para aparecerem à frente das câmaras da televisão com compungido ar de vítimas da negligência da TAP. E até pilotos e pessoal de bordo dos aviões foram comprados pelos empresários que querem devorar a TAP, agenciados para boicotarem a sua imagem (talvez com a promessa de aumentos dos réditos assim que a empresa vier parar ao colo dos interessados).

E tudo isto com que propósito? Para diminuir o valor da empresa. Assim os maquiavélicos, gananciosos empresários (como é sabido, traço distintivo de todos eles) terão a TAP por um preço de saldo. Como não houve vivalma que tivesse entretecido esta diligente teoria, que merece ser defumada no alfobre das conjurações, aqui fica um modesto contributo para os militantes das conspirações despertarem da alvorada estival em que parecem medrar.

As palavras difíceis

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Que empreitada! À cata das palavras, julgando que há palavras certas. Ainda acreditando que há sempre palavras certas que quadram com o momento, ou com o estado de alma. É como andar a apanhar amoras e por entre as silvas ir meticulosamente escolhendo os frutos que prometem, pela aparência, doces prazeres.

São difíceis, as palavras, quando as queremos sob a batuta da perfeição. É uma ambição. Ousada. Porque, mandam as convenções, a perfeição ou não existe ou é do domínio dos deuses (e, em assim sendo, é como se não existisse, pois está fora de mão dos mortais). Seja o que for, as palavras são difíceis porque às vezes não queremos que elas traduzam o que não querem traduzir. De vez em quando, uma pulsão sem controlo toma conta da mão e ela descarrega uma ira sem razão intermediada por palavras difíceis. O sentido é diferente: não são as palavras que são difíceis de encontrar, na demanda, talvez inútil, das palavras certas. São as palavras difíceis ao entendimento. Alguns fazem-no porque querem ostentar erudição, como se fosse preciso comparar as medalhas para amesquinhar quem fica abaixo dessa erudição. É uma vaidade semântica sem conteúdo lá dentro.

De outras vezes, as palavras que são difíceis tornam-se ainda mais difíceis porque não são de uso comum. Não são palavras ditas em conversas entre gente comum. Nem entre gente erudita, que as conversas não se fazem nesse registo. O que interessa é encontrá-las, preciosas pedras cinzeladas por artesãos domadores de palavras. Não é preciso vocabulário extenso. Não é preciso encontrar sinónimos para palavras gastas pelo uso popular. Elas amontoam-se na cabeça, começam a ser decantadas, e o apuro dos sentidos faz delas um todo com musicalidade e intenção.

Mas as palavras são difíceis porque convocam a originalidade. E, tantas vezes, a originalidade está no que é simples. A sobranceria vã das difíceis palavras é uma complexidade que atraiçoa os sentidos. É quando palavras nenhumas conseguem traduzir os sentidos incensados nas veias fulgurantes.

Tudo a preto e branco

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Era tudo dicotómico. Uma coisa e o seu contrário. Em radicais opostos. Uma afirmação continha sempre uma negação: o que se afirmava era a negação do seu exato contrário. Os olhos tinham bússolas que os faziam disparar de um lado para o outro. Só eram capazes de estugar o olhar para os lados opostos, sem saberem como travar o passo a meio, ou algures longe de uma das extremidades.

Não havia tolerância no vocabulário. Nem cores, só o preto e o branco. As metades, não necessariamente iguais, terçavam armas. Sem repouso. Eram mercados argumentos, ardis irrefutáveis, animosidades que depressa iam pelo valado da violência. E ninguém parecia ter aprendido com a história, ela toda manchada de sangue derramado e de óbitos inúteis em nome (dizia-se, para enganar os tolos) de causas divinas, patrióticas, homéricas, ou sebastiânicas, sempre na lógica de uma coisa e do seu irreconciliável contrário.

Mal dos líricos que procuravam um ponto de encontro entre as radicalidades, dos que queriam inventar mínimos denominadores comuns só para aplacar a ira dos opostos. Desses líricos não sobrava muito tempo: eram odiados pelos funestos tutores dos opostos desembainhados. Ao menos conseguiam essa harmonia: nem uns nem outros deles gostavam. Pagavam cara a ousadia. Como não eram preto nem branco, estava-lhes destinado o exílio de onde amanhavam a solidão, acorrentados à elusiva diferença. Eram apóstatas, uma ralé que nem sequer era reconhecida pelo arremedo de conciliação que podia desaguar numa desconhecida serenidade. Não: o que importava aos sacerdotes dos opostos sem freio era manter as diferenças, renegar o outro (aleivosamente chamado inimigo), dobrar-lhe o braço à primeira oportunidade, para triunfalmente erguer o queixo ao alto, esvoaçar os estandartes com o escudo fundacional bordado, e ostentar a superioridade da fação. Alimentavam-se deste desabitado espírito guerreiro. Os do branco exaltavam a alvura, cada vez mais purificada. Os do preto decantaram todas as impurezas que embotavam o breu da indumentária. Não havia pontes possíveis.

Entre a carnificina ignóbil, que ia cavando sepulturas que envenenavam o chão, um punhado de dissidentes descobriu as cores. Clandestinos, ungiram o ar com a alegria furtada aos rostos sorumbáticos dos que teimavam em pastorear o preto e o branco.

Quantos segredos és capaz de guardar?

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- São precisos segredos – dizias, enquanto o queixo repousado sobre a mão parecia inspirar as ideias.

- São precisos segredos – perguntava eu – para quê?

- Talvez para deixar pelo ar o sedimento da cumplicidade. Talvez para não deixar que os laços fiquem lassos.

-  Mas...e se os segredos forem terríveis, pode alguém arrastar a quem os confia para o mesmo abismo que o atormenta?

- Julgas que os segredos são sempre matéria má. Pode haver segredos que se recomendem à saúde das almas...

- Desconfio que não. Até hoje, todos os segredos que me foram confiados trouxeram com eles fantasmas que dispensava.

- Ah! Mas tu tens liberdade para distinguir os segredos que queres guardar.

- Não! Uma vez revelado o segredo, tomara pudesse uma amnésia qualquer apoderar-se da memória. Não acontece. Ficamos reféns dos segredos.

- Já contaste um segredo de que te pediram para seres fiel curador?

- Sabes?, evito segredos. Segredos dos outros. Quando eles vêm com pré-aviso, declino a função. Não quero saber dos segredos dos outros.

- E não temes que ao não quereres ser guardador de segredos estás a trair a confiança de quem tos quer confiar? Não achas que é pior essa traição do que a traição de contar um segredo?

- Não quero saber. Há um limite. Por mais confiança que haja, quando quem revela um segredo sabe que está a impor uma violência ao outro, devia morder a boca, reprimir as palavras. Habituar-se a ter esse segredo como matéria apenas sua.

- Tu temes ser transgressor de segredos.

- Já te disse que não. Não quero saber dos sobressaltos alheios.

- Bem me parece que não te consegues desprender desse tremendo egoísmo.

- Chama-lhe o que quiseres. Não me interessa. Já me chegam as cicatrizes que trago na pele.

- E se um dia fores tu a querer confiar um segredo?

- Já aconteceu. Não foi agradável. E não foi por receio de que viesse a tornar-se público. As importunações pessoais devem ficar dentro das ameias do ser.

- Não devemos ajudar quem precisa?

- Não é disso que se trata. Um segredo deixa de o ser quando transcende o seu fautor. Dois, ou mais, a conhecê-lo e já não é segredo.

- ...

- Espero que esse silêncio não te traga a vontade de me contar um segredo.

Uma tesoura muito afiada

In https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiqLhio8E__bCHEppgDihZix64910qrw6gRkMaZ4zPHrhYsKwXt7MaVwJqfA4EMIxDHC7Ah19VwKcSuoYWv55nasqFNV6nB6lza2SqMQ-F0l9Krmd5qV87KTPw8qlYksBco2js3/s320/tesoura_sangue1.jpg

As tesouras estavam com as hastes abertas, até ao máximo que a flexibilidade deixava. Uma tinha ferrugem. A outra parecia nova. Mas era a primeira que cortava a preceito. Talvez tivesse sido amolada há pouco tempo. A nova, talvez por ser nova, ainda tinha as lâminas por estrear. Não estava adestrada para a função.

E a função, naqueles propósitos, exigia uma tesoura muito afiada. Uma tesoura que não deixasse aparas, pois os vestígios eram prova dos danos semeados algures. Era daquelas coragens cheias de tibieza. Falava como poucos. Enchia o peito de ar e prometia devastação por onde passasse, polémica com quem fosse antagonista, terramotos de emoções, pois não deixava as coisas pela metade. Mas na altura de deixar o seu selo, preferia o anonimato. Preferia as palavras ambíguas, porque era menos custoso deixá-las preparadas para serem entendidas nas entrelinhas. Por isso precisava de uma tesoura muito afiada. Para pegar nela em luvas de pelúcia, esquartejar onde lhe aprouvesse e deitar-se no remanso da noite sem a aflição que era a sua vidinha desinteressante. Precisava que a tesoura afiada deixasse remorsos. Não era um acesso de bondade, nem cuidava de apalavrar o arrependimento; era só para se esquecer da sua triste existência. Por isso procurava desdenhar dos outros. Fazia gala em ridicularizá-los. Empenhava o melhor latim e a pérfida estratégia para fazer mal aos outros. A tesoura cuidava da função.

Era como se a tesoura fosse espetada com um golpe seco e fundo. Pelas costas, como convém a estes corajosos de latrina que se escondem na bravura que não pode ser (por falta de aviso) contraposta pelas vítimas. Afiada a tesoura na mó do merceeiro, não demorava a fazer estragos. Atacava sem que as vítimas dessem conta. Quando metia a tesoura na carne das vítimas, abria as tenazes e rodava-as de um lado para o outro, o mais fundo que conseguisse. Era um golpe fatal. Excitava-se com o sangue a esvair-se.

Paramentava-se a preceito. Escolhia a melhor roupa. Depois da barbárie, ensanguentava a fatiota como medalha da proeza. A tesoura não ficava enfaixada no corpo da vítima. Não podia deixar provas da aleivosia. Mas o mais importante era guardar a tesoura, o sublime troféu que trazia dos corpos inanimados de quem era algoz. Era troféu e promessa de novas maldades. Essas, que eram ânimo para o sono que já não era contumaz.

Da dissolução

The Jesus and the Mary Chain, "Cracking Up", in https://www.youtube.com/watch?v=X0Y-VEk7ATs

Bendita herança do tio ancião. Agora que começara o fartote de dinheiro, começou a dedilhar o mapa dos excessos. A primeira resolução foi deitar fora o relógio – todos os relógios, esses tiranetes que o aprisionavam à medida do tempo. Depois, deixou de ser preocupar com o trabalho. Estava nas tintas para as malsãs prédicas moralistas dos parentes e dos amigos de antanho. Queria, doravante, ser como um carro em permanente despiste. Sem regras. Experimentar o que nunca a decência impostora deixara experimentar. Às horas que fosse, sem horários, sem convenções, sem planos desenhados com uma burguesa caneta de tinta permanente em papel de almaço deitado em cima de um estirador.

Começou a anotar os excessos no mapa dos excessos criado para o efeito. Descuidou-se na aparência. Se havia dias que não apetecia cumprir os rituais da higiene, deitava-se à negligência. O dinheiro abundava e começou a reparar em companhias que medravam do efémero nada. Havia gente que frequentava o mesmo bas fond e que depressa desaparecia de circulação. Acontecia passar horas a fio em conversa com essas pessoas. Muitas vezes, quando dava conta da sua súbita falta, nem sequer se lembrava que tinham um nome. Passou a não saber onde dormia. Passou a não saber com quem acordava – e com quantas pessoas acordava, todos imersos nos mesmos suados lençóis, numa censurável promiscuidade, se ainda respeitasse os cânones moralmente corretos.

Os excessos tudo alimentavam. Erupções de criatividade, lavradas em papel sujo e amarrotado. Esquecimentos que fermentavam na senescência da memória encardida pelas drogas várias. Por vezes, pisava o risco da ilegalidade. Dera consigo a fugir da polícia. A partir montras só porque embarcara na vertigem do protesto contra o sistema por estar acompanhado de certas companhias. O caderno dos excessos engrossava. Pelo meio, duas ou três idas ao hospital, que o organismo recaía ao passar pelo crivo dos excessos. Os amigos de antanho não se lembravam dele – ou era ele que se tinha afastado, já não se recordava bem onde era o início.

Às vezes, eram tanto os excessos, com cicatrizes que demoravam a sarar, que prometia deixar a dissolução em todas as suas variedades. Mas o mapa dos excessos, volumoso que era, tinha ainda muitas páginas em branco para anotar.